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SELECCIÓN DE POEMAS Y PROSAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA OCTUBRE DE 2025
(Valoración temas temáticos publicados en septiembre 2025)
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA OCTUBRE DE 2025
(Valoración temas temáticos publicados en septiembre 2025)
I.- POEMA DEL MES
A la sombra
Autor/a: Luís Á Ruíz Peradejordi
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/a-la-sombra.794605/
A la sombra del sauce
la hacedora de cantares,
ponía música a las palabras.
Y en sus manos,
al conjuro de su voz,
surgían las prímulas,
las campánulas y los lirios.
Una brisa acompañaba su canto
y las hojas del sauce
bailaban a su son
mostrando al aire
su envés de plata.
Pasaba el día.
El sol encendido
de pálidos brillos
se alejaba
hasta llegar la noche
en brazos de su melodía.
Dejaba caer la luna
lágrimas frías
y las estrellas vestían el oscuro
al compás de sus estrofas.
Al cobijo del sauce,
la hacedora de cantares.
II.- POEMAS DESTACADOS
Pandora
Autor/a: Darkness.cl
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/pandora.795286/
Extraes de mi cuello
el origen;
el despegue de lo incierto…
Amenazas
con distraer mi atención,
cambiando mis planes
por los tuyos…
Y amanezco,
firme, entre tus dedos,
mientras el cosmos se refleja
en la pirueta que montaste
sin pudor alguno…
Es tu piel, un abuso;
de la noche, una querella
y para exponer tu delito,
me hundo en el tono mordaz
de tu silencio…
Retorno a la fantasía
que cae en la reinvención
y pronostica,
mejor acariciar la luz
al tiempo que nace…
Salgo de mi cuerpo
para ser, primero, vacío,
visto flotando
sobre las redes luciérnagas
y, luego,
flama insumisa
que se expande…
Sólo vuelvo
cuando sé que me llamas
en ese idioma divino
que logra conocer
mi más osado capricho…
Y así palpar la oscuridad en ascuas
que azota piel y huesos;
que avizora el enjambre de aullidos,
chocando con mi lengua…
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La edad
Autor/a: Dikia
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-edad.795334/
La edad…
aterrador saco de ladrillos
que la espalda porta como testigo.
Moverse se vuelve arduo,
queriendo atajar caminos
que ya no existen.
Las fuerzas se escurren por el fregadero,
antes siquiera de poner compostura en la mesa.
Los sentidos, embotados,
ya no siguen el ritmo;
y el paisaje se aleja,
lejano, perdido.
El deber todavía sostiene,
mantiene en pie un sentido,
aunque persiga siempre
a un fugitivo imposible.
El saber no basta:
la nostalgia es un vestido
que oprime el pecho.
Hay que sacudirse
el olor a pescado podrido,
bañarse en el río esperanza,
beber en la sonrisa dormida.
Sacudir el felpudo,
ahuyentar al esqueleto petrificado,
y permitir que el dragón irrumpa
con su fuego
o que despierta conciencias.
El gris oscurece el sol,
las hojas caen,
y el otoño marca el reposo no deseado.
Aceptar…
adaptación dura,
conveniencia amarga
en este pantano pestilente,
donde crece el pedregal
de la corriente helada del invierno.
Pero que los sueños despierten
a sus dueños,
y no olviden:
el camino prosigue,
aun cuando conduzca
al cementerio.
III.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección ajena al jurado.Seleccionados por la administración, a propuesta de moderadores y jurados, entre usuarios veteranos en el portal (más de 1 año), que NO tengan reconocimientos otorgados por el jurado)
Perdido
Autor/a: penabad57
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/perdido.794838/
A veces buscas en lo hondo de ti un oasis y solo encuentras la superficie estéril del silencio. Tu palabra flota en un mar sin las islas del abrazo, te desnudas y el corazón vierte su música inaudible como de eco repetido en lo profundo de un cristal donde tu imagen ya no dialoga con el futuro, únicamente lo hace con el pasado, y no te ves en los ojos que acompañan tu presencia, los ojos sin sueño, los ojos extraños como nieve de agosto, los ojos sin paraíso en la lejanía de una contradicción, y te escudas en lo imposible para no sentir la rutina que asola ese páramo sin azar que es un laberinto oscuro dentro de tu alma, allí donde los espejos no reflejan la luz sino el perpetuo latido de la noche, la estólida quietud de una estatua con el perfil inevitable de tu rostro.
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Hombres de negro
Autor/a: Calimero
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/hombres-de-negro.799562/
A J. Ángel Valente,
que asomado a la almena
contempla la Rosa.
Las tripas del antílope o el vejamen a la entrada del cementerio,
elige, pero no te demores contemplado esos cipreses robustos
en demasía para un tiempo escuálido de atardeceres con rosas.
La frígida contienda con el instinto, te lleva a la tumba, a esta hora
las mujeres lamentan haber traído al mundo a seres deformados
y pervertidos por la insalubre fetidez de la placenta esterilizada.
No quieras saber qué hacemos con nuestras manos grandotas,
pues de nada puede servirte conocer a quienes estamos de más,
quiero decir, a la sombra de los tiempos pensando la existencia.
Inoculamos la información expandiendo las redes del infinito.
No pienses que vemos la realidad o te vemos a ti mismo igual
que percibes con tus sentidos y te ves a ti mismo en el espejo.
