Colección/selección mensual poemas y prosas / GANADORES 2013

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Colección/selección mensual poemas y prosas
GANADORES 2013


Tema destinado a la publicación sucesiva y cerrada de las SELECCIONES MENSUALES DE POEMA PUBLICADOS EN FOROS TEMÁTICOS, elegidos, previa votación, por el JURADO DE MUNDOPOESIA.COM.

En dicha selección MENSUAL se incluirá la selección (semanal) de POETÍCA CLÁSICA (4 poemas seleccionados al mes, 1xsemana).

Los miembros del Jurado son seleccionados por la administración entre usuarios activos, que comenten a los demás, con buena calidad poética y que compartan la filosofía del portal y sus normas. No son técnicos sino personas que tratan de seleccionar como seleccionaría cualquier persona a la que le gusta la poesía, y la literatura en general, y que acude a una librería a buscar lo que le gusta.

Los poemas de Miembros del jurado, mientras formen parte del mismo, y los de los administradores NO PODRÁN ser sometidos a votación del Jurado, ni podrán ser seleccionados Poetas del Mes.

A continuación coloco las Reglas de Funcionamiento del Jurado que incorpora el sistema de votación/selección de poemas.




REGLAS Y FUNCIONES DEL JURADO DE LAS MUSAS





CONFIGURACIÓN DEL FORO DEL JURADO

1.- El Jurado de Mundopoesia trabaja en un foro no visible para el resto de usuarios, el foro del JURADO DE LA MUSA, de forma que una vez que el usuarios es agregado al Jurado, lo verá visible al final el "índice de foros", justo debajo de "preguntas y sugerencias".

La selección entre los usuarios para ser miembro del Jurado la efectúa JULIA, atendiendo a la actividad del usuario en los foros, su respeto hacia los demás usuarios y su respeto hacia el portal y sus reglas, así como si corrección en el uso de la gramática y ortografía, tanto en los temas propios que publica como en comentarios.

2.- Cada miembro del jurado tendrá asignado un concreto foro de lectura. La labor del juramuso sobre cada uno de los 10 foros reseñados comprende la de los SUBFOROS del foro asignado.

3.- En cada foro de lectura puede haber un COORDINADOR DE JURADOS DE ESE FORO (siempre que haya un mínimo de 4 juramusos asignados a la lectura del foro).


LABORES DEL JURADO
VOTACIONES



I.- VOTACIÓN MENSUAL EN FOROS TEMÁTICOS
(amor, melancólico…):

1.- Se propone el primer jueves subsiguiente al mes objeto de valoración..

Sólo se proponen los poemas nuevos publicados en el MES de valoración. Hay que fijarse, por tanto, en la fecha de publicación del poema que se propone.

Para facilitar la búsqueda de poemas que comprenden el periodo de valoración vayan a la Barra de Herramientas que aparece en todas las páginas de mundopoesia y sigan estos pasos:

- entren a "buscar"
- desmarquen "nombre exacto"
- marquen (más abajo) "a lo máximo"
- marquen: encontrar mensajes "hace UN MES"
- marquen: ordenar resultados "por fecha de enviado"
- marquen mostrar resultados como "temas"
- seleccionen el foro que tienen asignado de lectura

Para que la labor de preselección que deben hacer a lo largo del mes no se haga muy laboriosa lo mejor es que no la dejen para los días previos al jueves de propuesta sino que cada día deberían leer y preseleccionar para ustedes los temas que más les gustan, apuntando en un archivo de Word el título, autor y enlace y el día previo o el mismo día de propuesta se deciden por lo que van a proponer.

2.- Se proponen todos los primeros jueves subsiguiente al mes objeto de valoración; el número de poemas a proponer por cada juramuso dependerá del foro que tiene asignado de lectura:

amor: De 15 a 10 poemas propuestos por cada juramuso
Generales: de 10 a 5 poemas propuestos por cada juramuso
Melancólicos: de 10 a 5
Góticos: 10 a 5
Sociopolíticos: 5 a 3
Filosóficos: 5 a 3
Fantásticos: 5 a 3
Surrealistas: 5 a 3
Infantiles: 5 a 3


La propuesta de cada juramuso se realiza en el subforo de PROPUESTAS DE LOS JUEVES, dicho subforo veréis tantos "temas" como foros temáticos (con títulos: Propuestas de amor, propuestas de melancólico....)..

La propuesta de cada miembro se realiza mediante "contestación"• al tema del foro temático que corresponde a cada juramuso en función del foro cuya lectura tiene asignada.


3.- Durante la semana siguiente a la propuesta, la administración computará por foro las propuestas emitidas y con los poemas más propuestos en cada foro se conforma una LISTA DE LOS POEMAS MÁS PROPUESTOS DEL PORTAL EN LOS FOROS TEMÁTICOS (de forma que en la lista hay poemas de todo los foros temáticos).

Para conformar la LISTA DE LOS POEMAS MÁS PROPUESTOS se tomará de entre los más propuestos en cada foro un número de poemas en función del volumen de publicación de cada foro, en concreto:

Amor: los 3 poemas más propuestos en dicho foro
Generales: los 3 o 2 poemas más propuestos en dicho foro
Melancólicos: los 3 o 2 poemas más propuestos en dicho foro
góticos: los 2 poemas más propuestos en dicho foro
sociopolíticos: el poema (1), más propuestos en dicho foro
filosóficos: el poema (1), más propuestos en dicho foro
fantásticos: el poema (1), más propuestos en dicho foro
surrealistas: el poema (1), más propuestos en dicho foro
infantiles: el poema (1), más propuestos en dicho foro

Total de poemas que conforma la lista: 15
Excepcionalmente la administración podrá variar el número de poemas propuestos en cada foro que se ha de incluir en la lista (disminuyendo o incrementando los que se incluyen) en caso de empates o de que haya foros con pocos votos o sin votos.

Se aplicará los mismos criterios de desempate que se mencionan más adelante para el cómputo de la lista de los más propuestos. Si en un foro no hay más de dos propuestas o no hay coincidencias podrá quedar desierto o la administración podrá elegir algún poema de ese foro para añadir a la lista a votar.No podrá haber en la lista dos poemas de un mismo usuario, en caso de que por el cómputo de foros resultare un usuario con más de 1 poema en la lista, la administración decidirá cuál queda en ella y del foro en el que se suprima el otro entrará en la lista el siguiente en votos.

Se entiende por voto = poema propuesto/por cada juramuso.


4.- Esos 15 poemas que salen del cómputo de las propuestas del primer jueve subsiguiente al mes objeto de valoración conformarán una LISTA que se publicará el foro del jurado el jueves o viernes subsiguiente al jueves de propuesta.


Todos los miembros del jurado habrán de leer esa lista y seleccionar/votar por 5 POEMAS, computándolos de 5 a 1 punto, el voto lo emitirán mediante contestación al tema de la Lista.En la contestación que emitirán con el voto no utilicen opciones de letra, color, negrita… ni ninguna otra. Tampoco enumeren los temas que proponen. El modelo a seguir para contestar la lista votando es el siguiente:

Titulo 5 puntos

Título 4 puntos

Título 3 puntos

Título 2 puntos

Título 1 punto.

No hace falta añadir nombre de autor ni enlace.

5.- El plazo para votar la lista será de una semana (de jueves de publicación de la lista a jueves subsiguiente).

6.- CÓMPUTO DEFINITIVOLa administración computará los votos de la lista y el poema más votado será POEMA DEL MES.

El 2º y 3º poema más votado serán POEMAS DESTACADOS.Los otros 12 serán RECOMENDADOS. La selección definitiva se publicará a partir de LUNES SIGUIENTE, en el foro de ANUNCIOS IMPORTANTES, SUBFORO DE GANADORES DE LA SEMANA. (Se añadirá a la misma el poema ganador de la Lista de clásica, que luego se explica cómo se selecciona)7.- En caso de EMPATE, la administración seguirá estos criterios:

- ganará el poema del usuario que NO tenga reconocimientos;
- si todos tienen reconocimientos o ninguno tiene reconocimientos ganará el usuario más veterano en el portal (se computan el año de ingreso, no el mes);
- si son usuarios del mismo año de ingreso, ganará el usuario con más mensajes en el portal (se entiende por mismo número sólo los millares).

8.- POEMAS A DESCARTAR
La administración descartará del cómputo de los jueves los siguientes poemas:

- Poemas con faltas ortográficas;

- Poemas cuyo usuario hubiera ganado el poema del mes durante dos meses consecutivos. Si es otra categoría se requiere para excluirlo 4 meses consecutivos.

- Poemas de un mismo autor en varios foros temáticos.

- Poemas de una misma IP en varios foros temáticos.

- Poemas de usuarios sancionados por plagio si no ha transcurrido un año desde la sanción.

- Finalmente, la administración excluirá de la selección definitiva (entrando en la misma el siguientes poema que siga en número de votos) los poemas ganadores de usuarios que han pedido y se ha cancelado su cuenta o los poemas de usuarios expulsados.

En ningún caso podrán ser ganadores de distintos foros en el mismo mes nick asociados a un mismo IP, si se diera el caso, el nick de esa IP más antiguo será premiado y el más reciente de la misma IP será descartado a favor del siguiente poema en número de votos de otro usuario.De igual forma se hará cuando se descarte un poema por cualquiera de las causas indicadas.


II.- VOTACIÓN EN FORO POÉTICA CLÁSICA


- Cada lunes o de forma quincenal se publicará una lista de poemas sujetos a la Poética clásica, técnicamente perfectos. (No se hará la lista si no hay un mínimo de 4 poemas para someter al jurado y se dejarán para conformar la lista de la semana siguiente).


- Se han de votar entre el lunes a domingo de cada semana que se publique lista de clásica.


- El voto se hará por mensaje privado a JULIA, remitiendo el título y número de un solo poema. En el privado que me remitan indiquen en su título: “clásica”.Habrá un ganador por semana.

- De domingo a lunes se computarán votos y se moverán los poemas del subforo de "aptos en fase de votación del jurado" al foro de "poema ya sometidos al voto del jurado".

- Los ganadores de cada semana serán incluidos en la SELECCIÓN MENSUAL de los ganadores de foros temáticos, se incluirán, por tanto, en dicha selección 4 o 5 ganadores de clásica según que el mes tengo 4 o 5 semanas.



III. VOTACIONES MENSUALES

1.- HAIKUS Y DUETOS:Del 1 al 15 de cada mes se ha de votar y proponer en el en el "subforo de duetos y haikus" del FORO DEL JURADO.

- DUETOS: Sólo entran a valoración los duetos publicados en el mes inmediatamente anterior en la COLECCIÓN DE DUETOS ubicada en el foro de generales, subforo de DUETOS: http://www.mundopoesia.com/foros/gan...os-2008-a.html

Los duetos que realicen los miembros del jurado sólo podrán ser valorados si es el único componente del dueto, trieto que forma parte del jurado.


Sólo podrán participar jurados en duetos valorables por el jurado en meses alternos.


Cuando en el mes de valoración de duetos haya uno en el que haya participado un miembro del jurado éste no podrá participar en la votación que se efectúe.


- HAIKUS: Sólo entran a valoración los haikus que los usuarios publiquen, en el mes inmediatamente anterior, en el tema Rincón del Haiku, ubicado en el foro de GENERALES:
http://www.mundopoesia.com/foros/gan...no-2009-a.html

No se valorarán haikus realizados por los miembros del jurado.


2.- POETA MES

Del 1 al 15 de cada mes se ha de votar por dos usuarios y dos usuaria como POETA y POETISA DEL MES. Para ellos se ha de remitir por mensaje privado a JULIA el nombre de un poeta y de una poetisa (sin mencionar poemas), en el título del privado que me remitan indiquen: “votación poeta mes”
En la selección de poetas Mes, el criterio es el contrario al resto de propuestas/votaciones a saber:

- en Poeta MES se valora toda la obra de un usuario, su trayectoria en el portal como poeta (no como usuario), por tanto, carece de sentido proponer a usuarios cuyos poemas nunca se han propuesto ni votado por el Jurado.

- el usuario ha de ser activo o relativamente activo, de forma que si lleva años sin publicar él mismo rompe su trayectoria en el portal.

- El premio de POETA MES, solo se concede una vez a un mismo usuario.

Normalmente se elige un poeta y una poetisa al mes, pero pueden ser varios poetas o varias poetisas en caso de empate, o solo poetas o solo poetisas si el número de votos que coinciden en muy superior en poetas o en poetisas.




IV.- VOTACIONES ESPORÁDICAS

(Se corresponden a concursos en el chat que no se hacen de forma regular)

Cuando se convoquen concurso de chat de poemas en grupo o duetos “on line” (que cuando se hacen, se hacen en fin de semana), se abrirá al lunes siguiente de finalizado el concurso un tema en el Jurado con el texto de los poemas que ha concursado en el chat y sin mención de autores.

- Se habrá de elegir un sólo poema y remitir título y autor por privado a JULIA indicando en el título del privado "concurso chat".

El plazo será desde el lunes que se publica hasta el segundo viernes posterior a ese lunes.



V.- OTRAS COSAS SOBRE EL JURADO


I.- Los miembros del Jurado deben emitir voto sobre los poemas cada mes, de la forma indicada, salvo excusa expresa.

II.- Los miembros del jurado que permanezcan 2 meses consecutivos o 4 no consecutivos inactivos, es decir, sin votar y sin dar señales de vida (es decir, sin haberse excusado) serán sustituidos, sin previo aviso, por otro usuarios que reúnan los requisitos precisos para ser jurado.I

II.- Cada mes, una vez publicada la selección, se “limpia” el foro del jurado de las Musas, es decir, se borran las propuestas y votos de la emitidos ya valorada, de forma que comience el nuevo mes sin tema alguno publicado del mes anterior. No obstante, la administración hará un archivo de las listas y de las votaciones emitidas a las mismas.

IV.- Todos los miembros del jurado deben tener agregados a sus msn a los Coordinadores de sus foros de lecturas y a JULIAjulia.mp@hotmail.es

V.- Los miembros del Jurado, como colaboradores con su labor en el buen y armónico funcionamiento de los foros, y, por tanto, del portal, son y han de ser modelo de respeto, de imparcialidad, de honestidad, de educación entre los mismos, de respeto frente a las reglas y normas de mundopoesia y respeto a la POESIA misma. Los miembros del Jurado cuando incurren en un comportamiento contrario al contrato de mundopoesia son y serán excluidos inmediatamente y sin previo aviso del Jurado de las Musas. Por tanto, la administración se reserva la facultad de excluir juramusos, sin previo aviso, si detecta cualquier tipo de circunstancias como la descrita que no es acorde con la idea del Jurado. También podrá excluir juramusos que no empatizan con la filosofía del portal, que generan o participan en conflictos del portal, o podrá excluir a aquéllos respecto de los cuales la administración pierda toda confianza o en los que se advierta que propone de forma parcial a sus amigos o parejas.

Los juramusos que piden un periodo de descanso de más de un mes, podrán ser provisionalmente excluidos sin perjuicio de su posterior reincorporación.



VI.- ACLARACIÓN A LA HORA DE PROPONER POEMAS


Los miembros del jurado SÓLO HAN DE VALORAR POEMAS, NO AUTORES, y a la hora de proponer no tendrán en consideración ni las estrellas que tenga un poema ni el número de comentarios, tampoco tendrán en consideración el número de reconocimientos que tenga un usuario. En relación a esto último, si el miembro del jurado tuviera duda a la hora de proponer entre dos poemas que le gustan se decantará por el del usuario que NO TENGA RECONOCIMIENTOS en el portal. Fuera de este supuesto, el juramuso sólo ha valorar el “poema” sin que se vea influenciado por ninguna otra cosa.


VII.- CRITERIOS A LA HORA DE ELEGIR Y PROPONER POEMAS

1.- Que el poema esté bien escrito (se lea adecuadamente), sin errores gramaticales ni ortográficos. Si detectan un buen poema con fallos ortográficos pueden remitir durante el mes de propuesta mensaje privado al usuario para que lo corrija, advirtiéndole que no podrán proponerlo si no revisa y corrige su tema.

Los poemas con más de cuatro errores en tildes, ya sea por falta de los mismos o por colocarse donde no corresponden, o más de dos faltas ortográficas de cualquier otro tipo NO SERÁN VALORADOS POR EL JURADO NI PODRÁN SER ELEGIDOS COMO LOS MEJORES DEL PORTAL EN LAS SELECCIONES SEMANALES.


2.- La originalidad del mismo en la exposición del tema;


3.- El uso de recursos poéticos.


4.- Que el poema os guste especialmente, en función a vuestro propio criterio y propia apreciación, ya sea porque os trasmita especialmente, porque su forma la encontréis especialmente bella o porque, por cualquier motivo, os envuelva y lo encontréis excepcional.

5.- En mundopoesía, foros de POESÍA, sólo se valora textos en VERSO. Por tanto, no voten textos en prosa ni en prosa poética. SÓLO VERSOS.

VII.- ADVERTENCIA O AVISO



Los poemas del Jurado no serán objeto de la valoración mensual.
Sólo podrán ser valorados sus poemas si participan en los CONCURSOS en los que votan los participantes, no el jurado.


En consecuencia; NO podrán ser valorados ni se agregarán a la Colección, los duetos y haikus en los que hayan participado (salvo lo dicho anteriormente respecto de los duetos)


Tampoco podrán ser propuestos ni seleccionados como Poetas mes, salvo que su incorporación al jurado se haya producido al final del mes que se valora.

Los poemas de la administración no podrán recibir reconocimiento alguno y, por tanto, tampoco podrán participar en los CONCURSOS que se convoquen en el portal.




JULIA
ADMINISTRADORA DE MUNDOPOESIA.COM




 
Última edición:
(Nota: Tenemos un problema con el formato al pegar los poemas ganadores, el programa no respeta opciones de formato - letra. tamaño, espacios...- y, a veces, salen apelotonadas las palabras, esperemos que en agosto cuando actualicemos el programa este error desaparezca. Disculpen las molestias.)



SELECCIÓN DE POEMAS DE ENERO
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA FEBRERO 2013
(Publicados en clásica en ENERO Y FEBRERO)
(La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa
no se ajusta al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)



I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA

Sarmientos secos
Autor/a: Gorrión
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455381&highlight=


SARMIENTOS SECOS

Se quedan quietos los perdidos vientos,
allá lejanos en oscuros nortes;
acordes mudos con hermosos portes,
prenden fogatas hechas de sarmientos.
De puertas negras por guardar tormentos,
estallan rotos, secos picaportes,
nacidos de cerrar profundos cortes,
soltando mares bravos sus lamentos.
Se secan hojas entre los caminos,
crujiendo cada paso las cubiertas
que llevan los perdidos sin destinos,
grapadas sobre sus podridas puertas;
se quedan quietos los oscuros pinos,
gritando sin parar, canciones muertas.


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En luto
Autor: cesarfco. Cd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455430&highlight=luto

EN LUTO

Soñando luces de colores
pegan recuerdos tuyos, míos.
Quiero borrar los viejos fríos
catando todos tus olores.
Quisiera verte con las flores
negras de luto y paz de estíos.
Ver tus caudales, mares, ríos
tomando parte en mis amores.
De tanto andar en las quimeras
olvidé tu pena y castigo:
se mueren pinos y palmeras
con cerrar tu vida conmigo.
Las canciones suenan someras
al saberme solo tu amigo.


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Lunares
Autor/a: alex_courant
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455546&highlight=LUNARES



LUNARES

Me los sé de memoria, beso a beso,
caricia tras caricia, los reclamo,
al recorrer tu cuerpo, tramo a tramo,
como una ida y vuelta de regreso.
Son gotitas de vino, de embeleso,
amulatadas rosas en un ramo,
erógenos ovillos de un recamo,
aquí y allá los signos de un impreso.
¡Ah, tu cuerpo es un cielo, un pentagrama,
lo abrillantan sus astros circulares,
lo engalanan sus notas en tropel!
Amor mío, recuéstate en la cama
y déjame que cuente los lunares
en la tersa blancura de tu piel.


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Que no me falte un " te quiero”
Autor/a: Ricardo Linares
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455579&highlight=FALTE


QUE NO ME FALTE UN " TE QUIERO”

Te contemplo y me lleno de vivencia
aumentando las ganas de envolverte
ya que vivo tan solo por quererte
al saber que dominas mi conciencia.
Deshojamos la flor de la inocencia
y de mí te negaste a desprenderte
comprendí la fortuna de tenerte
pues llenaste mi vida con tu esencia.
El amor ha querido iluminarnos
al pensar que nos une la alegría
que los dos con afán supimos darnos.
Hoy me veo contento vida mía
soy feliz por el hecho de entregarnos
y tener para siempre compañía.
Si la luz me faltase o un te quiero
te vería en el cielo porque muero.



II.- POEMA DEL MES


Junté todas las horas...
Autor/a: R_Cordero
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453780&highlight=junte


JUNTÉ TODAS LAS HORAS...

Junté todas las horas en un vaso
-tú querías beberte la vida a borbotones-.
Se apoyaron los labios hasta agotar sus límites
y han quedado los márgenes
secos, como un apunte
que recuerda que el tiempo del amor
en un trago no cabe,
que es un fluido amargo si no se bebe a sorbos.




III.- POEMAS DESTACADOS
(Segundo y tercer poema más votado)


Tu Símbolo
Autor/a: Manumarversación
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=451743&highlight=S%CDMBOLO


TU SÍMBOLO

Extienden su brazo,
sus manos cóncavas saborean cicatrices
bajo el fruto metálico de tu desgracia,
infinitamente más justa que sus harapos.

En un palacio por los suelos
los espejos de agua
reflejan la suerte de un cielo medrado,
hay quien mira la vida
a través de los charcos:
el lujo de un beso,
la belleza del aguijón por el que se mata,
la condena en la solapa
y la tremenda sonrisa bajo techo.

Nos buscan los ríos morados del mármol
hasta llenar de varices nuestras columnas,
sostienen una chabola en el pecho,
una diástole polvo, una nube vacía,
un ataúd de oro...
el canon que nos rige no deja su huella
entre corazas de lentejas y garbanzos.

Cuando abraces el instante eterno
injerta en él tu símbolo,
si eres capaz...


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La rosa de miedo
Autor/a: Perico
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453267&highlight=ROSA


LA ROSA DE MIEDO

Una gran rosa te puse
enredada entre tu pelo.
Una rosa con espinas
que no muere con el tiempo,
muere solo si se entera
que por tu amor yo me muero,
y con sus espinas da,
el dolor que estoy sufriendo,
hasta que mi amor se muera
o hasta que se vaya el miedo,
que existe entre tú y yo
que estropea ese momento,
en que te puse la rosa,
y en que se empaña el recuerdo.




IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado,
usuarios o moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)


La niña de las ojeras
Autor/a: jg-miguel
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=458025&highlight=


La niña de las ojeras
la del vestido teñido
la que va aparte del grupo
la que no tiene marido.

No la quieren en el pueblo
por su amor controvertido
por qué entregó su inocencia
a un hombre comprometido.

Fué una tarde de Agosto
bañándose estaba en el río
mientras secaba el vestido
sobre los chopos tendido.

Montado en su caballo
llegó un gentil señorito
seduciendo su inocencia,
allí engendró a su hijo.

Caminando por la plaza
de la mano de su hijo
se cruzó con su rival
de brazo de su marido.

Él agachó la cabeza
avergonzado y sumiso
sujeto de su mujer
reafirmando el compromiso.

Señora bien alhajada
agasajada entre seda
cruza altiva al lado de ella
mostrando su indiferencia.

Ella baja la mirada,
la mano de su hijo aprieta
y se siente afortunada
de tener la mejor prenda.

Ella no tiene visones
ni alhajas que guardar
la única alhaja es un hijo
que la otra... nunca tendrá.


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La escultura de mi pena
Autor/a: HERNANC
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=452236


LA ESCULTURA DE MI PENA

Voy a dibujar con el cincel de mis palabras,
La hebra transparente de mis sentimientos,
Que buscan confundirte con mis sueños
Por un despertar cual es más un invento.

Voy a saltar por las esponjosas nubes,
Que me separan de tu sensual cuerpo,
Para morder el sabor de la victoria,
Que atenta con sangre salpicar mi gloria.

Voy a decirlo de una vez a toda voz
Lo que en silencio martilla mis pensamientos,
Voy a callar a gritos, los golpes sobre mi conciencia,
Como si lejos estuvieras, mas no es cierto.

La guerra declaro a este silencio que me abruma,
Pero abatido caigo cada segundo en el desierto,
Con un frio de soledad que sobre abunda
e iluminado camino por una infundada esperanza.

Si dejo de pelear la herida se agiganta,
Si como guerrero cabalgo en la batalla
Tu sonrisa me sana las cortadas en mi ego
Muero lento, pero de todas maneras muero.

¿Será el cielo mi destino en esta carrera loca?
El infierno la partida fue, no hay discusión,
Pero me retuerzo en el medio de la nada
Porque tu beso en mi boca no pasa de intensión.

Voy a dibujar con el cincel de mis palabras,
La hebra transparente de mis sentimientos,
Para que sepas que no existo, sino en amor
Derretido en las esporas de mí silencio.


<<<>>>

Cuando
Autor/a: Lope
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453431


CUANDO…

Cuando en el cielo llueva melancolía
y la sangre fría quede condenada
al suspiro de la madrugada.

Cuando el sol se rompa
y su llama se extinga en la veracidad
de un poema ahogado en versos.

Cuando el universo esté lleno de nada
y el tiempo esté inmerso
en la exacta coordenada de mi estrecho pecho.

Cuando la tierra flote sobre tu cabeza
y el presente sea pasado
que triste se despide de tus ojos.

Cuando te des cuenta de todo lo que te amo,
nada volverá a ser igual.


<<<>>>

Grises días
Autor/a: ÁNGEL_OSCURO
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=454835


GRISES DÍAS

Grises días transcurren
en frenético vaivén
uno a uno, paso a paso,
días que no han de volver.

Y yo aquí tan solo acierto
a dejarlos perecer,
como gotas que se escapan
o evaporan al nacer.

Grises días que me invaden
con su mágica nostalgia
adentrándose a mi ser
y destrozando remembranzas.

Si tan solo pudiera olvidar
todo lo que mi ser guarda;
en mis ojos no lloviera,
viva aún estuviera mi alma.


<<<>>>



V.- POEMAS RECOMENDADOS


1
Por un nuevo amanecer
Autor/a: George J. Arminan.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453716&highlight=amanecer



POR UN NUEVO AMANECER

A solas,
quiero quedarme a solas,
quiero conmigo ahora vencer el miedo
a un nuevo amanecer.

¡Cantar, reír, amar, vivir, llorar!

A solas,
quiero vivir a solas,
sentirme en cueros del sentimiento
que con penumbras frena hoy la ilusión.

A solas,
quiero marchar a solas,
quiero vivir ahora la esperanza
de un nuevo amanecer.

¡Cantar, reír, amar, vivir, llorar!

A solas quiero cruzar la aurora
sin preocuparme que pensarás tú.
A solas,
quiero en mis noches solas,
brindar tiempo al espacio en que no estás.

¡Cantar, reír, amar, vivir, llorar!

A solas quiero conmigo ahora,
dar fuerzas libres a lo que pueda pasar.

¡Cantar, reír, amar, vivir, llorar!

¡Vencer el miedo de un nuevo amanecer!



2
La espada
Autor/a: Mark elise´o
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453141



LA ESPADA

porque tienes una espada de agua
colgada de tu asombro
y en las manos
una tardanza del armario
porque has hecho un camino
con la arena de lo incierto
y derribas los monumentos
que te nombro...
acaso porque no soy el mismo
cuando agrando mi batalla
frente a tu alegría
me dejes desbaratar otra historia:
que mientras viajo
también me gustas
milagrosa y pensativa .


3
Dobleces
Autor/a: Almudena http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=452454&highlight=




DOBLECES

Esquina sobre esquina
se pliega;
acaso destila lágrimas
escondiendo formas heridas.
Barquillos que vuelan
sobre un mar plomizo;
palomas de doble punta
blanco sobre negro
en la raya de los ojos.

Noche en día arcano.

Hago papiroflexia
con los legajos
de mi corazón.



4
Mi querida paleta desordenada
Autor/a: TribuZen
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=454455&highlight=paleta


MI QUERIDA PALETA DESORDENADA

El alma radiante del estreno,
las caricias, la suave piel blanca de una libreta.
Ritual alegre…
Plantar en el parque más remoto de la ciudad,
los estandartes eléctricos de las canciones.
Crear vida en las composiciones de las mezcolanzas de los sentimientos.
Colorear con las acuarelas la heráldica de los arcanos
del reinado suave de la inspiración que nace…
diluir una lágrima en el verso enamorado.
Embriagarnos de los zumos divertidos…
Instalarnos en los ámbitos familiares de la infancia de las burbujas.
Morir de nuevo para escribir una campaña en lo alto.
Aprender a decirte vida mía…
con las desbandadas que te buscan en todos los ocasos
de los ciclos de las rosas.
Recuerdos en imágenes que reiteran la eternidad adolescente.
La Luna confidente con su rostro más desconocido.
Exprimir un cuento melodramático en la banda sonora de los naranjos.
Beso carmín en el oído, adagios de cielo en una caracola de cristal.
Columpiarse en la luz cálida del ocre amarillo…
Angustia que desvanece en crestas bohemias y argumentos de tinta.
Febrero en las galerías de desnudos grises de los hijos del opio.


5
El loco del naranjo
Autor/a: Luis Elissamburu
http://www.mundopoesia.com/foros/sho...d.php?t=453311


EL LOCO DEL NARANJO

En el cuartel
le tenían desconfianza.
Lo veían raro,
demasiado débil,
aficionado a la vagancia.

Desaparecía, de a ratos,
y cuando nadie lo seguía,
se trepaba a un naranjo,
detrás de las barracas,
cerca de las vías.

Lo perdimos en Malvinas,
a dos días del final.
Siempre dijimos
que "el loco del naranjo",
no tenía dónde trepar.


6
Necesito Vivir
Autor/a: Jose Fercho Zam Per
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=452908&highlight=



NECESITO VIVIR

Necesito vivir…
porque creo que estoy muerto
ya mi vida se está agotando
en medio del sufrimiento.

Por aquí no pasa nadie
todos toman el desecho
caminando me doy cuenta
todos andan medio muertos

La gente en este mundo
no conoce lo que es bueno
solo sufren en la vida
rebuscando su alimento
esperando que algún día
se termine el sufrimiento.

Que ya nadie anda despierto
pues sus ojos se han cerrado
en los medios nos enseñan
muchos métodos errados.



7
Las edades del amor
Autor/a: Azulalfilrojo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453032&highlight=edades



LAS EDADES DEL AMOR

Cansado de ir en busca del amor
condenaba a la suerte por maldita
y daba mi sentencia por escrita
y las gracias, a Dios, por el favor.

Advertí, sumergido en mi dolor,
que a mi lado una bella jovencita
deshojaba una frágil margarita:
tres pétalos quedaban en la flor.

Jugaba al sí me quiere, o no me quiere
y en sus ojos brillaba la emoción
con la luz de una llama que no muere.

¡Disfruta ahora, niña, la ilusión
que el amor a la larga siempre hiere!
Ya vendrá quien te enseñe la lección.


8
El ángel y el fuego.
Autor/a: Rigel Amenofis
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=392677&highlight=%C1NGEL



EL ÁNGEL Y EL FUEGO

Ese batir de sombras del crepúsculo
dice que soy un querube tenebroso,
ya que la noche, con su voz de brillo
titilante, murmura dulcemente
mi nombre; y cierta tradición vincula
el símbolo del anj con las criaturas
que se alimentan de terror y sangre.
¡Yerran quienes mencionan tales hechos!,
mi lenguaje no tiene evocaciones
afines al poeta William Blake;
menos he perpetrado los ataques
de los ángeles negros anarquistas
tan solo cutis y alas se tostaron
por acercarme al fuego de los sueños.


