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Realmente su poesía es algo que trasciende los sentidos de cualquier ser viviente. Celebro la riqueza de su estilo. Y me voy a quedar por aquí un rato más, contemplando más de su obra, pero ya sin molestarlo...( sonrío) . Un gran abrazo.
Hernán
Siempre he sostenido que no se hace poesía con lo que se escribe, sino con "cómo se lo escribe". Me encantó lo que hay por detrás del telón. No cualquiera puede escribir este tipo de textos y convertirlos en poesía. Te mando un abrazo y, aunque considero que ese maravilloso genio maligno llamado...
Esa herida tuya era un diamante en una burbuja
y quería volar lejos de aquí
quería reclamar su derecho
de volar como una herida enquistada en un diamante
sólo necesitaba encontrar una grieta en el tiempo
como esas que inventaban nuestros besos
al filo siempre de una soledad sin guantes...
Amor mío
la vida misma es un error
que en su afán de corregirse tantas veces
ha venido a dar con nuestros cuerpos que se agrietan
y amarnos desnudos y vestirnos de su cansancio
es quizá ese abrupto milagro que han barrido
por debajo de la alfombra
ya nada puede cambiarnos este oscuro...
Ahora tan sólo se me ocurre
en llamarle tiempo a esos ojos tuyos que se alejan
que ya se apagan como la última vela de una galaxia.
El agua del trueno y el ruido de la lluvia te pertenecen ahora
como así también la osadía de poder borrar todos los paisajes
como solías borrarme todas las...
Tengo en mi garganta
los bolsillos rotos
ya sólo me queda el interminable goce
de ese afónico repertorio de estrellas sin finales
y abismos hojaldrados.
Pero puede aún
el eco irrepetible de un poema
dibujarme una mañana sin sombras
y en la sombra de una mañana
puede ese incierto...
Pronto la ciudad abrirá
sus clandestinos ojos baja la sal del firmamento
habrá antorchas desfilando grises
sobre una oscura alfombra de blancas amapolas
habrá sonrisas ostentando cicatrices
habrá velorios y habrá veladas y habrá desvelos
habrá tantas serenatas como olvidos en los techos...