Tu cama no es mía

Tu cama no es mía.
Como tus manos,
como tu ingenio,
como los vellos que coronan tu ombligo,
tu vientre
y la guitarra.

Perdón. Las guitarras.

Como los libros
y los discos al costado de la cama
y Valentín, su hermano, su madre y su padre.
Son tuyos.
Tus vecinos.

Como la luz en la ventana
y la mañana
y esa promesa falsa de un bello día
(que siempre concluye bello,
hasta si falla).

Pero no es mía.
Tu cama no es mía.
Ni la remera que oficia de pijama,
ni la frazada que arropa mientras duermo,
ni la pared,
ni tu pecho,
ni tu nada.

Tu cama no es mía
y ella lo sabe.
No es mía,
pero me entiende.
Cómo tus manos
y tus besos mullidos a mi boca.

Como el silencio exacto
de ahora mismo.
De sábado y desayuno,
de vos y yo,
de lees y escribo.

Pero tu cama me entiende
aún sin ser mía.
Me entiende y pretende
(yo sé que me pretende).

Cómo mi cuerpo pretende al tuyo
y mis manos tu espalda,
y tus manos mi pecho,
y mi boca tu cuello,
y tu boca mis hombros
y de repente corremos.

Tan torpes como sincronizados.
Anudados por los labios.
Sedientos,
hambrientos,
ansiosos de hostigarnos,
avasallarnos.
Engullirnos en sudor ajeno
sobre la superficie de tu cama
Que no es mía,
pero entiende.

Hola que interesante poema, una cama puede ser importante...aunque no tanto. hay otros medios. Grato leerte. saludos y estrellas
¡SONRIE