(Otra terminación:

Como los negros ángeles del anarquismo extremo,
sucede que mis alas y mi piel se tostaron
al quedarme muy cerca del fuego de los sueños.)


9
Vomitando multipersonalidades
Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=452727&highlight=vomitando



VOMITANDO MULTIPERSONALIDADES

Porque pintas palomas de piedra volando
y tus soles son negras esferas que atraen
a cuervos amarillos que vomitan
entrañas de palomas carcomidas
por ratas de cabezas inhumanas.

Porque tienes la cabeza del revés
y el cerebro te adorna el cabello
mientras te hueles los adentros
y te miras los huesos podridos
palpándote una carne putrefacta
que late bramidos infernales.

Por todo ello saboreo mi mundo maldito
y me dejo llevar por el señor de mi locura,
navegando a una muerte diferente.
Quizás me devore a mí mismo,
empezando por los sesos que alcanzo.




VI.- NUEVOS TALENTOS
(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores.
Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios
con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)



Red
Autor/a: Lautaro L.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463235&highlight=



RED


"¡Con qué divino acento me llega
a mi rincón de sombra y frío tu nombre,
al acercarme el tibio aliento...!"
Antonio Machado


Del todo a la nada. de la nada al todo,
buscando limites, fondos oscuros,
tallando avatares y quimeras,
corriendo en la palma de buda,
hablando con caballos y escribiendo libros.

Todo loco fue cuerdo y todo cuerdo loco,
Si al fin y al cabo el universo
son un número exacto de átomos
que se amoldan y reagrupan,
transformándose en lo concreto.

Quizás siendo células que son tejidos,
que son órganos, que son humanos,
que son parte de un planeta, en un mundo,
una galaxia, una nube de galaxias, un universo
que no es más que un átomo del cerebro de un
ser gigantesco que solo es uno más en miles de millones
y así hasta el infinito, sabiendo
que lo que vemos en el cielo quizás
hace mil millones de eones no está
.

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Como la dura soga del ahorcado (VILLANELA)
Autor/a: Rybka
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456748&highlight=



COMO LA DURA SOGA DEL AHORCADO


Como la dura soga del ahorcado
vienes a mi garganta lentamente
y sin manos me dejas desarmado.

En las tuyas me tienes atrapado
pasando la cuerda suavemente
para verme morir todo cercado.

Dejas mi cuello sin aire y colgado
en el aro de tu nudo pendiente
donde se va mi voz de enamorado.

Me trago la sangre de amor callado
que con placer guardé siniestramente
entre las venas del dolor amado.

Y siento de tu ser abandonado
faltarme la vida lejanamente
sin importarme entonces tal estado.

Como la dura soga del ahorcado
mantienes este cuerpo dócilmente
en alas de tu corazón anclado
y la muerte me siega sin cuidado.


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Buscando... una salida inexistente
Autor/a: kenink21
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459158&highlight=


BUSCANDO... UNA SALIDA INEXISTENTE

Hablaré hoy con su silencio,
Mientras magnetismo y gravedad,
Confabulan en mi contra.
Carente de voluntad… camino hacia ella,
Hechizado… me ahogo en su mirada…

Ella ¡habita en mis circunvoluciones!
Cohabita con mis pensamientos…
Fluye a través de mis venas,
Tan solo busca…
Impactar, las cuatro cavidades,
Del corazón…

Luchar contra su hechizo, es
“epopeya en esencia”
Ella vence… la peripecia de la soledad…
Mi grito mongol, desfallece en sus manos.

Mujer con nombre de poema…
Ahora viertes en mi alma,
El elixir del insomnio…
Pandemonio en mi cerebro
Pensamientos que existían en mi mente,
Ahora, tendrán que escapar…
Huyan...
Pensamiento conviértete… en mi esbirro…

Ella consume mi mente
En esta batalla, ella asume el control…
Sobre mí.
Tan solo… permite-me aceptar mi derrota.


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Parábola del talento escondido
Autor/a: batakarojo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=460804


PARÁBOLA DEL TALENTO ESCONDIDO

Tuve miedo
cavé un hoyo en la arena, cerca del mar
y en medio del calor del medio día
sin sombra ni nube piadosa
en solitario
me dispuse
me sentencié
cavé.

Hondo cavé
lo más que pude cavé
unos cuantos centímetros
suficiente.

Los talentos que se disponen a ser ocultados son pequeños
se minoran según la pena
el mío era diminuto
mucho menos que un frijol.

El miedo nubla el horizonte
apaga las luces
hace eterno el olvido
crece la ira
egocentriza
el miedo paraliza
borra el universo
desaparece la historia
pone palas en la manos
y hace cavar.


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Ánimos de invierno
Autor/a: Tyngui
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459581&highlight=


ÁNIMOS DE INVIERNO

Llega el frío.
Evacua el suero cifrado y reaccionario del destino inmediato.
Muta en el dolor de las extremidades.
Coloca su confianza demorando ese odio gris metalizado, que reboza estados de ánimo.
La omnipotencia incolora del movimiento, incorpora al paisaje, un sutil arqueo en las viejas arboledas.
La imperiosa Llovizna libera el smog del magma citadino, oprimido en las mismas entrañas de las calles.
Es mejor estar adentro, dibujando siluetas en los ventanales.
Es mejor estar adentro, Escribiendo poemas góticos, espiritualmente gélidos.
Ya no quedan chocolates, ni licores, no hay lugares donde estar juntos.
Es tiempo de las sombras, también es tiempo de amoríos casuales.
En las calles, pocas almas buscan su destino, eclosión de libre albedrío.
Expectativas ilusorias crecen, como la vida, en los vientres tibios de las madres.
El invierno, cuna de anacronismos virtuales, objeto de las dudas esenciales del abismo propio.
Tiempo de suicidio.
Tiempo en que no se desatan los nudos, solo se ven los trenes.
Canibalismo retórico, que convive en las antípodas, mora en trivialidades, nunca escucha, nunca huele más allá de su nariz de alcurnia.
Crudo invierno, sereno vernáculo que cobija ansiedades desdeñadas por las oscuridades.
Sueño invernante, colmado por quimeras de remembranzas.
Sabio ciclo del no perdón.
Invierno, mejor estado de la impaciencia.
Invierno, diversidad de tonos adustos, en alguna estrella solitaria, posada en la nostalgia.
Quien diría.
Recién comienza, y pensar que en un año, estaremos con los mismos ánimos de invierno.



VII.- PROSAS RECOMENDADAS
(Seleccionada por la administración,
a propuesta de los moderadores y usuarios)



En busca del sol
Autor/a: skyfrit
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=458450&highlight=



EN BUSCA DEL SOL (Poema a un amigo)

Elegiste el día de hoy para encontrarte de repente con todo el sol; llenarte bolsillos de caracolas incandescentes, pisar la inmensidad del firmamento azul.
La brisa de la playa te llevará a los confines del todo, cubierto de gozo, Maurice.

Acompaña el vuelo de las gaviotas, ¡mírame desde la inconmensurable profundidad!, sumérgete amigo con todas las criaturas marinas y dime con la brisa tu sentir. Vuelve cada tarde con la niebla a visitarnos.


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Yo soy el loco
Autor/a: Rockberto Velasco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=400421



YO SOY EL LOCO

Por un momento dejé la pluma y me solté llorando; porque hay veces en que no es posible seguir escribiendo. El silencio respira por sí solo y no te deja en paz. ¿Has alguna vez escuchado el silencio? No hay nada menos mudo que el silencio, y cuando el corazón se llena de tinta, hay que limpiarlo llorando, para entintarlo de nuevo.

Hoy las cosas se tornan un poco más dramáticas y me toca a mí abrir el alma, desgarrarme la piel y mostrarles de lo que estoy hecho.

Es mi deber al movimiento dar cuentas del hombre que está echando al mundo. Alzo mi puño al cielo y festejo que soy libre, libre de decidir cualquier camino y haber elegido este. Juntos aprendimos a amar y amamos todo el tiempo. Juntos caminamos a paso firme en el bosque y aprendí que caminando no siempre se tiene un destino. Aprendí que entre más pequeños son los niños, menos están contaminados del mundo y nunca terminas de aprender de ellos. Recibí patadas en las costillas y siempre supe cómo levantarme. Entendí que la vida es muy interesante pero es más interesante vivirla y que a veces es mejor un reloj sin segundero. Aprendí también que el amor es fuego y que con el fuego no se juega, porque te quemas, y quemarse duele, duele mucho. Aprendí que nunca hay que subestimar el poder de unos ojitos negros y que hacer el amor es el ingrediente básico de toda vida sana; hacerle el amor a la vida con potencia y brío incesante, hacer el amor donde sea y cuando sea. Pude entender también que los libros son amigos y sostuvimos pláticas maratónicas; me refugio a veces en ellos y no salgo hasta saberme un poquito más sabio. Siempre estoy necesitando un sueño en qué sobrevivir. Busco la belleza y amo la belleza. Le escribo a la belleza, le canto a la belleza, le regalo una rosa a la belleza. Me gusta reír a carcajadas y no parar nunca de reír, porque pude darme cuenta de que la risa es el alimento del espíritu y me gusta reír contigo y me gusta reír sin ti. Aprendí que no se necesita mucho dinero para viajar por el mundo, pero tiene sus consecuencias, y que tener un orgasmo con una mujer hermosa es lo más cerca que he estado del cielo. Y me gusta beber el vino y abusar de él y descubrir el sutil pero descomunal matiz entre hacer el amor y tener un orgasmo físico. Yo no entiendo a los que dicen que el dinero sirve para comprar. Yo no entiendo a los que me hablan de la vida eterna después de la muerte. Tampoco entiendo por qué se meten en una iglesia y se dan golpes de pecho. No lo entiendo. No entiendo por qué me dicen y me repiten todo el tiempo que somos diferentes si yo veo que somos iguales y que las pequeñas y las grandes diferencias nos complementan, no nos dividen. Aprendí también que no se puede comer dinero, y que sabe feo. Me gusta explorar mi mente y saberme capaz de lo que puedo hacer, me gusta perderme en el alcohol y también llorar, llorar a lágrima viva y gritar al cielo con todas mis fuerzas. Descubrí que el poema más hermoso del mundo está en el interminable multicolor de las flores, y me gusta comer cosas con grasa y beber cerveza, y correr bajo la lluvia y saltar lo más alto que pueda, y abrazar a un árbol, y viajar sin tener destino, y fumar la hierbabuena, y andar descalzo por la vida, y tratar de borrar de mi mente los prejuicios, cada día. ¡Soy yo! Soy yo el que escribe por razones tan funestas, sólo yo. Solo hasta la médula y el cuello retorcido. El que se aterra en soledad, el que le gusta aprender de cada instante de la vida, el que es necio, necio, necio; el que se pinta de todos los colores para no ser catalogado, el que alza el puño ante lo inaceptable, el que insiste en vivir sin tener precio, el que todavía no logra entender por qué hay que perder amigos, el que no entiende la traición, la mentira. Soy yo el que escribe por desdichado, por fatalista, pero también por admirador de la belleza. Soy yo el que está rompiéndose en pedazos a cada rato, el que ahora implora a todos y se descarna, el que les muestra lo que tiene bajo la piel, el que está hecho de mantequilla que se derrite cuando estoy enamorado, y estoy enamorado todo el tiempo; enamorado de la vida, enamorado del amor, enamorado de la chica de rojo, la de manos frías y bellos ojos, enamorado de la poesía de sus manos. Soy yo el que sigue vivo sin saber por qué, pero siente una necesidad inescrutable de seguirlo estando, el que se aferra a su guitarra con las dos manos y no la suelta para acariciarla eternamente; el que ríe llorando, el que reta constantemente al destino y se burla de él, el insolente, el desmadroso, el histriónico, el poeta, el vagabundo, el niño que pregunta, el impuro, el borracho, el escandaloso, el músico, el animal nocturno, el vale madres, el exagerado, el holgazán, el inquieto, el alumno, el aprendiz, el amigo, el loco. El loco que intenta entender el mundo y no puede, nunca ha podido. El que bebe y baila hasta rodar por los suelos. Ese soy yo, el que ahora se despide y guarda en su corazón un pedacito de cada uno de ustedes prometiendo que estará ahí por siempre.


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Relaciones íntimas
Autor/a: Elbosco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455175



RELACIONES ÍNTIMAS

Todas las partes constitutivas del cuerpo humano están ligadas e integradas de manera armónica e interactiva: Hígado y vesícula, estómago e intestinos, corazón y sangre, sangre y riñón, sangre y pulmón, etc., etc., etc. son algunos pocos ejemplos de esta verdad evidente. Pero de entre las diversas relaciones que puedan establecerse, ninguna es tan sutil y singular como la que existe entre la nariz y el ano.
El lector sin duda estará pensando en la cualidad perceptiva del órgano olfativo, efectivamente, todos sabemos que es la nariz la que primero percibe la actividad del ano. Pero explayarse sobre este singular resulta inútil y vano para el objetivo de esta presentación. Descartaremos también la interacción interpersonal que se da entre narices y anos de distintos individuos.
Lo que esta tesis se propone es ni más ni menos que develar la relación fisiológica existente entre ano y nariz, empresa que a la fecha ningún biólogo ni científico se ha aventurado a postular.
No explicaremos los intrincados mecanismos y órganos que integran y componen ese complejo sistema, pero presentaremos los fundamentos empíricos que servirán a las futuras generaciones para descubrirlo y comprenderlo.
Mis postulados son simples e irrefutables, a saber:
Primero: El hecho de que cuando estornudamos se nos afloja el ano, con las consabidas consecuencias como son la emanación de flatulencias o, en determinadas (y desafortunadas) circunstancias, la evacuación de materia fecal liquida.
Segundo: El hecho incuestionable de que cuando nos arrancamos un pelito de la nariz se nos frunza el culo.

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Recuerdos de una infancia de otro mundo
Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462893



RECUERDOS DE UNA INFANCIA DE OTRO MUNDO


Hay un viejo olivo en lo alto de una de las murallas del castillo. Es una fortaleza árabe del año 1.000 llamada Aqabat al-Baqar, o Mano de Hierro en castellano.

Tengo cuatro años y mis hermanos me han ayudado a encaramarla. Luego se han ido a cazar pajaritos a pedrada limpia. El mayor porta orgulloso un tirachinas y va aporreando todo bicho que ose moverse. Si hubieran elefantes o leones en Sierra Morena no duraría ni un momento en atacarlos. No existe el peligro ni la conciencia de muerte.

Me tiemblan las piernas ante un olivo que cuelga a gran altura. Miro con los pies aferrados a las piedras milenarias; algunas están sueltas porque el catalizador que las une, un blando y casi desecho barro blanquecino, se ha ido descomponiendo con el pasar de los siglos.

En las ramas van y vienen gorriones mientras trinan y sopesan el posible peligro. Yo no soy ninguna amenaza para ellos porque no me hacen ni caso. Está claro que ven a un niño asustado y tembloroso. Pero temen a un par de águilas que dan vueltas sobre sus cabezas y picos.

El viento es apenas una brisa, pero es suficiente para mecer las hojas y bailar mi cabello de castaño finísimo, y para ventilar y llevar mi miedo por todos los valles de la sierra.

A lo lejos, bajando la ladera, oigo las voces de mi madre y las vecinas. Ríen. Mi padre, empequeñecido por la distancia, está encorvado arrancando las malas hierbas, entre las lechugas y los melonares. Unas cuantas gallinas corretean cerca de él mientras el gayo cacareante las persigue.

Intento esconderme tras el olivo, no sea que me vean mis padres y me lleve una zurra de aquí te espero y, lo que es peor, la de mis hermanos mayores, porque ellos también recibirán una somanta palos por haberme dejado en lo alto del castillo.

Sobrepaso con cuidado el árbol inclinado al abismo y me dirijo a la muralla oeste, a la otra ladera, para ver cómo les va la caza a mis cuatro hermanos mayores.

Juan, el tercero de ellos, anda por lo alto de un chaparro chamuscado por un fuego reciente. Desde aquí lo veo más negro que el tizón (no sólo el rostro, los brazos y piernas —que eso es de estar al sol todo el santo día—), sino que la camiseta y los pantalones ahora también son negros.

Hoy no nos salva ni la guardia civil, me he dicho, repitiendo una frase que mi padre dice con frecuencia. El castigo ya está asegurado.

La voz del mayor, Diego, grita al negro del árbol.

-Baja de ahí, atontao. ¿No ves que está quemado el chaparro?

Juan baja rápido y lo primero que se lleva es una colleja. Francisco y Fausto, el tercero y el cuarto, andan a pedradas con un conejo. Tumbado en la muralla oeste (para que no me vean, porque sino cobro también, y no dinero, precisamente), y con el abismo de esa ladera bajo mis ojos, me río porque se ve imposible que atinen con el veloz conejo. Le habían dicho a mi padre, que siempre aparece con dos o tres de ellos, que eso estaba chupado, que ellos traerían por lo menos cinco o seis.

Diego y Juan bajan al río, seguramente para intentar acicalarse un poco y quitarse la negrura del árbol. Tengo cuatro años, pero ya sé que va a ser peor, que el agua llenará por completo de chorretones ropa y cuerpo.

Juan va escupiéndose en las palmas de las manos y limpiando ya por su cuenta lo que puede; al mismo tiempo se peina con ellas.

Una pedrada pasa rozando la cabeza de Diego.

-Como suba os parto la cabeza, atontaos —grita—. ¿No veis que somos nosotros?

Han parado de tirar piedras de golpe y bajan a acompañarlos, desapareciendo entre los chopos y alisos de la vera del río.

Pienso que el día de hoy puede ir a peor, porque si deciden pescar más de uno llegará a casa empapado, sino descalabrado o medio ahogado; y todos los números los llevan los pequeños, de seis, ocho y nueve años. El mayor ya tiene catorce y sabe más de andurriales montañosos y acuosos.

Las montañas se suceden ante mi vista mientras el sol del mediodía cae en llamaradas de fuego sobre las ardientes piedras del castillo, y sobre mi cabeza. El aire me refresca un poco y el cántico de los pájaros y el ulular del viento me adormece. Me duermo sobre lo alto de la muralla oeste, con la cabeza caída en el enorme barranco que desciende de ella. Los pies casi no arriban al otro lado de la anchísima pared.

Al despertar, los cuatro hermanos están a mi lado.

- ¿No te he dicho que vigilaras por si venía padre?

-Se me había olvidado —contesto la verdad.

-¡Anda que vaya cuadrilla tengo! —dice riendo. Y yo también río al ver a Juan ni blanco ni negro, sino gris y lleno de chorretones.

Observo a Fausto y Francisco y explota mi risa. Están empapados los dos. Es la hora de comer y tenemos que irnos para casa.

Lo dicho, el castigo no nos lo quita ni la guardia civil.


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Hallazgo
Autor/a: DAVID DEL LIGNUM CRUXIS
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459355&highlight=



HALLAZGO

En un lugar oscuro y olvidado, donde el tiempo ya no figuraba como primero de una larga lista. Blancos descansaban algunos papeles, de los cuales se extrae esta epístola:

Hijito:

Estoy poniendo el oído en el vientre de tu madre esforzándome en escuchar esos latidos tiernos, rápidos, como supongo que son; imagino ver lo que tú observas, comparo esas versiones de la realidad con sueños luminosos; como si estuvieran hechos con piedras preciosas; una realidad tan compleja y perfecta que no es solo visión; es más, es aroma, es arrullo, es sensación completa, es una forma desconocida, o tal vez una manera olvidada de vivir y creer.

Estoy tratando de no parecer ansioso, tratando de mantenerme ecuánime; imaginando el preciso momento, ese exacto prólogo de tu existencia que es crecer en la matriz bendita, entre el paraíso y la vida terrena, entre el sueño y la vigilia, la bulla y la melodía. De vivir contigo este milagro, de reír en silencio, de llorar sin lágrimas, de cuidar mis pasos, de avivar el fuego de la eternidad, confiando en que el espíritu se pose en mis hombros y me ayude a construir un lugar hermoso, un hogar digno de ti.

Antes de este momento extraordinario, en la incredulidad típica de hombre, la magia para mí era una palabra ajena, más aún; lejana, una fantasía que no era posible en este mundo de cínicos, un truco infantil que entretiene, que llena los ojos, pero no nutre el intelecto; antes de ti, las cosas eran monótonas, las calles eran simples veredas plomizas, caminos sin gracia; lo más espléndido solo duraba como tal pocos minutos, el color más vivo, algo que no me llamaba la atención, la voz más dulce un ruido inconexo. Dejaba que el viento refrescara mi cara, pero no me merecía más que un resumido gesto de gratitud, la maravilla del amanecer se me pasaba en prioridades importantísimas de la rutina más gris, el portento de la respiración, del funcionamiento de la vida encerrada en un cuerpo perecedero no era ya de mi interés, me estaba volviendo un crítico de la necesidad, un simplista perturbado con la celeridad de la existencia actual, un apurado relatador de un cuento con final cantado, un rimador atropellado, un robot intransigente, un manojo de llaves con patas, un transeúnte enésimo en las estructuras más aburridas de la historia.


Antes de ti...

Y ahora que te tenemos siento que los comienzos más simples son frutas maravillosas de un árbol divino, que cada salida del sol es mejor y más resplandeciente, que cada día que pasa se respira mejor, que cada momento en esta vida que elegimos ya no se olvida, que ya ni siquiera es recuerdo, es presente imperecedero; y cada segundo tiene su nombre, esas definiciones de vida son tuyas, son los logros de cada uno de tus latidos, los gestos invisibles de tu alma, la mansión interna de tu paz...

Oyendo y sintiendo esas vibraciones propias de un ángel, pegándome más al vientre cálido de tu mamita, aferrándome incontenible al milagro de la vida recreo el futuro como si fuera un extraordinario cuadro, y te veo, te siento, si, otra vez, toco tu ropita, atisbo que tienes hambre, trato de inmiscuirme en tus laberintos de bebé, modifico mi pensamiento al tuyo, y río...

Veo los pañales, veo tu mamila, veo todos los juguetes primerizos, viéndote otra vez, me doy cuenta que ya tocas las cosas, que te llevas los objetos a la boca. Cierro los ojos, cargándote me duermo, despierto, estás a mi lado, más grande cada vez, tanto que ahora me tomas del dedo, y me dices en un lenguaje sorprendente: papá...

Recuerdo todo esto, recuerdo el primer objeto que te llevabas a los labios, recuerdo cada juguete, cada mirada, cada descontento, cada intención, cada caricia, cada abrazo; recuerdo el último entretenimiento de tu niñez, y te recuerdo hecho adolescente, recuerdo los dramas propios de tu condición, recuerdo la indiferencia, la intolerancia, la insolencia, la serenidad, la madurez...

Ahora que ya eres un hombre no olvido mimarte como si fueras aún un niño; a pesar de tu voz gruesa, a pesar de tus logros, a pesar de eso y más; para mí siempre serás ese niño increíble, ese don del cielo, esa dicha sencilla que en su eterna simplicidad es toda la gracia de un mundo que está más allá...

Te queremos hijo, te queremos mucho y las canciones, los trazos enormes, las llaves del misterio, las letras incontables de todas las historias, las realidades, la música toda, el completo universo no será suficiente para reunir en un punto la cantidad de amor que nos haces sentir.

Nuestra alma te pertenece hijo, nuestras capacidades, toda nuestra paciencia, todo el quehacer diario, toda la consecución de nuestras ideas, toda la percusión de nuestros corazones que no se cansan de cantarte, de mirarte, de vivir sin cuita, toda la magnificencia de la vida surcando su camino.

Ahora sé que la magia existe sin buscarle argumentos o explicaciones lógicas, ahora si siento la verdad. Siento que tus pequeños brazos y esas manitas están allí para darnos un gran abrazo, uno eterno, uno que nos devolverá toda la energía de un solo tirón...

Te amamos hijo, y el amor ya no será el mismo, no, no lo será...


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Sobre el beso
Autor/a: sommbras
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459987


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SOBRE EL BESO

Así como la idea “blando” se forma junto con la idea “duro”, un beso se forma por parejas.

El beso es transcultural y autotélico.

Lo transportan personas de culturas muy distantes, sin importar el género o la edad.
Constituye un fin en sí mismo y no un medio para conseguir otra cosa: es autosuficiente.

Pero el beso es vidrio.

Puede cortar, es frágil, transparente, leer pensamientos, no puede mentir, se transporta en camas elásticas y puede colorearse: es lavable.

Por eso, los besos húmedos son como la capa superficial de las aguas profundas.
Aunque, en el beso caldoso, todos los ríos del cuerpo se echan a volar.


Adivinanza: sobre campos rosáceos, traza luz un sendero.

(Solución: el beso)


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El no plan planificado
Autor/a: Bolígrafo crítico
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=448660



EL NO PLAN PLANIFICADO
¿Qué cuál es el plan? ¿Todavía me preguntas que cuál es el plan? Creo que dejamos aclarado este asunto hace ya mucho tiempo. ¿Qué cuál es el plan? Gustosamente te podría contestar que el único plan válido es el de vivir, sin más ¿O es que acaso no recuerdas los miles de planes que se desmoronaron tiempo atrás, sin importar lo más mínimo su preparación?

Pues eso, el plan es vivir, sin más, no luchar por causas ajenas, no malgastar tu tiempo en nadie ni en ningún plan. Es simple, solos tú y tu tiempo, sin ser lo uno ni lo otro, simplemente tú mismo. Pensando, pero sin excesos, regalando sonrisas y aspirando sabiduría. Que yo sepa es el plan más simple, pero hasta hora el único que no me ha fallado.

¿Y mañana? Pues mañana es otro día más. ¿Y el año que viene? Pues otros 365 días más que hay para vivir. No sé dónde estaré ni que estaré haciendo, puede que esté delante de este rugoso folio buscando un final para esto o puede que esté lejos de todo lo conocido. Lo único que sé es que estaré viviendo, sin más. No es que sea un amante de la improvisación, pero tampoco me seduce la idea de anclarme a una estricta agenda. ¿No viste los planificadores que vida tienen? Ya sabes mi lema: "La mejor agenda es la que está en blanco".

¿Harto? Nunca, más bien ansioso de que me sigan llamando ñoño, crío y demás. Se creen que soy eso por no querer hacer lo que hicieron ellos con su vida, pisotearla.
Quizás sí, quizás sea este el plan, el único plan que hay que seguir para llegar al nuevo amanecer. Reír las penas y llorar la vida, o al revés, sentir a los demás y regalar tu compañía. Cerrar los ojos y sentir el más mínimo movimiento, amar, sufrir, disfrutar. En fin, vivir.

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Los pies rojos
Autor/a: Love Craft
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=451690




LOS PIES ROJOS

''La perfección no es sólo disciplina. También es dejarse ir''.*


Padecí bastantes problemas a la hora de diseñar el título. Pensaba escribir ``La Danza de la Muerte ´´, por simple conjetura de que todos los acertijos y el idilio o pasión aguado a ciegos pasos de una fontana de deseos terminarían en efusión y en muerte prematura. No obstante, a los arroyuelos de tinta alcanzados en mi palma les entraron la tempestad y corrieron hacia un espejismo codicioso de Realidad. Aunque lo recordado ya ni siquiera tiene notoriedad.

La producción de un baile fue un entierro debajo de la cama. Su anatomía de moretones se plagó, y segadores espigas y cardos y brazaletes fecundos aparecían bajo estampado lívido tornasol sobre su abdomen y caderas, como si le foliarán amatistas de luto en próxima lucha estacionadas en mausoleo o tomen prestada la pigmentación de parras exprimidas las sedantes bebidas asidas entre lapsos de desesperación asidua servida la pena ficticia. La silueta pálida frágil filigrana se le figuró y huesos acrecentaron su contorno con espeso deliñado lúgubre, aparejándose a ellos sus violentos ojos ojerosos también arraigadas violetas con morada morosidad y raíces de cementerio burbujeante y desganados fijamente nerviosos espían hacia el picaporte del pórtico emergencia durante del ensayo los horarios.

Todo se trataba de querer crear sensación de ligero espanto leve a las graves miradas estáticas. Los movimientos eran al aire expuestos y emulaban el melancólico suicidio de un ave al enterarse que su amada murió aferrada a las espinas codiciando profanar los pétalos que el Amor materializa. Tristes y perdidos, se lanzan él y sus hijas hacia afilados cerros silenciosos y montañosos a cortarse armiño la piel, como ellos solían hacerlo cuando martirizaban con sus picos el Éter y sangrar a herir un vaporoso crepúsculo para cobrizo fraguarlo.

Tan altos sus sobresaltos eran y su tan ambigua sombra, que parecían ser devorados por la boca de Cronos maliciosa. Y en el momento de descender, su aspecto, desfigurada ante nuestra percepción, producían imágenes que evocaban a las palomas decayendo, desprotegidas e indefensas del dulce canto materno, criadas por la Muerte, despedazadas encima del suelo son.

El tétrico vestuario ónix imitando a la vez misma del carnaval la frenética librea y el ropaje virando hacia extremos airosos cual sensitiva desequilibrarse tras posarse rozada bocanada o completo rosado ramillete, fundaban la imaginada estética ilusoria, lacerada punta roma delirante, que en ningún distante presente se distanciaba la impresión de desplomarse en el falso mundo de Muerte y Averno.

Caretas, expresiones, horror, miedo, calaveras, muñecas, trapo, cadáveres, criaturas, submundo, Infierno, espías desde el escenario… eran todos fotogramas que se desbarrancaban del ras terrenal, entran dentro de los dos párpados deslumbrados y poseen nuestro cerebro, como si las actuaciones actuaran a la par de arcángeles y demonios y se evaporará la inocencia, lloviendo la perversidad a simetría de lanoso coágulo.

Los pasos agotadores se efectuaban, empero lo difícil al acabar la trama sería poder atravesar los espejos. La simple metáfora de hiel siempre ulula entre favonios. La confusión le sucede luego a la pregunta, al no poseer la capacidad para entender si la coreografía severa exigía sin solvencia entremezclada con lo cotidiano de la vida alcoholizada o confitada la irrealidad dramática los retratos distorsionados. ¿O no es tal vez la Imaginación la que diluye la Realidad dentro de lágrimas y sudores nuestros para realista tamizarla?¿Lo real suele presentarse en nuestros deseos, visiones, sopores… prefiriendo un lenguaje de señas parlamentar invisible a la carencia de una razón analítica dentro de símbolos individuales y personales, siendo lo real aquello que domina lo fantasioso?¿O simplemente lo tangible exclusivamente late cuando imaginamos que la evidencia es realidad y los sueños son derroches y quimeras, tratándose así lo sensorial como quien interpone las leyes de lo regular y la Fantasía interpreta lo divisible e indivisible entre éstas? No lo sé, y confesaré a ustedes que me aterra la idea de morir pretendiendo romper el cristal al consumir en ardor la tinta (como lámparas habitar en ataúd).

Los relojes, arqueando gruesas sus cejas cejijuntas exhalando ira o preocupación, cantaban ya del soneto el preludio. La música espiraba a los siniestros silbidos del calvario pasional, mientras tanto, los violáceos violines violados silbaban una dura descarga de angustia, el cuchillo se toma por saeta equiparado a antebrazo como venas desbordantes la vibrante sonoridad le arranca aquellos hechos violonchelos, graznando con tensas arterias: “¡Mátame, desángrame, asesíname con la mueca del Placer pesándome sobre el sobrio sobre, el Placer de morir!”: es la pérdida de una realidad que ahora sólo vivirá maniatada en una fantasía, producto de la Entelequia.

Bajaban los plumajes brezo abrazado de arriba hacia abajo o de abajo hacia arriba pendían. Sangraba aquella la Noche una Luna, de dolor el llorar y de sus derruidas mejillas aljófar goteando las costras. Perdíanse en el dédalo de la humanidad adentrándose las convulsiones, más bien encontrados a aullidos de lobo al llamar a su manada para comer a la apresada presa.

