Diego. L. Miranda. S
Poeta recién llegado
Ingenuo sentimiento de morir por la patria
balas silaban sobre la estepa fria
donde rompe la carne suspira un esposo
cuando vuelve a salir el sol nadie volverá a casa
todos estamos rodeados de ojalata
nuestra sangre es un numero en la cuenta de la funebre hierba
entre el agua y los cohetes caen mis lagrimas
sobre un casco ajeno de un hombre que no volvio,
pero esto es ser soldado, vivir con lagrimas que pesan como acero
con un corazón que daja de ser humano
¿porque nadie quiere condecorar a un asesino?
pero si a un soldado de ojalata con lagrimas pesadas como las balas.
balas silaban sobre la estepa fria
donde rompe la carne suspira un esposo
cuando vuelve a salir el sol nadie volverá a casa
todos estamos rodeados de ojalata
nuestra sangre es un numero en la cuenta de la funebre hierba
entre el agua y los cohetes caen mis lagrimas
sobre un casco ajeno de un hombre que no volvio,
pero esto es ser soldado, vivir con lagrimas que pesan como acero
con un corazón que daja de ser humano
¿porque nadie quiere condecorar a un asesino?
pero si a un soldado de ojalata con lagrimas pesadas como las balas.
