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¡Más maderaaa!




jamon_iberico.jpg


O del serrano jamón
degustaremos delicias,
al paladar son caricias,
bien me daréis la razón.
La debida proporción
entre la carne y tocino,
con un traguito de vino
se paladea con gusto.
Siempre tomando lo justo

de este manjar de cochino.


jamonyvino-1.jpg
 
De Maramín y Eratalia
son muchos de estos poemas,
que tratan diversos temas,
sobre un jamón o una dalia,
un ciempiés o una sandalia...
Si es que el tema es lo de menos,
procurando ser amenos
y pasar un buen ratito
trataremos despacito
el teorema de cosenos.

 
Última edición:
De Maranín y Eratalia
junto a Pessoa y Rosendo
con espinelas enciendo
tremenda parafernalia.
No padezco de ecolalia
mas a veces me repito
cuando silbo o toco el pito
soltando las mismas notas
y me imitan las gaviotas

con su cascajoso grito.
Disculpa Eratalia, no salía el tuyo al actualizar, fue al pasar hoja cuando lo vi,
lo dejaré pero voy a intentar seguir el tuyo.
 
Mientras la pluma galopa
desbocada y libremente
se nos aguza la mente
y se nos mancha la ropa.
Alcemos pues nuestra copa
y brindemos por la mancha,
porque es de tinta y se engancha
como una lapa al tejido,
¡vaya estreno que he tenido!
Pero me quedo tan ancha.

 
Un saludo, le anticipo
que le va a llegar ahora,
la hija de su prima Aurora
que tiene ataques de hipo.
Así que yo estoy que flipo
Son tan fuertes los ataques
que ya sus otros achaques
han quedado en el olvido,
así que ella me ha pedido
que de paseo la saques.

 
Última edición:
Mucho mejor yo la veo
tras montar en este tren.
Con poco os saldrán muy bien
las décimas. Os deseo
un buen rimar. Yo os leo,
todo parece adecuado
pero tened más cuidado,
hay que seguir al de antes.
Como sois muy elegantes
(Ana, Elba) estará chupado.


Bienvenidas al tren, hay que usar el último verso del anterior, es la única norma.:D
 
Última edición:
Ana, Elba, estará chupado
acostumbrarse al vaivén
que tenemos en el tren
como lo habéis demostrado.
No se quedará parado
si sigue llegando gente
que le dé un impulso ardiente:
de tanto quemar madera
en esta ruta viajera
ya me arde hasta la frente.

 
Que en tus mejillas enlazo
unos besos amorosos
que parecen amistosos
porque bien que los disfrazo.
Tengo miedo a tu rechazo
por eso oculto este amor
que me quema el interior.
Quizás algún día intente
confesarlo y ser valiente
al besarte con furor.


Respuesta para Sergio

Siempre incurro en el error
pero esta vez me he salvado
pues siete había contado
en ese verso anterior.
Discúlpeme profesor
quizás ya no cuento bien
y descarrilo este tren,
pero le apuesto un pudín
si el Maestro Maramín

no falló al contar también.


Mos /trar/ se /muy /son/ rien /te : 7 sílabas
 
Al besarte con furor
noto en mi pecho un vaivén.
¿Es el amor o es el tren?
Que aquí hace tanto calor
que ardo entera, y el rubor
delata mis emociones.
O quizás son los tacones
que me tienen destrozada

-aunque son una monada-
y no es lo que tú supones.

 
Última edición:
Y no es lo que tú supones
andar tan entaconada
pareciera que no es nada
pero hay sus opiniones.
Depende las posiciones
que adoptes para lucirlos
si es de pie como los mirlos
o sentada en la butaca
como una linda "chamaca",
es necesario pulirlos.
 
Los callos, por la andadura
del camino ya me duelen,
me mortifican, me muelen,
y me arruinan la figura
lo que me causa amargura,
pues camino tan doblada,
que parezco jorobada.
Con tal dolor en los pies
en andar pierdo interés,

porque estoy como averiada.
 
Última edición:
img20210210-11475095.jpg

Mareos experimentas
al caminar dando tumbos
por los diferentes rumbos,
si la cantina frecuentas.
Esas cosas irrendentas
hacen que todo se estreche,
por eso le digo a Meche,
para curar esos males
que mejor me dé tamales

y luego un vaso de leche.
 
Última edición:
Y luego un vaso de leche
me tomo con chocolate,
que me gusta un disparate,
más que el mero en escabeche.
Perdone usted que aproveche
para decirle, mi amigo,
que una breva no es un higo,
ni un pera, una patata,
y no le doy más la lata

por si acaso lo fatigo.
 
Última edición:
A sus veinte cumpleaños
se enamoró la María
de un mozo, en la romería,
moreno y de ojos castaños.
Era pastor de rebaños
el hombre de sus anhelos
y ni prometiendo cielos
él condescendió a sus quejas:
se marchó con sus ovejas

y ella moría de celos.

(Historias de mi pueblo).
 
Última edición:
Y ella moría de celos
de las ovejas ladinas,
lloraba por las esquinas,
se tiraba de los pelos...
Entre quebrantos y duelos
pasó el resto de su vida,
con la mirada perdida
vagaba por la montaña,

pero encontró una cabaña
y se quedó allí metida.

 
Última edición:

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