sabezC
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Mi Pueblo
Betetiva silencioso,
perdido en las montañas de libertad,
cubierto de escasa niebla,
cubierto de verde,
mas frío cual nevado monte.
Es hogar de abuelos que la muerte esperan,
lejos se fueron jóvenes,
pronto será un recuerdo,
pronto será un fantasma.
Ruinas decoran sus inicios,
hogar ancestral de mi familia,
inicio del matriarcado,
inicio de inmensa crueldad,
final de la leyenda.
Algo de mi historia,
de este bisnieto capitalino,
se escribe en los antiguos muros del cementerio,
en la nueva iglesia humilde,
en la piedra de la iglesia vieja.
Algo de mi alma está allí,
canta con el viento de altura,
vive en el sueño de vida simple,
respira y estría las alas,
aquellas que ahora siento rotas,
que lloran al ver el cielo amarillo a la noche,
que extrañan las estrellas,
que piden aire puro.
Mi cordón no fue cortado allí,
mi niñez es de asfalto,
viciado es el aire que tomo,
limitado el verde,
mas allí pertenezco,
allí soy humano,
allí se abre el tórax,
allí crece el corazón.
Betetiva silencioso,
perdido en las montañas de libertad,
cubierto de escasa niebla,
cubierto de verde,
mas frío cual nevado monte.
Es hogar de abuelos que la muerte esperan,
lejos se fueron jóvenes,
pronto será un recuerdo,
pronto será un fantasma.
Ruinas decoran sus inicios,
hogar ancestral de mi familia,
inicio del matriarcado,
inicio de inmensa crueldad,
final de la leyenda.
Algo de mi historia,
de este bisnieto capitalino,
se escribe en los antiguos muros del cementerio,
en la nueva iglesia humilde,
en la piedra de la iglesia vieja.
Algo de mi alma está allí,
canta con el viento de altura,
vive en el sueño de vida simple,
respira y estría las alas,
aquellas que ahora siento rotas,
que lloran al ver el cielo amarillo a la noche,
que extrañan las estrellas,
que piden aire puro.
Mi cordón no fue cortado allí,
mi niñez es de asfalto,
viciado es el aire que tomo,
limitado el verde,
mas allí pertenezco,
allí soy humano,
allí se abre el tórax,
allí crece el corazón.
