Leon Otsenre
Poeta recién llegado
Los libros se cierran
tan fáciles,
sin sonido.
Solo una capa de cartón
deslizándose sobre papeles lisos.
Papeles
de arboles cortados,
arboles gigantescos
que también se cortaron
en silencio.
Por que no hubo nadie
que pudiera oír su lamento.
Los libros se cierran
como se cierran las puertas
de millones de mundos mágicos
y gigantescos
que no comprendemos.
Los libros se cierran
como se cierran las ideas
que no apuntamos
y luego se nos olvidaron.
No hay una alarma
que te diga que una magnifica idea
se te esta olvidando.
No hay alarmas
en las cosas importantes.
No hay agendas,
ni relojes.
No hay trompetas
ni canciones tristes de fondos.
No hay transiciones,
no hay ambiente
que se altere
por una lagrima desconsolada.
La vida es silenciosa,
cuando se trata
de las cosas importantes.
Carros, cajas fuertes, armas,
estufas y equipos industriales,
cosas estruendosas que nos divierten,
que nos ocupan.
Las caricias, los besos, las lagrimas,
no se oyen,
como no se oyó el sonido
de mi corazón cuando se rompió.
No salió una alarma que avisara
a las autoridades
de que me habían robado
parte de mi alma,
de mi auto estima,
de mi seguridad,
de mis sueños.
No llegaron expertos,
ni ambulancias,
ni bomberos que con escaleras
me bajaran del árbol enorme
que me había trepado,
pensando que era el camino del cielo.
No paso nada,
no canto Sinatra,
ni Lennon, en mi conciencia.
No vino la prensa,
a explicar estos casos
para que otros desgraciados
no pasen por lo que yo he pasado.
Los libros se cierran fácilmente,
y en silencio
como el sonido de un alma
abandonando un cuerpo,
y yo que veo que este
libro se esta acabando
bajo la velocidad de mi lectura
para no archivarlo,
en mi mueble de libros viejos,
donde tengo estatuillas,
fotografías,
y dos o tres peluches
que también me miran callados.
tan fáciles,
sin sonido.
Solo una capa de cartón
deslizándose sobre papeles lisos.
Papeles
de arboles cortados,
arboles gigantescos
que también se cortaron
en silencio.
Por que no hubo nadie
que pudiera oír su lamento.
Los libros se cierran
como se cierran las puertas
de millones de mundos mágicos
y gigantescos
que no comprendemos.
Los libros se cierran
como se cierran las ideas
que no apuntamos
y luego se nos olvidaron.
No hay una alarma
que te diga que una magnifica idea
se te esta olvidando.
No hay alarmas
en las cosas importantes.
No hay agendas,
ni relojes.
No hay trompetas
ni canciones tristes de fondos.
No hay transiciones,
no hay ambiente
que se altere
por una lagrima desconsolada.
La vida es silenciosa,
cuando se trata
de las cosas importantes.
Carros, cajas fuertes, armas,
estufas y equipos industriales,
cosas estruendosas que nos divierten,
que nos ocupan.
Las caricias, los besos, las lagrimas,
no se oyen,
como no se oyó el sonido
de mi corazón cuando se rompió.
No salió una alarma que avisara
a las autoridades
de que me habían robado
parte de mi alma,
de mi auto estima,
de mi seguridad,
de mis sueños.
No llegaron expertos,
ni ambulancias,
ni bomberos que con escaleras
me bajaran del árbol enorme
que me había trepado,
pensando que era el camino del cielo.
No paso nada,
no canto Sinatra,
ni Lennon, en mi conciencia.
No vino la prensa,
a explicar estos casos
para que otros desgraciados
no pasen por lo que yo he pasado.
Los libros se cierran fácilmente,
y en silencio
como el sonido de un alma
abandonando un cuerpo,
y yo que veo que este
libro se esta acabando
bajo la velocidad de mi lectura
para no archivarlo,
en mi mueble de libros viejos,
donde tengo estatuillas,
fotografías,
y dos o tres peluches
que también me miran callados.
