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¡Oh grande del figón!

lesmo

Poeta veterano en el portal

¡Oh grande del figón!

Candente el horno, casi cual infierno,
aguarda con su boca toda hambrienta
al animal que, sin calor materno,
a la vida le hurtó la faca cruenta;

castellano afamado, noble y tierno,
pregonero en la mesa se presenta,
constante siempre, pues de invierno a invierno
la mirada del chef lo observa atenta.

Dorada ya la piel, fina y crujiente,
convocando en su entorno va a la gente,
su tenedor dispuesto, y su cuchillo;

que justo cuando pasa el tiempo exacto
en el fuego, se gustará ipso facto:
¡oh grande del figón, el cochinillo!
 
Última edición:
Un macabro soneto, si se piensa sin el paladar, estimado Salvador. ¡Qué rico!

Estuve un rato detenido en el «lo» del verso 4, hasta que caí en la cuenta de que debe ser «le», porque duplica el complemento indirecto de «hurtó»: «a la vida».

Tienes una diéresis que veo artificiosa (no la haces en «cruenta», donde la veo mucho más pertinente) en el verso 10, en «reuniendo». Te sugiero «convocando».

abrazo y ¡provecho!
Jorge
 

¡Oh grande del figón!

Candente el horno, casi cual infierno,
aguarda con su boca toda hambrienta
al animal que, sin calor materno,
a la vida lo hurtó la faca cruenta;

castellano afamado, noble y tierno,
pregonero en la mesa se presenta,
constante siempre, pues de invierno a invierno
la mirada del chef lo observa atenta.

Dorada ya la piel, fina y crujiente,
reunïendo en su entorno va a la gente,
su tenedor dispuesto, y su cuchillo;

que justo cuando pasa el tiempo exacto
en el fuego, se gustará ipso facto:
¡oh grande del figón, el cochinillo!
Suculento plato servido en este sazonado poema estimado Lesmo, muy a la española.
Un gusto haber participado de tu mesa, poeta
Un abrazo
MANUEL
 

¡Oh grande del figón!

Candente el horno, casi cual infierno,
aguarda con su boca toda hambrienta
al animal que, sin calor materno,
a la vida lo hurtó la faca cruenta;

castellano afamado, noble y tierno,
pregonero en la mesa se presenta,
constante siempre, pues de invierno a invierno
la mirada del chef lo observa atenta.

Dorada ya la piel, fina y crujiente,
reunïendo en su entorno va a la gente,
su tenedor dispuesto, y su cuchillo;

que justo cuando pasa el tiempo exacto
en el fuego, se gustará ipso facto:
¡oh grande del figón, el cochinillo!
Excelente soneto culinario. Se me ha abierto el apetito, con ese cochinillo crujiente. Un abrazo muy cordial.
Miguel
 

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