Y por fin, la transportación al mundo habitual. El círculo imaginario se fue trastocando agreste, salvaje y exento de reglas. El juego se resolvió macabro y el escarlata ceñía la cintura de advertencia: tomarla prisionera equivale a resistirse y mensajera, imperturbable canción el Frío ansiaría.

Te darás cuenta, el difícil paraje es. Se la juzga no tomar precaución del peligro. Es como cuando nosotros nos escapamos de una enfermedad, un quebranto, una verdad o una muerte y penetramos en nuestro mundo paralelo. No te quieres ir, todo tan mágico es y te olvidas de esa agitación permanente, ese respirar que amenaza con un desmayo en el cual no se podrá agrietar la tumba nunca más.

Los aplausos en niebla la anegaban y ceguera, el destino se confundía al punto de partida, no escuchaba los errores ni los aciertos. “Aletean y laten y palpitan junto conmigo esos abanicos o esos mirtos alados cual gladiolo desflorándose de la cavidad fuera un hueco porque perturbados los reviv풒, confiada pensaba ella enajenada.

¡Oh, Corazón de inmutable metal precioso! La labial granada se desprende del tapón, el beso omega sin saborearse, las serenas aguas cual alabastro del papel es para escultor y escritor, cincel y bajel, el arpón, y no como las rendijas hacen de candil y espejo, y estos lo son de córnea mica púrpura un espejo la ausencia de asomada estalactita su petrificación acrisola. ¿Puede la sangre irradiar tal pensamiento, puede la seguridad devolverle y el mercurio depurarle, puede beber e introducirse de la vivaz efigie desempolvada cantos rodados y decantarlos? ¿La fragmentación de las lágrimas, los hielos y glaciares?

Pero debía irse. Algunas de sus acompañantes partieron de la fértil tierra. Otros se estrellaron contra el espejo al no aceptar lidiar con la monótona Realidad, el tedio, terminando la cara cortada y ensangrentada.

La fuerza del impacto tenía que ser sustancial. Retrocedió un par de pasos del portal y, finalmente, saltó sofocada en el vacío del lugar. Sentía a su parecer que tocaba las estrellas, y disfrutó de los ángeles. Aunque la inseguridad jamás se separará de las luces en ningún razonamiento. Del piso la sangre intimidante resaltaba, sus muertos cuerpos hablaban sobre la muerte que vendría, la vida no animaba a falta de ésta y su deserción. El nevado retumbaba y hablaba en su consciencia y la tumbaba, haciendo eco sin Sol y llegando una fresca nota, la sinfonía del ave del Abismo a tramos. Las dudas culminaron en la decepción, notando que absorber el poder pudo de romper los caireles.

Lo que mayormente hablan los sabios es el peligro del pánico a la rutina. El trastorno resbala en varias mentes, resaltando la importancia de marginar. Y si el riesgo no deserta a las brochas ni del cambio de la gente se discuta, nadie soportará tales represiones: el Desear enseñar, desfilar muerto árbol vernal.

Un depresivo ruido puede estallar de las llamas el Recuerdo. Aquella caja artesanal de finura madera, dentro la bailarina grácil practica su móvil Catarsis mecánico por melodía infantil girando, cultamente oculta a mi repasar horriblemente, atiza de sus minas tiza de desvelares nocturnos o viñedos de sepulcrales uvas amatistas o de insomnio y grial vapuleo y racimo, esa chispa viva que usualmente tenía en remotos días: el puerto redimiendo los portales exhibe los Espejos, despegándose aún los pecíolos, los caireles fracturados, los gritos, los aullidos, la sangre, los cendales temblorosos en el vestuario, la destrucción, las alabanzas, el sollozo… la obligaban a la acción de coserse las cúpulas cual maldito letrado con sanguijuela se libera de las tijeras, puesto que no conocía ni a la Esfinge ni a Edipo coronar lauros la lectura.

‘‘…quiso quitarse los zapatos y tirarlos lejos, pero era imposible…Cuanto más danzaba más tenía que bailar, por campos y praderas, bajo la lluvia y bajo el sol, de día y de noche…Siguió, siguió danzando…Los zapatos la llevaban por sobre zarzas y rastrojos hasta dejarle los pies desgarrados, sangrantes…llegó a una casita solitaria donde vivía el verdugo…y el verdugo le cortó los pies con los zapatos…’’.*

Es el Tiempo el que no cambia, su deslumbrar mudo cegador y ronco atronador se desparrama a través del páramo de las sonatas, como arañazos en la membrana y sazón a los frutos abarca: es la planificación de nosotros mismos estando desnudos ante la cambiante estación, sea Otoño o Estío, que le exigimos quedar encallada como una piedra bajo el polvo, sabiendo aún que relampaguear podría. ¿Pero no es gracias al Tiempo que cambiamos, y su fuerza impalpable nos hace pensar que nadie ha de transformarse para justificar los días como sueños se viven? Ante el espectáculo, ya el cisne no posee su semblante engañosamente alambicado, pues los espejos en su falaz reflejo embriagaban la sinceridad con propósito sentimental: las verdades en mentiras clonarse cuando la intención las recarga. ¿Sobrevivirán los ademanes enjoyados? Ella echaba las monedas al fondo del estanque y advertía sus deseos cumplirse. Ahora, el yerto cristalino delante suyo era como un tragaluz en el que entraban los soplos de sus comisuras y llegaban con la brisa que su vestido recubrían: desganada, cansada, tristes los corvos derredores, herida, atrofiada… anoréxica, inmunda, gusano, cadavérica…

¡¿Cuál será el mejor artista?!¿Aquél donde la estética formada por su ‘‘balance’’ y ‘‘equilibrio’’ desata la tormenta que lo atormenta? ¿O el formador del libre pensamiento como metamorfosis en desarrollo verlo para sobrevivir sobre los diferentes terrenos del pensante? Optó por el primero.

Cuando el asesino crea la sensación en nosotros, se disfraza un artista. Su rol cumple una función paisajística dentro del acto llevado a cabo: el cuchillo clavado sobre la garganta deja correr la pintura que hace notar las extremidades emplumadas para el vuelo. Obligadamente, sentimos rabia, rencor, tristeza, pasión, ¿no es posible que él ansiara desencadenar esos sentimientos?

El prólogo narrativo discurría en la sala ostentosa. Su aislamiento progresivo aparentan el ennegrecido ventanal y la Noche, según los oídos vacuos, daban figura a un ensueño caprichoso, se palpaban en su baile: recelaban las hierbas enrojecidos y malheridos del escenario por el miedo al sólido lago hundirse, por el miedo a los guantes del melómano aficionado a los cisnes y a Wagner la curvatura porcelana estrangularle*. No existirá sentido alguno que nos ampare del desconocido significado que destripa el futuro: olfato, vista, audición, tacto, gusto… ¿dónde estás para prevenir mi asesinato? A los antebrazos el cuchillo lo sajan desenterrándole la hemorragia vibrante acrecentando la tenebrosidad la musical gota a gota son las cicatrices sus cuerdas violadas suplican in crescendo en reiterativas espirales sopesando: “Mátame, viólame, asesíname con placer”; y tal es la magnitud de la pena tanto en la obra y en el artista.

Los sueños engalanados de confusión emponzoñan la percepción. El abrirse de las puertas del pimpollo era o es un movimiento más que dar, una gota más que decolora lo invisible, un pecado acumulándose siendo pugnado a la tierra que no consuela después de muerto, otro dedo del pie arrancado… Allá ascendía, o descendía, como señuelo para serafines, giraba hacia las nervaduras o cúspides de su Vida, por donde ninguna vez transitaría.

Será el suicidio la única Muerte del Artista.
Será el escape hecho para mí, para ellos…
Si lo es, entonces ¿seré el mejor o peor Poeta, al entregar mi Alma a las Letras?


*Cita de un diálogo de la película ''The Black Swan''
*Las zapatillas rojas, cuento del escritor Hans C. Andersen.
http://www.ciudadseva.com/textos/cue...en/zapatos.htm
*Alusión al personaje del cuento ''El asesino de Cisnes''.


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Cómo se debe escribir
Autor/a: mistenig
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=449676



CÓMO SE DEBE ESCRIBIR

Hace tiempo leí un bello párrafo, que comentaba que escribir debía ser un acto carente de sentimientos, que el escritor debía ausentarse de su obra y maquinar un compuesto gramatical lo suficientemente imparcial que cuando quisiese nombrar algún tipo de flor, no le restase importancia a su belleza por aludirla con menciones de imaginación.

Que las pasiones son engaños de nuestros sentidos que recrean con astucia algo que nunca puede ser tan bueno, que los sentimientos emergen desaforados cuando se posesionan de una pluma y un papel, y que no quedan más que tonterías cuando la mano convulsiona en superlativos que no le son propios a la cosa que adjudica.

Fue entonces que decidí encerrarme en el baúl que se encuentra en la esquina de mi habitación y esperar allí dentro, mientras mi alma se distraía incorpórea frente al teclado. Fueron largas noches de soledad y silencio, esperando que mi conciencia plasmara aunque con frialdad eso que mi corazón ansiaba expresar con alegría y júbilo.

Después de varios años me acerque aquel libro del que mi alma se satisfacía, y el cual mi corazón ansiaba contemplar, pero mi sorpresa fue tal al observarlo vacío, quizás no de letras ni de anécdotas, sino de espíritu, tan lleno de fragilidad, tan ilógico, tan espectador y tan insípido, que aquel día decidí abandonar las letras.

Ahora sé que no debo separar el objeto de su fiel característica, ni la pasión de lo apasionante, ni el sujeto de su conocimiento, ni la verdad de lo inherente, seguramente quitaré alguna de sus imperfecciones y reemplazaré algunos tintes grises por otros menos matices, más sinceros, más secos, y determinantes, así la verdad de la cosa podrá sufrir cambios siempre y cuando el sujeto le apremie con vehemencia, al punto de que le sea un impedimento para su propia respiración, y la cosa pueda llegar a sucumbir y desvanecerse sin su propia deformación, por supuesto siempre los rastros serán nulos, ¿qué sería de la verdad sin su incertidumbre ?

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Con la esperanza pegada al vidrio
Autor/a: Poseidón
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=450593&highlight=


CON LA ESPERANZA PEGADA AL VIDRIO


El sol rumiaba su sopor en aquellos enladrillados jardines… Los rostros que coincidían en aquel oasis de calor, tornábanse paralelos siameses, transfigurados por la lealtad del resplandor e hinchados de transpirante excreción salina, procuraban atrapar algún vestigio de aire escapado de la azotea del edificio cercano… y es que, la luz omnisciente del astro mayor, caía en picada sobre aquel reducido suelo famélico y de una vegetación incipiente, y ella como un ostracismo de la impaciencia, que procuraba afirmar su espera en lo incipiente de su fe oportuna denotaba su firme convicción de lograr su objetivo, aplazado cada cuatro años.

Habían transcurrido cuatro horas desde que Adelaida con su figura chaparra, que la evidenciaba como un ser, no sumido, si no acomodado en la miseria, pregonaba su voluntad de quedarse tantas horas fueran necesarias, aunque en su casa los hijos esperaran su retorno para destripar el hambre que les invadía perpetuamente, hasta que por aquella puerta que se habría de vez en vez para darle paso a los inquisidores del lagarteo burocrático, cruzara el hombre que un día desde una tarima improvisada en el barrio el platanal, hacia soñar a los presentes con la promesa, de reubicar a aquellas familias que fueron azotadas por las desaforadas corrientes de agua, que se agolpan en aquellos valles naturales insertados en el corazón de los barrios marginales de Soledad… y documentos en mano, como trofeo verídico de su calamidad, esperaba.

Desde su llegada, habían sucedido ya más de siete horas, y por aquella puerta habían traficado hombres y mujeres que por su tez y maneras de caminar no provenían de los votos que se producen en las barriadas populares de esta perpleja costilla del Rio Grande…

Y por fin, como una deshilachada ensoñación y acompañado de guardas y personal de la policía, que lo inmunizan de las suplicas y pedimentos que le hacen hombres y mujeres, que como Adelaida, guardan en las profundidades de sus vacíos permutables, la desesperanza y abrigan más la posibilidad que el eco de la suerte sople sobre la ruleta misteriosa de los propósitos del alcalde, que la besa y le pide una copia de sus trofeos vencidos en el papel, única realidad que hostiga y que en las postrimerías del año son más que una súplica y un abrazo.

Con la llegada de la tarde fenece el sopor y los acordes de una canción deambulan por los jardines anunciando la prosperidad del año nuevo y Adelaida tararea inconsciente… y las sombras la siguen.


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(Nota: Tenemos un problema con el formato al pegar los poemas ganadores, el programa no respeta opciones de formato - letra. tamaño, espacios...- y, a veces, salen apelotonadas las palabras, esperemos que en agosto cuando actualicemos el programa este error desaparezca. Disculpen las molestias.)

SELECCIÓN DE POEMAS DE FEBRERO/MARZO Y ABRIL
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA MAYO 2013
(Publicados en clásica en ABRIL Y MAYO)
(La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa recomendada
no se ajustan al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)

El tema de esta colección es cerrado; para felicitar a los seleccionados acudir al siguiente enlace:
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470970&p=4717184#post4717184





I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA


ABRIL

1º SEMANA


Tu postigo
Autor/a: Luis Delamar
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455930&highlight=POSTIGO


TU POSTIGO


Hoy recorté la yedra que impetuosa
cegaba el tragaluz de tu postigo.

Ya está de vuelta marzo y no consigo
obviar tu boca fresca en cada rosa,
tu aroma en el jardín siempre presente.
Frecuentemente,
tu voz me clama
desde la trama
de mi locura,
y tu figura
etérea, delicada, cristalina&#8230;
al llanto de mi voz, se difumina.
En brazos de los versos de Darío,
sucumbo en la quebrada mecedora
ansiando que el reloj dicte la hora
en que el sopor me calme el desvarío.
La luna se ha prendido en mi ventana&#8230;
Hasta mañana,
mi amiga errante,
perdida amante.
Celeste el día
retornaría,
si te viese otra vez tras la vidriera
del postigo que ahogó la enredadera.


2º SEMANA
(dos poemas empatados)


Tus besos y caricias
Autor/a: cosmic girl
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456434&p=4572958#post4572958


TUS BESOS Y CARICIAS

Me gusta que me mires a los ojos,
sonrías y me llenes de embelesos;
me fundo en el placer de los excesos,
me pierdo en el candor de los antojos.
Me gusta que me quites los enojos
anclándote en el mar de tantos besos,
te cuelas en el alma sin recesos
y llenas mis mejillas de sonrojos.
Tus besos me provocan tal ternura
dejándome en la dicha sumergida.
Despiertas en mi mente la locura
sintiéndome feliz y complacida,
no quiero la razón ni la cordura
tan sólo tus caricias en mi vida.

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Falso, cierto, muerto
Autor/a:
cesarfc.cd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456953&highlight=falso


FALSO, CIERTO, MUERTO

Haciendo todo falso, cierto, muerto
al ver mis hijos yertos sobre el paño,
ahora y siempre duele con el daño
que llega al muelle ajando tabla y puerto.
Maldije al cielo eterno en furia plena
negando el hambre y miedo al cruel castigo.
¿Por qué será que Dios se fue contigo
dejando todo frío, seco, en pena?
Mi sangre clama vil y fuerte gesta
lanzando fuego negro al fondo eterno;
pidiendo el fin de tregua vana, averno,
que deje en paz la daga, siempre presta.



3º SEMANA


Solo para tus ojos
Autor/a: Juno
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461375&highlight=ojos


SOLO PARA TUS OJOS

Sólo para tus ojos congelé mi sonrisa
en glaciares de tiempo y engasté mi latido
con la tinta de un verso rescatado al olvido,
en los pliegues del alba hice un nudo a la brisa
con rescoldos de sueños y sin pausa y sin prisa
repinté tu recuerdo en mi lienzo de bruma.
Y al vaivén de las horas, del tictac que me arruma,
soy consciente que existo porque a veces me piensas
cuando muere la tarde y al presente dispensas
de esa calma tediosa que al nombrarme se esfuma.
Sólo para mis ojos fuiste el sol sostenido
en la escala del cielo al compás de un te quiero,
capitán de mi barca, timonel y remero
que a mi rumbo le diste horizonte y sentido.
Y aunque a ratos te pierda, sé que juega al descuido
tu alma con mi nostalgia y al girar la mirada
siempre encuentro a mi sombra a tu sombra abrazada.
En mi espalda se enlazan, y amalgaman su piel
al solaz desvarío de este mar de papel
donde todo es posible si lo enmarco en balada.



4º Semana


Vejez
Autor/a: Churrete
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461246&highlight=vejez



VEJEZ

En mi rostro encrucijadas de un camino
que la vida se empeñaba en recorrer.
Juventud: ¿Por qué renuncias a volver
confinando en la penumbra mi destino?
El espejo vuelve opaco ese platino
que mi rostro se preciaba en devolver.
¡Pobre amigo, no has sabido envejecer
y el reflejo muestra un aire ya cansino!
En mis sienes lucen hebras plateadas
y mis ojos han perdido la viveza
que era envidia de turquesas engarzadas.
Con un guiño recupero la entereza
y me río con estruendo a carcajadas
disfrutando mi vejez y su belleza.

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Bella dama, me despido
Autor/a: Ricardo Linares
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462215&highlight=dama


BELLA DAMA, ME DESPIDO

Te puedo dar amor y mentiría,
cubrirte con mil besos no sinceros
que llenen de pasiones tus senderos
cogiendo lo mejor me bastaría.
Te puedo bien hablar con dulcería
que caigas en mis brazos zalameros
y sientas los mejores refraneros
con toda mala fe y alevosía
No quiero cometer las injusticias
que otros con agrado han cometido
poniendo sobre el cuerpo mis caricias.
No pienso ser un hombre traslucido
perdiendo todo honor por las malicias
por eso bella dama me despido.


MAYO


1º SEMANA


No quiero perder el equilibro
Autor/a: Mariluz Reyes
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462066&highlight=equilibrio


NO QUIERO PERDER EL EQUILIBRO

Perder el equilibrio no quisiera
en el puente colgante tan complejo
por donde a diario voy con mi ceguera.
Ya del sarro en mis ojos no me quejo,
si me dice el bastón que otras pupilas
no llegan a tocar la edad de viejo.
Se pierde el hito al ir en muchas filas
que tapan la visión de un paraíso
de amapolas, ajenjos, pulsatilas&#8230;
Se pierde la moral de un compromiso:
caminar con las manos enlazadas
y sembrar el ansiado cipariso.
Lástima que se pierdan las entradas
a un mundo de cipreses saludables
y las almas de amores cultivadas.
Lástima que se pierda el diestro sable
del indio que sin ciencia ni cultura
consiguió que el granero fuera estable.
Se pierde en el paisaje la verdura
de la menta, romero y el jengibre
que curan el pulmón por su dulzura.
¿Será que algún volcán de gran calibre
a la Tierra la cubre con su barro
hasta que en la palestra nos desfibre?
Tal vez sea el hollín de algún cigarro
o el candil del que busca el fin del puente
¡Quién sabe si del Diantre sea el carro!
Me asusta contemplar en el ambiente
la gula fantasmal de un vertedero
sobre el agua de alguna linda fuente.
No quiero la explosión de un aguacero
de gérmenes, parásitos, bacterias
matando de la vida su vivero.
La sangre que palpita en las arterias
nos dice que ajuntemos hoy los hombros
y del pecho sacar palabras serias:
La glosa de amistad ya sin asombros
que llegue a dar salud y credo al pobre
el golpe más certero a los escombros:
Ya sea con el oro, plata, cobre&#8230;
poner a la pobreza en la avenida
del equilibrio estable y fuerzas cobre.
A todos llega el podre de la herida
que lleva el indigente en el ombligo
desde que un día el mundo vio la vida.
¡Podemos dar el fármaco, el abrigo&#8230;
no como la metáfora de un lunes,
solamente la mano del amigo
podría hacer los cuerpos más inmunes!



2º SEMANA


Enrejado
Autor/a: Juno
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464443&highlight=enrejado


ENREJADO

Oigo el viento a través del enrejado
cómo afina en las cuerdas de su pelo,
un nocturno que pone en solfa al cielo
desnudando de nubes su techado.

Miro el ancho brocal adoquinado
con esquirlas de estrellas y desvelo
del insomne responso el gris señuelo
que saldó mi reclamo a tanto alzado
.
Poco valgo, ¡mi ensueño apenas nada!,
salvo el triste cantar en este altillo
que saluda de nuevo a la alborada
con zalemas, cual férvido herrerillo,
emplazando en lo azul de su plumada,
el amor que a su vuelo echó el pestillo.

El amor que a su vuelo echó el pestillo,
es la jaula de alumbre en luz vacía
que en su pecho de azufre le envolvía
la esperanza en un rojo farolillo.

Busca el grana del pulso al estribillo
y lo anuda con celo a la almadía
que naufraga en los tiempos... ¡Alma mía!
muda el trino, ¡apocado pajarillo!
que en el cálamo portas la quimera
como Eneas llevó consigo a Roma...
¡Arde Troya!, que antaño fue bandera,

lábaro de odiseas. Hoy desploma

su abatido galope en la madera,

renaciendo con fe de la carcoma.
Renaciendo con fe de la carcoma,
la semilla cimbrea los trigales
y se espiga en victorias diagonales,
encauzando el rocío en diestra doma.
Columbrada la flor, al fin asoma

su flabelo de gualdos cenitales
que revisten de abriles los bancales
y al invierno sepultan con su aroma.
Ora entiendo que el arpa de la luna,
pronto toca la copla, pronto el fado,
basta el sesgo al envés de mi fortuna
que en saudade descosa algún costado
y en el sordo momento en que me acuna
oiga el viento, a través del enrejado.
3º SEMANA


El beso
Autor/a: Churrete
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463073&highlight=beso


EL BESO

Por el hálito de un beso incandescente
me sumerjo lentamente en la locura
de tus labios saturados de ternura
perfumada con aromas del Poniente.
Me pregunto: ¿Soy culpable o inocente
si la mente de una vida ya madura
ha perdido toda suerte de cordura
por el hurto de ese beso adolescente?
En el alma de este viejo nace el niño
que movido como un junco por la brisa
susurrando te demuestra su cariño.
Y en tu boca se dibuja una sonrisa
tan sedosa como el pelo de un armiño
heredero del encanto de Artemisa.



4º SEMANA
(cuatro poemas empatados)


Te navego
Autor/a: Gorrión
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463773&highlight=navego


TE NAVEGO


Navegan los marinos norte fuerte
y yo navego tu primor ufano,
buscando sitios, donde por profano,
quisiera nuestro mar, amor lamerte.
¡Surcando sueños, vi morir olvido!
Por ser querido,
soñé reverso;
pero mi verso,
me dio la cura
de mi locura.
Navego por recuerdos de pasados,
creyendo que dormían, ya cansados.
Navego tus envites de lobuna,
mesando tus cabellos de sirena;
desnudas la mirada que refrena
mis densas ganas de probar fortuna.
¡Muriendo voy, sorbiendo tu desnudo!
Zafo mi nudo;
soy tu palabra...
tu abracadabra
que me diluye
y amando fluye.
Navego barcos llenos de presentes,
hundiendo los pasados no docentes.


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¡Sí!
Autor/a: martamarqués
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464930&highlight=vomita


¡SÍ!

¡sí!
vomita,
impotencia
del turbio espanto,
trozos de papeles,
prontuarios inventados,
en la fosa común lloran
en descomposición los huesos
juntos y entrelazados en caos
de trocitos humanos fragmentados,
arrebato infernal de malos recuerdos.
Que orada los cimientos cual insecto
en la conformación delirante,
de la autocracia yerta y hueca.
de descomposición vil;
vendrán a cautivarte,
corruptos y viles
los incapaces,
militantes,
orates,
¡sí!



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¡La negrita!
Autor/a: Daniel Rodríguez
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465597&highlight=negrita


¡LA NEGRITA!

¡La negrita tan bonita!,
con su mejilla rusiente
y escotadura sonriente.
¡La negrita, la negrita
venturosa y siempre hita!,
con oro y falda volante,
con aureola fragante.
¡La negrita, la negrita!
¡La negrita tan bonita!,
retoza y lustra una trenza,
juega y ríe como enza.
¡La negrita, la negrita
pizpireta y muy bichita!,
se colma toda de gozo:
rosa y gata tras un mozo.
¡La negrita, la negrita!
¡Oh, negrita, qué bonita!


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María del Camino (Esposa y Madre)
Autor/a: Raúl Rouco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465881&highlight=camino


MARÍA DEL CAMINO (ESPOSA Y MADRE)

M
ujer, madre y esposa luchadora,
Aunque pienses no estás recompensada,
Reímos a tu lado y caes cansada,
Izando la bandera que en ti mora.
Atiendes la familia a cualquier hora
Dándonos atención, sin pedir nada,
Ejemplo de trabajo sin parada,
Laboras desde el alba hasta la aurora.
Caminamos alegres cada día,
A tu lado las cosas son mejores,
Mantienes en tu entorno la alegría,
Infundes a la vida mil colores,
Nutres nuestros espacios de armonía,
Origen donde están nuestros amores
.



II.-POEMA DEL MES


Tres mariposas blancas
Autor/a: Rafael Llamas Jiménez
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=460668


TRES MARIPOSAS BLANCAS

Parece que están jugando
al corro de las patatas,
tres mariposas blancas
alrededor de las matas.

De hierbabuena y tomillo
donde se acuestan las gatas,
estirazándose el rabo
para rascarse en sus patas.

La niña sale corriendo
con la ilusión de alcanzarlas,
una se posa en un lirio
para sus alas templarlas.

La niña corre que corre
la niña salta que salta,
mientras se alejan volando
las tres mariposas blancas.



III.- POEMAS DESTACADOS


Pausa
Autor/a: Pedro Olvera
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463732


PAUSA

La conozco:
siempre lleva el mismo sol puesto,
el mismo corte de sombra,
los cabellos con mar aparte
y cuerpo idéntico
a la desnudez que traza el aire
con mis manos.

Está hecha de lo que respira;
es un queso de alquitrán y vuelo.
Doce vueltas de araña le enredan
la lluvia en su cintura.
Tiene los pies hundidos
en una láctea pequeñez de pasos.
Es tan alta como la estatua de un jueves
en medio de su mirada,
y tan delgada que no se ausenta
cuando se marcha.

Luna es la que la nombra en gestos
y la trasmina al pan de su brillo.
Se trenzan las madejas de sus pausas
en una claridad de boca
que no deja ver sus palabras.

Constantemente sus horizontes se derraman
en su vientre: desaparece.

Y llega a donde debe.


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Los suicidios de un domingo falso
Autor/a: abcd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455212&highlight


LOS SUICIDIOS DE UN DOMINGO FALSO

Subir la escalera, hablar con las fosas cerradas,
pensar en el paraíso bajo los pies,
oler a humedad y transgredir en ese ápice de odio
que somos cuando la cordura nos devuelve
y bajamos, bajamos la escalera despacio.

Yo vi nacer en mi miles de muertes,
me enamore de algunas,
a otras simplemente les negué mi costado izquierdo.
Desde la oreja derecha recibí tímidos afectos,
la gente casi siempre tiene un buen motivo para ignorarte,
que es algo así como asesinarte.

Ser un gordo neurasténico con el autoestima bajo
y con la culpa en los bolsillos de tantos miedos asustados,
es la cárcel malinterpretada en el oficio de sentir.
Yo quisiera, si este domingo me lo permite,
volar,
escribirle un verso a ella que se adhiera a su flor
y sea su escudo contra toda pena,
despertar y abrir el cofre del verbo en sus piernas,
también quisiera tener ojos en los pies
y besar con párpados inmóviles la sombra de su ajedrez.

Tengo en cierta forma ganas de arrodillarme ante la muerte,
contarle de mi adicción al café,
a la cerveza,
a las mujeres con frío,
a regalar chocolates, libros,
a leer y ser escupido&#8230;
Plantearle la absurda teoría de huir y ser un árbol,
abrazarme tanto a su consuelo que nunca me deje ir con ella.

Ella, pienso en su nombre y sonrío,
es tan dueña de mis más dulces intenciones
que imaginarla es un acuario en llamas.
Si pudiera vendarle los ojos y escucharnos sin hablarnos,
para interpretarnos sin mirarnos,
seguramente el no en sus labios también sería hermoso.

Yo no sé a qué vienes domingo, con nubes cansadas,
con la música de autos dormidos,
con el retraso del cine
y las horas fantasmas de un sábado en sus ojos,
si yo, tan ajeno a la voluntad del cuerpo
tan solo recreo conversaciones, gestos, besos,
inconciencias y malabares en un abrazo sin huesos.

Que me importa que a mí que nunca me quiera la vida
o que las sombras o los peces se escondan de mi hueco.
Que me importa si estar atado es la libertad
o si las moscas duran más de veinticuatros horas en mi cama.
No, nada trasciende si no hay dolor,
nada se imprime en la conciencia si no hay sangre o sudor.

Todos saben que este domingo
no me encontrará amando el nudo en el cuello,
tampoco estaré en el acuario sin alas,
ni menos aún jugando a las damas con pastillas celestes.
No, este domingo abriré las ventanas,
caminaré sin cicatrizar el suelo
y perdido en todo anhelo de paz
caeré sonriente como esa lluvia que guardo tu nombre
para llorarte hacia arriba.
Tal vez no lo entiendas, tal vez,
pero sabes, hasta la música triste te quiere...



IV.- MENCIÓN ESPECIAL

(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado, de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos. La selección no está sujeta a fecha de publicación)



RECONOCIMIENTO PÓSTUMO
Días y horas y meses y años...
Autor/a: Salgomanzano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459483&highlight=


DÍAS Y HORAS Y MESES Y AÑOS...


Dias y horas y meses y años
he ido desmigajando
pan cocido en el horno
de mis adentros,
alimentado
de circunstancias:
Vivenciales, de testimonio,
ahogadas, bullentes
del enamorado interior,
que escuece
y aviva.
Ha sido un latir
encendido, aromado
de incienso.
He protestado,
he amado
románticamente en noches de luna
abierta -" con su camisón de nardo"-
Yo,poeta ateo
con mi oración a Dios,
no conducido
por los pastores de rebaños...
Nostalgia me entra
al recuerdo,leyéndome,
arrimado a la lumbre,
mientras chispirrotea...
el tuero ardido,
y el abandono queda imaginado
en brazos de la Amada que hube amado...:
( un lustro de vida poética,
amorosa de orilla a orilla...
ah&#299; queda en el Tiempo
y para el Tiempo)


-salvador-
Gr.primavera 2013

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La espera
Autor/a: Javier Flores

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457531


LA ESPERA

Tiempo sin minutos congelado sin tu presencia
camina por la arena sin dejar huellas, con tu
aliento fantasmal se pasea sin empañar los vidrios de
la casa de cristal donde habitan tus secretos ambiguos,
luces sin brillo de tu mirar como si nunca hubieses existido,
condenan al exilio el céfiro que las hojas del otoño
sin el han partido, parado al filo del abismo sin vértigo
porque la profundidad de tus besos ha desaparecido,
iniciando una guerra de pensamientos que acabaron
con el olvido que sería la única esperanza viva para
encontrar algo parecido al alivio, ahora solo me
siento en lo que un día fue verde y colorido
a esperar que el choque del agua con las
rocas de la cascada vuelvan a tener ese
seductor sonido.



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Nacimiento de la nueva belleza

Autor/a: Pessoa

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455901



NACIMIENTO DE LA NUEVA BELLEZA

El cuadrado se desliza, aleve,
Por el borde claroscuro de la elipse.
Su suave bisbiseo como alfanje sobre piedra
Ondula en azul armonía los escalenos
Triángulos violáceos de la base.

En un cenital momento , la sutil diagonal
Perpetra el crimen y la roja mancha
Informe se instala entre las curvas
Con feroz arritmia añil-magenta,
Como un ónfalo precario y estridente.

