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Enero 26, 2010 23:10 Horas Me agencio unos momentos para poder con todo esto del modo que me haga un resuelto respiro para inmolarlo y no ser jamás héroe ni poder conmigo ese minuto en que reparo. Se diga muy poco de un minuto sin sus segundos, que digo: “el mundo pasea conmigo”. Es deshora...

Gracias ¡¡¡¡¡

Gracias por la visita ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Me muy bien guarnecí temprano en esta cara sin reflejo. El inmaculado rostro, tan cierto de mí, zigzagueante como borracho ha tenido que acostumbrarme, salpicadura en dirección a salpicadura, juguete de dos osos a un abrazo, número singular. El teleobjetivo del poema al poema es una utopía...

Se siente haber estado acá y oído otra voz en esta misma página setentaisiete. Por consecuencia, hacemos referencia a esta sensación como escuchada en el preciso instante que una voz resulta desconocida. Esa voz del futuro es una recolección o dicho, de otra forma, otro recuerdo, digamos que...

Una ilustre pisada sobre el excremento de nueva un nuevo espíritu, temperatura normal. Por norte por sur por este oeste, de todas partes un poco de transparencia sacude, endulza la taza en su sabor recurrente sin ninguna angustia, así es como se mueve. Quien enjuaga esta tez viene de lejos y...

Un desdén a la puerta el calor lo escama. Entraña, su gallo afloja su gallina y se ve entre mirando, alisa la buena de su alfombra sus pasos, sus colorados accesos a su intuición atiende como un premio. Sed ve venir ese incendio, dos lavanderas que a la hora de bañarse están secas y dan besos...

I Mi bote se estaciona, hay más eventos próximos por celebrarse. De momento, el futuro del mundo como una película, la libertad paupérrima con algas de vacío en el traje. Mi bote se estaciona en la basura, lo necesario carece de un sentido mayor, de un sentido menor ahuecado. De momento...

El meollo ha muerto en cuando todo es meollo. Su paladar pronunciado por ejemplo se diría encantador, su encanto entonces habría muerto en el resto de su cuerpo y sólo sería, una parte, su destreza. Por eso, así no ama, pues el amor ha muerto en su fulgor excesivo, en su arte g del arete...

Enmascarada figura del secreto, te llevo a bien a nuestra misa negra sobre pieles animales en los bosques perdidos de mi cautiverio, adorable accesibilidad, desenfreno de la locura, cabra mía de reojo al resquemor de tu embeleso, cautivante de sombra, sobre la que poso mis pies, matrimoniados...

Gracias por la visita mi amigo.

Gracias por tus comentarios. Saludos cordiales.

Lo igual terminó de matarlo, el silencio lo trajo de vuelta, hubo de pasar por el no ser para tomar la madeja del otro extremo, lo intrigado cayó por su pensamiento a una distancia que renueva la actividad en el otro que se formó después, cuando hubo muerto, y fue el que pensó vagar en sentido...

No pude hacerlo, llegué al límite de la experimentación, se me callaron los ojos para dentro. Ese refugio no va más, no ve más su bulla, sus quejidos malolientes, ha vuelto en sí de por sí lo externo, ya no como decoración o fuente de exteriorización de lamento, ya no como encuentro con ese...

Al cruce te sale un tal, cuando no tiene un cómo hacer, de revestirse con otro vestido para conquistar una cuerda floja de otro ahorcado, que busca venganza, la hora acuarelada de ese toque iluminado, que desciende los ojos de su víctima, aún viva con tanto descaro de muerte que cobrar, que...