Solo has de saber que, si eliges conscientemente entrar ahora,
habremos coincidido en el instante decisivo de la programación,
con lo cual pasarás a ser, no uno de nosotros, como seguramente
piensas, sino otra cosa distinta; esa cosa auto lumínica por la cual
somos nosotros quienes programamos la creación desde el vacío
destruyendo, ¿cómo sino vamos a devolver el tiempo malgastado?
Así que entra de una vez pasando por esas tripas tan asquerosas
con tu boca abierta al sol, y sonríe, como una rosa resplandeciente,
porque eres el mismo, ayer, hoy y mañana. Amén, por ti tributamos.
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Mi decision
Autor/a: WarDoo
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/mi-decision.793447/
Cómo no sentirte parte de mi, si contagias mi voluntad en la inocencia que mi mente ha decidido adoptar al sentirte irracional, en simples proyecciones te visualizo completa y única, incapacitas mi naturaleza humana pues tu valor, me ata a ver perfección, así tú naces en la cuna de la creación , te vuelvo extensión de mi deseo que desea protegerte en la lluvia de inevitables variables que pueden hacer dudar la integridad de tu creación, es tan claro que te idealizo en desbordados pensamientos , lugar sagrado del ser mismo.
Un boceto que inspira la sensibilidad de mis emociones, dando aquellas formas perfectas inmersas en el flujo que produce la pasion, inmerso en el flujo de la pasión, me vuelves atrevido, en tu fino borde, me describo en ti, una intensidad que comparte voluntad y corazón, dos gotas claras de locura en imaginacion .Así eres tú mi decisión.
Compleja creación que no cruzas más allá de las capacidades individuales para no arriesgar el objetivo de ser materia y llegar intacto a el propósito de tu creación, flexibilidad que te convierte maestra de quien te sueña, guardando el misterio de su resultado hasta tu final y ser de nosotros el misterio de lo que puedes ser y nosotros en ti, yo en ti. Así eres tú mi decisión.
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Contigo
Autor/a: Guadalupe Cisneros- Villa
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/contigo.804547/
Dedicado al que habla con las piedras
No sé en qué momento
dejaste de ser un nombre
para convertirte
en esa costumbre
que tienen mis días
de esperarte.
Hay cosas que ocurren
sin pedir permiso.
La lluvia, por ejemplo.
La luz
cuando encuentra un cristal.
Tu recuerdo
cuando intento ocuparme
de cualquier otra cosa.
No es un milagro.
Los milagros hacen ruido
y necesitan testigos.
Esto, en cambio,
sucede en silencio.
Como la tierra
cuando sostiene un árbol
sin reclamarle
una sola hoja.
A veces pienso
que el mar inventó la distancia
para enseñarnos
el verdadero tamaño
de un abrazo.
Y entonces comprendo
que el amor
no consiste en vencer los kilómetros,
ni el tiempo,
ni las dudas.
Consiste, quizá,
en seguir guardando
un lugar para alguien
aunque el viento
cambie de dirección.
Eso hago contigo.
Te dejo encendida
una pequeña lámpara
en mitad de mi pecho.
No para que regreses.
Sino para que,
estés donde estés,
la noche nunca termine
de parecerte
del todo oscura.
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Bilbaínos de pies a cabeza
Autor/a: JOMAB
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/bilbaino-de-pies-a-cabeza.761873/
Nací y crecí en la Villa de Bilbao,
fue allí donde escribí el primer poema.
Con cada gol del Athletic gritaba: !Bacalao!
Vivir lejos de allí aún me causa pena.
Di mis primeros pasos en la calle Egaña.
Fui a mi primer partido en el viejo San Mamés.
Aún queda gente allí que me quiere y me extraña,
casi todos sus rincones han recorrido mis pies.
General Concha, Ledesma,Lutxana.
Indautxu, Autonomía, Particular Allende.
El Arenal,Zabalburu o Sabino Arana;
calles escuela donde se juega y aprende.
Begoña, Basurto, Santutxu e Irala...
Barrios donde Yo corría y disfrutaba.
Cruces,San Francisco,Cantalojas, Zabala...
Donde hacía planes,ligaba y soñaba.
Me dejaré muchos lugares hermosos.
Tanto buen recuerdo no cabe en éstos versos.
También hubo momentos tristes y peligrosos...
porque perdí amores y amigos diversos.
Disfruté muchísimo en el Casco Viejo,
entrañable Deusto o la calle Pozas.
Ha cambiado mucho pero no me quejo,
aún en esas calles en verdad "la gozas".
En fin: soy bilbaíno de pies a cabeza,
aun estando lejos de mi amada Villa.
Y aunque vivir fuera me cause tristeza,
siempre que regreso... todo mí ser brilla.
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La mente
Autor/a: Mayca
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-mente.804542/
La mente, cuando quiere,
es un mar sin orillas,
un viento que desordena
las habitaciones del alma.
Te conduce a senderos
que nunca elegiste recorrer,
te pinta el mundo de gris
cuando el cielo aún sigue siendo azul.
Te derrumba
incluso cuando todo permanece en pie;
siembra tormentas
en el jardín de la calma
y hace del silencio
un lugar lleno de ruido.
Crees entonces
que serás para siempre
prisionero del caos,
atrapado en una telaraña
tejida por tus propios pensamientos.
Pero un día,
sin anunciarse,
la luz encuentra una rendija.
