Vida...

Mira la hora que es...
hace frio y la noche parece ser,
la sombra del dia
que en mi vida quisiera ser...

¿Quien soy yo para criticar mi agonia?
Tal vez cuando lo comprenda sera tarde,
y aun asi morire con esperanzas de renacer...
Creyendo en lo dificil que sera reconocer
la vida misma de un alma que ya arde,
que ya murio...

A veces le susurro a mi reflejo
la vida que no puedo tener...
El dolor de escucharme lejos
sabiendo que la culpa es mia
por no poderme querer.

Miro al cielo mientras camino,
no puedo evitar el dolor de chocar
contra el viento
que haga lo que haga siempre
es contrario a mi.

Vere la esperanza en cada noche
la estrella que ilumina
sera la conexion de toda mi vida
y renacere de las cenizas
del polvo que ha dejado la estrella
que curiosa en si colapso
para darme vida a mi.

Para ser tan jovencita, escribes con un instinto reflexivo y haces preguntas fundamentales: «¿quién soy yo para criticar mi agonía?», e.g.. Además tienes intuiciones de respuesta «la culpa es mía por no poderme querer»: bella intuición para enmendarse, avanzar y crecer... Me tocas... No dudo que llegarás lejos en este oficio maravilloso, escribir a voluntad y por amor y autosicologizar la vida personal que te fue dada...

Todos tenemos un poeta interior / quizás un ángel / que nos hace decir cosas para armonizarnos; sólo que en cada ser un humano el poeta / la poeta / se asoma unas veces precozmente; en otros, tarda un poquitico más; pero en todos, el poeta nace y requiere vivir y aprender... Te saludo, poeta.

CARLOS