danie
solo un pensamiento...
Oculto en las sombras escribo estas líneas sin ningún escapulario e indicio de fe ni de luz. Furtivo de las acciones y sus presagios redentores de la moral (falencia de la mente inspirada), de las avemarías y de los padrenuestros, con la íntima carestía del crucifijo partido.
Escondido en mi morada colmada de herpes, nichos de víboras, aguijones de alacranes y elíxires viperinos; con los ojos carroñeros tomo lo que es mío: las ruinas de las cúpulas y sus consejos, las lecciones que dejaron retazos de los harapos de un mendigo, los vicios errabundos que dan orgasmos a mis suspiros y me dejan atónito y con todos los sentidos desnudos, con mis pericias de ratas, con mis artimañas de un andar leproso que se momifica intrínsecamente.
He bebido de un cáliz saturado de ponzoña y sangre derramada por las puritanas vírgenes, esas que con sus auras de beatíficas almas fueron desterradas del paraíso; he fumado los habanos más grandes que jamás hayan visto, los que fuma Luzbel en su trono mientras que con sus garras desmiembra al mundo; he copulado con la muerte y su dulce afición que quema las entrañas y vuelve deforme a la existencia, fiel concubina de los pasajes del limbo.
¿Todo por qué? ¿Por qué se retuerza mi alma sobre las brasas encendidas de un abismo?
Veo a mi alrededor y solo veo kilómetros de nada, eso es la vida: horas pueriles y vacías, y nosotros somos la semilla malsana, el ébano podrido que contamina esa oquedad sin sentido, que la infecta con una epidemia de emporios con reyes sin gloria, de parlamentos sin consenso, de paganismos idiotas e incrédulos (la meretriz de los gusanos que se asusta de nuestros propios cuerpos enfermos).
Porque he conocido la decencia al límite de un derrocado cielo, y he visto a los profanadores extirpar sus velos y violarla con crudeza y fuerza, tanto así que esa decencia se sonroja con vergüenza, hasta puedo decir que esa vergüenza se vuelve un morboso placer, y se desflora su decoro cuando se encumbra el orgullo con una sonrisa sardónica de ramera soberbia.
Rimbaud vivió su temporada en el infierno, Baudelaire se enamoró de las flores del mal, ellos escribieron sobre la historia y sus hechos, yo hoy palpito mi pacto que una vez sellé con el fluido de mis venas (no es con sangre porque, incluso, la he vendido). Un arreglo que sentencia a mi legado antes que mis ancestros nacieran. Así yo ya estaba condenado; la desgracia se evoca de tiempos inmemorables, de eras sin presencia, en donde el hálito de un universo comenzaba a palpitar. Y había una manzana prohibida que más allá de su sabor era un símbolo de lo que se puede hacer o no (normas y reglas que se crean por los hombres y las rompen el peregrino de una ciega justicia que jamás llegará a profesar la luz de un alba), también había una sierpe, una de tantas de las que habitan hoy dentro mío (la adrenalina y su embriaguez por el riesgo, la lujuria y su eterno debate con la consciencia promiscua).
Una marisma de putrefacción corrompe la historia misma; errores, consecuencias, potestad y poder, juicios del saber, todo decantado en las arenas yermas del olvido y sus derruidos terruños que fecundaron mis proles (las larvas en su festín de huesos corroídos). Como si siempre hubo una vocecita demoniaca susurrando en mi mente que me llena de rencor y de lástima por lo vivido.
Es controversial pero el averno y el cielo generan su disputa polémica acá en la tierra, sobre mi cuerpo, sobre mi corazón de piedra y de cristal. Y por más que medite, oculto tras los pasos del polvo rancio de los hechos, llego a la conclusión de que el reloj del tiempo se ha detenido, así yo quedo suspendido en un laberinto infinito de baldíos estériles y de cementerios sin una mísera cala ni un crisantemo, un enorme camposanto sin lápidas y sin nombres para todas mis muertes, son mis defunciones que no tiene ni siquiera una lágrima de bendita lluvia que llore mi ausencia.
Respiro como un fallecido y deambulo como un espectro circundando los patíbulos en los que cuelgan tantos cadáveres por un atroz destino, entre cuervos e ideas con sed y hambre de tantos rostros desechos, de tanta piel y carne envenenada que solo sirve para alimentar los secretos que nunca nadie cuenta de un destierro, y para reafirmar la flaqueza de estar vivo.