Vuelves a mirar el cielo,
a sentir el calor del sol,
a descubrir el abrazo de los tuyos,
a recordar que la vida sigue latiendo
más allá de la tormenta.
Entonces comprendes
que existen días
que no puedes borrar,
como tampoco puedes detener
la llegada de la noche.
Pero también existen amaneceres
que devuelven la esperanza,
instantes que te reconcilian
con el simple milagro de estar vivo.
Y así es la vida:
un océano de olas serenas,
de olas furiosas,
de luces y sombras
que se abrazan sin pedir permiso.
Hasta que, después de cada batalla,
cuando el corazón deja de luchar
contra sí mismo,
el equilibrio llega...
no como una victoria,
sino como un volver a la vida
IV.- POEMAS RECOMENDADOS
Ventanas
Autor/a: Malcubo
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/ventanas.795193/
Somos Amantes,
desnudos de fronteras,
dibujando caminos
hacia las estrellas.
Acariciamos el horizonte
con ojos enamorados,
sembrando visiones
de corazones alados.
Tejimos futuros
sin mapas ni soles,
en este telar infinito
de sombras y colores.
Dos enamorados
paladeando la vida,
hacia abajo,
la Tierra,
Gran Universo, hacia arriba.
Somos Amantes
De ventanas compartidas
Yo soy la tuya
y tú la mía.
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El gran bosque de los sueños
Autor/a: Rosa Reeder
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-gran-bosque-de-los-suenos.795063/
En el Gran Bosque de los Sueños,
las ardillas bailan en los sauces,
y los lirios cuentan cuentos
a los peces que nadan en los charcos.
Los conejos usan capas
y sombreros de cartón,
mientras los búhos leen historias
junto al tronco del roble campeón.
Las luciérnagas hacen faroles
para guiar a los viajantes,
y las ranas tocan trompetas
bajo el cielo brillante y brillante.
Un dragón pequeñito y travieso
salta entre las flores de algodón,
pintando con su cola arcoíris
y dejando magia en cada rincón.
Las nubes se convierten en barcos,
los vientos en suaves canciones,
y los rayos de sol dibujan caminos
para los niños y sus ilusiones.
Si decides caminar por este bosque,
abre bien tus ojos y tu corazón,
pues aquí cada piedra, cada hoja,
guarda un secreto… ¡y una canción!
Y cuando caiga la noche
y la luna empiece a brillar,
los sueños del bosque se despiertan
para contigo bailar y jugar.
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El abad y la torre
Autor/a: El ermitaño
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-abad-y-la-torre.794618/
En la vertiginosa noche
de calles,
extraviado entre astros delirantes,
me incorporo y camino
sin rumbo.
Ya en las afueras de la ciudad,
los parajes desérticos del sueño
se extienden
como manta luminosa
de árido misterio.
Extenuado de andar,
renqueo penosamente,
palmo a palmo,
hacia lo que parece ser
un monolito a la distancia.
Ante mis ojos:
una alta torre de granito
atraviesa como espada
el manso vientre del arenal.
Una puerta se abre
y distingo en el centro hexagonal
una llamarada púrpura
que danza sobre un altar
de piedra blanca.
En las paredes ancestrales
inscripciones y símbolos:
voces de un pasado que dormita,
retorciéndose
más allá de lo humano.
Avizoro en los ángulos
del templo
efigies de dioses terribles
que emergen
del húmedo silencio.
En los rostros pétreos
vertientes de sangre
revelan
el aciago destino de los hombres;
en sus ojos:
el vasto cosmos.
Un trueno me fulmina.
Mi cuerpo yace inerte…
He renacido como el abad
que custodiará la torre.
Ya no importa lo que fui:
un fuerza primigenia me reclama.
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Persiguiendo mis pasos
Autor/a: Penabad57
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/persiguiendo-mis-pasos.794755/
Imaginé mi huella en las losas, el juego de correr
entre columnas al grito de libertad, mi rostro
mojado por la lluvia en medio de una calle preñada
de historia, volví a la senda donde proseguía la estatua,
aún el olor del mercado como el aliento de la vida
y de la muerte en un mismo perfume donde los horarios
son latidos que se superponen igual que fósiles
que acompañan mis pasos, donde la luna huye
de los cristales al romper la luz del día consciente
de que su tiempo es pálido y su misterio ríe en la noche
como un ojo feliz de iluminar las horas jóvenes, la ilusión
fértil que comparte un futuro entonces abierto a la infinitud,
quizá mañana solo tesoro en la memoria que una vez soñó
con golondrinas cruzando los espacios en que la nieve
no impedía el calor de los cuerpos, la fe compartida,
un sonido antiguo de caballos salvajes galopando lunas,
aquella luz en los corazones que se vertía hacia dentro
como un sol invencible esparcido entre los labios
de los que aman el fulgor de la estrella y no la telaraña
gris de los años que tiñen la piel de desaliento, de ceniza
sin ascua, de pálpito débil como de mariposa que extingue
con la fugacidad de un suspiro el sueño iluso de su breve primavera.
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Caminar
Autor/a: Askepìos
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/caminar.795343/
Es la suma de inatendibles huellas
que, apenas terminan de dibujar
el refugio de su pasar, -al que siempre
dejan abandonado-, olvidan allí las
amargas e insignificantes fibras
que conforman su breve,
pero innegable existencia.
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Abandonado
Autor/a: Enrique Z.