Consumada la hecatombe, nuevas estrellas
Azules se entrelazan con azorado ritmo,
Subiendo en sesgo audaz hacia el cenit,
Como sagrado humo que a los dioses
Impetrara una nueva Belleza.

Mientras, fuera del cuadro y ajeno a éste,
Monsieur Rimbaud, sin percatarse que su Belleza,
La que él había sentado en sus rodillas,
Se había indolentemente marchitado, escribía:
&#8221;La lujuria, magnífica,la lujuria...&#8221;.


.
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Para hacerme correr por caminos infinitos

Autor/a: Laureano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462826


PARA HACERME CORRER POR CAMINOS INFINITOS


El sol cae como una hoja del árbol del cielo
Y enciende mis manos
Y luego mis pies
Para hacerme correr por caminos infinitos.


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Propedéutica del auxilio

Autor/a: C.Quimerico_Tortosa
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463943&highlight


PROPEDÉUTICA DEL AUXILIO

La peor noche fue ayer
cuando las frías paredes
me abrazaron como un lecho de zarzas
y mi frente sintió el peso
de una corona de espinas.

No hallé la purga en la derrota
pero si la lógica en sus derroteros,
y tras el llanto mas obtuso
reuní mis condiciones
pobres y desoladas,
manchadas del barro de esta cochiquera
hecha de arena y sollozos.

Reordené un nuevo horizonte
un aliviadero del ser devastado,
provisto de la calidez de tus manos
y de la solemne indulgencia de los ya consabidos,
sois el Sol del horizonte
la baliza de mi auxilio.



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Para verte como quiero

Autor/a: Ezegaleon

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456064



PARA VERTE COMO QUIERO

Para ver como quiero no necesito de mis ojos.
Para verte como quiero no necesito mirarte.
Otros sacarán ventaja de lo que brinda la naturaleza,
pero es en tu interior donde pretendo encontrarte.

Mujer, me atraen más tus formas que tu cuerpo,
tu delicados silencios que tus nuevos zapatos,
el aroma de tu piel salvaje que tu perfume costoso,
la precisión de tus caricias que la crema de tus manos.

Has de tu cuerpo lo que quieras,
mientras que no cambie tu forma de mirarme,
que mis ojos de tierra son para tus ojos,
y mis ojos profundos fueron creados para amarte.

Para mí eres más bella por lo espontáneo de tu risa,
por estar a mi lado que por como luces la ropa,
por compartir el pan que por el dinero que gastes,
por tu seguridad de mujer que por lucir "hermosa".

Llega envuelta en el paquete que quieras,
nada más pido que me des algo de tiempo,
a diferencia del ritmo de los ojos de todos,
los míos para "verte" en detalle deben ir más lento.


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Mi soledad
Autor/a: BEATRIZ VIELMAN S.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461594


MI SOLEDAD


Ella es como cigarra cantando en mi ventana
llevando entre las alas armonía envolvente,
es tan reluciente como la luna creciente
que incluso en la distancia, ella se siente cercana.

Es senda nocturna que resguarda mis latidos,
es un bosque encantado que revive y florece,
el perfume fresco de una orquídea que crece,
la mariposa que vuela entre cielos tejidos.

Ella es la aliada perfecta de mis ilusiones,
pues protege mis pasos entre valles perdidos
y prolonga mis sueños en sutiles jardines.

Mi soledad emerge de notas, de canciones,
de las noches de lluvia, de los días templados,
de suspiros lejanos, de calladas pasiones.

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Versos en mis ojos
Autor/a: yellows
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457092


VERSOS EN MIS OJOS


Te escribo mis versos
no espero respuestas
no quiero suspiros
ni que lo agradezcas&#8230;

Desnudo mi alma
confieso mis sueños
digo lo que siento
y mis pensamientos&#8230;

En todo tú estas
en todo te llevo&#8230;
Tú llenas mis días
Y todos sus huecos.

Contigo no hay vacíos
contigo no hay silencios
ya no tengo heridas
ni tengo lamentos&#8230;

Escribo mis versos
los dejo en tu lecho
te lo lleva el aire,
Se los digo al viento&#8230;

Escribiéndote versos
te siento conmigo,
pues tú me acompañas
Sigo tu vestigio.

Si te escribo versos
me los dicta el alma,
el corazón escribe,
los recita el alba.

Yo te escribo versos
aunque no los leas,
los dirán mis ojos
cuando tú los veas.

Ramón Amarillas&#8230;


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Corazón de pétalos caídos
Autor/a: Edfell Pilatos
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462493


CORAZÓN DE PÉTALOS CAÍDOS

Entre bruma, broza y hojarasca
ha nacido la flor de mi dolor,
vino como viento, besando sin sabor;
corazón de pétalos caídos ¡Qué perezca!

Sus palabras, como blancas costas
de invierno, ahuyentando paisajes
de esperanza y vistas celestiales,
dejando a su paso angustias tenebrosas;

esté frío invernal desato mi deseo carnal,
ahora me alimento de sombras
y ángeles caídos.

Aunque fugazmente sueño con el día
y la luz, ahora descanso en los brazos
de la oscuridad.



V.- POEMAS RECOMENDADOS



1
Melancolía
Autor/a: Qalat Chabir
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461367


MELANCOLÍA

Ha nevado tantas veces sobre mis silencios
que tengo lágrimas caducadas inundando mis manos.


A menudo, de una ausencia en otra ausencia,
me visitas a través de ventanas abiertas a patios sombríos;
a veces eres el mes de enero
lleno de nieves verticales y asuntos poblados
con una cierta indignidad;
también te representas desteñida en los límites
de unos pensamientos íntimos
como una tortura de gota plomiza que no quiero.
A menudo, me habitas el pecho con tus manos
para encontrar a flor de piel
alguna pequeña hendidura donde encontrarte vencedora
-despiadada con todo impulso de razón o excusa para sobrevivir-.
Yo sé que te anuncias en lo más oscuro,
detrás de las tinieblas del bosque profundo donde no existen las hadas.
Vas formándote en los pliegues de mi abecedario
con malignos pasos de inquisidor desvarío.
Te reconozco, sí.
Eres la recompensa de Ofelia por tanto amor furtivo.
Siempre disimulando entre los colores en fuga
al acecho de alguna debilidad no meditada.
Vas y vienes enmascarándote en tardes con amigos y olor a alcohol.
Pero cuando las voces dicen adiós a unas mesas vacías
y se reflejan los ecos en los escaparates de neón;
renaces con esa avaricia de infiernos
por atraer con horror los cuerpos vencidos de la tierra.
Y es en el dolor ya desheredado
donde decides anclar tu poderosa mordedura
con una malvada moneda de cambio.
Sin embargo; también hay otros momentos
en los que una extraña metamorfosis me hace nacer
a una nueva vida donde siempre hallo los mismos labios,
con otras ganas y un ligero sabor a reconquista.


2
Todo es ciprés

Autor/a: Abraham Ferreira Khalil
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462467&highlight=


TODO ES CIPRÉS

Cubre el ciprés
mi dulce luto
cuando mi elogio
es agua y humo.
A veces te oigo,
soñado arrullo,
al deslizarte
frío y seguro.
Como el reptil
que acecha subo
hacia tus vedas
de enigma oscuro.
Lo que me aguarde
será trasunto
de cuanto añoro,
de cuanto sufro;
de lo que siempre
llenó mi mundo
y en la hondonada
perdido busco,

Cubre el ciprés
mi dulce luto.
Toda mi estampa
es cieno y musgo
en cuyo espacio
habita el fruto
del día añejo
y su transcurso.
Todo es ciprés,
cuerpo confuso,
si manifiestas
en tu desnudo
la ardiente intriga
a la que acudo.
Todo es instante
o amable lustro,
lustro que brilla
sobre tus surcos.
Lustro que agita
mi insignia y pulso;
lustro que rasga
el velo oculto
donde incesante
tu voz descubro.
Si algún momento
desvío el rumbo,
guía mi nave,
faro nocturno.
Haz de tu lumbre
voraz reducto.

Cubre el ciprés
mi dulce luto
cuando su elogio
vuelve a ser humo.
De cuanto fui
apenas busco
rastros sinceros,
sinceros cursos,
donde mi huella
es un conjunto
con cuyo brillo
marchita el fruto.

Pero prefiero
ver el crepúsculo
a ser aurora
o sol recluso.
Mientras, mantengo
tu pacto único:
Tú y yo, perfectos,
no es más el mundo.


3
Un barco
Autor/a: Alejandro Cifuente
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455339


UN BARCO

El barco se llena de propósitos cuando la certeza
más certera es una duda
cuando navega el corazón como un cuerpo destruido
entre tanta memoria que desprende cada paso
y los silencios son de tierra
y de voces
que abundan como sortilegios de la luna.

Existe una muerte al costado del camino
una hilera de pájaros que se rinden a tus pies
como noche cansada de ser noche
como hombre inexistente que habita un suelo fatuo.

Cada coordenada de polvo es una almohada para
caminar y descansar al mismo tiempo.
Entonces sos mujer, la única que le cabe la palabra,
la única que despoja al mundo de sí mismo
la única que teje los entretelones con almíbar de mi sangre.

Hay un barco vacío en tu mirada
que me llena de certezas.


4
Danza con violines

Autor/a: Dulcinista
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459743


DANZA CON VIOLINES

Más allá de esta música te esperan los ríos
dentro de un mar tan suave como beso cálido.
Hay tanto que ver más allá de estos ataúdes,
tanta nieve cayendo sobre oscuros nardos.
Hay tanto de todo que si a la nada venciere
nadie sería nada salvo un niño velando
como un ángel de cristal con una espada roja
gritando sus blasfemias con un dedo afilado.
Necesario sería entonces ser una grulla
o un anillo de oro esclavizando una mano
o un viento tan furioso que derribe las torres
y a la vida del hombre traiga tan solo espanto.
Bailarás esta danza con los pies en tinieblas
mientras sueñas un mundo con ojos de caballo,
entrarás en el sueño porque siempre quisiste
darle a tu propia muerte el nacimiento de un árbol.
Te tragará la humedad en un día cualquiera,
por rincones sombríos se perderán tus brazos
hasta hallar lo que buscas sin saber que existía,
respirarás tan solo amor y serás su esclavo.


5
Yo Sulamita Crepuscular

Autor/a: Sheyla
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=454755


YO SULAMITA CREPUSCULAR

Si quisiera
vestiría de crepúsculos la piel,
engarzando para ti rubíes encendidos
en tu noche más oscura, sería selva
de campos húmedos, tú la madera
tú, los pinos más silentes mi olor a menta.
Caderas en cadencia miel de tus manos
río atiborrado, estrellas polícromas.
Tú, el niño ensimismado artífice y testigo
de los peces danzando al sol.

Ojos fieros, asesinando tu voluntad
de cisne blanco,

piedad pidieras&#8230;

Si tan solo yo quisiera

te mostraría la curvatura
de mi espalda en vilo
el placer, el deseo&#8230;
rojos labios clamando tu veneno,
clorofila que naciera noche
pupilas que darían vida.

¡Ah! Si tan solo yo quisiera
fueras tú capricho mío

de mi sed, tú el esclavo
si tan solo yo quisiera
Pero, ¡No!...
seré la fiel azul alada
de besos no adulterados
guardados para vestir a mi amado.

Es mi canto de gaviota la calma de su mar
quien embalsame el oído y mi costado.
El que conmigo sea invierno y primavera
el otoño no creado de soles para mí.
Al que me pinte en mis tormentas
un perfume de adagios&#8230;



6

Sueño

Autor/a: Hijo del perejil
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455287


SUEÑO

Ahora me buscas;

entre sábanas blancas de mullida claridad,
ofreciéndome cercanos arrullos de suave azul,
erizando mi piel con el placer de lo dúctil,
arrebatando mi ética con tu insondable elasticidad,
como un suave soplo,
suena tu llamada entre mis pliegues.

Ahora me hallas;

con tu engañosa falta de rigor consciente,
reprimiendo delicado mi universo semidesvanecido,
cuando todo se hace borroso en el narcótico camino
te vislumbro &#8220;añil&#8221; reclamando mis nostalgias,
y mi reparo se va cobijando en tu lozanía.

Mientras;

el indolente tiempo continúa su viaje
prescindiendo de mí,
adjudicando su tutoría a la pedanía del limbo.


7

Hastío

Autor/a: marea nueva
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462908&highlight


HASTÍO

Sin letras, sin tinta
con hiedra
de hielo el hastío.
Sin rumbo...
De sabor a nada
el día y la noche
dispersan los pasos cansinos
de una tristeza innata
o una soledad empedernida
¿Y a quién le importa?
la vida es apenas un gemido
la enredadera muerde
sus helados respiros
y el andar no anda
y el querer adormecido
pesa y pasa.


8

Escrito en vano

Autor/a: Carlos Rodríguez Morales
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=460403


ESCRITO EN VANO

Tiene gusto a suicidio
es el golpe el garrotazo frío.

Puedes verlo
estoy solo
caminando esta hoguera
masticando el hierro
hasta que brote la sangre
hasta que caiga la última lágrima.

Es necesario acudir al silencio
a la palabra ajena que se ha ido
para que se diga "es cierto
el amor muere"
duelen sus pasos al final
se eriza la piel
crecen las uñas
el pelo.

Es cada día una nueva muerte
es la misma muerte todos los días
si vinieras
vendrías a ver mis huesos
a colmarte de mi tragedia
pero no vas a venir
sé que no vas a venir.

No hay nadie
solo el árbol ocultando su sombra
solo la silueta del sol temblando
mañanas agresivas
noches sin consuelo.

No hay nadie
no hay realidad bajo esta pared
no hay distancia en este tiempo
solo tu hechizo profanándome
solo mentiras
a la hora de los cuerpos.

No hay nadie
me escondo de la ciudad si es preciso
corro si es necesario.

Te bebiste todo el vino
está sucio este vaso ahora.

Y en tu silencio cerré mi boca
tu último abrazo lo anidé en mis huesos
el último beso endureció mis labios
se quedó vacío este lado de la cama
se enfriaron las ganas de todo
murió el espejo en mi mano.

Te llevaste algo más que el aire
el motivo de la farsa
las fantasías
los hijos que aún no tengo
la familia que nunca existió,
soledad desmesurada dejaste
solo eso.

Me contaron que te vieron
que aún existes
yo pensé que habías muerto
junto conmigo.

Al final
la luna no se muestra
no quiere mostrarse
la pena no se irá nunca
pero se acabó el poema
fue escrito en vano.


9
Lo absurdo
Autor/a: Lautaro L.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462455


LO ABSURDO


"Los mundos ficticios e intemporales
de significado manifiesto
no deleitarían"
Wystan Hugh Auden


El acero con que están hechos los hombres
traspasó la tierra, avanzó hacia el mar,
se comió los árboles y contemplo la luna.

Sin embargo nadie escapa, de rechazar la pólvora,
olvidar al tiempo, detener al fuego y saborear la sal.

No es la carne vil, ni los tumultuosos músculos,
no es el manto de la piel, ni la oxidada sangre
por un rio de venas, no es el bombo corazón,
ni los enredados nervios
el material que constituye al hombre

Es la voluntad de encontrarle un sentido a todo,
el carbón que alimenta el movimiento resumidamente,
para así tratar de comprender porque pasado el tiempo
el transcurrir de todo el universo se esfuma tras el detener de un cuerpo

Y es quizás que los hombres al tratar de comprenderlo todo
ya se sienten muertos sin haber nacido,
por darse cuenta de la ausencia de un sentido

Mañana no estaré más que en algún mito.


10
Hogar antes de y después de&#8230;
Autor/a: ARIEL TORRE Y MOLINO
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461047


HOGAR ANTES DE Y DESPUÉS DE&#8230;

Las vicisitudes de este mundo son como el desplazamiento de las nubes.
Cincuenta años de vida no son sino un largo sueño.
Lluvia escasa: De noche, en mi ermita desolada,
aprieto con calma mi túnica y me apoyo
en la ventana vacía.
Ryokan


El espejismo de tenerla
después del té caliente
Invitada viene
Apurada va

Un vapor humedece
sus mejillas tibias
y desaparece
en el frío.

Es cuanto tengo de ella
una sensación hogareña
Una empañada imagen
Que abrazo
Desesperado apego
&#8220;me apoyo en la ventana vacía&#8221;

Preparo la taza
para su fantasma.


11
Clausurado por melancolía...

Autor/a: Ludmila
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462597&highlight=


CLAUSURADO POR MELANCOLÍA...

Seguro bandoneón que respiraste
el humo tóxico de mi melancolía
y en ríspidos caminos
el dolor te carcomió la hondura
y no quedaste ni a la orilla de la bocanada
para regodearte con mi costado errante,
esquina de faroles
y pleonasmos de lágrimas&#8230;
Seguro, que contaste a las estrellas
que se cortó el conjuro con la vida,
que el manantial de voces oscuras
se desparrama cada noche
para avergonzarme ante la espuma.
Que flota su savia como brizna
y acompasa el devenir
de un corazón que se quedó
sin luz.


12
Vos IV

Autor/a: abcd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=458551


VOS IV

Vos, un bolso vacío, un cuento de espejo,
un corolario contemporáneo que solo sonríe,
como una breve bocanada de plomo
que se extiende hasta la voz del silencio.

Al igual que un techo de lava
que va llorando los nombres que olvida,
vos, dejas en tus libros, mi sueño ya oxidado
y un poco rojo de tanto paralelo próximo.

Vos, un dogma que es cruz y redención,
una poética absurda que recae en la belleza.
El sabor de una pastilla de menta
tan gélida para el alma y el después.

Vos, mi cisne mental de agua,
mi nube dromedaria, mi budismo licántropo.
Vos, con tus ojos cansados
vas marcando un horizonte tan débil
como efímera mi amistad en tu dolor...



13
Trozos

Autor/a: Tinne
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456872


TROZOS

Mi silencio
sabe a trozos de melancolía,
pedazos incomprendidos
de amnesia.

Trozos de vuelos rotos
sobre senderos austeros
y sin retorno.

Trozos que aguijonean
la paz rasgando la voz
de pájaros sin nido.

Mi silencio
sabe a resignación.
A lágrimas de ríos
de mala leche
sobre dos cuencas
vacías.


14
He dejado de vivir

Autor/a: José Villa
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457079


HE DEJADO DE VIVIR

esta noche se acabó mi vida
esta fue la noche de mi muerte
la muerte que más me ha matado
la noche que más muerto estuve
pero no me refiero a esa muerte que todos conocemos
esa muerte dulce que te abraza como una madre a un hijo
esa muerte bondadosa que se quedará contigo para siempre
y te evitará sufrir
mi muerte es una niña flaca de ojos medio tristes
mi muerte se llama aurora
y yo he muerto de querer tanto a mi muerte
y mi muerte en cambio no me quiera
he muerto porque los muertos tienen que estar muertos
aurora se ha ido y se llevó mi vida
y yo estoy muerto porque no me he muerto


15
¿A dónde caen las aves muertas?
Autor/a: OLGA DEL VALLE GUERRA M
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456291


¿A DÓNDE CAEN LAS AVES MUERTAS?

En los suburbios de las miradas elocuentes,
en los acantilados del alma perforada de angustia,
en la secularizada mano que sujeta el lucero;
allí donde el granizo y la lava desmoronan el ataúd,
allí caen las aves muertas de tristeza,
en un terreno cargado de efímeras palabras,
en el río dislocado de subterfugios y perfidias,
donde ni las raíces de la primavera convergen el ánimo;
allí reposan los cuerpos abotonados de malicia y soberbia,
allí la oscuridad rompe a llorar de amargura
sobre carboncillos estériles y petulantes.


16
La húmeda estación de las ausencias

Autor/a: Acontista1967
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462369


LA HÚMEDA ESTACIÓN DELAS AUSENCIAS

Tu rostro imperturbable:
Estampado tatuaje
En el semblante adusto de la noche,

La luna que me acecha
Por entre los ramajes
De una música fría.

Tu silencio,
Un rio tumultuoso
En el sosiego inmenso de mi bosque callado.

De lo alto, de lo oscuro,
Cuchillos refulgentes penden sobre mis ojos
Y una densa neblina cae en mi corazón:

La húmeda estación de las ausencias
Ha llegado,
Y gorgotea tu nombre desde el primer chubasco.


17
Definición inexacta de Javier
Autor/a: Viento de América
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462055


DEFINICIÓN INEXACTA DE JAVIER

Como astrónomo antiguo
-con ojos de espanto medieval y
con ojos de asombro renacentista
a un tiempo-,
me asomo al Sistema Solar de tu vientre.

Sé de antemano que hay nueve planetas,
sin embargo, escudriño más allá de tus senos,
hasta los confines de tus costillas
y cerca de la explosión de estrella de tu sexo,
con la esperanza de encontrar uno nuevo
y bautizarlo con mi nombre.



VI.- POEMA O PROSA DEL JURADO
(Reconocimiento rotativo entre los miembros del Jurado, a efectos de dar a conocer sus obras).



Archipiélaga
Autor/a: Ciela
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466604&highlight=



[SUB]ARCHIPIÉLAGA

Si vinieras a mí

desde una calle nuestra
de niños infinitos
con sus moñas azules
y la ternura suelta
si vinieras a mí
desde las tibias
muescas
de la tarde
si vinieras por fin
sin regatearte
como verano
sin llaves
ni recelos
si vinieras a mí
ay si vinieras
como un indulto
de mar y caramelo
sí vinieras a mí
como un océano
si vinieras así
entonces
yo sería
[/SUB][SUB]tu archiPIÉLaga

[/SUB]


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El hombre circular
Autor/a: cipres1957
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469437


EL HOMBRE CIRCULAR

El hombre circular tiene un radio
un cúbito dorsal
una tangente intangible bordeando la urbe
de su apolillado círculo.
Un hombre circular circula
adosado a un eje imaginario rutinario
mientras su especie deambula inconsistente
por las mutaciones naturales de la evolución.
Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
Tiene frío y un sórdido pasado.
Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
bajo la epidermis de una nevada de polvo.
Camina erguido encorvando su dorso
distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
Calvicies de cueros y rebaños
sostienen su esencia de emigrante sin destino.

El hombre circular refugia entre sus manos
calles arrítmicas de abulias de autoría.
Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
una rotura umbilical de sus raíces
un intento de socavar la atracción cenital
para luego adquirir impulso y dejarse llevar
en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
Pero la gravedad acorde a su peso
denso como su inequívoca mentira
subyuga la traición a su derecho
y se retrae instintivamente
domesticado a sus funciones
a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
donde reposan sus restos.


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Disolución feliz
Autor/a: LUZYABSENTA
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471542


DISOLUCIÓN FELIZ


Incauto fui cuando quise cubrir de densa niebla un mar de paja, suspiros afortunados esperando el cambio en las limitaciones de un perfume de besos que juguetonamente eran agasajo de murmullos, en ese instante comprendí que los elefantes robados se convertían en amapolas floridas&#8230;; por fin reposé. Bebía la copa de una vida transmutada entre los mirlos que se dejaban sentir en el brillo de las palabras balanceadas por acordes de reposo.

Razono que me gustaba considerar a los pensamientos como omoplatos de pigmento rosa, en esos momentos se producía un vuelco de falanges acariciadas por el arropo de un llanto que se miraba, desde mi naricilla coloreada, hasta que la luz se situaba de frente para el alivio de una garza.



No temía nada, quería sentir y juguetear escuchando al silencio cuando la estructura de la disolución feliz no era decepción frente al recelo de un fermento arado.



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El amor viajó conmigo
Autor/a: ELISALLE
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471797&highlight=

EL AMOR VIAJÓ CONMIGO

Como collar arrancado de cuajo,
así saltaron las mojadas perlas cuando quisieron consolarme
y desparramadas por el piso fueron pisadas por la indiferencia de otros.
No importa, siempre suman las gentes buenas
y me tragué el resto hasta el día de hoy para vomitarlas.
No recuerdo un llanto más negro ni tan verdadero.
Separaron los caminos los guardianes de la soberanía.
Ellos no supieron que una historia nueva empezaba a urdir
y deshicieron del todo aquellas primeras puntadas.
Devoraban los kilómetros y el astro calcinaba,
piel, cabellos y alma deshidrataban, pero estaba allí
para escribirla con lo que quedaba.
A mi lado viajaba el amor, estuvo ahí y el recato triunfó o hizo perder.
No lo supe hasta la Oración en que separaron por alambradas
y el sin sentido no tuvo entrada en esa situación.
Me quedé sin decir nada, la mudez era interna
y hoy me atrevo a dar pinceladas de algo que la vida no anticipa,
que pone enfrente cuando se le da gana.
Compartimos lo extremo del extremo en el cóncavo más estrecho de la tierra.
Horas fantasmales alargaron los ojos hasta salir de las órbitas
-Las estrellas son más grandes en el desierto, usted me decía -
y el corazón no supo que esas horas fueron un poco de cielo
aquí en la tierra.
El amor estuvo ahí, guardándose para un después,
sí, para un después que no fue, que no ha sido,
mas esos silencios cómplices fueron más decidores que mil palabras.
Un abismo existe entre dos seres desconocidos
que caminan como ciegos por la orilla del abismo.
Yo, porque no puedo adivinar el final de esta historia
que será entre las que guardo la que marque en mi sino la gloria;
Usted, no sé, solo me hago cargo de lo que es mío.
No pido a su verbo que vacíe correntosos cauces en este cerebro;
se llenaría de presagios que tal vez, no serán realidad ningún día y dolería&#8230;
Deje al viento expulsar bocanadas de verdades,
a él puedo creer porque hasta hoy no me mintió.
Llegue acá o regrese a su Patria, para mí será inolvidable
porque usted ha cometido el gran ultraje de ser bueno,
algo que no conocía y por eso es mi desvelo.
Todo ha ocurrido como dijo una gitana que ya olvidaba,
que en la calle tomó mi mano, leyó mi palma
y dijo que usted vendría, no explicó cómo pero es un SIEMPRE en mi vida.
Lo más ilógico sería que las razones volaran y con ellas los motivos de este sentir.
Anochece y escribo, me inspira esta vieja canción y muchas que compartimos
en el desierto mágico que inspiró pasiones&#8230;


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De por qué te quiero
Autor/a: Camy
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=455307&highlight=


DE POR QUÉ TE QUIERO

No es cuantía para mi tesoro
el peso de cada estallido,
-si supieras de esta tarde-
a un día de caducar un año más
y aún busco en tus sienes calladas
tus dedos sin contar,
tu saliva con mar de puerto
y las pisadas al filo de tu ocaso.

Saberte es un misterio de tres luces;
no sé cuando parar, volar o presentir.

Quererte es parte del milagro,
de salvar mil puntadas
y guarecer hasta el rocío
de las mañanas que quedan,
de despertar con la ternura de tus besos.

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Una madrugada le vio llegar tambaleante
Autor/a:
ROSA
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467595&highlight=


UNA MAÑANA LO VIO LLEGAR TAMBALEANTE

Una madrugada le vio llegar tambaleante. Tuvo que desnudarle y acostarle. Al día siguiente le costó trabajo hacerle ver que había tomado, volvió hacerlo al día siguiente, se lo negó. Se marchó dando un portazo. Tardó unos días en aparecer, demacrado, sucio, roto. No le preguntó dónde había estado, porque sabía a sabiendas que no era otro sitio que aquel del refugio&#8230;, que los dos levantaron con puntillas y tablas. Lloró en sus rodillas mucho tiempo. Anticipó vacaciones y se dedicó a él en cuerpo y alma, lo afeitaba&#8230;, lo mimaba como si fuese un niño chico y desamparado que había perdido lo más grande que había tenido y que ella le había dado.


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Muñeca rota (videopoema)
Autor/a: Tuti
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466525&highlight=


MUÑECA ROTA

Como un sepulcro, cinco gotas de insomnio

Él trenza un tambor para la guerra
Ella, agoniza ante el rito

Nada sabemos

en la tierra de nadie
semilla de unos
fruto de otros

Las moscas, agónicas, dibujan el tedio
El olor del chocolate guía la niebla,
mientras, danza lo efímero

Estoy libando la creencia del origen

Hago presencia en el pueblo de mi infancia

busco un rincón que aligere exilios,
un rincón donde la sangre de tu sangre
recobre su nombre


Mi continente, eran tus manos,


hoy
no me alcanzan



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Porque mi vida, es mi vida
Autor/a: Mamen
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472560&highlight=


PORQUE MI VIDA ES MI VIDA

Y mis palabras se esconden tras la penumbra,
donde los sentimientos van avanzando,
la mañana se presenta fría y oscura,
y la miel de mis manos no han descansado&#8230;

Y podría tocar el agua con mis manos,
acompañada de un cantar de gorriones,
porque del agua salen suspiros que separo,
cuando voy imaginando una copla de dioses.

Porque el agua envuelve al aire,
y ni la vida retrocede,
del pecho que lo anida, nadie sabe,
y mi poema igual no se entiende.

Van corriendo las aguas de mis lágrimas,
son estas las que me hacen sentirme triste,
y aunque en mi vida tenga visiones perdidas,
mi vida es mi vida, y los sentimientos siempre escriben...


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¿Celos?
Autor/a: LLuvia de enero
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=419643&highlight=


¿CELOS?

Incrédula, se miró duramente al espejo pidiéndose explicaciones. Como toda respuesta ese incipiente temor se columpió en sus pestañas hasta que sus ojos se tornaron sombríos.

Si entre ellos todo estaba claro: ¿por qué esas lágrimas rodaban por sus mejillas confundiéndolo todo?

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Te confieso
Autor/a: MARIAN GONZALES
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463533&highlight=


TE CONFIESO

Tus singulares modos son de veras
los que me orillan a tenerte en mente
porque siendo como eres diferente
siempre creas tus rígidas barreras;

ciertos momentos tú me parecieras
ser totalmente frío e impaciente,
pero en otros sensible ser viviente
y cuando te hablo siempre te sinceras.

Yo te confieso así con gratitud
llegué a tener un corazón de hierro
y con la daga puesta de imprevisto;

en el centro de un gran amor que insisto,
no fue maldito y con fervor me aferro
a tu recuerdo con total quietud.

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Ella
Autor/a: Kimbisero
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470384&highlight=


ELLA

Ella se exhibe árida y simple
apoya su luz en tinieblas
redobla su paso en el tiempo inamovible
acrecentó realidades en éras de falsedades
apoya pétalos en precipicios
como si buscase estabilidad en el vacío.

Ella graba con cinceles de pesares
el humor que le escuda del mundo
se adentra sin temores a la polémica
en su libro que almacena rostros
tiene el suspirar del desdén
y con todo eso, sigue radiante.

Ella a su vez emana de sus ojos
la selva que bien pudiera ser cielo nublado
cabalga indomable las rutas mansas del momento.
¿Quién pudiera apoderarse de sus ojos?
¿Quién pudiera hacerse dueño de su misterio?

A veces comprendo su intermitencia
y aprecio el dulce aroma de sus labios
colmados de amores muertos
pregona sin clemencia una llovizna de certeza
ante los desérticos olvidos que brotan en su presencia...

A veces hasta entiendo su excepticismo
y quiero internarme cual bohemio en taberna
tras su rastro imperceptible
porque ella se deshizo de disfraces
se vistió de sí misma
para andar un camino de máscaras ilusorias.

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VII.- NUEVOS TALENTOS

(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación)



Todos somos culpables por todo y por todos.

Autor/a: a.espinosadlm
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470295&highlight=


TODOS SOMOS CULPABLES POR TODO Y POR TODOS

Todos somos culpables por todo y por todos.

Yo soy culpable.
He ganado el premio Nobel
cuarenta y ocho veces
después de gasear a dos millones de judíos.
Me he suicidado
y no creo que importe nada.

Soy Pol Pot
y el apostol Bernabé.
Ayer me rasgué las vestiduras frente al templo
y después me inyecté heroína en el ojo,
cultivos de arañas, miles de arañas,
intravenosos, intramusculares,
intrascendentes.

