Julio Serrano Castillejos
Poeta recién llegado
SIN DIRECTRICES
Hoy quisiera escribir sin mencionar amores
de esos que acuna la distancia
ni a tantas cosas bellas nacidas en el alba.
Tampoco a las tristezas sin nombre
ni a los dilemas del olvido y descubriendo al menos
al tiempo sin sus miedos,
a la sapiencia humana y a todas sus acciones.
No sé si pueda hoy construir un poema
sin mirar hacia la luna,
esa misteriosa amiga de plata
de noches encendidas y
sin referirme a los olorosos naranjos,
a los bosques bañados del verde de sus hojas
tan pulcras y calladas tan delgadas y frías.
Posiblemente hoy pueda desmantelar un lago
con sus barcas flotantes o
abrir en su seno una cañada
para ver el ombligo del mundo,
despintar una cabaña, surgir de una hondonada
oscura y salobre, bajo una lluvia hiriente
como el viento frío que todo lo desgrana.
Hoy quisiera escribir bajo el palio de ti
sin el resumen de tus besos o el calor de tu abrigo
y saber entonces así, de que se hicieron antes
las flamas encendidas a golpes del silencio.
Hoy quisiera escribir sin mencionar amores
de esos que acuna la distancia
ni a tantas cosas bellas nacidas en el alba.
Tampoco a las tristezas sin nombre
ni a los dilemas del olvido y descubriendo al menos
al tiempo sin sus miedos,
a la sapiencia humana y a todas sus acciones.
No sé si pueda hoy construir un poema
sin mirar hacia la luna,
esa misteriosa amiga de plata
de noches encendidas y
sin referirme a los olorosos naranjos,
a los bosques bañados del verde de sus hojas
tan pulcras y calladas tan delgadas y frías.
Posiblemente hoy pueda desmantelar un lago
con sus barcas flotantes o
abrir en su seno una cañada
para ver el ombligo del mundo,
despintar una cabaña, surgir de una hondonada
oscura y salobre, bajo una lluvia hiriente
como el viento frío que todo lo desgrana.
Hoy quisiera escribir bajo el palio de ti
sin el resumen de tus besos o el calor de tu abrigo
y saber entonces así, de que se hicieron antes
las flamas encendidas a golpes del silencio.