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/abandonado.795062/
Me parece tu hablar bisutería,
palabras sin real significado;
tu verso en otros labios expresado
extravió para mí su poesía.
Tiene el silencio la mejor valía
a mi amarga altivez de abandonado;
más dice en su sufrir el desamado
que en su vano cantar la hipocresía.
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La valentía de la abuela
Autor/a: Chalarasmocuencamendez
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-valentia-de-la-abuela.794929/
Por la explosión se acoraza
va protegiendo a su nieta
el pecho ahueca, la aprieta
con el corazón la abraza
librándola de la brasa,
¡que valentía de esa Abuela!
sorteando a pie tal candela
quemada de piel y herida
le salva a Jazlyn la vida
por amor no hay que le duela.
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Seguir sobre la senda
Autor/a: Urquiza
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/seguir-sobre-la-senda.794820/
Parece inalcanzable,
¿cómo puede ser tan perfecto
y aun así existir?
El sentido se escurre
como arena en la mano
y en sus ojos
daga brillante
hiere mi distracción
mi condena
mi destrucción.
Mil noches sin sueño
me pesan en la piel
el cuerpo quebrado
por la idea constante
el fuego imposible
de apagar.
¿Y mi camino?
Una senda rota
pero aún mía
quizás hecha de sombras
quizás de cenizas
pero avanzaré
aunque la propia vida
me arranque pedazos
en cada paso.
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Me gusta
Autor/a: Salva Carrión
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/me-gusta.795262/
Me gusta
el plácido viento de primavera
que cimbrea las ramas de los árboles;
el bosque con sus aromas florales
al alba de la mañana primera.
Me gusta
el sol en el estío de canciones
al madurar, con sus rayos vitales,
de la vasta campiña, los trigales,
y el trinar alegre de los gorriones.
Me gusta
la llovizna del otoño, llorando
en la playa, con la luna azulada;
el silencio de su luz tamizada,
blanco satén sobre la mar rielando.
Me gusta
el frío aire en invierno, su frescor;
cobijarme en la cabaña al calor
de las rojizas brasas del hogar...
dormir en la paz del campo y soñar.
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Tus ojos
Autor/a: Morgan H. Yabar
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/tus-ojos.794870/
El urgente abismo como ancla delatora
en tus ojos…
Te declaras inocente e impiadosa hurgas
la herida sin encontrarte
Y entonces la verdad escala por tu vientre,
Eres un ángel caído,
retorciendo los escombros.
Soy hálito de v
ida nacido
del refugio de tu palpitar
Y por eso me condenas…
En tu orgullo, alguien debe ofrendarse..
Y por eso hurgas en la herida.
Si soy tu creación, ¿por qué me condenas
al infierno mi amor? El urgente abismo como ancla delatora
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Hay cosas de mi ahora
Autor/a: Ansel Arenas
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/hay-cosas-de-mi-ahora.794639/
Hay cosas de mí ahora,
que es posible contigo
las pase.
Pregunté a mi pasado
y me ha dicho te aseguro
que si y al encontrarnos
ni una duda asomo,
sabía que sí.
Recordé, había un ave
de vuelo ligero poblando
mis sueños,
la creí un colibrí y eras tú,
que en todos los soles,
existes en mí.
Conmociono mi mundo
al verte y en su alto vibrar,
busqué en mi pasado una
huella de ti y no importa
de donde vienes, si en esta
realidad lejos del cielo
ahora vivo por ti y sé que
amas, los sutiles latidos
de invierno conque palpita
mi vejez.
V.- NUEVOS TALENTOS
(Selección ajena al Jurado. Seleccionado por la administración. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de 3 meses en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación y puede abarcar cualquier foro. Tratamos de hacer una selección amplia a la vista de que cada día se registran entre 20 a 30 usuarios nuevos.)
El arte de desobedecer
Autor/a: Nicolás Bascialla
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-arte-de-desobedecer.795318/
Existe una historia, tan envuelta en secretos militares que su veracidad se debate en las sombras. No tengo pruebas irrefutables, pero quizás, solo quizás, ocurrió así. La misma naturaleza secreta de los hechos, el juramento de silencio de quienes estuvieron allí, podría ser la única evidencia que nos queda. No sé los detalles exactos, pero imagino que pudo haber sido algo así:
La carta del Directorio llegó sellada, urgente, con esas palabras firmes que suelen usar los gobiernos cuando sienten que pierden el control.
San Martín la leyó con el ceño torcido. No por sorpresa, sino por fastidio. Sabía lo que decía: reprimir a Artigas. Frenar el desorden federal que crecía como yuyos en el Litoral.
Pero él no era un jardinero de la obediencia. Era un estratega. Y entendía que a veces la mejor manera de obedecer es hacerlo mal a propósito.
Así que escribió su respuesta, con la elegancia de quien no miente, pero tampoco dice todo.
Aceptaba la orden. Mandaría tropas. Las suyas, claro, no: el Ejército de los Andes tenía otro destino. Pero enviaría algunos hombres bajo el mando de Luzuriaga y Mendizábal. Buenos soldados, bien instruidos. De confianza.
Y de ideas firmes.
Cuando esas tropas llegaron al escenario de la guerra, no hubo represión. Hubo simpatía. Hubo diálogo. Y, al poco tiempo, hubo deserción en masa hacia el bando artiguista.