Soy un engendro,
trabajo en una agencia de modelos,
modelos sociales repugnantes.

Soy el monstruo de Amstetten,
y su hija, que es su nieta y su papel higiénico.
¡Ghandi!

Soy culpable por todo y por todos.

Construí la torre de Babel,
con esclavos sodomitas,
y la derribé con dos aviones
de los hermanos Wright,
tras liderar el éxodo por el mar rojo.

Soy un agricultor de arroz en la Revolución Cultural.
Nací, trabajé y morí de hambre.


Soy un racista gritando en una emisora de Ruanda,
mientras escondo a niños perseguidos bajo mi Sari blanco y azul.
He practicado 850 abortos,
esta mañana,
y tengo la conciencia tranquila,
porque doy todo lo que tengo en limosnas.
Limosnas para todos,
desde el palacio de Ceaucescu,
aquí ya no quedan gitanos,
y he salvado mi alma.
Nuestras almas.
Todas las almas,
después de exterminar malformaciones del feto,
he vendido activos tóxicos
a pensionistas desesperados,
y les he aplicado una muerte digna.
Gracias por este Premio Nobel de la Guerra,
quiero compartirlo con Stalin.
Gracias.
Soy culpable.
Gracias por todo y por todos.


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Estigma del hambre
Autor/a:
Eugenio Marcos Oteruelo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464612&highlight=


ESTIGMA DEL HAMBRE

MIRA cómo irrumpe el desorden en los quicios del viento
y cómo el crepúsculo con sus alas anaranjadas se adentra en la rebeldía de la noche.
Tanto tiempo esperando el cese de la incertidumbre,
quizás cuando ya peinara canas, pensaba
o cuando a la sangre le hubieran señalado las fronteras
del miedo;
y ahora sé que poco ha cambiado,
que el mundo, frágil en el pecho, lleva un revólver en cada mano.

Se me ha hecho tarde para la vida&#8230;.

MIRA la tristeza escondida entre la niebla
y los ojos en la fría diagonal de la soledad.

MIRA la rama del olmo vencido
junto al viejo cartón con la urgencia de una terrible pesadilla;
no hay ungüento posible para estos cuerpos rozados de hambruna que posan su melancolía y sus labios rotos
en esquinas o escalinatas;
ni ensayo previo donde escenificar una coreografía de actores invisibles
con los sueños atrapados
en la oquedad de la sinrazón ;
huérfanos de calor
asumen el rechazo de una sociedad con oídos sordos a la misericordia;
ni siquiera existen farolas que alumbren su tragedia;
la sangre toda
se subleva
y surge la hemorragia al pensar
la falta de argumentos, el silencio y la mentira
de quienes nos congregan a días preñados de luces y carcajadas,
mientras el hambre permanece en el hueco de la noche
como un grito inabarcable.

MIRA las ciudades y las calles,
a cada paso un chasquido del alma;
cuesta sobrevivir con el goteo de golpes en el pecho
sin conocer los límites
ni la frontera, ni el final
de esta cartografía de temblores.

MIRA la tristeza escondida entre la niebla
y los ojos y la vergüenza tendidos en la calzada como un bosque de soledad..

Se me ha hecho tarde para la vida &#8230;&#8230;


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Me despiertas
Autor/a:
Amancio Rosaleda
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462108


ME DESPIERTAS

Me encuentro enraizado,
entre la vainilla y la tundra.
Te hallo en los floreros
y haciendo espacio desmedido de las copas vacías.

Nos desgrana el viento,
y hacen de nuestras curvas alegoría allí donde tropiezan las olas.

Eres una serenata de ceniza
que afina su diapasón contra la noche sepulcra;
con este tránsito de laureles y nuestros besos mudados
se nos hace la vida despierta y acabada.

Pero me dueles convertido en ansia,
y hago de mi espuma martirio ondulado.
Átate a mis mejillas
o seré pasto definitivo de las magnolias.



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Nanas
Autor/a:
Evelyn De Lezcano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461570



NANAS

Parí en un descampado.
Sola. A obscuras con el frío ardiente de
un continente que engulle las curvas
temblorosas de todos los mares.
Parí sola sobre una tierra seca
que absorbe las miríadas
de placentas que engendra.
Parí desnuda todos los reinos
que no pisé. Parí buscando
una isla, un océano cálido
donde arrullarme, donde
recostar los abrazos sedientos
que no encontré.
Parí de pie,
recostada,
agitando las manos temblorosas
mientras,de la garganta,
surgían cantos,
nanas dulces para dormir a la pequeña
que sonriendo,
se fue.



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Colisión en Ultramar
Autor/a:
AndreaValery
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457032


COLISIÓN EN ULTRAMAR

<Ven, prisionero de lo onírico,
dime: ¿acaso no amas tu condena?>.

Mira tantos colores, que asumen su paraplejia
para ser el instante en que respires, detonando sus éxtasis
en un inspirado lienzo de agua.
Duermen los grises en las olas
y juegan los tonos rojizos en sus bicicletas de cobre,
más lejos en la profundidad,
bailan los azules a la gracia rítmica de los caballos de mar,
y mi ciudad esférica es tu tacto del blanco de las perlas.
Tal vez sea sólo una perspectiva del balancín de mis ideas
empujando a la conciencia de un vasto cristal,
un retrato de mis alas trasparentes, mis alas débiles.
No intentes negarme el derecho de volar.

Y mi expectativa futurista
que no es más que un vaso de agua helada.


Nota: Supongo nací para soñar&#8230;



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Delcy
Autor/a:
jot
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462358


DELCY

Yo fui el loco aquel
que buscando una flor,
sembró piedras en el desierto
fui tu sol, fui tu amor,
fui tuyo, y es tuyo
todo lo que ahora soy,
fui tu silencio, tu fuiste mi verso
también fui tu hoy
al igual que fui tu ayer
fui tu alegría, fui tu tristeza
yo fui el poeta aquel que describió
con letras tu inigualable belleza,
yo fui el loco aquel
el loco del amor,
el del sueño incierto,
el que buscando una flor,
sembró piedras en el desierto.



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Versos en la biblioteca
Autor/a:
Talia
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464073&highlight=



VERSOS EN LA BIBLIOTECA

En mi biblioteca
hay una tortuga
que todas las noches
le llora a la luna.

Entre tantos libros
no encuentra lectura
de todas las letras
no sabe ninguna.

Pobre tortuguita color aceituna.
Lágrimas de oro en tu concha dura.

Pasito a pasito
yendo de una en una
miles de palabras
sabrá con tu ayuda.

En mi biblioteca
hay una tortuga
que a la luna cuenta
cuentos de ternura.

Vamos, tortuguita color aceituna
Sílabas de plata llevas por montura.



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Poemas en un papel arrugado
Autor/a:
Flor de almendro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461392


POEMAS EN UN PAPEL ARRUGADO

Aquí, mi lugar...
Donde todo huele a viejo y tal vez, a limpio.

Quiero empezar por ti.

Vino, y se hizo espuma
aquella tarde donde nacían
los olvidos entre pecados
y maceraciones humanas.

Carne quiso ser después,
y voló entre pieles húmedas
fornicadas de calor y avaricia,
jugando a ser vapores en la noche.

¿Dónde perdió las notas
aquella voz traicionada por el deseo?
Trajinaba apasionadamente sus curvas
y sus matices descuidados.

Y cuando quiso darse cuenta
sólo le quedaba aquel panel
de agujeros vacíos buscando
jugar a lo que nunca tuvo.



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Absurdo
Autor/a:
Lôren
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=463403


ABSURDO

Mil tuercas dando vueltas de campana
una procesión muda de unicornios
una comparsa de monjas jubiladas
un leo que se vuelve capricornio.

Un hocico suelto dando brincos
una dama, llorando, cubierta de plumas
un seis atragantándose de un cinco
un marte, un júpiter, dos lunas.

¿Dónde hallarle el sentido
a una pancarta de azúcar
o una estatua de jabón ?

¿Quién podría bien explicarme
el fémur colgado del columpio,
la anciana disfrazada de dragón ?

Nunca entenderé, tal vez, el porqué
de ese centauro que me fijaba la mirada
aquella soleada mañana de abril
justo en medio de la plaza.

Acaso no puede una tomar su café
sin ver brotar del hormigón una espiga,
observar una uña escalando la pared
o asistir a una manifestación de hormigas ?

¿Qué hacer si lo absurdo invade mi vida;
si de repente un burro aparece en mi cuarto ?
¿Quién, de entre los menos escépticos, creería
que observé a una mujer salirse de un cuadro?

¿Lo estoy, acaso, alucinando?



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Palabritas
Autor/a:
ALYA
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=460454&p=4658318#post4658318


PALABRITAS

Yo quisiera volar alto
Hasta los cielos llegar
Darle un besote a la luna
Y las estrellas abrazar
Yo quisiera que las lágrimas
Fueran trozos de alegría
Que nunca lloren los niños
Que sea más bella la vida
Yo quisiera que este mundo
Fuera un pequeño cristal
Sostenido en mis manitas
Que nunca lo romperán
Yo quisiera ser un buzo
Y allá en el fondo del mar
Recogerle a mi mamita
Mil tesoros de coral
Yo quisiera: tejer con besos el camino
Que el llanto sea canción
Que si ha de llorar la gente
Sean lágrimas de amor.



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Pecado carnal
Autor/a: Danie

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467360&highlight=
PECADO CARNAL

Ante los ojos inmutados de las estatuas santificadas, nuestros cuerpos gemían en orgasmos de desparpajos. Nuestra visión era segada por el velo del seductor incauto, morada de los profanadores de la moral eclesiástica&#8230;


La sintaxis de tu cuerpo, imagen virtual plasmada y garrida, anhelo de párrocos, deleite de pocos elegidos. Condenado a perpetuar eternamente los deseos de tu cuerpo. Inertes movimientos sucumben en dicha, tras la sutileza de tus caricias. Tu néctar delicado purifica mi alma, al elevarme a la altura de estas estructuras metálicas&#8230;
A la visión de los apóstoles me acongojo en lamentos, un segundo discierno, pero poco a poco aclamo por tu cuerpo.

Eres la manzana perdida de toda la humanidad, manzana oculta del paraíso, descansando en este mundo terrenal. Luz primogénita llena de vida, alma gemela de los arcángeles y serafines que acompañan al coro celestial. ¿No puede ser? Tú no eres el símbolo del pecado, sino el de la vida, contrario paradigma del sacerdocio moral.

La intensidad del flujo de nuestros cuerpos, noche tras noche, ratifica mi idea&#8230; Ya no hay vuelta atrás, ya no hay salida, solo un camino el de adorarte día a día. Diosa pagana de la fertilidad.
Necesitó tu fruto, tu fruto prohibido, vital sustancia para existir. Me odio a mi mismo, me odio por esto, pero jamás puedo odiar a ti, ángel de la vida, incauta y perturbante esfinge, deseosa y apetitosa alma indiferente, lúgubre y mortífera daga que traspasa mi cruz.
Rosario de clemencias, impune figura mártir, de deseo y lujuria. Bajo mi hábito ya no puedo detener tus llamados, melódicos canticos de tronos y querubines. Es todo una sinfonía que entra por mis ojos, recorre mi piel, contaminando mis venas con tus finos y delicados besos, finalmente decantando justo en el centro de mi pecho. Latiendo, acelerando mi pulso, dislocando mi mente, tiernizando el alma con tus soplidos, escasos discípulos del fervoroso amor.

Se que nos destinamos a un mundo de tormentos, nos juzgaran y sentenciaran, nos quemaremos en el fuego eterno bajo los prejuicios de la santidad. No habrá canonización ni tampoco resurrección. Solo un trágico destino te ampara a mi lado. El egoísmo de mi alma, otro más de los pecados. Pero no te puedo dejar, por el fin de los días te tengo que venerar, otro engaño vil por tu sensualidad. Soy débil a tus encantos, soy un cordero, y tú eres mi rabadán, carestía de que me guíes siempre por tu mano, al caldero infernal de lamentos, pero siempre a tu lado, tu mano con la mía, tu cuerpo y el mío, entremezclados con el mismo aliento y sudor. Contenedor material y subliminal de flujo y orgasmos por el resto de la perennidad.



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Llueve -3-
Autor/a: Leonardo Vinci
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470310&highlight=



LLUEVE -3-

Llueve,
y a bocanadas el cielo pretende congelarte
como un fárrago de rayas grises sobre los techos.
Llueve,
y te juro que soy incapaz de calcular nada en esta esquina,
soy yo mismo una inundación
que separa las veredas hasta romperse.
El agua cae desesperada,
se mata en las pendientes,
y se agolpa en los rincones.
Me llega el arbitrio de tu nombre
como graznidos lejanos;
ese líquido de tu boca
que ahora sale de la noche
y usa tu voz para inundarme.
Llueve y es la nostalgia de siempre,
es ese rastro al descuido entre las frazadas
y el despertar reminiscente,
es el almíbar que en mi boca se hace lábil
a pesar del ingenioso recuerdo y su ambrosía;
es esa mirada de zafiro tuya desde aquí adentro,
condenándome al exilio de la luz.
Se junta en los pliegues
de lo que dice llamarse corazón,
algo como un polvo radioactivo,
como si una diadema de cadmio rusiente
fuera esa justa razón por la que la lluvia se atreve
entre las cintas de tu pelo.
Y yo cierro los ojos, y ella huele a vos.



VIII.- PROSAS RECOMENDADAS

(Seleccionada por la administración, a propuesta de los moderadores y usuarios)


Adiós amor...
Autor/a: Princesa
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456777&p=4741033#post4741033


ADIÓS AMOR...


Adiós amor:
Hoy me despido de ti y es para siempre&#8230; Ya no te incomodaré con mi presencia. Pensé que podía ser posible, pero he aceptado que lo nuestro no tiene futuro. Quisiera maldecir el día en que te conocí, pero no puedo hacerlo, te quiero por encima de razones y pretextos. No debió haber ocurrido, lo sé, pero nuestros caminos se cruzaron y no me di cuenta de lo que estaba pasando aquí en mi corazón. Ya no lloro, las lágrimas por fin se han secado, pero subsiste una callada angustia, un silencio eterno, recuerdos imborrables que el alma quiere echar a volar, pero se quedan.

Cada día voy apagando las luces de este sentimiento sin sentido, soplo sobre el fuego que dejaste encendido, poco a poco, hasta que un día se volverá cenizas. Luego las tiraré al mar para que se hundan y cantaré una canción de aquellas que escuchábamos juntos. ¿Te acuerdas? Estoy segura que sí, todavía puedo sentirte, no me has olvidado&#8230; ¡Rayos! Digo que quiero borrarte de mi memoria y pienso en nuestra melodía&#8230; No sé cómo alejarte, tal vez inventando alguna oración o pidiéndoles a los santos protección. Si pareciera que un hechizo has invocado. Devuélveme la paz, no sé vivir sin ti.
Bueno, quizás nunca leas esta carta, pero solo quería decirte que todavía no te he olvidado y que a pesar de tantos años transcurridos, guardo la última esquela que me escribiste&#8230;

Tuya para siempre:

Tu princesa


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En mi aldea
Autor/a: Alonso Vicent
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472980


EN MI ALDEA
Nos gusta plantar árboles en esta aldea; lo hacemos desde tiempos inmemoriales, cada uno planta los suyos y crece con ellos. Los cuidamos y nos cuidan de por vida.
Cuando alguien muere en mi aldea, se le entierra cerca de alguno de sus árboles para que no se sienta solo y de alguna manera pueda seguir creciendo. Es una forma de permanencia entre nosotros.
Mis padres hace tiempo que son dos encinas: fuertes, saludables, majestuosas; rodeadas de pinos, higueras, olivos y amigos.
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Sin memoria para odiar
Autor/a: Libélula
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472890


SIN MEMORIA PARA ODIAR

Hoy al llegar al Hospital, he contemplado sorprendida la escena; una joven te acompañaba en el jardín del geriátrico.
-Viene a diario- me comenta la enfermera. - es Fátima, estudiante universitaria argelina, voluntaria de una ONG ; le ha tomado cariño a Don Luis.-me informa- Yo, trago saliva, observo, me mantengo alejada-
La tarde luce apacible, el dorado del sol y los ocres otoñales ofrecen una estampa cálida; la muchacha lleva un Hiyab blanco cubriendo su cabeza; ¡cuántas veces discutimos tú y yo sobre eso!, decías que había que obligarlas a quitárselo que no estaban en su país...Y ahora, mírate, el velo que cubre tu memoria te salva de tus demonios, si te vieras ahora , ella te pasea en tu silla de ruedas y se sienta bajo un hermoso árbol a leerte ..., ¿Qué te leerá? quizás el idioma universal de la poesía? pareces tan complacido...Acaricia tus cabellos blancos con ese otro idioma universal, la ternunra ; con extrema delicadeza procede a darte un masaje en tu espalda enferma y dolorida, entonces tu mirada deja de estar perdida, la miras y le sonries agradecido. En este instante siento como corren las lágrimas por mis mejillas, un nudo me atenaza la garganta, me tiemblan las piernas, tanto, que me cuesta moverme. Tu rostro ha recuperado esa luz de nuestros días felices, hacía tanto tiempo que no te veía así Luis.
Me acerco y te abrazo ¡Ya no me reconoces! Me alejo sin pronunciar palabra, no puedo parar de llorar.
Paradojas del destino. Solo el Alzheimer ha conseguido derrumbar la infranqueable barrera de tu eterno odio al pueblo argelino, con quien conviviste sintiendote extranjero.
Ahora vives, al fin, sin memoria para odiar.


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Escoba o aspirador


Autor/a: Tatuadora
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472238&p=4738479#post4738479


ESCOBA O ASPIRADOR

¿Tú qué prefieres, escoba o aspirador? Reflexiona por un instante.
La elección no es fácil cuando has usado las dos cosas. Lo sé.
Yo, personalmente, lo tengo muy claro: Me quedo con la escoba de toda la vida. Escoba y recogedor, sin duda.
Yo siempre había usado la escoba para barrer mi casa&#8230;hasta que me compré un aspirador. Fantástico en apariencia, un invento sin precedentes, único, insustituible para el ama de casa&#8230;¡Ja já! Me río yo del aspirador, si me lo permiten, ¡Donde se ponga una buena escoba&#8230;con su buen recogedor!&#8230;que se quiten esos modernos cachivaches eléctricos que te prometen una vida de quehaceres domésticos más cómodos y llevaderos&#8230; ¡y una mierda! ¡Noooo&#8230;! ¡Es mentira, mentira cochina! Sólo traen quebraderos de cabeza, y más problemas a tu hogar. ¿Por qué? Porque cuando barres con una escoba de toda la vida y recoges con un recogedor al uso, tú &#8220;ves&#8221; lo que barres. &#8220;Lo ves&#8221;. Y como lo ves, lo tiras a la basura&#8230; o no, según te dé.
Pero ¿qué pasa cuando limpias la casa con un aspirador? Que NO ves lo que barres, joder, no sabes lo que está succionando esa boca enorme y chillona que, con su tubo largo y su ansia infinita parece decir: &#8220;me lo como tó&#8221;.
Y yo, que soy de tirar poco, no me gusta echar a la basura nada sin antes darle el visto bueno. Hace poco, barriendo, salió, de debajo del sofá, envuelto entre la pelusa, un boleto de lotería aún sin caducar, y al comprobarlo, resulta que me habían tocado ciento cuarenta euros. Me puse tan contenta que no sabía si besar al sofá, a las pelusas o a la escoba, que fue quien lo recuperó. Si hubiera pasado el aspirador, ese boleto hubiera ido a parar a la bolsa de la mierda, y ni me hubiera enterado. Por eso, desde que empecé a usar el aspirador, me dije a mí misma que esa bolsa hermética llena de polvo, mugre y cochambre tenía que pasar por mis manos antes de ir al contenedor. Ya sé que es una guarrada, lo admito, pero yo soy así, y además, qué coño, una cosa es que un aparato te facilite la limpieza del hogar y otra muy distinta es que se te lleve cosas por el morro, mejor dicho por el tubo, sin que te cuesques.
Entonces, mi día a día consistía en aspirar toda la casa, y, llegado ese momento en que la bolsa está a reventar, abrirla y examinar su contenido. Vale, dá asco, pero te encuentras cosas sorprendentes. Nada se te escapa. Entre la maraña de pelos y porquería llegué a recuperar, por ejemplo, botones, monedas, pendientes, aros de sujetador, ganchitos fosilizados,etc. Un día abrí la bolsa y me encontré un cocodrilo. Sí, un cocodrilo. No es que fuera muy grande, pero oye, me quedé traspuesta. ¿Qué narices hacía un cocodrilo en mi casa, debajo de un mueble? Ni puñetera idea. ¿Qué pasa, que si no limpias debajo de los muebles es verdad eso de que, con el tiempo, te crían cocodrilos? Pues va a ser eso! Y encima estaba vivo, me dio un coraje echar al pobre animal al contenedor.
Y otra cosa: el aspirador pesa, y la escoba no. Por mucho que digan, se lleva mejor un palo con cepillo, es más ligero, adonde va a parar. Por lo visto, el aspirador que me había comprado era tipo industrial, claro, por eso era tan pesado e incómodo, así que me fui para la tienda y lo cambié. Y me llevé un robot de ésos que han salido ahora, que son tan graciosos, que van por el suelo, solitos, por tó la casa, a su bola, pim pam, aspira que te aspira, sin hacer ruido ni ná&#8230;Oye, una gloria! No hace falta ni que los cojas, van ellos solos, por tos los rincones&#8230;y tú ahí, tumbá en el sofá, tan a gusto. Bueno,el robot será una joya, no digo que no, pero a mí dos días me duró el aparato de mierda. Y no es que me quiera meter ahora con los robots aspiradores de última generación, lo único que digo es que, cuidao, si te vas a comprar uno, antes, hay que tener en cuenta una serie de cosas. Hay que reunir unos requisitos, sí, sí, no es coña, el robot aspira, sí, pero si tienes perro, por ejemplo, se atasca. Se para, en mitad del pasillo y parece que diga: &#8220;Esto qué cohones es?&#8221; Y mientras le respondes, dándole al interruptor de encendido desesperadamente una y otra vez: &#8220;Pos qué va a ser!, pelusa, pelos&#8230;&#8221; Y como no se enciende, ya, en tu enojo, le gritas: &#8220;¿Qué pasa, que no estás preparao pá tanta mierda?&#8221;
Miré el libro de instrucciones del robot y ponía: &#8220;Una vez finalizado el recorrido de limpieza por toda la casa, el robot se para, porque está lleno, compruebe el interior, vacíe la bolsa y póngalo de nuevo a cargar&#8221;.
¿El recorrido por toda la casa? ¡Pero si lo enchufé en el pasillo y anduvo tres baldosas!¡Tres! ¡Le faltó una pá llegar al comedor!
Volví a mirar el manual de manejo y encontré un apartado que no había leído. Decía: &#8220;Para un óptimo funcionamiento del robot y evitar posibles averías, es aconsejable su uso en suelos previamente barridos de forma superficial, ya sea con mopa o escoba, de este modo alargará la vida del aparato.&#8221;
O sea, que, dicho de otra manera, el robot limpia sobre limpio, y va de lujo, pero no sirvé pá ná en casas de personas alérgicas a la escoba o la limpieza semanal.
¡Ahora lo entiendo todo! ¿Dónde conocí yo el aparatito éste? En casa mi suegra. ¿Y cómo tiene mi suegra la casa? Como los chorros del oro. Ahí está.Claro, yo es lo que ví. Y me lo creí cuando me dijo que iba genial, pero me engañó. O me dijo la verdad a medias. Y la verdad es que si no eres de la cofradía del trapo en ristre, el robotito no sirve pá ná.
El robot se lo vendí a una vecina. Y sigo prefiriendo la escoba. Vale, seré tonta del haba, pero yo sé lo que me digo, porque, otra cosa: ¿Y si un día, por un casual, me convierto en bruja? Que todo puede pasar, oye. ¿A dónde cojones voy yo montada en un aspirador? Hasta donde alcance el cable, ¿no? en cuanto se desenchufe, el aparato se para, y como me pille ná más salir por la ventana, adiós! Porrazo que te crió! Sinceramente, la escoba tiene más autonomía. Ande vá a parar, tú ahí, montada en tu escoba, con tu gorro de punta, tus botas de punta, tu verruga&#8230;surcando la noche&#8230;que si me pongo a imaginar, llegando al aquelarre montá en un aspirador, Satanás mirándome con cara de: &#8220;¿y eso?, qué chulo ¿no?&#8221;, y tó las brujas ahí con cara de envidia, &#8220;mira ésta, va de moderna&#8221;&#8230;ya está, mal rollo. No, yo prefiero la escoba. Para barrer, para volar o para lo que sea. Que bien mirao, ánda que no mola un escobazo, a lo tradicional&#8230;un ratón! ¡zas!, escobazo, el niño que se pone borde,¡zas! escobazo,el marido, que aparece a las tantas de la madrugada, ¡zas! escobazo en tó las costillas! ¿Se te rompe el palo? Pues te vas a los chinos y te compras otro,que vale un euro, porque como se te rompa el tubo succionador, mal asunto, te tienes que comprar un aspirador nuevo.
Para acabar, voy a enumerar las propiedades de la escoba frente a las del aspiradora, sin desmerecer a éste último. Que cada cual saque sus propias conclusiones.
· EL ASPIRADOR consume energía eléctrica, LA ESCOBA no, sólo consumes la tuya propia si eres de mucho barrer.
· AL ASPIRADOR le tienes que vaciar la mierda pá que no reviente, LA ESCOBA no y si no tienes ganas de ir a por el recogedor , echas debajo del sofá la mierda que es muy socorrido.
· EL ASPIRADOR hace un ruido que te cagas, LA ESCOBA no, es silenciosa y te deja oír la música que te pones pá marujear.
· Con EL ASPIRADOR el polvo desaparece, dejas de verlo y te olvidas de él&#8230;Con LA ESCOBA el polvo se queda pegao al cepillo, siempre está ahí&#8230;¿y no es mejor un polvo bien pegao que un polvo inexistente?
· EL ASPIRADOR succiona sin ningún tipo de pudor cualquier cosa en su camino, se han dado casos de hallar duendecillos muertos en su interior, por favor, vive y deja vivir, que los duendes de tu casa, excepto el borracho, no te hacen ningún mal.
· LA ESCOBA se adapta a cualquier tipo de vivienda.
· POR EL CONTRARIO, si te compraste una casa redonda pá no barrer los rincones, EL ASPIRADOR NO FUNCIONA,se marea.
· UNA ESCOBA la puede usar cualquiera, por muy tarugo y analfabeto que sea. No hay que leer ná.
· UN ASPIRADOR lleva libro de instrucciones, pá poder usarlo,hay que saber leer lo primero, y a veces hay que saber chino incluso, según donde esté fabricao.
· UN CONSEJO: Díle al niño de una vez ya que el robot aspirador de color rojo no es el Rayo McQueen y llévale al oculista, por Dios.
Y me despido cantando: &#8220;Si yo tuviera una escoba&#8230;! No naino naino no ná! Si yo tuviera una escoba&#8230;naino naino naino ná!&#8221;


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El hombre del costal
Autor/a: Melquiades San Juan
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472740&highlight=


EL HOMBRE DEL COSTAL

Desde ayer hay un hombre extraño en el portal -dicen las voces pueblerinas-. Es un hombre sucio, con apariencia de Indio, no es de estos rumbos, es un desconocido al que nadie ha visto jamás. Medio pueblo lo está mirando desde lejos, con temor o con ambición. Él esta echado en el suelo, no dormita, los mira. La policía no lo ha echado de ahí porque tienen miedo. Su única propiedad es un costal de ixtle, sucio como él, cuando alguien se le acerca mete la mano en el costal y saca de él algún objeto y se lo obsequia al intruso de su entorno. Es un albur lo que puede haber en ese objeto, puede ser un cofre de oro o una víbora venenosa, o solo un viento que trae una especie de mal que produce una horrible enfermedad inmediatamente.

Todo empezó cuando Doloritas, la vieja mesera de la fonda del portal, compadecida como es ella, le llevó una taza de sopa caliente. Él sujeto sacó algo como un líquido de su costal y se lo echó en el rostro. Cuando Lolita volvió al mesón todos vieron con asombro que había rejuvenecido casi a la adolescencia, que era más bella que nunca, como nunca había sido. Viendo esto, don Bienaventurado Perea, el hombre más rico del pueblo, que estaba desayunando en el mesón, salió apresuradamente y fue a donde estaba el hombre extraño, le ofreció un rollo de billetes para ver qué le devolvía a cambio. El hombre sacó de su costal una hoja seca y se la extendió al hombre más rico del pueblo. Don Bienaventurado se sintió estafado, quiso patear al sujeto a la vez que lo insultaba, como es su costumbre, se sintió mal de repente, volvió como pudo a la mesa de la fonda y hubo que llevarlo en camilla a su casa, su médico no sabe a este momento qué mal es el que padece, se ha consumido físicamente en pocas horas aunque sus signos vitales parecen estables. Ha pasado más tarde por el portal el ciego Patronio, la gente desde lejos le ha advertido a gritos de lo peligroso que puede ser el encuentro con ese extraño hombre que está echado justo al sitio donde acostumbra a pedir limosna todos los días. Patronio se entera de lo que sucede, pero insiste en seguir hacia el sitio donde acostumbra a tocar siempre esos breves compases de la canción de siempre. Todo el pueblo está atento a lo que puede suceder. El ciego está parado junto al personaje extraño echado sobre el suelo del portal, toca su armónica como todos los días, siempre ese mismo tramo de la canción, escogido para el tiempo preciso en que un transeúnte cruza frente a él y le obsequia una moneda. Nada sucede. El ciego toca y el hombre del costal dormita. La gente se aburre a la distancia, esperaba algo trágico o maravilloso pero al no suceder nada, no deja de expresar su desencanto.

Ha llegado muy lejos la noticia del hombre, a las comunidades rurales, la gente baja de sus casuchas rumbo al centro del pueblo, van a contemplar a ese hombre misterioso del cual ya se dicen tantas cosas como si todo mundo fuera un experto en hombre raros con costales mágicos. Desde el púlpito, el Padre Perverto Rivieria ha dedicado su homilía a las tentaciones que vienen de lo desconocido, sus dos personajes principales son Lolita y don Bienaventurado, benefactor personal suyo. De Lolita dice que ha sido tentada por el pecado de la vanidad, trastocando la voluntad divina; y de don Bienaventurado dice que ha recibido mal por bien, que el demonio se ha descubierto a sí mismo al dar un mal a cambio de un bien. La gente lo escucha, y pese al poder que le da su investidura sacra, conociendo a los tres personajes Perverto, Lolita y don Bienaventurado, no deja de dudar sobre la veracidad e intencionalidad del discurso del sacerdote.

Algo ha pasado en el Portal, la gente que está ahí se ha asombrado. Se ha acercado al "Hombre del Portal" uno de los vecinos, es un hombre enfermo de lepra, llega ante el desconocido y se agacha para hablar con él, le pide algo que acabe con su vergüenza, con su agonía cotidiana. El hombre extraño lo mira y escupe sobre el rostro de su interlocutor, este se incorpora, y cuando está a punto de marcharse, el hombre aquel toma un pequeño cofre y se lo ofrece, lago le dice a la vez. Sebastian, que así se llama el leproso abandona el sitio por un costado, un grupo de gente que está mirando lo que sucede en el lugar se desprende para seguir casi corriendo al leproso que vuelve a su casa. Le miran, la lepra ha desaparecido de su rostro, se ha reconstruido, aparte se le mira como si hubiera rejuvenecido. Sebastiano no los mira, él sigue impasible el camino a su casa, acostumbrado al rechazo y repudio con que sus vecinos le han tratado siempre.

