donalph
Poeta recién llegado
Enero 26, 2010 23:10 Horas
Me agencio unos momentos para poder con todo esto
del modo que me haga un resuelto respiro para inmolarlo
y no ser jamás héroe ni poder conmigo ese minuto
en que reparo. Se diga muy poco de un minuto
sin sus segundos, que digo: el mundo pasea conmigo.
Es deshora vaciar este contenido del día
y es deshora por la hora que no es.
Me ha agitado su sudor el tiempo
que lo persigno sin percibirlo.
Tengo esta creencia que sustenta
toda mi arbitrariedad.
Me persigno por fin otra vez y por causa
más doble que noble
que juego por ahí, una hora que sin cesar
nunca pudo ser, nunca jamás
se comprenden.
La hora, la fecha y el día que marcan
es un solo, un solo abrazo
y no uno solamente, el día
es la parte que suplanta
al todo lo demás, un trofeo
de ceguera absoluta.
Mi caro tiempo
tiene sólo un adjetivo singular
no nuestro ni suyo,
mío para escribir lo que quiera.
Suyo para no leerme y hacer cualquier otra cosa
que ella misma pueda deshacer o desenredar
y así no pasar el tiempo a mi tiempo.
Está harta del espacio de los minutos
que me dejan respirar, su almohada
es lo único que quiere cerca, cuando estamos
en el hecho para asfixiar mi tiempo y desgastar segundos,
cuando mi cuerpo sólo pertenezca al suyo.
Enero 26, 2010 23:38 Horas
¡Cuánto me odia!
o ¡cuánto me quiere!
Decapitando cada flor
que no recito. Ese tiempo
de fechas equivalentes a su edad;
en el mío, ahora, lleva lentes de vejez,
mi vejez y no la suya
la contradicción de un espacio, tan pequeño,
en ciclos de tan distintos minutos
y no segundos que se viven.
En lo que me concierne a mí y no a ella
su edad nos es un respiro para mí,
mi edad más bien es un impedimento
para su respiración de cuarenta segundos
bajo el agua. Esa tina del hecho
es una especie de ataúd transparente
que equivale a su almohada en mis manos,
pero lo cierto es que ni ella con la almohada
ni yo con el ataúd hacemos para algún reloj.
Lo conversamos por cuanto nos provoca
hacernos daño, uno que aligere el tiempo
de tal respiración pesada y otros minutos,
unos pocos puedan venir para disfrutar
antes de hacernos, nosotros también,
al nuevo tiempo, a la nueva misma edad,
ahora casi exacta, pero esos minutos
que tomamos en unirnos nunca tomamos
en separarnos.
Me agencio unos momentos para poder con todo esto
del modo que me haga un resuelto respiro para inmolarlo
y no ser jamás héroe ni poder conmigo ese minuto
en que reparo. Se diga muy poco de un minuto
sin sus segundos, que digo: el mundo pasea conmigo.
Es deshora vaciar este contenido del día
y es deshora por la hora que no es.
Me ha agitado su sudor el tiempo
que lo persigno sin percibirlo.
Tengo esta creencia que sustenta
toda mi arbitrariedad.
Me persigno por fin otra vez y por causa
más doble que noble
que juego por ahí, una hora que sin cesar
nunca pudo ser, nunca jamás
se comprenden.
La hora, la fecha y el día que marcan
es un solo, un solo abrazo
y no uno solamente, el día
es la parte que suplanta
al todo lo demás, un trofeo
de ceguera absoluta.
Mi caro tiempo
tiene sólo un adjetivo singular
no nuestro ni suyo,
mío para escribir lo que quiera.
Suyo para no leerme y hacer cualquier otra cosa
que ella misma pueda deshacer o desenredar
y así no pasar el tiempo a mi tiempo.
Está harta del espacio de los minutos
que me dejan respirar, su almohada
es lo único que quiere cerca, cuando estamos
en el hecho para asfixiar mi tiempo y desgastar segundos,
cuando mi cuerpo sólo pertenezca al suyo.
Enero 26, 2010 23:38 Horas
¡Cuánto me odia!
o ¡cuánto me quiere!
Decapitando cada flor
que no recito. Ese tiempo
de fechas equivalentes a su edad;
en el mío, ahora, lleva lentes de vejez,
mi vejez y no la suya
la contradicción de un espacio, tan pequeño,
en ciclos de tan distintos minutos
y no segundos que se viven.
En lo que me concierne a mí y no a ella
su edad nos es un respiro para mí,
mi edad más bien es un impedimento
para su respiración de cuarenta segundos
bajo el agua. Esa tina del hecho
es una especie de ataúd transparente
que equivale a su almohada en mis manos,
pero lo cierto es que ni ella con la almohada
ni yo con el ataúd hacemos para algún reloj.
Lo conversamos por cuanto nos provoca
hacernos daño, uno que aligere el tiempo
de tal respiración pesada y otros minutos,
unos pocos puedan venir para disfrutar
antes de hacernos, nosotros también,
al nuevo tiempo, a la nueva misma edad,
ahora casi exacta, pero esos minutos
que tomamos en unirnos nunca tomamos
en separarnos.