El Directorio se indignó. San Martín, en Mendoza, se limitó a encogerse de hombros.
“No es fácil manejar hombres en tierras tan agitadas”, dijo.
Lo que no dijo —y no hacía falta— era lo obvio.
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Chica psicótíca
Autor/a: Sueñaaliciaa
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/chica-psicotica.795233/
Es una chica psicótica que siempre que se ve al espejo se ve con un ojo más abajo que el otro o se ve con los ojos cerrados y se saca fotos para comprobarlo ante la gente que no le creía lo que veía, pero en las fotos sus ojos siempre salen normales y abiertos.
La chica psicótica le gusta coleccionar insectos con caras de niños, niñosinsecto que solo ella ve con sus ojos chuecos.
Y hace actos de magia donde parte a los niñosinsecto a la mitad y saca pus verde fosforescente.
Ella piensa que los extraterrestres son verdes fosforescentes hechos de goma de mascar y también piensa que a estos seres raros les gusta abordar patines y patinetas pues piensan que son cohetes espaciales y con ellos volaran hacia el espacio.
Ella tiene serios problemas con su sombra, cuando se descuida la quiere ahorcar, por eso cuando se acuerda de eso prefiere permanecer con las luces apagadas.
También cree que parte de su cerebro se drena, es decir que sus recuerdos y sentimientos se escapan por sus oídos por ello usa todo el día tapones para los oídos, para retenerlos.
A ella le gusta inventar palabras para lo que no existe aun en el mundo, pero en su mente si existe.
A la chica le gusta coleccionar insectos, hojas de árboles, piedritas de colores, canicas y juguetes rotos. piensa que son sus tesoros y a veces piensa que podrían quitárselos.
A veces ella sola se corta el cabello y se hace peinados raros, no quiere ir a la peluquería pues ha escuchado a su propio cabello gritar cuando un extraño se lo corta.
De niña su mamá siempre le daba manotazos en las manos cuando se portaba mal pero fueron tantas las veces que se hizo insensible y empezó a creer que tenía manos de maniquí porque ya no le dolía. Por eso mantiene sus manos en una sola posición, como maniquí precisamente. Está convencida de que tiene manos de plástico.
Ella no quiere salir de su casa, todo lo observa desde la ventana, pero hay veces en que ve tormentas afuera que no existen, ella le teme a los rayos piensa que un dia de estos uno entrará por la ventana y la fulminara, entonces cierra la cortina y cuando se acuesta para dormir y escucha voces a veces cree que es la almohada la quien habla y se calma y dice: por lo menos no es mi mente.
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Pienso en ti
Autor/a: Gustavo Adolfo Jaramillo
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/pienso-en-ti.797628/
Cuando miro a mis lados;
Solo la soledad está conmigo.
Mis ojos desolados
quieren morir contigo
pienso en ti, te siento solo conmigo
Solo como en el mar,
Luna serena, silenciosa escucha
mi deseo de amar;
mi nostalgia, que es mucha.
Pensando en ti, mi corazón te escucha.
cuando ni el ruido existe
En esta oscura noche tan serena,
pienso en tu voz tan triste.
Cruel recuerdo resuena,
hace llorar el dolor, que condena.
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un, dos, tres cuento al revés
Autor/a: Blas de Carmelo
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/un-dos-tres-cuento-al-reves.797232/
Bienaventurada soy,
Príncipe azul soñado,
palacio que nos cobija
en un paraíso lejano.
Para nada presagiaba
mi felicidad en vano,
su amor no era sincero,
sí, traidor y afilado,
un arma de doble filo,
era un cuchillo calado.
Quiso sobornar mi amor,
usó halagos y flores,
provocó en mí resquemor,
él quería más sabores,
multiplicando temores,
os lo cuento detallado...
Príncipe de los memoles.
—El traidor se acerca—
Hueles a rosas y jazmín,
¿en qué lugar has parado?
¿Recolectas bellas flores
para un balcón amado?
Le comenté con sonrisa
a mi galán bromeando,
su insólita respuesta
me dejó patidifusa.
Cabizbajo murmuraba
con mentiras y excusas.
Abrió su vacía boca,
tartamudeó nervioso:
—Un re-regalo de Paola,
e-ella me me las pidió,
yo-yo las busqué en ramo.
¡¡¡Qué has hecho, bobalicón!!!
¿Qué sugieres? ¿Chismorrear
de tan ardua traición?
—No, mi amada princesa,
ella me las sugirió,
"La ve todas las mañanas
erizando la luz del sol,
desde su balcón posada,
incitando las miradas...
—¡Más bella que una col!—
—¡Mi princesa bronceada!—
plantada como girasol.
Solo soy un enviado
para declarar su amor."
Las flores vendrán mañana,
húmedas y dedicadas
a vuestra hermosa piel
del sueño de una amada,
las trae un cartero fiel
que no cobrará carnada.
Le pediría, querida,
que jamás me abandone
por una preciosa mujer;
mi hombría fracasada
padecería después.
Así que le sugeriría
una comida para tres,
la charla apasionada,
caricias a seis, si veis.
Sabe Dios qué bonito es
repartir amor a dos... o tres.
Así he detallado
la infidelidad cruel,
que un príncipe mengano
intentó hacer esconder,
simulando la atracción
de mujer a otra mujer...
"Despedimos al farsante,
y sí, nos dejamos querer,
porque las fábulas serán
lo que tú quieras o no creer."