Vienen al portal los enfermos del pueblo con la esperanza de salir sanados del encuentro con aquel extraño hombre. Cada uno recibe de él un gesto, o un objeto de su costal; unas veces el encuentro es afortunado, otras no, unos salen por su propio pié sanados de alguna invalidez; y otras empeoran o ahí mismo fallecen.

El ciego ha escuchado todo cuanto ha sido dicho en ese sitio. Es testigo de cada diálogo que a los ojos del pueblo se ha realizado. Hay muchos cadáveres frente a aquel hombre echado en el andador del portal pueblerino, casi cae la tarde, muchos han probado su suerte y han recibido cosas muy extrañas: salud, enfermedad, fortuna.

Al caer la tarde, el hombre se incorpora de su temporal lecho, sacude sus ropas gastadas y echa sobre su hombro el costal. El ciego escucha, y adivina por los sonidos sus movimientos. La gente mira cómo aquel hombre invidente está nervioso, comprende que tiene ante sí la oportunidad de librarse de su ceguera de nacimiento, pero sabe, lo ha escuchado, que es un verdadero albur, no tiene la seguridad de obtener sus propios deseos, el hombre misterioso da lo que él desea dar y no rige su dádiva nada relacionado a los conceptos de bien o mal, él lo ha escuchado, lo sabe.

Cuando el hombre del costal está a punto de abandonar el portal rumbo a la salida del pueblo, el ciego deja salir de su pecho un alarido, es un grito desesperado, ininteligible para nadie.

El hombre extraño se pierde por las calles que conducen a la salida del pueblo, y el ciego ha dejado su bastón, camina rumbo a la gente del pueblo que lo observa con morbo. Los mira, y ellos descubren que en sus cuencas vacías han aparecido los ojos. Le preguntan, quieren saber todo lo que él ha escuchado, pero el hombre no puede articular una sola palabra, está también sumido en un profundo silencio.
No tardan en descubrir mutuamente, pueblo y ex ciego, que ahora es sordo mudo. Analfabeta como es, el morbo popular sufre las agonías que todos los humanos tenemos ante lo que no comprendemos. Vuelven a sus casas callados por ahora, mañana, cada uno tendrá una versión personal o quizá colectiva de lo sucedido. Hay sin embargo testigos que pueden reconstruir su momento ante aquel personaje, ellos son silencio por naturaleza, seres marginados por el repudio humano, un hábito que persistirá hasta el fin de sus días, una actitud ante el extraño que lastima, que hiere el alma, ante la cual la lengua permanece muda por naturaleza.

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Última edición:
SELECCIÓN DE POEMAS DE MAYO


REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM

EN FECHA JUNIO 2013
(Publicados en clásica a finales de mayo y primera quincena de JUNIO)
(La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa recomendada
no se ajustan al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)



I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA



El Herrero
Autor/a: Ricardo R. Ruiz
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=409059&highlight=Herrero



EL HERRERO

Martillo poderoso en lontananza,
llevado de la mano del herrero,
golpea sobre el yunque vulcanero
en alba sin igual su bienandanza.
Que ha vuelto en una viva remembranza,
ardiendo el alma al fuego verdadero,
que sopla el fuelle, vida al noble acero,
que surca tierra fértil la labranza!
Te pido en mi alegría que te quedes
y guardes de los tuyos el destino:
Hermano que en la fe todo lo puedes.
Que truene el olifante peregrino,
y lance el pescador las santas redes,
que el ángel nos señala el buen camino!


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Allí donde el Amor es meta y vía
Autor/a: Maktú
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466496&highlight=meta


ALLÍ DONDE EL AMOR ES META Y VÍA

Detecto en mi interior &#8211;donde lo mío-
un tiempo angelical, divino y plata,
secreto es su salón y de hojalata
el cierre del arcón del desvarío.
Allí donde el Amor agota el frío
y el tajo de la Muerte nada mata;
detecto en mi interior &#8211;no se recata-
el alma y su sutil escalofrío.
El tono de su voz me llega y cedo
sonando entremezclado con el día,
sanándome del todo, libre quedo.
Serena habita donde la alegría,
espanta la maldad, ataja el miedo,
allí donde el Amor es meta y vía.


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Hoy prendió el alba
Autor/a: Luis Delamar
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467514&highlight=alba


HOY PRENDIÓ EL ALBA
(Glosa sobre unos versos de Elhi Delsue)


Se extraviaron las estrellas​
en laberintos de ocasos,​
quise seguir tras tus pasos​
y el viento borró tus huellas.​
Elhi Delsue.​

Cavando en mis calendarios
pude exhumar tu presencia.
Tornaron a mi demencia
cual perdidos relicarios:
dos apéndices lunarios,
dos pupilas, dos centellas;
la noche jugó con ellas,
las vertió en el firmamento
y acharadas del evento
se extraviaron las estrellas.
Abandoné mi cordura
en aquel diván de arena.
Te avistó la mar serena
ventando mi calentura,
deshilando la costura
que hilvanaba mis retazos.
Desabotonando abrazos
constaté que te perdía
mientras se ausentaba el día
en laberintos de ocasos.
Que el suspiro me acompaña
debe hacer mil primaveras;
que acaudalo borracheras
y copulo a la guadaña,
que la luna es una extraña
que atestigua mil fracasos,
mil besos huecos, mil vasos&#8230;
mil lapsos de pesadilla,
mil años que en una orilla
quise seguir tras tus pasos.
Hoy prendió el alba en mi cama
sus esplendorosas crines
y han retoñado jazmines
al tronco de la retama.
Hoy se atemperó la flama
de las candelas aquellas;
radian, de la luz plebeyas,
las rimas que osó mi canto,
pues domó el reloj al llanto
y el viento borró tus huellas.



II.- POEMA DEL MES



Shhh...
Autor/a: Pedro Olvera
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467565


SHHH&#8230;

Cuando quise hablar de las piedras
puse la lengua en el muro
y mi cuerpo se llenó de cuarteaduras.
Cuando el mar deseó decir sus olas
quise darle mi garganta,
pero equivoqué la mano
y le entregué mi rasgadura de agua.
Detrás de mi voz busqué al ventrílocuo
esperando hallar mi corazón.
Pero no había nada.
Las palabras remontaban un pulso de caracola
en pos del pez mineral de su origen.
Pero no había nadie.
Lo que no estaba ahí me sonreía,
se callaba con mi boca.
Porque nadie había.
El silencio era un fósil inasible
de cuando las cosas se nombraban solas.
Porque nada había.
Por eso me reconocí enseguida.



III.- POEMAS DESTACADOS
(Segundo y tercer poema más votado)


Epitafio para el dictador
Autor/a: rubedgardo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467027


EPITAFIO AL DICTADOR

Te fuiste un día de mayo
dejando un cono de sombra
mil lágrimas por doquier
y millones que te odian.

No hubo arrepentimiento
ni pedido de perdón
tan sólo mucha soberbia
y ausencia de corazón.

Fuiste encontrado sin pulso
en penal de Marcos Paz
sin un hálito de vida
te reclama Satanás.

Causaste mucho dolor
en esta región del mundo
por tu sangre corrió el odio
pestilente, vil e inmundo.

Pese a todo el mal que hiciste
tendrás digna sepultura
tus deudos podrán dejarte
una flor sobre tu tumba.

A su familia:

Ahí está el cuerpo familia
de su pariente maldito
unos papeles y es suyo
lo reciben enterito.

Ni golpes ni moretones
tampoco magulladuras
ni una marca de picana
ni siquiera quemaduras.

No hubo vuelos de la muerte
tampoco fusilamiento
su cuerpo no fue violado
ni enterrado en el cemento.

No asesinaron sus hijos
ni le robaron sus nietos
no violaron su vivienda
ni tampoco sus derechos.


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Vos XVIII
Autor/a: abcd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465394


VOS XVIII

Mordí tus ojos
porque lloraban el color de mi memoria.

Te suspiré en un axioma sin aire,
abracé la agualuz de tu nariz resfriada
y con más huesos que sentimientos
me convertí en nudo de tu voz.

Con las horas mudas
construí un reloj en tus párpados,
te imaginé como una hoja seca
a un soplo de resquebrajarse.
Y te volví a abrazar,
querer,
humedecer,
destrozar por fuera.

De los labios
el moño esquimal del destino,
humo hostil.
Y todo me calla si no existe un final de piel.

Las cartas y las cruces
hilvanan paraísos desnudos.
Un día terminamos dentro del poema
pero existíamos ajenos a la burbuja de la sonrisa.

Es mentira.
Yo jamás te podré matar.



IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado,
de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos. La selección no está sujeta a fecha de publicación)


Él
Autor/a: Antoni Pass
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466673


ÉL

Hay un amor que me rodea totalmente,
es demasiado dulce y muy agradable,
impulsa mis actos cual fuerte torrente
para seguir amando de modo entrañable.

Es alguien sobresalientemente superior
y también resplandecientemente bello,
aunque buscare, jamás habrá otro mayor,
ni siquiera en una pizca de su destello.

Siempre regirá mi completa existencia
a su voluntad sabia y siempre perfecta,
nunca fallará su compañía y presencia
que ha de guiarme por la vereda correcta.

En la tormenta guardará mi corazón en paz
y protegerá mis pensamientos en regocijo,
llena mi alma con puro y rebalsante solaz
y a mi espíritu lo lleva por rumbo fijo.



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Aquel sitio compartido
Autor/a: Davidul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464628&highlight=


AQUEL SITIO COMPARTIDO

Todos los exquisitos besos
y algunas dulces miradas,
en aquel sitio compartido,
con las rosas de escarchas,
regadas,
por el ardor de la sangre,
que se escapa,
por las fisuras del alma.
Las pasiones despistadas,
barradas en las estelas,
perfiladas,
por la manera de crujir,
las costillas de mi pecho,
con un latido tan explosivo,
pero no entiendo,
lo pequeño que se quedó,
mi pecho,
para mi corazón.


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¿Me puede ayudar con algo de dinero?
Autor/a: Lou C
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459855&highlight=


¿ME PUEDE AYUDAR CON ALGO DE DINERO?

-¿Me puede ayudar con algo de dinero?

Me preguntó mientras se sentaba a mi lado, en la banca, donde yo esperaba el autobús. Lo miré a los ojos sorprendida, pensando que me mentiría y me contaría cualquier cosa. Ya he escuchado muchas historias fantásticas de gente queriendo timar a una incauta.

-Vea usted, aquí tengo las pruebas de que digo la verdad. Esta carta la escribió una persona del gobierno de mi país y fueron ellos los que me entregaron al gobierno de este, después de que me rescataron del secuestro al que estuve sometido por cerca de cien días.

Yo no quise leer los documentos, pero alcance a ver una copia de una identificación con su rostro. Se podría decir que el hombre era mayor y buena persona. Un hombre de campo con gorra o sombrero de los que usaba mi padre cuando yo era niña. Se veia delgado, con arrugas en la cara. Me conmovió su historia. Hubiera querido tener mucho dinero para ayudarlo a llegar a casa.

En ese momento de confusión, recordé que me había guardado unos billetes en la bolsa del pantalón. Los saqué, eran varios billetes chicos, entre ellos alcancé a ver un billete un poco más grande.

Por solo un segundo, pensé en darle solo parte del dinero, de inmediato cambié de idea. Con ese dinero yo no era más rica ni más pobre y el hombre se podía beneficiar de él. Sin pensarlo más, se lo di todo.

-¡Gracias, muchas gracias!

Dijo el hombre con la voz quebrada y a punto de llorar. Me preguntó cómo le podía hacer para devolverme el dinero al llegar a su casa. Puso su mano sobre la mía y la acarició levemente. En otras circunstancias, habría retirado mi mano y le habría dicho que no lo hiciera. Le dije que no se preocupara, que no tenía que devolverlo.

-¡Que Dios la Bendiga! Esto que hace usted hoy por mí, nunca lo voy a olvidar. Dios la proteja y la cuide por ser tan buena conmigo. Mire, yo lo perdí todo y esta mochila me la dieron en esa tienda. Ahora tengo que llegar a casa para empezar con mi vida otra vez.

-¿Qué puedo hacer por usted?

Me preguntó el buen hombre. Le dije que orara por mí, solo eso. El aceptó. Se levantó de pronto dándome las gracias. Se alejó por la banqueta rumbo al mar. Imaginé que iría a tomar el tren que lo llevaría a casa. De pronto desapareció de mi vista. Nunca lo volví a ver.


<<<>>>

Los poetas
Autor/a: LINDA R .R
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470536&highlight=


LOS POETAS

Está sola la sala,
y yacen en sus cuartos dormitando los poetas,
mientras sueñan con las hadas, con las diosas,
y con amantes prisioneros de las letras;
y yo toda diosa aquí sentada,
cuidando que no vengan los ladrones,
a robarse los recuerdos,
de los besos, de las risa, de los llantos,
que hoy fingieron los poetas.

¡Oh silencio que me arañas, que lastimas mi cerebro!
¿Cómo fue que sucedió?
¿Cómo fue que se marcharon los poetas?
¡No respondas oh silencio!
¡Oh engendro de la nada!
¡Ya lo sé!
Los poetas no son dioses que no duermen,
y Morfeo entre sus brazos los acoge,
los poetas simplemente son humanos y mortales,
los poemas no venden y el poeta de hambre muere.

Yo me río de mirarlos ahí tumbados,
¡Cómo roncan, dan patadas,
y babean mientras duermen los poetas!
y concluyo:
Son Marcianos que respiran,
y que excretan los poetas.

Mientras yo desde el Olimpo,
como Diosa que conoce
los misterio de la vida y de la muerte,
miro absorta entre mil lunas,
como duermen, mientras mueren los poeta



V.- POEMAS RECOMENDADOS



1
Un día de otoño frío
Autor/a: Ana María Giordano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464765&highlight=


UN DÍA DE OTOÑO FRÍO

Un día de otoño frío,
la llovizna cae mansa
sobre el árbol que descansa
esperando el desafío.
Ese que será bravío
cuando llegue el crudo invierno
y le castigue en lo externo
dejándolo sin sus hojas.
¿Serán tus lágrimas rojas
por ese dolor interno?

Por ese dolor interno
se te deshilan las venas
y te matan ya las penas
en este tu propio infierno.
No recibes amor tierno
en tu alma que necesita
esa caricia bendita
para que no duela tanto.
¡Quitaré todo tu llanto
de ese invierno que te habita!


2
Rincones sembrados
Autor/a: Qalat Chabir
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=464839


RINCONES SEMBRADOS

Despertado ya el ánimo
hemos apostado por una casa vestida
con olor a espera y por un sol sin cortinas de verano.

Quiero decirte algunas cosas y mirar hacia delante:
sé que cada día
en ese trasiego nuevo de equipajes y mudanza de besos
que tú y yo llevamos
nacemos a un honesto rectángulo de luz,
a miradas que nos delatan por cualquier rincón
y a unas manos invadidas.
Y aunque tal vez parezca en ocasiones
o creas que en mi forma de amarte
hay pereza o huida o que mi intención
pudiera estar dividida en no se sabe bien qué;
no hay deserción alguna sino obstinación,
obstinación por un amor enjaulado y unos labios tuyos que,
lastimados como algunos perros fieles por sus amos,
son punto y seguido de sensuales motivos,
trayectos amplios y asuntos permitidos
que a través de los años se han ido hospedando
en cuartos sin sombras, rincones sembrados y balcones con vistas
a aquellos recuerdos de tardes jóvenes, inocentes y frescas
que con una extraña sensación de pecado y avaricia
nos dimos a conocer apurando cada momento.

¡Si hubiera una sencilla ecuación
o un anticuado artilugio que pudiera descifrar
la conjura de aquella luz fraguada de antaño
para que nuestro destino sea nuevo y repetido!


3
Árido olvido
Autor/a: Sira
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468260&highlight=


ÁRIDO OLVIDO

El día, finalmente, ha llegado.
Ya lo esperaba.
Sabía que, antes o después,
inevitablemente ocurriría.
Y, sin embargo,
no se trata de algo
que aligere o incentive mi sonrisa.
Y así, el momento transcurrió sin más;
sin pena ni gloria que ameritarle.
Fue, precisamente,
la carencia absoluta
de emoción por mi parte
la que instigó los engranajes.
Y así, las neuronas
que configuran mi mente
de bruces se toparon
con un concepto diferente;
muy distinto al esperado.
Entrechocándose de frente
con una ominosa realidad
otrora inimaginable
y que, por otro lado,
distaba ya mucho
de resultarme trascendente.

Y así, tan importante efeméride
pasó sin más&#8230;
porque, sin apenas darme cuenta,
yo ya te había olvidado.


4
En borombillos
Autor/a: lomafresquita
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468798


EN BORROMBILLOS

En borombillos

llevo a mi niño...
tocando el viento
con sus suspiros.

Sus manitas,

sujetas por las mías,
aprietan con fuerza
el cariño que las sustenta.

¡Ay! mi niño,
en mis hombros subido
te sientes el rey
de todos los reyes habidos.


5
Mayo
Autor/a: Sunset
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466464


MAYO

Dormir sin horas, al revés del viento
amanecer de puños cerrados
saltando el horario del aliento&#8230;
-a tientas-
se vuelve demente
el final de la historia

un mayo
un viernes
sin fecha
sin expectativa
sin muerte
sin un fin blando
sin mariposas

sin flores silvestres
como pedazos de confusión

aquí
te llevo

-más allá
de mis manos confusas-
ellas sólo saben
tener alas

de carboncillos
de tinta
y letras
creadora de ilusiones&#8230; sin pasajeros
sin maletas

sólo creando soledades
...en el espacio
...en el tiempo

en un mayo
(cual-quiera)
sin ti.


6
Dime quien soy
Autor/a:: Salvador Santiago
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466135


DIME QUIÉN SOY

¿Soy el mismo ser de ayer
ciclo de una madre divina y amorosa
que considera a la mujer por sobretodo
y la consiente como el bien de su existir?

¿Soy de aquellos seres afortunados
que la vida consagró
con un padre solidario voluntarioso ejemplar
que nunca se viró por la vía de escape?

¿Soy uno más que ha tenido que explorar
en dunas con capas de cemento
y en su armado despliegue
herido su cuerpo en apuro asimiló?

¿Soy acaso la contradicción andante
en las nubes del desierto
que insinúa la búsqueda
y termina por abandonar?

¿Seré finalmente el fortuito
descanso de mí mismo
en el paraíso de las flores
guardianas de la pureza blindada
aroma del sueño a conciliar?

Dime quién soy
dime tan solo ¿sí existe una hebra
que hilvane la limpia conciencia
en la ayuda de las almas hermanas?

Por último dime que soy
el artífice de todas mis venturas
interrogando y consultando
por los anhelos extraviados de mi sed.


7
El abismo
Autor/a: kalkbadan
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465317


EL ABISMO

Recuerdo el sentir de las pavesas
en la combustión de las noches contigo...
entonces
cuántas ilusiones en el tamiz de nuestra vida.

Un azar desdichado, implacable,
ensanchó repentinamente sus huecos
y te hizo desaparecer
colando mis postreras esperanzas
de poder ser feliz&#8230;

¿Es que acaso algo,
,y menos aún mi anodina existencia,
tenía sentido sin ti?

Sobre el cedazo
quedó la montaña de tu ausencia
el eco de tu risa
y un pellejo encurtido.

Y trepó el vacío con su murmurio
por mis adentros
enroscándose al ramillete de la espina dorsal
hasta instalarse en las entrañas
de este guiñapo
de mueca inmóvil
y ojos resecos.

&#8212;No me dio tiempo de decirte&#8230;&#8212;.

Desde entonces cabalgan desbocados
los corceles del miedo,
aquellos que preñan la mente
de porqués afilados
y páramos sin respuesta.

Abro la ventana
&#8212;dicen que ya es primavera&#8212;
contigo existían los verdes prados, amor;
ahora,
aquí,
en el abismo,
sólo hay lodo, frío, y miedo,
y el poco oxígeno que queda
se lo traga la oscuridad.


8
Nacido por las venas
Autor/a: manumalversación
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466300


NACIDO POR LAS VENAS

yo no quiero camuflar mi jungla
con una pintura distinta
pero quién interviene con amor
ante los latigazos de las bocas

tanto árbol incendiado
desertores de primaveras
atados con cuerdas
de tierra al barro
de humo a las letras

un horizonte cercano
el paisaje que te observa
la constante náusea
del nacido por las venas

pasa una brisa cremada
que reza a los mismos cipreses
de pulsaciones lapidarias
y obstruido en mi frontera
soy alimento para la gran serpiente.


9
Manglares asfixiados
Autor/a: Gentleman
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465787


MANGLARES ASFIXIADOS

Cautiva, la tristeza ronda
pausada en todo santo;
gira tostada en capricho,
derrama silicón de karma.

Fenece en silencio de culebra,
artritis de lúcida textura;
destruye cual matraca sorda
el rosa de mi piel oscura.

Desliza su cieno a menoscabo
escurriendo al monolito disconforme,
afinando tololoche desmembrado
y violando la milpa con derroche.

Impía tristeza de malevo
acompaña al pantano desvelado;
sonata que maltrata mi sublevo
con ráfaga de estruendo remolcado.

Se pierde la canela del cerezo
y chupa la palmera el arrebol;
patilargo, el lagarto se adormece
cuando lúgubre, reza el orador.

Retorcidos, los manglares asfixiados,
demeritan de eficacia mi dogal,
consonante de cantos afligidos
que encapotan mis tientos del afán.

La sirena gruñe su quimera
y la bestia se asoma a mi brocal
pastoreando frugal y tan somera
la desdicha de mi negro vendaval.

Al espichar mi mansedumbre
comeré de farsa plena
lo que inicua muchedumbre
me propine maquiavela.


10
Mendigo de las Emociones
Autor/a: Guderio
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469287


MENDIGO DE LAS EMOCIONES

Por la ventana,
mis emociones tiro,
y sin ganas de verlas,
las miro.

Caen rápido,
siguen cayendo,
las pierdo de vista,
las veo.

Abajo en la calle,
un mendigo las toma,
y bajo su vieja ropa,
las coloca.
Bajo rápido,
desconcertado,
¿qué he hecho?
Las he botado.
Llego por fin abajo,
no veo al tipo por ningún lado,
y por más que busco,
quedo desconcertado.

Subo con despecho,
y al ver nuevamente por la ventana,
lo veo,
ahí estaba el mendigo,
de los pobres diablos,
que su vida,
han botado.


VI.- NUEVOS TALENTOS
(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación)


Duerme
Autor/a: Mario de Vega
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465442


DUERME
Duérmete ya, Niña Vieja​
Duerme y descansa en paz​
Que sea dulce tu viaje​
Y no temas a despertar​
No temas la muerte niña​
No temas a descansar​
La luz te espera plena​
De aquello que gustas más:​
Bordados en oro y plata​
Cosidos que remendar​
Cantar canciones hermosas​
Y ropa para doblar​
Duérmete ya, Niña Vieja,​
Duerme, y descansa en paz.​
Cierra tus ojos y duerme​
No temas dejar nada atrás​
Aquello que la luz contiene​
Seguro te gusta más.​
Tus labores aquí dejas​
Nada te puedes llevar​
En el cielo, lo que precisas​
Los ángeles te lo darán​
No temas sus voces, Niña,​
Ellas te han de guiar​
En este último viaje​
A ti, que no te gustó viajar​
Duérmete, Niña Vieja,​
Duerme, y descansa en paz.​
Escucha el viento que llama​
No te retrases más​
No demores tu partida​
En el cielo, está tu lugar​
Aquí quedamos tus hijos,​
Recordando tu cantar​
Aquí tu compañero, esposo,​
Nada nos ha de faltar.​
No temas dejarnos, Niña,​
Duerme y descansa en paz.​
Que sueños hermosos te llenen,​
Que alumbren tu despertar.​
La luz te espera, María,​
No tengas miedo a volar.​
Duérmete, Niña Vieja,​
Duerme&#8230;​
&#8230; y descansa en Paz.​
<<<>>>

Caminos en la arena
Autor/a: Niëtmore Solysmun
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468690

CAMINOS EN LA ARENA

Me atreví a soñar,
Que no estabas ahí.
Pedí censo mayor,
&#8216;Vive, mas no busques&#8217;
Voz eterna dictó.
Y silente marchó.
Eterna duda quedó.

Sin hoy, vago rumbos
De pasos de ciegos.
Sin rebuscar nada
Ni Concreto ni velo.
Mezclo lira con soga,
Mí misma someto
Aquí y ya Ahora.

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Los años importan nada
Autor/a: reeffiel bohem
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466998


LOS AÑOS IMPORTAN NADA

Entrecerrando los ojos.
Mirando hacia mis adentros.
Pedí, postrada, de hinojos:
&#8220;no transcurrieran los tiempos&#8221;.

-Me sentí en el paraíso,
en las nubes, en el cielo.
Tal vez parte de la gloria&#8230;
-efectos de algún desvelo-.

&#8230;Que no haya noche ni día,
tampoco principio o fin.
Que haya exceso de alegría
y hacer de la edad festín.

-Me sentí ser observada
por todo tipo de seres.
-Creí escuchar de la nada:
&#8220;Que hay que admitir lo que eres&#8221;.

Ya vuelta a la realidad
valoré lo que ha pasado,
y llegué a la gran verdad
de que me aman y he amado.

Al fin, pude comprender:
¿los años? - importan nada
-. Ayer niña, hoy mujer,
La edad, ha sido mi aliada.

<<<>>>

Inmortal
Autor/a: airesdeltiempo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471330


INMORTAL

Todo me recuerda
cuán tan breve es la existencia,
de pronto se detiene el viento,
muere la flor, muere la hierba,
muere la inquieta mariposa
que se desplaza en mi azul
y alegre posa, muere el día
al llegar la espesa noche,
muere la noche con el retorno
sereno del brillante día...
¿Qué más da... vivir soportando
esta agonía...?
Todo me recuerda
cuán tan breve es la existencia,
nada es al azar, nada es coincidencia
todo tiene su razón ,motivo, consecuencia,
¿Quién me asegura hasta qué punto
de la vida la llama seguirá extensa?
ser o no ¿cuál es la diferencia?
estar vivo no es existir...
¡Trascender!... es la meta...
perdurar como la luz
atravesando las tinieblas.


<<<>>>


Cada línea, un poema
Autor/a: danimub
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470504


CADA LÍNEA, UN POEMA
Sobre un plano inclinado​
limitado por cuatro rectas​
se apoya una diagonal​
de puntos que se interceptan​
formando un ángulo agudo​
un vértice se despliega​
Entre las dos directrices​
perpendiculares y opuestas​
un arco audaz se guarece​
de tres ejes que lo acechan​
su diámetro adyacente​
con la tangente se cierra​
Nacen como un suspiro​
siete líneas paralelas​
sus puntos de origen son​
equidistantes de aquellas​
que en vista frontal parecen​
una arista, larga eterna.​
Cuando dos planos se cruzan​
como almas yuxtapuestas​
cuando coinciden sus lados​
y sus ángulos se besan​
cada segmento es un verso​
cada línea es un poema​

<<<>>>

Una flor blanca
Autor/a: MARCO ZAGAL
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=465034


UNA FLOR BLANCA

Mi jardín he encontrado
Perdido en el olvido
Una flor blanca en el centro
Mi atención cautivó

Mi jardín un pequeño prado
Lleno de luz y calor
Y en mi blanca flor
Una hermosa mariposa roja se posó

En un susurro
Ella se enamoró
En un suspiro
El viento las unió

Todo era una gran y bella ilusión
Así, llegó la estación
Del olvido y el dolor
No avisó, sólo llegó&#8230;

Poco antes su mariposa Roja viajó
Y desolada la flor quedó.
Congelada, en su perpetuo blanco
Bajo el hielo con su mirada fija
Al cielo en eterna espera

Y Su mariposa roja voló
De olvido en olvido
A otras flores su vida ofreció
Y con dolor su flor blanca extrañó

Mi jardín de frío se vistió
La mariposa su flor blanca olvidó
Congelada bajo el hielo
La flor blanca lloró

Después de dos vidas
Con el sol otra mariposa llegó
Con el suave toque de sus alas
Y con el tierno beso de su alma
A la flor blanca revivió

La flor blanca no reconoció
Por mucho que la miró
A su amada mariposa
Y sin saber la rechazó


Blanca la flor
Al sol miraba
Y a Dios rogaba
Para que el viento la llevara

Sin su mariposa roja
La flor blanca
Pálida agonizaba
Sus pétalos de gris se pintaban

Y así llego la estación del agua
Y la flor blanca
En mi jardín se desnudaba
Sin su mariposa roja se marchitaba

Desde mi ventana lloré
Al verla morir
En mi jardín descansé
Y junto a ella me posé

Mientras mis ojos se cerraban
Mi flor blanca se marchaba
Y así mis sueños se borraban
Sin saber que era yo quien la amaba&#8230;

<<<>>>

Morir el tiempo
Autor/a: Jasmin Guillen Paúl
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467182


MORIR EL TIEMPO
quiero dejar el tiempo​
tremendamente muerto​
y marcado por una solemne cruz​
ayer fui un fantasma​
otra me constituí​
ahora me lacero el alma​
para que surja una letra​
para parir alguna palabra​
espero que nadie me hable​
de la cruz de mis hombros​
de mis días a veces sin luz​
simplemente, quiero dormir​
y no continuar en vigilia​
porque se hace más tormentoso​
vestirme, día a día con este sentir​

<<<>>>

Te fuiste
Autor/a: Sergom
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466929


TE FUISTE

Te fuiste con penas y con glorias
lamentablemente algunos alcahuetes
siguen por aquí despiertos.-
Esta señora que cierra los ojos
vino a reclamar por tu nombre
pero se fue un poco incómoda
creo que ni ella te merece a su lado

Te fuiste&#8230;
Y en tu cosecha por la tierra
te llevaste
&#8230;.los ideales en una bala
&#8230;.el futuro de mis hermanos
en el grito de los niños
&#8230;.el llanto de las abuelas
ahogado en una plaza
&#8230;.y el país quebrado en sangre
cada vez que respirabas

Sospecho que la muerte
no es buen purgatorio
¿ cómo va a caber
tanto dolor en tu cuerpo?

Pero allá te estarán esperando,
no va a ser fácil
retirarles la mirada
a 30000 &#8220;ENCONTRADOS&#8221;
no ya &#8220;DESAPARECIDOS&#8221;

Aquí seguirás en el consciente colectivo
que morderá de costado
la sombra de tu nombre,
que ensayará miles de gestos
frente a tu figura,
que te zamarreará
en el oscuro silencio de tu tumba
para que nunca puedas
descansar&#8230; EN PAZ&#8230;


<<<>>>


De golpe
Autor/a: revolta
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=462425&highlight=

DE GOLPE

Sucede que tú existes y yo estoy vivo.

Respiraba, cierto,
y por alguna razón mi sangre
llegaba a todas partes,
tal vez
costumbre, inercia, aburrimiento.

Vivía, sí, deambulaba,
de la noche al día, del vacío más silencioso
a la más simple de las nadas.

Pensaba, sí.
Supongo que lo hacía.

Estaba solo, sí,
pero la soledad
era una dulce melancolía,
una tristeza amable
en que refugiarme
cuando el mundo,
mi finito mundo,
me dolía.

Callaba.
Siempre, siempre
callaba.

Pero tú existes, así, tan de repente,
tan sin esperarte,
y ahora sé
en qué pienso,
qué es eso que late
tan fuerte ahora aquí,
sé dónde quiero ir.

Ahora sé
que estoy vivo
porque duele,
que la distancia más terrible
es entre dos miradas
que no llegan a cruzarse,
que la soledad no es un juego,
que el silencio es mi enemigo.


Tú existes, y mi pequeño mundo
es ínfimo.
Todo lo ocupas tú, todo lo llenas,
todo menos ese vacío espantoso,
este abismo
donde eras tú
lo que hacía falta.

