IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Recostado en la herida,
en un mundo que no duerme
y se desangra,
recostado observando
lo que creo son ilusiones,
inhalando transparencia
para que la luz, pesada,
se esconda por última vez,
afilo una daga por si acaso,
y inclino hacia mi espada
preparado para morir o matar,
jurisprudencia claman los huesos,
de aquellos muertos
que nunca fueron felices,
ignorancia teje la muerte,
para que prueben su dulzor,
y como mata la calma,
rodeado de gusanos,
cráneo desertor,
la tierra intenta engullirlo,
pero la intriga me obliga a levantarlo,
lentamente su peso me seduce,
como cuervo hambriento,
observa a través de mi corazón,
y sabe que me estoy mintiendo,
¡ese hombre muerto seré yo!
ese hombre aún vivo cayó al suelo,
aún más muerto que la muerte,
¡yo!,
y en soledad quisiera ella
besarme por única vez.
en un mundo que no duerme
y se desangra,
recostado observando
lo que creo son ilusiones,
inhalando transparencia
para que la luz, pesada,
se esconda por última vez,
afilo una daga por si acaso,
y inclino hacia mi espada
preparado para morir o matar,
jurisprudencia claman los huesos,
de aquellos muertos
que nunca fueron felices,
ignorancia teje la muerte,
para que prueben su dulzor,
y como mata la calma,
rodeado de gusanos,
cráneo desertor,
la tierra intenta engullirlo,
pero la intriga me obliga a levantarlo,
lentamente su peso me seduce,
como cuervo hambriento,
observa a través de mi corazón,
y sabe que me estoy mintiendo,
¡ese hombre muerto seré yo!
ese hombre aún vivo cayó al suelo,
aún más muerto que la muerte,
¡yo!,
y en soledad quisiera ella
besarme por única vez.