Bienaventurada soy,
princesa rosa soñada,
un balcón que nos cobija
del resto de las miradas.
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Verdes estrellas verdes
Autor/a: Lilia Ramirez
https://www.mundopoesia.com/foros/temas/verdes-estrellas-verdes.804182/
Un haya de verdor. Un pájaro que canta
verde cielo verde en la mitad de la mañana,
altísimos árboles que pisan mi mirada.
Las hayas vuelan, se derraman en gotas de agua
se depositan en el suelo con la ternura,
de un camino verde, no blanco, que va a la ermita.
chachalacas gritan y revuelan las chicharras
Su regocijo por la lluvia es inminente,
brota de cada hongo crecido en los troncos
en los insectos que se descuelgan de su baba,
en los escarabajos ya desaparecidos.
Noche estrellada verde haya de alma verde
como un plato de manzanas verdes, ay las hayas,
las hayas abren mi corazón y me recuerdan
que es hora de hacer la maleta y vivir,
el trozo de vida verde que me queda verde.
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La playa y tú
Autor/a: NightHundterdexa
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Bajo el inmenso cielo despejado,
donde la brisa murmura en la arena,
caminas tu, dejando a su lado,
la dicha absoluta que ahuyenta la pena.
El mar se detiene tan solo a mirarte,
sabiendo que es dueña de toda belleza,
las olas se acercan buscando abrazarte,
rindiendo honores a tu gentileza.
tus bellos ojos, profundos luceros,
tienen el brillo del agua marina,
son faros de luz, de amor mensajeros,
que alumbran la vida con magia divina.
Si observo el misterio de aquella mirada,
encuentro refugio, encuentro consuelo,
es una mujer por los astros tocada,
un ángel hermoso que ha bajado del cielo.
Pero más allá de su encanto evidente,
de toda la gracia que el viento acaricia,
resalta su alma, tan noble y latente,
que llena este mundo de inmensa delicia.
La inmensa pureza que lleva en su pecho,
no puede medirse con el ancho mar,
su amor es un faro, un cálido techo,
un puerto seguro donde descansar.
Qué hermosa es bajo el sol del ocaso,
qué bella es su sombra que baila en la orilla,
las nubes se abren cediendo su paso,
mientras su sonrisa de júbilo brilla.
Aquí en esta playa, testigo infinito,
dejamos grabada la historia en la sal,
que todo en ti es hermoso y bendito,
un alma purísima, un ser celestial.
VI. PROSAS RECOMENDADAS
Desde unas fotografias historicas
Autor/a: Sommbras
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Hoy, a pesar de todos los medicamentos del olvido, he hablado con unas asombrosas fotos históricas que me dijeron: "Te he recordado, y nunca más te recordaré"
Quizá me dijeron eso porque no nos gusta recordar; tal vez, porque se puede comparar la edad vieja del cansancio con los colores sepia de las fotos; son colores que gimen y se deshacen bajo la presión del tiempo consumido.
Perdido está quien piensa que asombrar forma parte de la naturaleza del poeta. No es así . Inclusive, a veces, sucede lo contrario.
Yo trabajaba en mi ordenador, abrí las fotos, y mi cabello rapado voló en el aire de otro siglo mientras mis pies nadaron en otra primavera.
De nuevo contemplo la foto de El Che. Sin palabras le comentaba que entonces yo vivía con mis padres; hacía frío; la ventana y la calle despejada de recuerdos; la tinta de los periódicos; Mayka la perrita de la vecina; los colores que nacían en la Navidad; los indios no eran indios y las muñecas eran tan sólo muñecas; la tienda de comestibles; el recreo del colegio; la galleta llevada a la boca; aquel gato negro que siempre volvía a mí; el ojo del caballo, por dios, el ojo de aquel caballo; la muerte de mi abuelita demasiado transparente es cualquier vida íntima, así el silencio de la foto se convertía en fruta cuando El Che me clavaba los metales del recuerdo.
A veces, una fotografía que escapa de su órbita da coces al bloque de la vacuidad espiritual, y cambia su decisión de asesinar el recuerdo. Matar el recuerdo nunca fue la costumbre del poema.
Hablaron las fotos, callaron las palabras, por eso ahora corto y salgo hacia el mundo que me debe más recuerdos.
Salgo sabiendo que no soy otro que yo, que el barco no se hundió y los cuadernos están blancos, que el bramido del mar no se escucha dentro de una cacerola, y que esta noche, cada noche, pasará más rápidamente.
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No perdono a la muerte enamorada
Autor/a: Eratalia
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La primavera había llegado a su última fase y los calores del verano ya se dejaban sentir con fuerza en la ciudad. Era una mañana de sábado, alegre y soleada, que María había aprovechado para llevar a cabo cosas que el resto de la semana, debido a su trabajo, no podía hacer.
Carlos no se apartaba de su pensamiento ni un minuto. Hoy no estaban juntos, él tenía montones de exámenes para corregir y había preferido marcharse a la playa con su hermano pequeño, conocía una cala absolutamente desierta donde nadie le molestaba, allí podía trabajar y, si la temperatura lo permitía, darse un buen baño.
