Día 1

Y tras de la puerta roja
abrían ojos desconocidos,
entre Eslovenia y la Checa,
sin parecidos siquiera por lugares,
que se habían denotado cálidos.

No llovía y era ganancia,
el sol entraba y salía
de unas sabanas grises
que tapaban un azul
que nunca reflejo en ventanas,
entre los caminantes de tu zona
se volcaban las preguntas
por la acera que no esperaba.

Y si compartía los pisos sin letras,
no podrían sonar por las noches bajas,
ni parodiar a la eutanasia tan esperada en mi suelo
y aquel sol volvía a emerger para ocultarse tras velos

Sin espacios que cerrar,
ni puertas donde guardar ocasiones,
pasiones multiplicando,
por tres los sábados que terminaban en cuatro
y así esperaba el llamado de las bocas, de las puertas, de los ojos.

Se convirtió en un febrero sin casa,
en un febrero sin techo,
comiendo esto, bebiendo aquello,
durmiendo al llegar las noches,
en habitaciones sin cerrojos,
sin anhelos sin un beso.

Parece una oda a quien se está dejando morir, a quien no avanza porque no quiere. Me ha gustado tu manera clásica de hilvanar versos. Saludos, repu y estrellas.

Gracias, fue escrita bajo una lluvia gris, en un día sin hogar y una charla con callejeros sin sueños.