Y ahora...
Ahora
tú estás aquí,
tan lejos,
tan demasiado lejos.
Yo apenas si sé existir,
rellenar estos tiempos
en que no estás,
y mucho menos
esos en que sí
y yo apenas
si logro un balbuceo.

Ahora
la melancolía es amarga
y la soledad es triste
y tú no estás,
porque no estás donde yo quiero,
y yo no sé...

No sé qué hacer
ahora que así de pronto
tú existes
y yo estoy vivo
y lo sé.


<<<>>>


El amor en la tercera edad
Autor/a: Edel Vicente
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466504&highlight=edad


EL AMOR EN LA TERCERA EDAD

Porque estoy llegando a los setenta,
¿debo quedarme tranquilo en casa?
En su prisa los hijos no se dan cuenta
que la ilusión nunca muere, se aplaza.

Quedan atrás los años vividos
la experiencia, venturas y errores,
de desdichas y placeres no conocidos,
de ignorancia en las reglas y sus horrores.

No, no me rindo a la soledad,
busco con quien compartir mi vida
y juntos descubrir a nuestra edad,
lo bueno y bonito que el amor anida.

El amor es increíble a cualquier edad,
pero cuando ya pasamos los sesenta;
la experiencia, la sensatez, la seriedad
maduran, la sabiduría se acrecienta.

Ya conoces cuáles son tus fronteras;
Y a tu pareja mejor vas a aceptar,
sabes lo que buscas, lo que de ella esperas
y que sus defectos no los vas a cambiar.

La vida en pareja más allá de un combate
hecho de victorias y fracasos,
como un baile armónico se debate
entre dos personas firmes en sus lazos.

Disfrutan de un amor inteligente,
no por ello menos apasionado
que la entrega loca del adolescente,
sólo que maduro, tierno, sosegado.

Sonrojados cuando en la calle los miran,
en el abrazo que no pueden evitar,
sin advertir en el respeto que inspiran;
un abrazo y un beso, devenidos en altar.

<<<>>>



VII.- PROSAS RECOMENDADAS
(Seleccionada por la administración,
a propuesta de los moderadores y usuarios)


El último roble
Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472133&highlight=


ÉL ÚLTIMO ROBLE

&#8212;Sssssssstoc. Sssssssstoc. Sssssssstoc. Ssssssssstoc.

&#8212;Déjame un rato a mí, Pepe.

Pepe dejó caer el hacha en la hierba, apoyando las dos manos en el mango y el cuerpo en ellas, después de secarse el sudor de la frente con los reversos. Ariel se acercó, relevando a Pepe en la tarea de talar un gran roble que se inclinaba sobre el prado. Este lo recorría un riachuelo que emanaba de una pequeña presa del río que atravesaba la aldea. Era el regadío de antaño, cuando de estas montañas brotaba una vida dura y sometida.

Una cigüeña y un milano daban vueltas en las alturas sin mover las alas, como llevados por un viento que hacía de noria horizontal e invisible. Bajo las aves, los gatos matutinos acechaban petrificados, entre la futura paja, el menor movimiento de topillos, ratones o saltamontes. Alguien había arrojado abundante leña para que el sol, esa mañana de principios de verano, calentara como nunca, tanto que hasta las nubes se habían evaporado.

Dos yeguas, con las cabezas en el culo de cada una, no cesaban de latigueárselas suavemente, apartando así, por un instante, a las pesadas moscas que volvían al momento a la tarea absurda de increpar ojos, narices y rostros de los equinos. El potrillo de la madre, que resonaba el cencerro con su continuo "tolón tolón", dormía con sueño profundo, y quizás inquietante. Era un potrillo criado para carne. La madre giraba las crines con frecuencia, para cerciorarse de que su hijo aún estaba cerca de ella.

&#8212;Ssssssssstoc. Ssssssssstoc. Sssssssstoc...

Pepe alzó la vista y "se apoderó" de la visión del milano. Desde allí divisó los meandros del río, el valle repleto de chopos, alisos, fresnos, sauces, robles...; y a la cigüeña que lo acompañaba en el otro lado de la noria horizontal del viento; y a las montañas, que en este julio se adornaban con la infinidad de las flores amarillas de piornos y escobas. Pero no lograba ver más allá de los horizontes de la aldea.

Pero Pepe, imaginándose milano, también divisaba los meandros de su vida y el recorrido de esta, desde que nació hasta el momento de talar el último roble que le correspondía.

&#8212;Sssssssssstoc. Ssssssssssssstoc. Ssssssssssstoc.

Ariel dejó clavado el hacha en el roble; dio media vuelta y escrutó a un Pepe que miraba al cielo. Acompañó a los ojos de su amigo y acertó que se había puesto en el lugar del ave rapaz.

&#8212;¿Por qué elegiste este roble, Pepe? &#8212;preguntó para atraerlo.

Pepe volvió a su cuerpo y miró a Ariel.

&#8212;Porque está inclinado, medio cayendo sobre el prado; porque lo plantó mi madre el día que nací; porque bajo él dormí las siestas de la siega; porque me cobijó de nieves, lluvias y heladas... &#8212;las palabras de Pepe disminuían de fuerza, hasta sólo ser audibles para él mismo.

Pepe se dirigió al roble y desclavó el hacha.
&#8212;Terminaré yo &#8212;dijo más bien al hacha que a Ariel&#8212;. Ssssssssssstoc. Sssssssstoc. Sssssssssstoc...

A cada golpe, tan fuertes que asombraban a un Ariel que no desviaba los ojos de los profundos cortes, el árbol emitía quejidos de desgarro, quizás porque el enorme peso rompía el tronco tenso.

&#8212;Ssssssstoc.Sssssstoc. Sssssatoc. Sssstoc...

Pepe aceleraba la rapidez de los movimientos del hacha mientras su memoria reciclaba veloz la tragedia por la cual hubo de salir de la aldea hace casi sesenta años. Parecían dolerle los hachazos más que al mismo roble. Ariel, al darse cuenta del peligro de infarto que rodeaba a Pepe, le dijo que descansara, que a sus casi ochenta años no era conveniente tales esfuerzos.

&#8212;sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... No te preocupes, esto es lo único que me queda por hacer &#8212;contestó sin parar de talar.

&#8212;¿Me contarás qué ocurrió? &#8212;preguntó indeciso Ariel. Había oído la historia de Pepe, toda la aldea lo supo. Pero desconocía si él sabía la verdad, si alguien se lo dijo alguna vez.

&#8212;Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... Aquí está enterrada Carmen. La saqué del cementerio de la aldea y se la di a este roble. Ahora quiero que me la devuelva, que me dé su madera para construirme el ataúd que me cobijará a mi muerte. Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc...

Al decir estas palabras, la imagen de Carmen colgada de la viga del techo de su alcoba explotó de pronto en la mente de Pepe.

&#8212;Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... Se suicidó. Su padre quiso obligarla a casarse con el hijo del rico del pueblo. Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc...

Ariel escuchaba las frases temblorosas de Pepe mientras veía saltar el sudor de sus cabellos canos y recorrer su cuerpo musculoso y grande. Sintió lástima por él, nadie, a lo largo de tantos años, le contó la verdad.

&#8212;Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... No quiso huir conmigo. Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... Por la noche, el día que la enterraron... yo me la traje aquí. Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... Prométeme una cosa &#8212;dijo sin parar de talar.

&#8212;Dime, Pepe, haré lo que me pidas.

&#8212;Sssstoc. Sssstoc. Sssstoc... Asegúrate que me entierran en el ataúd que construiré con este roble.

&#8212;Está prometido, Pepe. No te preocupes.

El roble cayó sobre el prado con gran estruendo, como un último quejido ante una muerte repentina y dolorosa. Ariel observó la extraña savia rojiza del roble, pero no dijo nada; quizás se debiera a las fechas, porque jamás había talado en verano, sino que siempre se hacía la tercera semana de octubre, cuando la luna era nueva y la savia estaba abajo. Nunca se iba a leña en primavera, ni en verano, cuando la savia estaba en su máximo esplendor para alimentar a las refulgentes hojas. No entendía de savias ni de botánica, por lo que no dijo nada. Tampoco pareció importarle a Pepe.

El milano voló raudo hacia la cigüeña, clavándole sus afiladas garras en el vientre. El vuelo de la cigüeña se descontroló y caían rápidamente en espiral. La tierra ya era muerte para las dos aves cuando el milano la soltó y alzó el vuelo. La cigüeña se estrelló contra la hierba húmeda. Todos los gatos que cazaban en el prado dirigieron las miradas al crimen. Luego no le dieron más importancia y continuaron esperando a que la vida les otorgara alimento para un día más.

Esta escena le recordó a Pepe a su primer y único amor a lo largo de la vida. La Carmen que se suicidó estando embarazada, la misma que se negó a huir con él. Transformó a los gatos en los aldeanos que no hicieron nada por él ni por Carmen; los vio como a esos felinos a los que sólo les importa lo suyo y el día a día.

Pepe, al acabar de construir su ataúd, murió. Lo talló con adornos de flores de piornos, con las mismas que Carmen Recogía para ofrecérselas a la virgen en la procesión anual de Pascua; día en el que se enamoraron. Talló la figura del roble en un lateral y al valle de la aldea en el otro. Los huecos que dejaban los dibujos tallados de las flores formaban una serpiente que las rodeaba. No había sido su intención, pero es lo que pensó Ariel al ver el ataúd.

Poca gente fue al entierro. Las aldeas cercanas estaban casi despobladas y Pepe era un octogenario sin familia alguna. En el cementerio, cercado por un ancho muro de piedras y a más de un kilómetro de la escasa población, lo enterraron en una tarde calurosa, bajo dos metros de hierba polvorienta. El último muerto de por allí lo fue hace más de treinta años. A penas una veintena de almas albergaba el camposanto. Una debería de ser la de Carmen, pero su nicho siempre estuvo vacío. Sus carnes y sus huesos, su esqueleto, fue alimento para el roble, para el ataúd donde ahora estaba eternamente Pepe. Ahora sí, Carmen, de alguna manera, descansaba en el camposanto para siempre, junto a su amor.

Ariel lloró por ese hombre que había sido su amigo, su único amigo, el que le había ayudado a sobrevivir a la extrema dureza de la alta montaña. Le había enseñado lo que sabía: las plantas que debía cultivar, las que no se helaban en las noches gélidas, ya fuera verano, porque helaba cualquier día del año; le dijo los días mejores para la siembra y la cosecha; cómo cuidar a las gallinas, conejos, patos, caballos, vacas u ovejas; cómo cortar la leña y guardarla para el invierno, o cómo encender la cocina, cómo abrir y cerrar los tiradores para que aguantara y calentara más, según los fríos. Pepe le había enseñado lo que sabía, a él, al nieto de aquel hijo de ricos que quiso casarse con Carmen. Una Carmen que no se suicidó, sino que la mataron, porque en verdad iba a fugarse a la ciudad con Pepe, para empezar allí una vida y criar al hijo que crecía en sus entrañas, al hijo de Pepe.

A Ariel se lo contó su abuelo con lágrimas en los ojos, pues él también amó a Carmen con pasión. Y con lágrimas, en los ojos de su abuelo, le oyó oír el nombre del asesino: su padre, su mismo padre la ahorcó. Luego especuló que podría haber sido por deshonrar a la familia, por miedo a las represalias de su familia, la familia rica de la aldea, por aquel entonces. Otras malas lenguas aseguraban que el padre estaba locamente enamorado de la hija, que se volvió loco cuando la hija dijo de marcharse. De todas maneras, qué más daba, ya no tenía solución, nada hubiera conseguido con decírselo a Pepe. Si se lo hubiera dicho, el resto de su vida hubiera sido odio hacia el padre de Carmen, hacia su abuelo y su familia, quizás hacia él mismo. Ahora sabría la verdad, por fin, y por fin encontraría con los brazos abiertos a su amor de siempre, y para toda la eternidad y, quizás, quién sabe, la encontraría junto a su hijo.


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Once mordiscos al espejo
Autor/a: Funámbula Peperina
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467854


ONCE MORDISCOS AL ESPEJO

I. Yo nací un día en que el viento tiró la luna y de los pedazos brotó el perfume de una noche rota. Resaca y fiebre del desprendimiento.
II. Me miro al espejo y recuerdo que soy hija de Octubre y mi cuna fue el viento. Me acerco al espejo nebulante de ausencias y miedos. Esto es dar un salto al abismo, perder el pudor de arrancarle los ojos al reflejo; de dejar atrapar un recuerdo entre las uñas.
III. En el umbral hay un camino muy largo lleno de huellas diáfanas como anémonas en el agua, como cristal de auroras. Hay un camino que crece como selva bajo una lluvia de clavel.
IV. Detrás de la cortina de naranjos y buganvilias, la memoria en su disoluta intransigencia cose las bocas de mis pasados. Visión de que lo cruel no es el olvido. Hoy me siento valiente.
V. Me acuerdo que cuando era niña, en el jardín crecían mariposas. Blancas, amarillas; en su impasible elevación. Me decían que las sembraban los muertos para que los vivos no se olvidaran de mirar al cielo. Y me acuerdo tanto porque yo a las mariposas les tengo miedo. Han de oler a piedritas y a tubérculo; a sal de hueso.
VI. También me acuerdo de caracoles enterrados. A veces pensaba que eran las semillas de los muertos y que de ellas brotaría música de oboes; música líquida y mínima.
VII. Miraba mis manos en el lodo. Parecían pájaros aleteando en el cielo espeso de nubes y los pobrecitos no hacían más que ahogarse con tanto aire.
VIII. Decían, me acuerdo, que en el terreno de atrás espantaban unos fantasmas que balaban como cabras en matadero. A mí me daba más miedo el profundo aroma a nostalgia impregnándose en los recovecos de nuestras historias.
IX. Yo no sabía dónde esconderme del miedo. Lo creía nigromante.
X. También recuerdo mis ojos estrellándose contra los vidrios de una ventana grande donde me sentaba con Nina a platicar en silencio. Nina sólo hablaba en silencio, como hablan las cosas de este mundo y los muertos del otro. Nina era un niño y tuvo miedo de decirme que me tenía que dejar.
XI. Pero sobre todo recuerdo presentir soledades e intuir la entelequia del silencio.


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En busca del sol
Autor/a: skypyfrit
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=458450&highlight=


EN BUSCA DEL SOL
(Poema a un amigo)

Elegiste el día de hoy para encontrarte de repente con todo el sol; llenarte bolsillos de caracolas incandescentes, pisar la inmensidad del firmamento azul.
La brisa de la playa te llevará a los confines del todo, cubierto de gozo, Maurice.
Acompaña el vuelo de las gaviotas, ¡mírame desde la inconmensurable profundidad!, sumérgete amigo con todas las criaturas marinas y dime con la brisa tu sentir. Vuelve cada tarde con la niebla a visitarnos.


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Yo te regalo
Autor/a: Pablo7972
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=458482&highlight=


YO TE REGALO

Ahora que no sé qué ocurre, qué tormento se está oponiendo a que puedas dejarme un simple beso de buenas noches, tan lejano como una canción que para ti escucho, mientras las horas se van descolgando por mi cuerpo, ateridas de tu ausencia, despertadas en casi una madrugada ensoñadora, yo te prometo tantos imposibles.

Hasta que el bravo bofetón de la mañana me despierta de golpe y sin ti, sin tu mensaje ni tu sonrisa, la misma que yo finjo para vivir y caminar entre las sombras que me hablan y me tiran del brazo, yo te lo presto para nadar hasta la orilla, como mis muslos, mis codos, mis rodillas, yo te regalo las pértigas de mis clavículas para que atravieses todas las zanjas que asoman como ciénagas oscuras susurrándote abismos donde olvidarte no es el peor de los desastres.

Te regalo mi voz y mis cuerdas vocales para que dirijas tu oda a un cielo que te mira y en el que se refleja la maravilla de tu sonrisa y tu cara imaginada.

Te regalo mi tiempo, para que seas parte de mi vida, una estrofa que yo atiendo y continúo cada día, que yo escribo, reescribo, leo, aprendo y beso, sin tachar de sus palabras ni la primera sílaba.

Te regalo mis ojos, para que veas los continentes y los seres vivos, tus amados perros, las aves que te eleven, para que no sean ya más tus lágrimas las que laven con rabia tus mejillas; yo te presto, yo te regalo, yo te obligo a enjugar el lagrimal con las mías.

Te regalo el sonido de mi sangre al correr por donde debe, y transfundirla a tus canales por los que, estrechos, pueda recorrerte, guía de la vida que te llenaría con un corte noble.

Te regalo el mapa de las profundidades de mi cerebro, mi intelecto confundido y los valles y rocosas cumbres de mi inspiración, los techos áridos y grisáceos de mi melancolía, y el aparato eléctrico de las tormentas iracundas que descienden y anegan las serranías de mi razón.

Te regalo mis músculos, mis conexiones nerviosas, para que apagues el día y enciendas la ubérrima noche en el paraíso distante.

Te regalo las líneas asurcadas de mis manos, las estepas gloriosas donde el sol calla, las hendiduras atrapadas en la estentórea faz al mundo de mis palmas.

Te regalo el corazón, el motor, los pulmones, la brisa ornada de candiles al viento, semiapagados en la amplia ventisca que enmudece su oreo; el cimbrear de la llama en mis iris, la oscuridad infinita de mis pupilas, el blanco casquete polar de la esclerótica cortado por las lenguas de fuego de mis volcanes, las uñas con que arañar el mudo asombro de un Dios que pueda verte, incluso soñar con tocarte.

Te regalo mi cárcel, mi perentorio espasmo de esperarte, mi soliviantada fe y mi saludo abstraído a un confundido ángel que pasa y me traspasa, mirándome sin mirarme, soslayándome, leyéndome, abajando su trompeta con un vahído y un "no puedo ayudarte".


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Podría ser ahora
Autor/a: Leonardo Vinci
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=467672&highlight=


AHORA

Ahora dormís. No voy a mentir, no recorren elfos abstraídos tu figura quieta, ni te andan ángeles encima ni nada. Hay como una bolsa de profundo silencio y nosotros dentro. Hay un dulce olor a cuerpo de mujer dormido gravitando en el frío estático. A contraluz, sos un recuerdo de Alhambra, una maja de espaldas desnuda y oscura, un alcázar inconquistable. Dormís como un garabato, como un pichón negro caído entre varas de grafito que se dieron muerte sobre una tela nocturna. Es cierto, hay tanto silencio y tanto frío que no me dejan recordar. Entonces escribo, sobre tu hombro redondo y quieto, como un satélite escribo: Era una mujer temblando bajo el tendón del amor. Una mujer reverberando su dimensión en lo oscuro, horadando el propio cadmio de su rostro hasta la luz. Sus ojos apretados encarnaban dos líneas en el vacío, dos látigos mágicos en las estepas, dos cicatrices imborrables. Era una mujer que amamantaba en la penumbra, o trocaba en incandescencia el frío de la noche, o enlazaba las infancias o giraba los halos que las precedían, daba igual. Sobre tu hombro quieto escribo, sobre tu hombro que duerme como probablemente ahora lo haga, escribo, no en un papel sino en la memoria. Y entonces ocurrís al descuido, como un disparate a sucintos trazos en un girar de cabeza o estornudo. Y siempre me pasa que cuando te inscribo en la memoria no puedo saber después de qué lado estás; podría invocar al Olimpo entero y de nada serviría, cómo saber si fuiste o no. Y me digo, esto que te dormís, que te me dormís en las manos, en cualquier parte y momento como el cacharro que se enfría lento en la cocina a oscuras. Entonces imagino la enjuta mirada de dios, no sé, sólo la imagino; sus ojos sobre la enjundiosa muerte de un guerrero cayendo a tierra de cualquier manera menos de rodillas. Y me digo, vos que te dormís en la cornisa negruzca de la luna y en el pretil de la ventana como frío, te dormís extendida sin embargo, a lo largo de la insobornable sombra que proyecta el lápiz inerte sobre la mesa.

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¿Qué haría?
Autor/a: Genoveva39
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472235&highlight


¿QUÉ HARÍA?

¿Qué haría si los pájaros no entonaran sus trinos? ¿Si se calla el cantor? ¿Sin amigos?
¿Qué haría si al despertar el amanecer no me saludara con sus rayos de sol y en el ocaso de la tarde, llegando la noche, las estrellas y la luna no conversarán conmigo?
¿Qué haría sin ver al campesino, que arando la tierra de cara al sol, siembra la semilla del trigo?
¿Qué haría sin mi taza de café, y mi mal amigo el cigarrillo?.
¿Qué haría sin mi enojo por tu partida, para ver a tu equipo favorito?
¿Qué haría sin tí, hombre mío? ¿Quién me cobijaría en sus brazos en mis noches de miedo y desatinos?
¿Qué haría tierra donde vivo, si enojada porque no te cuido te llevaras para siempre, mares ríos valles, paisajes?
¿Qué haría sin el arco iris, que majestuoso en su belleza, cumple el desafío de unir el cielo con la tierra?
¿Qué haría vida, sin la hermosura de la naturaleza?
¿Qué haría sin la poesía, la música y los niños? ¿Qué haría si mis ojos no pudiesen seguir el vuelo de las golondrinas?
Un mundo de sombras me envolvería y en la oscuridad de mi alma, te pediría que me perdones, vida, por ser tan ciegamente materialista y no darme cuenta que todo me brindas.


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Ella y el espejo
Autor/a: Lore1
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469908&highlight


ELLA Y EL ESPEJO

Ella sola ante el espejo, desnuda de vanidades y de fuegos. Con la arruga a flor de piel, con sus patas de gallo y algún que otro pelillo en el bigote. Contemplarse desnuda y deshojada, con el corazón maltrecho y las lágrimas a flor de piel. Mirarse poco a poco sin miedo a ser ella misma en su totalidad, sin trampa ni cartón, revestida de corajes y de sueños. Recorrer la vista por cada poro, por cada señal que va dejando el tiempo en el escote, en los brazos, en la comisura de los labios. Así, tratando de no apartar la vista de la realidad que el cristal le devuelve, tratando de no odiar cada michelín flotando en el abdomen, ni las canas recién nacidas, ni los párpados caídos que ensombrecen la luminosidad de los iris, antaño tan pícaros y alegres.
Ella a pesar de todo sigue siendo la misma. Tiene el mismo corazón que un día se atrevió a soñar más de la cuenta sin morir en el intento. Ella es una multitud de diosas en una. Un volcán de hormonas y de batallas. La que se sigue admirando de las mismas cosas de siempre, de lo que no es efímero, de lo que nunca muere. El tiempo pasa, pero en su corazón siempre hay flores y pájaros picoteando entre sus aurículas. El tiempo gira a más velocidad que las nubes de tormenta; sabe que todo pasará, pero aún hay esperanza, porque ella al fin ha empezado a admirarse y amarse sin miedo a la verdad. Ella sola ante el espejo: desnuda y sin recato.
 
Última edición:
SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA SEPTIEMBRE 2013
Publicados en temáticos de junio a agosto y en clásica en SEPTIEMBRE
(La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa recomendada
no se ajustan al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)


En Mundopoesia se publica una media de 4700 temas cada mes, de los cuales casi el 90 % se publica en los foros temáticos.

Dado que la presente selección se corresponde con tres meses de publicación de temas, de los más de 300 poemas propuestos por el Jurado, se ha confeccionado una lista de 40 temas, con los más propuestos en cada foro; de ellos los 4 más votados son poeta mes (uno por cada mes de publicación y uno más por empate en votos), los 6 siguientes en votos son poemas destacados (dos por cada mes de publicación), el resto de temas de la lista que han obtenido algún voto, son poemas recomendados.




I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA


1º semana de septiembre

(Dos temas empatados)


Encuentro inolvidable

Autor/a: Antonio

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=456061&highlight=inolvidable



ENCUENTRO INOLVIDABLE


Aquella tarde de un otoño frío
estabas muy radiante y luminosa,
brillabas como estrella esplendorosa
allá por el oscuro cielo umbrío.

Tus rayos fueron todo un desafío
y de una forma un tanto misteriosa
prendió la llama en mi alma cautelosa
quedando ardiente aquel lugar sombrío.

Recuerdos llegan hasta nuestros días,
nostalgia de un momento memorable
de aromas dulces llenos de ambrosías.

Amor es causa y don irrenunciable
que lega como aval de garantías,
las dichas de ese encuentro inolvidable.


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Ruego de un viejo soldado
Autor/a: rubgy

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466250&highlight=viejo



RUEGO DE UN VIEJO SOLDADO

Llega sin faro en el alma
la mar velada y salvaje,
no trae encima bagaje,
está perdido y sin calma.
El arma tiene en la palma
un huracán en su mano,
su aliento expele propano,
sus ojos mirada ciega;
la furia que se despega
sin ver la faz del hermano.

Locura de ese "cristiano",
soldado en cualquier combate,
parece fuera un primate
salido de algún pantano.
No parece un ser humano,
sino una bestia inconsciente
que mata como demente
si adelante te le instalas;
tengan pies o tengan alas
enemigo o inocente.

Tan solo se muestra un ente
denotando su crudeza,
al demostrar la fiereza
acaba con lo latente.
No tiene voz ni es clemente,
ni el cerebro con temor,
construye con el terror
obedeciendo ordenanzas;
nunca pone en la balanza
la crueldad contra el amor.

Hasta aquí llego, señor,
contando estos tristes versos,
en experiencias inmersos
sabiéndome perdedor.
Hoy tengo amargo sabor
por este tiempo aludido,
al estar mi hijo querido
sumergido en ese espanto;
le ruego a Dios con mi llanto
no lo deje en el olvido.




2º semana de septiembre


Sosiego
Autor/a: supersoulazul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469262&highlight=sosiego


SOSIEGO

¿Qué sentirá la aurora cuando enlaza
las flores con la música del día
y aviva con su tibia algarabía
el cántico del sol y el gris desplaza?

¿Qué sentirá la tarde cuando traza
destellos de rubí, de fantasía
sobre un cielo poblado de agonía
que a la espera de un son su voz abraza?
¿Qué sentirá la noche cuando errante
un lucero la borda a trazo fin
y le imprime a su espacio algún destello?
¿Sentirán lo que siento en este instante
con tu rumbo abrazado a mi destino?
lo sabré, lo sabrás&#8230; ¡Será tan bello!




3º semana de septiembre


El amor y la Primavera
Autor/a: Mariluz Reyes
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468433&highlight=primavera



EL AMOR Y LA PRIMAVERA


Despliegas primavera tu airón de campesina
del padre celestial el más hermoso friso:
¡Qué genios tus compases, qué tacto tan preciso
del campo a la ciudad la reina eres divina!

Despiertan de la fría sabana blanquecina
los tréboles mimosos, las dalias y el narciso
y soy la mariposa surcando el paraíso,
libando con las ninfas tu néctar... tu glicina...

Contigo Amor nos trae su carro caudaloso
de ciencias infinitas y lánzase al rescate
de cálices ya muertos en recios corazones.

Fulgura en mi terraza tu efluvio primoroso
mi pecho enamorado de veras mucho late
¡al ritmo melodioso que ofrecen tus canciones!

Lo sé que tú dispones
el don de dar relámpagos al pecho entristecido
así mi corazón se roba otro latido.




4º semana de septiembre



Autor/a: Lobo111

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468677&highlight=enmarcar




Voy a enmarcar los rayos de tus ojos
los guardaré en un frasco azul turquesa&#8230;
¡Ay, tu mirada cuanto me embelesa!
¡Qué bien saben tus dulces labios rojos!

Me da electricidad y hasta sonrojos
tu apasionada boca cuando besa,
tu lengua es de sabor salvaje y fresa
tu cintura y tu pelo huele a hinojos.

Es tu forma de andar cautivadora
tu voz es clara como la mañana
suenan tus risas canto del jilguero.

Si toda tu presencia me enamora,
tomar tu mano cura y engalana
así te digo, cuanto yo te quiero.




II.- POEMAS DEL MES



El pescador

Autor/a: rubgy
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477011&highlight


EL PESCADOR

El sol se despertaba muy sonriente
trayendo calidez tentadora,
las gotas de rocío sobre el puente
aportaban la magia de la aurora.

Un reflejo danzante en luz cantora
trenzaba sobre el agua cristalina,
latido virginal en esa hora
un salto jubiloso de lobina.

Un pescador precoz solo atina
a prender un cigarro mientras piensa;
sabia naturaleza, bella y fina.

¡Qué glorioso candil nos dispensa!
¡Efímera e intensa, tan divina!
¡Gracias vida por darme recompensa!


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Eclíptica del recuerdo
Autor/a: Leonardo Vinci
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470034


ECLÍPTICA DEL RECUERDO

Otra vez algo que dice recordar.
Otra vez el viejo mar suicidándose
una y mil veces y otra vez.
La mirada sin eones, imposible,
deambulando como un enfermo de muerte
por los charcos del sueño.
Inmensa la bóveda arcangélica
abarca con su voz azul dos senos en rezo;
y la luna,
como un puñado de amarantos blancos,
temblequea desnuda sobre el agua
o entre dos hombros cónicos.
La boca seca, otra vez,
asir las innumerables crines del pensamiento
contrariando al viento,
la boca seca otra vez;
y rotar,
mil veces como la muerte rotar elíptica
una Venus entre las manos,
levigando el oro sobre el cráneo jade de la noche.
Otra vez fuera de mi boca
el chocolate que derraman tus ojos;
ese incontenible hasta el cansancio
deseo de llorar
sobre alas rizadas de combustiones y tormentas.
Una calle mojada refleja a contraluz
las espinas que preceden a los pétalos;
se precipita otra vez el aliento sobre la nebulosa del tiempo;
y la oscuridad es un tropezarse constante
con tu cara entrecortada,
urdida,
entre las trenzas de una alucinación.


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Hoy. Eternamente hoy
Autor/a: Navasdel
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470480


HOY..., ETERNAMENTE HOY
~Vivencias~


Hoy las rosas han perdido su perfume
y la aurora no ha encontrado su color
hoy las sombras se han quedado sin sus luces
y el catorce de febrero sin amor.

Hoy de nuevo me pides que te olvide,
que borre de mi mente lo pasado
y no puedo y además es imposible
que me olvide de todo lo soñado.

Otra vez me dices que te marchas,
que vives en un mundo equivocado,
que está lleno de falsas esperanzas
y de ilusiones que me están haciendo daño.

Esta tarde te he visto paseando
y mis sospechas han avivado mi locura
porque jamás hubiese imaginado
que otra mujer abrazara tu cintura.

Hoy el cielo ha perdido sus estrellas
y mi luna se ha marchado con el sol
hoy se funden entre una espesa niebla
un abrazo, un suspiro ... y un adiós.


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Múltiples cielos
Autor: Sara0305
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474862&highlight


MÚLTIPLES CIELOS


En otras vidas
La soledad amaba a un pájaro amarillo.
El campo nos endulzaba la tristeza
con la viscosidad de los mangos.
Era época de abundancia,
y eso nos hacía devota
e insoportablemente,
felices.



Enumeremos:
Nada se sabe de lo nuestro
Ni de un nosotros.

Se escribe con bohemia del amante arrodillado
a la ternura de la distancia.
Se sabe que calla,
mantiene la opinión cerrada al enjambre de miradas.
Se sabe que sueña
y no hay pesadilla más sospechosa
que una mujer recostada leyendo el silencio
adornada con ropa.

Nos amamos
Le puedo escribir, como ahora
sin esquivar a la ausencia de la gramática.
Ya sabía yo:
el amor es un fragmento de una parte nuestra
en la alegoría pordiosera de un vacío con alas.
O, dicho con desacato:
El amor es una rama en la tesis altruista
de una raíz, concibiendo mil almas.

Como sea
Nos amamos
Contamos deshoras en recuerdos imaginarios
reunimos fragmentos de nuestros des-encuentros
amparados en el axioma budista de vivirnos muriendo.