María mientras, en la ciudad, se encargaba ilusionada de ultimar preparativos. Sólo un mes, treinta días justos faltaban para la ansiada boda, y casi todo estaba ya previsto: el lugar, una preciosa ermita a las afueras de la ciudad, que habían conseguido apalabrar no sin dificultad, pues la demanda en aquella temporada era mucha; las flores y la música estaban contratadas… repasaba mentalmente que no faltase un detalle y una amplia sonrisa se dibujaba en su rostro, a la vez que se le expandía el corazón dentro del pecho.
Ahora mismo había deslizado un grueso fajo de cartas, invitaciones a parientes y amigos y por la tarde haría una última visita a la modista, que le acabase de entallar el traje…
Ya sólo quedaba esperar el gran día, el que imaginaba como el más bello de toda su vida.
Se estremeció al pensar de nuevo en Carlos, era tan deliciosamente encantador, su mirada siempre tierna, sus besos siempre dulces, las horas vividas sin él las consideraba horas perdidas…
Embebida en sus propios pensamientos giró mecánicamente la llave en la puerta de su casa.
-¡Hola, ya estoy aquí!
Su madre se acercaba por el pasillo extendiéndole un trozo de papel con un número anotado.
-Llamaron hace unas horas, era de casa de Carlos, no explicaron nada, sólo dejaron un mensaje en el contestador con este número de teléfono pidiendo que llamases. Pero debe haber una avería, estamos sin línea…
Ella ya no la escuchaba, le había arrebatado el papel de las manos y corría escaleras abajo, intentando no sentir la oleada de angustia que le embargaba, algo no iba bien, estaba segura, malos presagios se agolpaban en su mente…
Salió a la calle ajena a todo, el corazón le latía con fuerza, atravesó la avenida sin mirar y sólo se dio cuenta de lo que hacía al escuchar el sonido de un claxon que la advertía del peligro… el semáforo estaba rojo. Presa de pánico siguió sorteando los coches y llegó al otro lado.
Se precipitó en el interior de la cabina, marcó el número con mano temblorosa. Al identificarse escuchó una voz entrecortada…
-Carlos… ha tenido un accidente.
-¿Qué ha pasado? ¿Es grave? ¿Está en el hospital? ¿Cómo se encuentra?
Solo unos sollozos al otro extremo del hilo.
- ¿Qué ha ocurrido?, ¡dímelo, por favor!
De nuevo unos sollozos y una voz que balbuceaba…
- Está…desaparecido…en el mar…no hay que hacerse ilusiones… sólo esperar que el mar nos lo devuelva…
Las palabras resonaron en sus oídos como mazazos. El auricular cayó de sus manos y quedó pendiendo del cable, bamboleándose como el cuerpo de un ahorcado. Notó que las piernas le flaqueaban y un intenso mareo se apoderó de su cabeza, apoyó la espalda en el cristal de la cabina y poco a poco fue deslizándose hasta quedar acuclillada, mirando como hipnotizada el incesante vaivén del teléfono y notando cómo la vida huía de sus sentidos.
De alguna manera sabía que también una parte de ella había muerto en ese instante.
Días después, transida de dolor y con las lágrimas corriendo por sus mejillas, escribiría en su diario, haciendo suyos, aquellos versos de Miguel Hernández:
“No perdono a la muerte enamorada
no perdono a la vida desatenta
no perdono a la tierra ni a la nada…”
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Noética Lira
Autor/a: Ziler
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Abriendo las compuertas de este compás oscuro, me he vuelto devoto a un estoicismo que me obliga a reconocer la precariedad de lo que escribo. Es un atributo fortuito que acepté con una nobleza que ahora admiro; venía en sus cláusulas un destino tan piltrafa que, con los años, asumí como mi lastre legado o mi arbitrio más consciente.
Obseso por estrechar este vacío que acongoja, dejo que los libros sean mi verdad. Cuanto más me sumerjo en estas páginas noéticas, más entiendo la inmensidad de mi tábula ignorancia; qué me preguntaría Sócrates para discernir mi dialéctica sin luz de mi riqueza cognitiva, si en cada trazo poseo una amalgama de ambas.
Exiliado del vulgo que enaltece un arte mancillado por lo viral, comprendo la inmortalidad de mi desmenuzada poesía. La guían las condenadas hijas del Sol, pero estas, en lugar de revelarme cómo exhortar las taras de la muerte, me obligan a postrarme ante esta desafinada lira que orquesta mi hueste de sombras.
VII.- POEMA Y PROSAS RESCATADOS
Llevémoslo a un nivel más alto
Autor/a: Goodlookingteenagevampire
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Poco importó lo que al principio hicieras.
Los gestos siempre fueron evidentes.
Era una lid con demasiados frentes
Cuestión de tiempo para que cedieras.
Recibe las caricias que tú quieras
en las zonas que estimes convenientes,
conquistadas con dedos y con dientes
para saciar el hambre de tus fieras.
Vulneremos a besos los cerrojos.
Que ninguno se atreva a dar ventaja
y sean bienvenidos los antojos.
Catarsis de deseo y piel de paja
que enciende con la yesca de los ojos
y rebana las lenguas de navaja.
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Entre las notas de mi viejo piano
Autor/a: Nocturna Raven
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En una sala vasta y vacía, donde los ecos parecían suspirar con cada movimiento, una tenue luz titilaba desde los candelabros dorados, proyectando su resplandor incierto sobre la figura de una mujer que, como la misma mansión, parecía pertenecer a otro tiempo, a otro mundo.