Escondido en mi morada colmada de herpes, nichos de víboras, aguijones de alacranes y elíxires viperinos; con los ojos carroñeros tomo lo que es mío: las ruinas de las cúpulas y sus consejos, las lecciones que dejaron retazos de los harapos de un mendigo, los vicios errabundos que dan orgasmos a mis suspiros y me dejan atónito y con todos los sentidos desnudos, con mis pericias de ratas, con mis artimañas de un andar leproso que se momifica intrínsecamente.
He bebido de un cáliz saturado de ponzoña y sangre derramada por las puritanas vírgenes, esas que con sus auras de beatíficas almas fueron desterradas del paraíso; he fumado los habanos más grandes que jamás hayan visto, los que fuma Luzbel en su trono mientras que con sus garras desmiembra al mundo; he copulado con la muerte y su dulce afición que quema las entrañas y vuelve deforme a la existencia, fiel concubina de los pasajes del limbo.
¿Todo por qué? ¿Por qué se retuerza mi alma sobre las brasas encendidas de un abismo?
Veo a mi alrededor y solo veo kilómetros de nada, eso es la vida: horas pueriles y vacías, y nosotros somos la semilla malsana, el ébano podrido que contamina esa oquedad sin sentido, que la infecta con una epidemia de emporios con reyes sin gloria, de parlamentos sin consenso, de paganismos idiotas e incrédulos (la meretriz de los gusanos que se asusta de nuestros propios cuerpos enfermos).
Porque he conocido la decencia al límite de un derrocado cielo, y he visto a los profanadores extirpar sus velos y violarla con crudeza y fuerza, tanto así que esa decencia se sonroja con vergüenza, hasta puedo decir que esa vergüenza se vuelve un morboso placer, y se desflora su decoro cuando se encumbra el orgullo con una sonrisa sardónica de ramera soberbia.
Rimbaud vivió su temporada en el infierno, Baudelaire se enamoró de las flores del mal, ellos escribieron sobre la historia y sus hechos, yo hoy palpito mi pacto que una vez sellé con el fluido de mis venas (no es con sangre porque, incluso, la he vendido). Un arreglo que sentencia a mi legado antes que mis ancestros nacieran. Así yo ya estaba condenado; la desgracia se evoca de tiempos inmemorables, de eras sin presencia, en donde el hálito de un universo comenzaba a palpitar. Y había una manzana prohibida que más allá de su sabor era un símbolo de lo que se puede hacer o no (normas y reglas que se crean por los hombres y las rompen el peregrino de una ciega justicia que jamás llegará a profesar la luz de un alba), también había una sierpe, una de tantas de las que habitan hoy dentro mío (la adrenalina y su embriaguez por el riesgo, la lujuria y su eterno debate con la consciencia promiscua).
Una marisma de putrefacción corrompe la historia misma; errores, consecuencias, potestad y poder, juicios del saber, todo decantado en las arenas yermas del olvido y sus derruidos terruños que fecundaron mis proles (las larvas en su festín de huesos corroídos). Como si siempre hubo una vocecita demoniaca susurrando en mi mente que me llena de rencor y de lástima por lo vivido.
Es controversial pero el averno y el cielo generan su disputa polémica acá en la tierra, sobre mi cuerpo, sobre mi corazón de piedra y de cristal. Y por más que medite, oculto tras los pasos del polvo rancio de los hechos, llego a la conclusión de que el reloj del tiempo se ha detenido, así yo quedo suspendido en un laberinto infinito de baldíos estériles y de cementerios sin una mísera cala ni un crisantemo, un enorme camposanto sin lápidas y sin nombres para todas mis muertes, son mis defunciones que no tiene ni siquiera una lágrima de bendita lluvia que llore mi ausencia.
Respiro como un fallecido y deambulo como un espectro circundando los patíbulos en los que cuelgan tantos cadáveres por un atroz destino, entre cuervos e ideas con sed y hambre de tantos rostros desechos, de tanta piel y carne envenenada que solo sirve para alimentar los secretos que nunca nadie cuenta de un destierro, y para reafirmar la flaqueza de estar vivo.
