IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Tensa tierna carne,
de vivos moribundos,
aún mundos pujan,
por recto lubricado,
laceración intestinal,
implosiona su centro,
que podría ser alma,
si tan solo la consciencia,
cupiera en una sola pluma,
escribiría encorvado,
las espirales más abyectas,
para que neuronas mías,
se pierdan en el pecado,
del razonar la razón.
de vivos moribundos,
aún mundos pujan,
por recto lubricado,
laceración intestinal,
implosiona su centro,
que podría ser alma,
si tan solo la consciencia,
cupiera en una sola pluma,
escribiría encorvado,
las espirales más abyectas,
para que neuronas mías,
se pierdan en el pecado,
del razonar la razón.
