NOCTURNO EN LA IGLESIA EN RUINAS
El aleteo del cárabo como latidos de plomo
-golpes de plumas profanas-
sincopa el silencio de la noche.
Es la iglesia un vacío de zarzas informes
que se apiadan de las desnudeces de la piedra
un pecio insumergible de la eterna batalla
contra eltiempo.
Las alas circunspectas del ave
definen el gálibo exacto
por el que pueden pasar
las oraciones candorosas.
Por el óculo indiscreto del ábside
desde el que nacen la espiral y sus enigmas
el cielo fisgonea
y deja las penumbras con preñez de luna llena.
El ávido cárabo bebe
los aceites y los neumas gregorianos
que vuelan en suave vuelo
desde los pergaminos
que duermen sobre el viejo facistol desvencijado
Gimen doloridos los cabritillos desollados
soportes místicos de las polifonías góticas
El idilio entre los incunables eternos
y el viejo olivo que dio cuerpo al facistol
se entreteje
-rosa mística-
enhebrando sus deliquios
con los sustanciosos óleos y el apagado ulular
del dios noctívago.
Fuera duerme el pueblo su sueño de pasadas glorias
y se apagan sus destellos de pasión
Verdean los líquenes
pensamientos efímeros de las rocas
y sangra el tiempo en su rítmico declive.
La estantigua del viejo Comendador
creador inocente de estas ruinas
es un complejo de nieblas y brillos evanescentes
de esa su túnica abatallada
Su pensamiento sostiene las bóvedas y sus nervios
como delirios
que evitan la gravitación
en contumaz equilibrio.
Busca la noche su cielo
nacido de la dehesa
mientras el cárabo apresa
una última oración embalsamada
figurando ser un ángel
o ignorado paladín
de aquellos viejos fantasmas.
Las manos de los ángeles en vigilia
descorren las cortinas
y dejan fluir al tiempo que pone pátina a los muros
preñados de eternidad.
Los muertos de aquel pueblo muerto
vuelan con sus alas sigilosas
alrededor del viejo campanario desosado.
Se retiran los terrores.
El cárabo cierra su ojo derecho
mientras el izquierdo trata de emular
al óculo del ábside indiscreto.
Duerme.
El aleteo del cárabo como latidos de plomo
-golpes de plumas profanas-
sincopa el silencio de la noche.
Es la iglesia un vacío de zarzas informes
que se apiadan de las desnudeces de la piedra
un pecio insumergible de la eterna batalla
contra eltiempo.
Las alas circunspectas del ave
definen el gálibo exacto
por el que pueden pasar
las oraciones candorosas.
Por el óculo indiscreto del ábside
desde el que nacen la espiral y sus enigmas
el cielo fisgonea
y deja las penumbras con preñez de luna llena.
El ávido cárabo bebe
los aceites y los neumas gregorianos
que vuelan en suave vuelo
desde los pergaminos
que duermen sobre el viejo facistol desvencijado
Gimen doloridos los cabritillos desollados
soportes místicos de las polifonías góticas
El idilio entre los incunables eternos
y el viejo olivo que dio cuerpo al facistol
se entreteje
-rosa mística-
enhebrando sus deliquios
con los sustanciosos óleos y el apagado ulular
del dios noctívago.
Fuera duerme el pueblo su sueño de pasadas glorias
y se apagan sus destellos de pasión
Verdean los líquenes
pensamientos efímeros de las rocas
y sangra el tiempo en su rítmico declive.
La estantigua del viejo Comendador
creador inocente de estas ruinas
es un complejo de nieblas y brillos evanescentes
de esa su túnica abatallada
Su pensamiento sostiene las bóvedas y sus nervios
como delirios
que evitan la gravitación
en contumaz equilibrio.
Busca la noche su cielo
nacido de la dehesa
mientras el cárabo apresa
una última oración embalsamada
figurando ser un ángel
o ignorado paladín
de aquellos viejos fantasmas.
Las manos de los ángeles en vigilia
descorren las cortinas
y dejan fluir al tiempo que pone pátina a los muros
preñados de eternidad.
Los muertos de aquel pueblo muerto
vuelan con sus alas sigilosas
alrededor del viejo campanario desosado.
Se retiran los terrores.
El cárabo cierra su ojo derecho
mientras el izquierdo trata de emular
al óculo del ábside indiscreto.
Duerme.
