tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Esa simple sensación consterna las ventanas calvas del encierro taciturno.
Y el esperanzador coctel de los miedos, asimila en segundos la ostentosa virginidad de una extraña condena urbana.
Ni siquiera en las callejas hacinadas, donde los dolores mienten, y los cristales santos se aman a si mismos, tuerce la tundra del pastor.
Nada es más cismático que la piel del tiempo.
Puesta en la morada del adiós, se asienta confiado el escozor escurridizo de la duda.
Tan corrugada y entusiasta es, que nos hostiga y satura la verdad.
Quien será esta señora.
Prorrumpiendo la asfixia de esta cita expuesta., cosechando enemigos, por el solo pensamiento.
El fantasma y la taza de té… en la cocina, hará de las suyas.
En breves instantes, colorearán los inciensos del colágeno en blanco de estación, al silencio.
¡SI!!!
Al silencio, al buenazo, al maldito y al merecido silencio. O al extraño silencio.
Que al final no deja de ser más, que otra simple sensación.
Y el esperanzador coctel de los miedos, asimila en segundos la ostentosa virginidad de una extraña condena urbana.
Ni siquiera en las callejas hacinadas, donde los dolores mienten, y los cristales santos se aman a si mismos, tuerce la tundra del pastor.
Nada es más cismático que la piel del tiempo.
Puesta en la morada del adiós, se asienta confiado el escozor escurridizo de la duda.
Tan corrugada y entusiasta es, que nos hostiga y satura la verdad.
Quien será esta señora.
Prorrumpiendo la asfixia de esta cita expuesta., cosechando enemigos, por el solo pensamiento.
El fantasma y la taza de té… en la cocina, hará de las suyas.
En breves instantes, colorearán los inciensos del colágeno en blanco de estación, al silencio.
¡SI!!!
Al silencio, al buenazo, al maldito y al merecido silencio. O al extraño silencio.
Que al final no deja de ser más, que otra simple sensación.
