Domenech
Poeta recién llegado
A veces desearía que renaciera un sueño de las cenizas,
como una caja de música rota que de pronto empezara a cantar.
Marchitado entre los años, denegado, remendado,
es mi sueño y pese a todo no lo quiero abandonar.
Ahí esta, en alguna parte, a un alcance imprevisible,
igual que un niño escondiendo diabluras bajo mi almohada.
Ahí esta, mi pequeña luz iluminada de sombras esperando su momento,
su ojalá, su empujón para volar.
Es el recuerdo más triste y dulce que guardo.
Suele disfrazarse de casualidad para hacerme visitas que nunca anuncia,
aparece cuando la soledad me ronda, toca a mi puerta al ver
que la felicidad me llena, y pregunta si ha sido reemplazado.
Yo siempre callo, pero mi corazón me delata, y el sueño de todos mis sueños
se aleja cantando y bailando otra vez por mis no.
Puedo sentir que vuelve a yacer temporalmente en su refugio,
en un rincón camuflado de mi mente acechando oportunidades.
Siembra dilemas que duran meses en aclararse,
deja atrás preguntas que se acumulan una tras otra,
como montón de adivinanzas que no puedo resolver.
Como extraño la causa del sueño en momentos así,
como verla revelaría todo, como dicha causa se convertiría en efecto,
y empezaría por primera vez a soñar despierto.
Pero pasan los días, los años, y nada cambia,
nada será, nada volverá a ser. Mi interior solo se llena de nubes grises
emitiendo relámpagos silentes donde solía estar mi máquina bombeante
e imágenes opacas de un recuerdo en donde vivían juntos la musa y el ingenio.
Y a menos que encuentren la cajita de música, y la reparen,
y de alguna forma termine tocando una cierta melodía,
voy a guardar mi maltrecha esperanza entre matrioskas
de una época en que por alineación de planetas,
por palabras con ciegos significados ,
por instantes infinitamente compartidos, un amor comenzó.
como una caja de música rota que de pronto empezara a cantar.
Marchitado entre los años, denegado, remendado,
es mi sueño y pese a todo no lo quiero abandonar.
Ahí esta, en alguna parte, a un alcance imprevisible,
igual que un niño escondiendo diabluras bajo mi almohada.
Ahí esta, mi pequeña luz iluminada de sombras esperando su momento,
su ojalá, su empujón para volar.
Es el recuerdo más triste y dulce que guardo.
Suele disfrazarse de casualidad para hacerme visitas que nunca anuncia,
aparece cuando la soledad me ronda, toca a mi puerta al ver
que la felicidad me llena, y pregunta si ha sido reemplazado.
Yo siempre callo, pero mi corazón me delata, y el sueño de todos mis sueños
se aleja cantando y bailando otra vez por mis no.
Puedo sentir que vuelve a yacer temporalmente en su refugio,
en un rincón camuflado de mi mente acechando oportunidades.
Siembra dilemas que duran meses en aclararse,
deja atrás preguntas que se acumulan una tras otra,
como montón de adivinanzas que no puedo resolver.
Como extraño la causa del sueño en momentos así,
como verla revelaría todo, como dicha causa se convertiría en efecto,
y empezaría por primera vez a soñar despierto.
Pero pasan los días, los años, y nada cambia,
nada será, nada volverá a ser. Mi interior solo se llena de nubes grises
emitiendo relámpagos silentes donde solía estar mi máquina bombeante
e imágenes opacas de un recuerdo en donde vivían juntos la musa y el ingenio.
Y a menos que encuentren la cajita de música, y la reparen,
y de alguna forma termine tocando una cierta melodía,
voy a guardar mi maltrecha esperanza entre matrioskas
de una época en que por alineación de planetas,
por palabras con ciegos significados ,
por instantes infinitamente compartidos, un amor comenzó.
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