IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Suburbios de otra vida,
umbral de calma y contención,
tensión es la sensación de mi tiempo,
converge cada segundo al ataúd,
de una vida pausada
que tendré que abandonar,
diversidad de recuerdos
que atraviesan las almas,
cauces etéreos,
cientos de intentos
por olvidar lo recordado,
será que somos tiempo del tiempo,
será que somos eternos y presente,
debajo de este cauce,
laguna sideral,
caminamos por sobre las estrellas
que aún esperan su final,
condensamos el viento de dios,
y lo volvemos oro,
embelleciendo todo cuestionamiento,
el universo no cede a su pregunta,
que como todo ser
perecer sin razón no ambiciona,
buscando en cada rincón,
cada neurona,
en cada persona,
una respuesta que llene a su vacío.
umbral de calma y contención,
tensión es la sensación de mi tiempo,
converge cada segundo al ataúd,
de una vida pausada
que tendré que abandonar,
diversidad de recuerdos
que atraviesan las almas,
cauces etéreos,
cientos de intentos
por olvidar lo recordado,
será que somos tiempo del tiempo,
será que somos eternos y presente,
debajo de este cauce,
laguna sideral,
caminamos por sobre las estrellas
que aún esperan su final,
condensamos el viento de dios,
y lo volvemos oro,
embelleciendo todo cuestionamiento,
el universo no cede a su pregunta,
que como todo ser
perecer sin razón no ambiciona,
buscando en cada rincón,
cada neurona,
en cada persona,
una respuesta que llene a su vacío.
