Del centro de mi ser brota el misterio,
silencio que no teme la caída,
pues sabe que en perder está el imperio.
Y nace luz en grieta malherida,
pues todo lo que duele es mensajero
del alma que despierta estremecida.
El tiempo no sostiene lo que somos,
ni el nombre, ni la forma, ni el reflejo;
tan solo el alma, libre de su espejo,
permanece al final entre los tomos.
No hay muerte si el amor fue el que tejimos,
ni sombra si el dolor fue la alborada;
la vida es esta danza prolongada
que en cada despedida repetimos.
silencio que no teme la caída,
pues sabe que en perder está el imperio.
Y nace luz en grieta malherida,
pues todo lo que duele es mensajero
del alma que despierta estremecida.
El tiempo no sostiene lo que somos,
ni el nombre, ni la forma, ni el reflejo;
tan solo el alma, libre de su espejo,
permanece al final entre los tomos.
No hay muerte si el amor fue el que tejimos,
ni sombra si el dolor fue la alborada;
la vida es esta danza prolongada
que en cada despedida repetimos.
