Debora Pol
Poeta asiduo al portal
Cuando escribo.
No pienso, en lo que esta bien
O en lo que esta mal.
Si eso.Puede o no puede rimar.
Ni me pongo a pensar en los versos de un soneto
¡No!. Yo pienso en eso.
Yo pienso:
En el susurro de un grillo
En el eco de un grito.
En la voz de una guitarra.
En la melodía que entona cada palabra.
Tampoco pienso. En el misterio
Que le llevo al poeta.
A escribir cada una de sus letras.
Por que ni tiene, ni se la respuesta.
Por que la verdadera poesía.
No se aprende en los colegios.
Ni se mide .contado las sílabas de un soneto.
La verdadera poesía. tiene el misterio.
De lo que brota espontáneo desde dentro.
Como.,el primer llanto de un niño.
Como,el sonido de un rió.
Como,el primer brote de vida.
Para mi. Eso es la poesía.
No pienso, en lo que esta bien
O en lo que esta mal.
Si eso.Puede o no puede rimar.
Ni me pongo a pensar en los versos de un soneto
¡No!. Yo pienso en eso.
Yo pienso:
En el susurro de un grillo
En el eco de un grito.
En la voz de una guitarra.
En la melodía que entona cada palabra.
Tampoco pienso. En el misterio
Que le llevo al poeta.
A escribir cada una de sus letras.
Por que ni tiene, ni se la respuesta.
Por que la verdadera poesía.
No se aprende en los colegios.
Ni se mide .contado las sílabas de un soneto.
La verdadera poesía. tiene el misterio.
De lo que brota espontáneo desde dentro.
Como.,el primer llanto de un niño.
Como,el sonido de un rió.
Como,el primer brote de vida.
Para mi. Eso es la poesía.
