A la mano de los hombres

El meollo ha muerto en cuando todo es meollo.
Su paladar pronunciado por ejemplo se diría encantador,
su encanto entonces habría muerto en el resto de su cuerpo
y sólo sería, una parte, su destreza.
Por eso, así no ama, pues el amor ha muerto
en su fulgor excesivo, en su arte g del arete
comprado en una tiendita do no existen
las cuentas elevadas de su expansión, aquéllas
no son del reino de los hombres y pasan
por sobre los colores invisibles.
Por sobre la belleza invisible por si no
se dan cuenta las excusas. El amor escapa
a los signos preparados y a los augurios deseados,
tal el deseo va de manos diferentes a los conquistados.

El papel no escapa, el pobre, al papel higiénico.
En sus grandes rollos de barriga vacía
no hay ningún estómago con comida peruana.
No escapa el papel,
no renuncia a su verso en su poesía,
exactamente esa, la que lee
de cuando en cuando para no balbucear
saliva reprimida. Notamos ese cuento
que nos sirve de acción de cuervo
de dos cabezas desojándonos.

No parto en mis tres a la intérprete
que vence su comedida labor
en un idioma que desconozco.
No rehúyo ni pretendo compartir el hoyo,
tal cual. Soy de esta parte escaza
de mi propia cacería.
Mi nombre es un papel corriente
con el que raspo las ideas y jamás las venidas
con gestos genitales a todos,
los que participamos de esta compañía,
una sin rostros con partos más
de intérpretes a nuestros hijos.