Y esos anillos aún hoy, no son nada
y esa hoja, ya no resplada nada
y esa presencia, solo quedo postulada como eso.
El andar entre ninfas
fue un ilustre y borroso suspiro... uno más.
El caminar por los laureles que armaste
con tus ilusiones regalandolas a ellos,
ya se acabo, el pasillo se marchito.
El eslabón resulto ir en sentido contrario.
Nuevamente entro el agijón,
pero a el ya no se le considera traidor.
Ya es conocido tal cual soledad.
Un libro lleno de los "NO", puede
contra un ensayo de "HOY PUDE",
Dime: ¿Esto es equilibrio?
Porque para mi...
solo es suicidio.
y esa hoja, ya no resplada nada
y esa presencia, solo quedo postulada como eso.
El andar entre ninfas
fue un ilustre y borroso suspiro... uno más.
El caminar por los laureles que armaste
con tus ilusiones regalandolas a ellos,
ya se acabo, el pasillo se marchito.
El eslabón resulto ir en sentido contrario.
Nuevamente entro el agijón,
pero a el ya no se le considera traidor.
Ya es conocido tal cual soledad.
Un libro lleno de los "NO", puede
contra un ensayo de "HOY PUDE",
Dime: ¿Esto es equilibrio?
Porque para mi...
solo es suicidio.
