El rincón de la silva

Luciana Rubio · 3 de Abril de 2026

Me reflejo en la noria
rebosante y profunda de tu verso
de brillos cual reflejos de la luna.
De noche los añoro, mas me esfuerzo,
en buscar otra fuente que conmueva
a este mi estro que sufre de sequía,
mas no surge ninguna.
Extraño aquella euforia
al sentir tu presencia en las misivas
me brotaban palabras como vivas
amapolas abriendo en primavera;
sutiles y embriagantes por su aroma,
su ternura y su ritmo, suave ola,
y me cantaba el alma sandunguera.
Mas ahora no asoma
ni un capullo de flor que abra corola.
Solo el son de guitarra es compañía.

Ermenegildo Tiraboschi · Ayer a las 02:31

Un sol de fantasía
se incorpora, girando en torno tuyo,
al levantarte, olímpica y dorada,
al bien de un nuevo día.
Mis piezas reconstruyo,
las de la vida, casi de la nada,
al sentirte irradiar en un instante
la materia vital del corazón.
Compás y diapasón,
deidad, vergel, amante,
colores sin los tonos del dolor,
el sexo que sujeta sin excusas
y el cliché consabido de las musas
del chico adolescente en su rubor.
Eres más que esta silva a mano alzada.
Mucho más, con tan solo una mirada
a tanta iridiscencia en esplendor.

Luciana Rubio · Ayer a las 07:08

Amor es un dolor
y a veces un placer tan infinito
que luego se enfatiza con un grito
y queda una esperando su tremor.
Y es esa suspensión de tanta dicha
y el ansia de tenerla nuevamente
un motor que nos mueve a la demente
búsqueda sin descanso del placer,
pero luego se aleja al horizonte
como estrella fugaz y la desdicha
viene y nos va creciendo como un monte
que nos oculta el sol, atardecer.
Atardecer de vida a la que amamos
la que ya de sus flores no da ramos
y nos ve de soslayo
y nos dice que ya ha pasado mayo
que el otoño tan solo pinta hojas
que declinan al suelo gualdas, rojas.

Ermenegildo Tiraboschi · Hoy a las 05:42

Mi vida itinerante fueron hojas
que vuelan por el mundo,
escritas con la tinta de mi esencia.
Saben de paradojas,
del esfuerzo fecundo,
y de la abierta herida de una ausencia.
Hay renglones que flotan sin esfuerzo
y otros presos en vórtices eternos.
Mi conciencia es el cierzo
que las arremolina,
si pesan los inviernos
al punto en el que empieza a conturbarme
una estrofa asesina,
aquella que escribiera al encontrarme
en sábanas en blanco, sin tu aurora
trayéndome esa risa arrolladora.

El rincón de la silva

Luciana Rubio

Poeta veterano en el portal

Ermenegildo Tiraboschi

Poeta que considera el portal su segunda casa

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