Ella era una visión de belleza etérea, una criatura esculpida en la palidez de la luna, con piel tan nívea que su simple visión evocaba el hielo de los inviernos más crueles. Sus ojos, claros como el alba bañada por la bruma, eran abismos en los que el tiempo se perdía, cargados de misterios insondables, de historias jamás contadas. Cada uno de sus movimientos, lentos, casi ceremoniales, parecía estar en sincronía con las antiguas melodías que fluían de sus dedos sobre el piano de cola. Su cabello, negro como la medianoche sin luna, caía en cascadas suaves que rozaban su cintura, como un río oscuro deslizándose en silencio hacia las profundidades de algún mundo oculto. Vestía un largo traje de terciopelo, más negro que las sombras que la rodeaban, absorbiendo la luz, envolviéndola en un abrazo sombrío que parecía ser una extensión de su propia esencia inmortal.
Las cortinas de terciopelo rojo, pesadas como la sangre coagulada por el tiempo, ondeaban suavemente, movidas por un viento que no se sentía. Era como si ese aire inexistente proviniera del susurro de las memorias encerradas en las paredes, como si la misma mansión respirara junto a ella, acompasando cada nota, cada acorde que liberaba de su prisión de teclas marfileñas. La luz de las velas, temblorosa y frágil, lanzaba reflejos titilantes sobre los retratos colgados en las paredes, rostros de épocas olvidadas que parecían cobrar vida bajo su música. Hombres y mujeres cuyas historias se habían desvanecido en el polvo de los siglos la observaban desde sus lienzos, congelados en un instante eterno, mientras ella, la única superviviente del tiempo, tocaba para ellos, como si su música fuera un tributo silencioso a sus almas perdidas.
Cada nota que emergía de su piano flotaba en el aire denso, reverberando en la vasta estancia como un lamento antiguo, lleno de nostalgia y amargura. Era como si las paredes mismas absorbieran cada acorde, como si el piano entendiera la tristeza infinita que emanaba de aquella figura solitaria. Sus dedos, delgados y pálidos como los pétalos de una flor marchita, danzaban sobre las teclas con una gracia fantasmal, arrancando melodías que parecían venir de algún lugar más allá de la comprensión humana, envolviendo la habitación en un manto de recuerdos y anhelos rotos. Las cortinas carmesí, como si compartieran su dolor, se mecían suavemente al compás de la música, y las sombras proyectadas por los candelabros parecían danzar en una macabra coreografía, sus movimientos erráticos reflejando la desesperación contenida en cada acorde.
En aquel instante, la música se convirtió en una oración muda, una plegaria dirigida a las estrellas que ya no brillaban en el cielo. Era como si las notas fueran las lágrimas invisibles que ella nunca había derramado, como si a través de ellas pudiera expresar lo que su corazón inmortal ya no sabía sentir. Porque aunque su cuerpo estaba atrapado en un ciclo eterno, congelado en el tiempo, la música era el único vestigio de humanidad que le quedaba. No era amor lo que resonaba en esas melodías, ni siquiera tristeza; era algo mucho más profundo, un reconocimiento del vacío que la envolvía, una aceptación de su destino como criatura de las sombras, destinada a vagar eternamente entre dos mundos, sin pertenecer a ninguno.
La mansión, con sus techos altos y su estructura de madera oscura, parecía inclinarse hacia ella, como si reconociera en su figura algo familiar, algo eterno. Los espejos, colgados en las paredes con marcos dorados y desgastados por el paso del tiempo, reflejaban su imagen de manera infinita, creando ilusiones de que no estaba sola, de que había otras versiones de ella, perdidas en diferentes momentos de su interminable existencia. Los retratos de los antiguos dueños, con sus rostros severos y miradas penetrantes, parecían latir suavemente, como si la música que tocaba fuera capaz de devolverles una chispa de vida, aunque solo fuera por un breve momento.
Y la música continuaba, fluida como un río de melancolía que nunca dejaba de correr. Era una música llena de anhelos imposibles, de promesas no cumplidas, de recuerdos que ya no le pertenecían. Cada acorde era un suspiro prolongado, cada arpegio, una caricia etérea que se desvanecía antes de poder ser sentida. Y en medio de esa corriente musical, a veces cerraba los ojos y podía imaginar el latido de su corazón, aquel latido que hacía siglos había dejado de escuchar. Pero el eco de esa ilusión desaparecía rápidamente, tragado por las notas interminables que la rodeaban.
Las velas seguían titilando, lanzando destellos dorados que parpadeaban sobre el piano negro, transformando las teclas en un río de luz y sombra. Pero no había consuelo en esa luz. No había redención en la perfección de su música. Solo el recordatorio de lo que era: una criatura condenada a la inmortalidad, atrapada entre la vida y la muerte, demasiado viva para olvidar, demasiado muerta para amar. Y mientras sus dedos seguían acariciando las teclas, la eternidad se hacía más pesada sobre sus hombros, como un manto de sombras que nunca podría quitarse.
Y sin embargo, tocaba. Porque en esa música encontraba una chispa, una débil llama que iluminaba la oscuridad de su alma. Sabía que esa chispa nunca sería suficiente para devolverle lo que había perdido, pero mientras tocaba, podía fingir, aunque solo fuera por un momento, que aún era algo más que una sombra. Que aún era, en algún rincón olvidado de su ser, humana.
VIII.- RECONOCIMIENTO AL JURADO
Muchas felicidades a los ganadores.
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