Vivir en la alacena de otras muertes.
El amor hizo de nosotros
esta alquímica costumbre de llenar de imposible
al único trámite edénico en la tierra.
La burocracia de los miedos
nos coloca
a ti por la corriente
a mí al sur de la línea imaginaria
y por encima de ello y por debajo de todo
hacemos de la realidad
el cómplice elocuente de habernos querido
desde el cordón infranqueable
de la matriz del tiempo.
A pesar de nada
La nada del sueño nos detuvo
A pesar de todo
El todo del sueño nos retuvo
Era amor.

La realidad es una ficción de otra vida.

Nada se sabe de un nosotros
Somos tú y yo
Dándole perdiz a la manada.
Y eso nos hace
Devota e insoportablemente
Felices.



III.- POEMAS DESTACADOS



Me miro
Autor/a: Francisco Lechuga Mejía
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474671


ME MIRO

Hay tardes en las que todo el horizonte
se cuela por la ventana con sus cada vez
más pocas esperanzas, con aliento cada
vez más pobre, con todos sus colores que
se clavan en los sentimientos como si
fueran granos finos de sal en la mirada.

Tardes en las que todas las palabras
se despeñan desde lo alto y
lo bajo de su significado y
se ahogan en un mar de papel sin tinta
del brazo de cada una de sus metáforas,
palabras tuyas, mías, palabras que tratan
a toda costa de encontrar su redención
mordiéndome los labios.

Hay tardes que no huelen a lluvia ni a hierba
ni a tierra prometida, tardes que se dejan
alumbrar como presagio de que el anzuelo lunar
usará como carnada todos los hubiera, todas las
cosas y
las calles y
las camas que jamás nos sucedieron.

Hay veces que siento en cada uno de los huesos
que ya es tarde y
solo te encuentro entre los versos de un poemario
que te cubre de los fríos con otra de sus hojas mientras
yo me miro los ojos en el reflejo de un espejo
únicamente para ver si después de tantas lluvias
por fin me han florecido&#8230;


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(Gramática de la soledad) Porque estás en los mapas como en una pregunta...
Autor/a: R_Cordero
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476350


(GRAMÁTICA DE LA SOLEDAD) PORQUE ESTÁS EN LOS MAPAS COMO EN UNA PREGUNTA...

Porque estás en los mapas igual que una pregunta
me he tatuado una brújula que me orienta a tu cuerpo
y tres relojes blandos
donde se escurre el tiempo sin vida en que te pierdes.

Hay quien maldice rostros en el fondo de un vaso,
agresiones al alba con los primeros trenes.

Cuando fallan de pronto todos los instrumentos
de localización, queda tu foto
y un beso prometido en coordenadas precisas,
y una fecha marcada en un horizonte incierto.

Nos queda, en el trayecto, la memoria,
señal de ti y abismo de promesas;
el único equipaje del viajero.


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La calavera de Aleli&#8230;

Autor/a: danie
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=473243


LA CALAVERA DE ALELI&#8230;

Le quema
el incienso
que brota de
aquella sangre,
bala apelmazada
recorre su cerebro&#8230;

En la noche que las luciérnagas fuman el cigarro de anís,
la calavera libertina de Aleli, flota en el éxtasis de las torres de ocre;
fisura de encéfalos bermejos por la combustión del petróleo
machacando las ideas de ese manto impúdico,
flúor de oro alucinógeno, dilatando las branquias del cuerpo, emergiendo las alas de la gloria al viento.



Aleli
sostiene
su calavera
con su única mano
mientras le quema la piel,
rasgando sus ojos escarlatas,
rompiendo la diáfana del espejo,
mostrando la evolución del cangrejo.
Smoke que baña las memorias con recuerdos,
paños húmedos que ensalzan las verjas de los lamentos,
decepción por la dosis narcótica del pez en el meollo del cerebelo.
El olor desagradable de la fiel carroña que carcome la resaca del papiro;
en la sombras de las candelas fumando la colilla de anís,
la calavera libertina de Aleli, flota en el éxtasis de las torres de ocre;
fisura de encéfalos bermejos por la combustión del petróleo
diseminando partículas y moléculas de granos del cerebro
soñando con una vida completa, perdida por el margen,
machacando las ideas de ese manto impúdico,
manto que lo exilia hacia el muro de cemento,
navegando por la Estigia de los cielos
dilatando las branquias del cuerpo,
lo confina a las rocas de la Parca,
flúor de oro alucinógeno,
se espesa el aire
pereciendo
con aliento
latente.



Emergiendo las alas de la gloria al viento.
Emergiendo las alas de la gloria al viento,
emergiendo las alas de la gloria al viento,
emergiendo, emerge&#8230;
Dilatando las branquias del cuerpo,
flúor de oro alucinógeno,
sensación del marchito del cuerpo.


El smoke perdurable de la broza brava lo consume perpetuo&#8230;


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El hombre circular
Autor/a: ciprés1957
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469437


EL HOMBRE CIRCULAR

El hombre circular tiene un radio
un cúbito dorsal
una tangente intangible bordeando la urbe
de su apolillado círculo.
Un hombre circular circula
adosado a un eje imaginario rutinario
mientras su especie deambula inconsistente
por las mutaciones naturales de la evolución.
Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
Tiene frío y un sórdido pasado.
Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
bajo la epidermis de una nevada de polvo.
Camina erguido encorvando su dorso
distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
Calvicies de cueros y rebaños
sostienen su esencia de emigrante sin destino.

El hombre circular refugia entre sus manos
calles arrítmicas de abulias de autoría.
Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
una rotura umbilical de sus raíces
un intento de socavar la atracción cenital
para luego adquirir impulso y dejarse llevar
en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
Pero la gravedad acorde a su peso
denso como su inequívoca mentira
subyuga la traición a su derecho
y se retrae instintivamente
domesticado a sus funciones
a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
donde reposan sus restos.


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Simple
Autor/a: Abcd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474452


SIMPLE

Tu pupila izquierda es hermosa,
la derecha también.
En la izquierda duerme el clima,
y el otoño es hembra feliz
de un verano celoso y culpable de serlo.
En la derecha se ocultan otras vidas,
anémonas, libélulas,
pequeñas guirnaldas de luz
y dulces bastones de chocolate
que tienen frío y ríen su sabor.

Tu mano izquierda es hermosa,
la derecha también.
En la izquierda hay ventanas y ríos,
los hombres beben y miran paraísos
mientras la derecha hace de cuna,
refugio,
y abismo para las otras esperanzas
esas que tienen que ver con la amistad,
la agonía
y el fruto que es desorden de la melancolía.

Tus dos pies son hermosos,
uno tropieza,
el otro corre hasta ser cota del sol.
Uno se hace piedra y llora licor,
el otro forma un túnel
para las rosas que pierden su color.

Vos, sos hermosa. Suave brisa,
mujer de hilo, luna y llena de angustiosa bondad.
Yo tengo miedo,
se que un día voy a resquebrajar tu hermosura
con valles de pensamientos tristes.
Te quiero lejos
y dentro de mis brazos.
Te quiero para jugar a la vida,
para perder, ganar,
para ser un columpio y desnudar toboganes,
para mentirnos con ajedrez de poesía,
para sernos escudo
y espada contra dragones sin sueños.
Te quiero blanda y gigante,
con el cuerpo húmedo de mañanas en tu nombre
y con la floripondia en el seno de una promesa nueva,
mutua,
mía,
tuya.

Te quiero,
paligenesia de nuestro amor-amistad-amor.
Sobredosis malsana de alma,
manzana y cristal del dolor.
Yo si te quiero
aún con la risa rota,
aunque no me quieras escuchar,
aunque se doble una uña
y las siluetas de sombras se ensanchen.
Y te quiero verde,
roja,
envuelta en lágrimas
o de la mano de un alguien sin yo.
Y si dueles,
y si solo me vas a abrir en mil,
y si solo vas a respirar de mí el recuerdo del olvido
también será hermosa mi forma de quererte.

Dejo mi ego, lo acabo de escupir para vos,
me he vuelto simple, humano,
mi capa de antiguo soñador se ha hecho trizas
y ha renacido en tu dulce voz.
Quiero escucharte cantar, sí,
luego ver mermelada en tus labios,
y sentir que cada gota de nuestra lluvia interior
se disuelve para hacernos crecer con fe.

Te quiero. Y es algo que me cuesta aceptar,
lo interpreto con palabras,
no así con los gestos,
vos te estás moviendo todo el tiempo
y quieta, y en movimiento te ves hermosa.
No aguanto, debo fingir mi salvación ulterior:
"Disnea y apocalipsis,
contemplación del cielo vertical.
El desvelo cubre sindéresis,
la apropiación de una verdad
suele desdibujar la piedad en orden, en soledad"
Ahí no me quiero, cuando te confundo,
cuando dejo que el arbolario sea un escarpín de inspiración sosa.

Pero si te quiero en el ruido de las cosas,
en el silencio de tu respuesta vacía
y en ese resto de vida que nos queda
para calmarnos, para hablar en un lenguaje enfermo
que no sabrá de besos ni caricias pero es nuestro, muy, muy nuestro.

Tu pupila izquierda es hermosa,
la derecha también.

Es toda la eternidad que necesito, uno, tan solo uno de tus instantes.


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Conversaciones
Autor/a: Salvador Santiago
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469156



CONVERSACIONES


Me gusta la cordillera blanca
su tierra húmeda
la gente alegre
el jugar de los niños
los árboles floridos en sus colores silvestres
la puesta de sol en tus ojos
el atardecer de los míos
al resplandor del inquirir de los tuyos.
Me gusta el ser sensible
que aloja en el espíritu de las flores
la piedra acallada que nunca reclama
y en ellas al arbitrio de sus rudas formas
el hombre humilde que se deja asolear.
Me gusta el sol en la fruta
la mesa servida en el amor de tus manos
el mar que atisbo en el horizonte hundido
el trance que se sumerge en su entorno
la compañía del cielo a su deriva
el vaivén del aire en su brisa marina.
Pero, a decir verdad, lo que más me gusta
es el ser que libre nace y se incorpora
al fluir de nuestras implícitas conversaciones.



IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado, de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos. La selección no está sujeta a fecha de publicación)



Por entero la busco
Autor/a: Mauro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=473873



POR ENTERO LA BUSCO

Amiga mía,
si por casualidad advierte
el manantial de amor que escurre
desde mis ojos,
ese que tibiamente concluye
desembocando en los suyos,
no se asuste, no,
mas déjese llevar,
por entero la busco.


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Des-equilibrados
Autor/a: Grace
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474471


DES-EQUILIBRADOS

"Porque la fuerza más poderosa que mueve al mundo, es inexplicable..."


Y aquí estamos, así somos
tan reales, intocables,
intangibles, tan carnales.

Océano abierto, extrovertido,
excesivo, obsesivo.
¡Indomable!
Mar adentro, introvertida,
exclusiva, amorosa.
¡Obediente!

Tan serena, tan inquieto,
tan rebelde, tan sumisa.
Él razona e investiga
evidenciando inteligente,
ella sueña y evade
escondiéndose absorta.

Ella lo eleva, él la aterriza,
él cautiva, ella libera,
sin ella vacío, sin él apagada.
Con su silencio, ella conversa
él la acaricia, con su mirada.

Siempre juntos, separados,
tan distantes, tan unidos,
tan distintos, tan iguales,
jamás tan controvertidos
nunca tan irrepetibles
como en dúo, equilibrados.



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Mis escritos, mis versos
Autor/a: Frank C.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471160


MIS ESCRITOS, MIS VERSOS


Del tamaño del cielo
quizás del universo
crecieron silenciosos
mis escritos, mis versos,
mis ganas de besarte
en el profundo fuego
que arrulla cada noche
en tus labios traviesos.

Y vivo de espejismos
donde tú eres un ángel
de tierras misteriosas,
de paraíso errante&#8230;
Y juego a enamorarte
aquí todo es perfecto
como no podrá serlo
si aquí puedo besarte.

Y mi boca es barcaza
a merced de tu océano
al vaivén de tu sangre
Que me hace naufragar,
Y soy tuyo, tan tuyo,
como una mariposa
volando en tus jardines
para polinizar.



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Pedacitos de mí en las paredes
Autor/a: princesa de fuego
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469053


PEDACITOS DE MÍ EN LAS PAREDES


Pedacitos de mí en las paredes
gotean dentro
del dulce azul de tu boca
Trozos azules de espuma
se deslizan entre bestias rojas
Revolotean las hojas perfumadas
tu aliento que huele a sal
cielo de jazmines en el amanecer
vestidos de pájaros
arden entre las lilasedas
Tus ojos ajenjo de estrellas
madera y almizcle
pintan los pliegues
cigarrillos con grillos eternos
gritos en silencio ahogado
te amo es el canto de las gaviotas
profanando las tumbas abiertas
zapatos de tacones enlodados
camisas de soles polleras de estrellas
de luna dormida se viste la siesta
batir de sueños en el campo
panes con dientes agudos
sonríen haciendo espirales de humo
un beso se despereza en la hojarasca
arden las espadas afiladas
lenguas bípedas surcan las olas
azul
azul mío desgarrando el mar

te amo
es el sonido que palpita

entreabiertas las puertas
la montaña se doblega
te quieros
suspira la cena

guijarros estafan las manos
punzadas alertan las alas
deseos se consumen
en un bosque de cardúmenes
te amo
te quiero

repiten los coros de ramas
las raíces ciñen la tierra
exprimo tu sol de fuego verde
deseos encadenados
en partituras irresistibles
tu sombra se mece
me besa y se escapa




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Sin Título
Autor/a; Mar_
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470864




SIN TÍTULO


Copos de nieve
se derriten
en la cara de la luna
y cierra sus ojos
al ver que estalla entre sus poros
la sangre de la noche,

oscurece en su espalda
la luz de la palabra
y en silencio le pide a las horas
que detenga el tiempo en el espacio,
para acomodar en su rostro
una bufona sonrisa...


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Zambullirse en las cristalinas aguas
Autor/a: Piedad Acosta Ruiz
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475119



ZAMBULLIRSE EN LAS CRISTALINAS AGUAS


&#8220;Cualquier día de esos que nos da la vida,
sin excusa alguna, sin programación alguna,
sin un peso en el bolsillo,
con una ceguera a cuestas que lee por el tacto y el olor,
con una sordera que escapa al viento,
con una silla de ruedas enredada en todo y todos,
con una agresividad frenada en los dientes,
es motivo más que suficiente, para buscar un parque,
una manga, las cristalinas aguas en esta ciudad contaminada
y bordada con los gruesos hilos de pobreza que tejen
incansable en su rincón de un barrio popular,
la escalera de la esperanza,
para zambullir en ellas las penas,
hasta que estas se laven al menos en parte;
y habiéndonos sumergido en ella como renacuajos,
saltemos de nuevo a la vida, como ranas
en los verdes copos
que se pierden juguetones
en las frondosas ramas.


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Poema cuarenta y siete
Autor/a: Paco&#8217; s
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476788



POEMA CUARENTA Y SIETE


Vestido el corazón de harapos
Pretende caminar por la vida
Pidiendo migajas de cariño
A quien lo quiera escuchar.

Tanteará de la humanidad su altruismo
Esperando no recibir decepciones,
En cambio, sí mucha comprensión
Que haga renacer sus ilusiones.

Continuará sin descanso su búsqueda
Esperando conseguir consuelo;
Y si es posible,
Alcanzar en esta vida, el cielo.

El que así se disfrazó es el amor
Que sobrelleva una pena
Cuando no comprenden su dolor.


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Me provocas
Autor/a: Rosa de la Aurora
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474150&highlight


ME PROVOCAS...

Me provocas en el vientre mil caricias,
cosquillas que se humectan con la lluvia
de un nenúfar efusivo que palpita,
bajo tus destellos de lujurias.

Si despierta...

Es un volcán sin ataduras,
arena blanca que dibuja&#8230;
Tu silueta con pinceles de censura,
Gusanito&#8230; Encendedor de la gula.

Mordisqueando una oreja a tu mesura,
modelando suavemente tu figura,
juguetona cual champaña que provoca&#8230;

Dan ganas de sorberte con la boca,
hasta el último resuello de vanagloria
con que antojas mis sentidos y mi euforia&#8230;


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138
Autor/a: uncubalibre
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475643


138


Esperar como un capullo que no quiere
abrir sus pétalos. Esperar
por la posibilidad de ser de nuevo,
donde alguien, que no es aquella que no soy yo,
logre atravesar la puerta
sin efectos residuales. Esperar
&#8211;al atardecer y siempre&#8211;
que tu presencia brille en mis ojos,
para no conjugar la noche
solo en primera persona. Esperar
el nacimiento del mundo
&#8211;abracadabra&#8211;,
ser el punto negro en el yin y el blanco en el yang
y nadar dentro de un mandala. Sentir
el sonido del agua diciendo lo que pienso;
porque la verdad no es fotogénica, es
un puñado de esquirlas de meteorito
que quiebran el cielo en dos
y me hacen preguntar si, alguna vez, fui
una simple raíz de luz.


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Solo te pido una mirada
Autor/a: elpro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=268771



SOLO TE PIDO UNA MIRADA


¡Mírame estoy aquí!


buscando descubrir tus ojos

y que sean parte de mi existir.
Considérame tu punto de vista,


diviérteme con tu sonrisa,

sácame de estas ruinas,

y enamórame con tu carisma
hipnotízame con tu mirar,


encántame con tu facial,

líbrame de esta pena,

y vivamos algo especial.
Alégrame cada mañana,


solo te pido una mirada,

y expresarte con muchas ganas,
lo mucho que mi corazón te ama.





V.- POEMAS RECOMENDADOS





1
100.800 veces entre una luna y la siguiente

Autor/a: Pablo7972
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477922


100.800 VECES ENTRE UNA LUNA Y LA SIGUIENTE


Lates
y yo
te pienso&#8230;

Setenta veces por minuto, lates.

4.200 veces por hora
sube y baja la prensa que,
como émbolo, escurre
una lágrima contra mi mejilla impresa
por el dorso de tu cara
esculpiéndose contra la mía,
como la bofetada amada
que anhelo recibir
tibia
dulce
y tersa
arrancando mi piel
con tu mano
de mi sonrisa
presa.

Y despierto en mi sueño
ganando la partida
y, olvidando la vigilia,
otra vez contigo me duermo,
mientras los dedos de tu pecho van palpando
la túrgida magia de mis selvas
donde, hasta la llegada de la consciencia,
yo te espero;

orando a tu icono mis preces
para volverme sobre tu piel meseta
y sentirme acariciar por el rubor de tu voz
como un viento fugitivo que a tu boca me uniera,
a tu dentadura nevada crispándose
por el tañido contra ella de mis dos níveas cordilleras;
o esperarte cerca de la orilla
como lo hace una estera
por donde, como hormigas,
hasta morir en la sonrisa de la playa
se multiplican las arenas,
abandonándose con nosotros por un surco baldío,
como la sílaba descabalgada de una pregunta hecha
y cuya respuesta
incontestada,
lesa,
aún espera;

yo te consiento
dibujarme en tu cara
y a la tuya
endiosarse
de la arruga en mi ceño,
del aspa solitaria en mi mapa
como una brújula sin la letra N al norte,
como un molino arqueándose sin viento,
como un paraje tristón en una postal
adonde amé llegar y,
conmovida del polvo que la vuelve escombro,
ahora se aquieta;

pisadas por el techo de mi habitación,
allá donde caminan mis ojos descalzos
para robarte cansina y hacerte sitio en mi regazo,
mientras de tu cuerpo me hago timbre con mi voz,
buril en tu lengua
y bajo la campana de tu tórax, badajo,
y golpear alcoholizado
los setenta latidos
dormidos
en tu corazón
sin descanso.

Mientras pienso
cien mil ochocientas veces
entre una luna
y la siguiente
que te amé desde el nacimiento.
Y que el viaje de la poesía
mientras escriba
no tiene retorno.


2
Una muy triste

Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476901


UNA MUY TRISTE

Cuando mueras no habrá cielo,
ni rodillas para fregar escaleras,
ni más rincones que acojan a tanto
llanto desesperado y solitario.
Los hijos habremos crecido cada uno
en el hueco de un sol que dejaron.
No se olvidarán más bicicletas
en las cunetas de un día de bebida.
El sol lloverá sobre nubes pálidas
y las costillas no entenderán de risas
y las bocas callarán el grito del trueno
y los ojos serán relámpagos que nunca lucieron.
No habrá más carbón perdido en las vías
de unas montañas tan lejanas como el amor.
Cuando mueras ya no habrá olivos,
ni algodón que raje las manos;
yo no sabré el final del camino
ni por qué anduve siempre ciego.
Morirá la luciérnaga en la cuna
entre mil mariposas de colores
y el universo será la tierra
y en la tierra titilarán estrellas.
Cuando tú te mueras, madre,
yo no sabré qué es un te quiero.
Cuando tú te mueras me aplastará
la tierra, el universo y el cielo;
no soportaré el peso del recuerdo.
De ahí estos versos que son
intentos vanos de apuntalar
la inevitable descomposición de toda
luz, alma, cuerpo y carne que tuviera.
Entre el olvido la niebla quisiera ser
una hierba donde no naciera más dolor.
Y que fluyas y asciendas mientras llegas
y dejes atrás a tanta carne caminando
hacia los cementerios de la estupidez,
donde luce una lápida en mi nombre.



3
Luna Ausente
Autor/a: Camaleón IIV
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474830&highlight=Luna+Ausente


LUNA AUSENTE


Pareciera que te arrastras todos los misterios
de la noche entre los ojos.
Delirante la Saeta se posa ante tus pies
diáfanos sobre la hierba mojada,
y en cada hebra de cabello que reposa
en tu tan lejano horizonte.
Sublime se tejen los sueños de las ninfas del holocausto
y de estas horas condenadas a ver pasar la noche
sin ti a cuestas.

¡Ay de aquellas noches que no te pensara
y me indignara a verte pasar por mi ventana
ahuyenta de los rayos del día!
Era entonces la neblina poseedora de luciérnagas insatisfechas
la que negaba a mis pies de sus pasos,
y a mis ojos del destino abstracto en tu ausencia.

Pareciera que traes contigo todos los caminos recorridos,
y los no recorridos de otros necesitados
del instante único e insomne de tu mirada.
Y los confundes astutamente con los que no recorreré
a falta de unos pasos irreverentes
y de una estrella que me guíe
claramente por los caminos sombríos.
Es difícil, es dura como la imagen inmóvil de un álbol caído
sobre el terreno yermo, la noche sin ti.
Es difícil que se proclamen los noctámbulos en tu ausencia.
En la que se inquieta la marea
que devora la costa roca a roca.
En la que calla el aullido del lobo aguerrido
y todas esas cosas vivientes
como el grillo que obra para sí mismo
sobre tus pasos plantados en la tierra fría.

Pareciera sin tanto parecer que te vence el día nuevamente
y te quedas dormida en mi costado
cubierto de hojas mustias.
Dormida en el hastío
que te arrastra con el viento gélido de la madrugada.

Mas el atardecer de hoy
no trae nuevamente esperanza de tu regreso
y vence en mí, y en mis pasos anticipados,
la neblina que recae sobre el respiro del mundo
sin ti asomada en la ventana
sin ti nadando en mis pupilas.
Sin ti haciendo sombra a la muerte.


4
Bicicletas olvidadas...
Autor/a: Alberto Polanco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=473521&p=4746566#post4746566




BICICLETAS OLVIDADAS

Un cartel de chapa herrumbrosa
cosido a la madera caliente.
Entre las vigas de piel agrietada
los vencejos que se pierden.
La torre de la iglesia
sobre los bosques llenos de nieve,
el compás añil de las horas
perfumando las paredes.
Con su abrigo de pino y oro,
con su capa de lluvia verde.
Con las caricias enlatadas
de este sol de Diciembre.
Bicicletas olvidadas
sobre los muros celestes.
Castillos de risa y tierra
hibernando para siempre.



5
A otro nombre

Autor/a: Funámbula Peperina
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468169


A OTRO NOMBRE

Yo sólo quiero que sepa que me encantaría jugar con su cabello;
besarle el cuello mientras los niños nos ven desde sus bicicletas
y sus padres los apuran
indignados por tanta inmoralidad en un parque.

Pero quizá después me mire con una tristeza que nos pulverice los ojos,
porque nuestros dedos escriben en un tiempo imperfecto que nos &#8220;impertenece&#8221;,
conjugando nuestras deshoras con sueñitos de cineasta
y tragicomedias de minutos robados al vértigo o a lo imposible.

Es que nos golpea la sapiencia de ser anacronismo y no poder bajar
del carrusel que hemos creado. Se nos alarga la ira, cuando mejor
deberíamos partirnos de risa porque en su oficio usted se dibuja tantas caras
para no tener ninguna
y a mí, en el mío, me da por temblar y hacer ruiditos.

Ya más tranquilos, me atreveré a decirle
que usted fue mis huesos
cuando andaba lacia del alma
y usted también me dirá algo así;
o mejor nos hacemos tontos porque esto
es un sinsentido que nos araña despacito
hasta hacernos nuditos la sangre.

Con suerte, sabré enseñarle cómo encender estrellas al ras del piso
o a crear cataclismos en el silencio mientras el mundo se cae de ruido.
Con suerte podré regalarle un poco de agua
y escribirnos un ratito en el olvido,
justo antes de salir al escenario de la inmolación.



6
Realmente

Autor/a: VagoGame
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469362


REALMENTE

Realmente aniquilas lúgubres sombras
me desatas tantos males
que son anclas atadas a la idea
de sentirme extraño en la calidez
lo llamo a mi parecer
mi utopía como fe
y símbolo de mi anhelo

¿Realmente me equivoco?
erizas cada hebra de mi piel
dibujas un mundo paralelo
en donde juntos danzamos
en una coreografía infinita

Realmente tu risa
deja hecho cenizas
la idea egocéntrica
de perfilarme
como un témpano de hielo
sin más verdad, que tu felicidad
me disfrazas de alegría
logro sentirme disconforme con lo que rodea
si tu esbelta silueta sigue siendo ajena

Realmente tú la musa discreta
agregas comentarios
cuando te hallas en los pliegues de las sombras
cuando la tenue luz de la farola
se evapora, te haces presente de la nada
cada palabra trata de evocar el margen de tus labios
imposible siempre
nunca se me ha dado el gusto
si jamás los he probado realmente...



7
Desperté contigo
Autor: Mary C. López
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476280


DESPERTÉ CONTIGO

Hoy desperté contigo metido en mi mente,
tomé una aspirina y no pude sacarte,
debe ser que no eres dolor de cabeza;
intenté otras maneras de sacudirme tu imagen,
pero de nada ha servido.

Te instalaste durante mi sueño y aquí sigues,
entre el sonido del abanico y el canto de un gallo madrugador,
escucho tu grito sobresaliendo el interior,
nada estoy inventando,
este es un pasaje vivido, no es inspiración, no lo es.

Tú, musa no eres, solo eres tú,
el respiro inquieto que se mueve dentro
de esta que soy yo.

Y me agitas tanto con todos esos besos
que me das entre hígado y pulmón;
ahora mismo, creo que bailas tango
pues me dejas por instantes sin respiración.

Son las siete y dos, estoy &#8220;desmañanada&#8221;,
aún tengo sueño y tú dices que no,
que despierte, que te dé atención;
¡ay! mi niño bueno,
no sé de qué te quejas, si todo te lo doy.

Necesito dormir,
tienes días invadiendo mis sueños
y hoy desperté volteando la cama,
esperando verte debajo de ella
y no estabas ahí,
entonces comprendí que estás en mí.

Sé comprensivo,
estate tranquilo que ya es de mañana,
ya no saltes tanto, vamos a dormir.



8
Maté Un hada
Autor/a: Istar
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471630


MATÉ UN HADA

Sí, te confieso,
ayer maté un hada....
fue sin querer,
fue una putada.

Ahora sé que existen,
y solo me queda su ala.

Muchas veces he odiado,
y odiaba por odiar,
odiaba por venganza.

Pero ayer,
ayer vi como moría un hada,
justo después de maldecir la vida,
justo después de matar la esperanza.



9
Constelación
Autor: Ricardo Álvarez
http://www.mundopoesia.com/foros/sho...d.php?t=475160


CONSTELACIÓN

Cruz alta de las estrellas,
del azufre y el fósforo iluminando.
La noche retratista
estampó en el lienzo azabache
del cielo nocturno
filamentos, dorados jirones
de tu cabello en contraste.
Bajo la estrella,
mirando tus besos penetrantes,
mi sombra se dibuja, alargada y extendida
por la luna redonda embarazada.
Paseando su escarcha de espejo filoso de luz,
cortando al diamante titilante,
ahogándose en toneles de licor llovido,
con el rayo partido dividido
en la sangre y las venas,
como la tempestad de un río colérico.
¡Palpitar mío¡
Qué veloz huyen mis latidos de plata
hacia tu montaña escarpada de besos
y qué profundo sonar a tambor profundo
en tu imagen de lago cuando te arrimas.

La fugitiva luciérnaga, condenada por eternidades
a vagar errante la cima de tu pelo,
descendió en picada osada
a tus ojos de tierra y
tus pestañas de abanico en palmera,
durmió un tiempo entre tus sueños,
mientras el tiempo viril se me encendía
como la constelación de la cruz alta,
los polos multiplicados
del planeta en entrega y
la osa mayor
reposaba un beso en tu frente
sus labios de algodón.



10
Náufrago de amor

Autor/a: Joblam
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478165&highlight



NÁUFRAGO DE AMOR

El mar arrastra tus palabras al vaivén de las olas;
convertidas en badajos: un eco a cuatro vientos.
En mi rostro con sorpresa, génesis del desaliento,
el escudo del silencio dejó caer tu aureola.

Los filos punzantes royeron el barquito de papel;
náufrago vi pasar imágenes de arena y espuma.
Sin aliento, desanimados, bañados en bruma,
los recuerdos van en desbocado llanto en tropel.

Contando con el tiempo de testigo y aliado
amainó la tormenta más temprano que tarde;
una estrella rutilante que en mi pecho arde
por ti, por tus besos, un amor desesperado.

Tu retorno arrepentido lastima más la herida
y un terco corazón desdeña al ver tu sonrisa.
Tu velamen hecho trizas no sustenta la brisa;
en mis dedos, en mi regazo, ya no tienes cabida.

En el norte tus promesas son de un sur lejano;
frías gotas de llovizna cabalgando el mar azul.
Olvidaré en mi otoño tus suaves caricias de tul
y dejaré que en invierno mis manos sean verano.

Bienvenida soledad con marejada de melancolía;
un fuerte oleaje de alabanza llenó la primavera,
en la última pleamar de una lánguida espera
levé el áncora amándote aún en demasía.



11
Olvido eterno
Autor/a: rubedgardo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476860&p=4787767#post4787767



OLVIDO ETERNO

aquí me encuentro

habitando un espacio
que no encuentra medida

hálito de viento inerme y esquivo
extasiado de brumas etéreas

abismales aristas del viento
que abrevan en flemas invernales

detestables poderes ignotos
que alimentan infiernos oscuros

enfrascados en etéreos sinos
desde nunca poblados de almas

confinadas al olvido eterno
pérfido, sucio y banal



12
Sociedad

Autor/a: Iadra
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478450


SOCIEDAD

Son mañanas de congestiones
viales y emocionales.
El café está tan cargado como el arma.
El pan tan duro
como la cama.
Vivimos envueltos en la estática del odio,
en un infierno barato
de polvo y violencia.
De hambrunas, y armas de oro
donde el alma no vale más que el cuerpo
y la vida no alcanza
para comprar leche y pan.
Los niños son estrellas perdidas
que juegan con fuego.
Que corren por el borde afilado
del abismo
y nadie los mira.
Afuera llueve gas lacrimógeno
y balas.
Mientras, adentro, nos sentamos
a ver las noticias.
Vivimos en la dinámica de la inconsciencia colectiva
alimentando con gusanos
a la esperanza de otra vida.



13
Dios de barro
Autor/a: Marina bella
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=356029&highlight


DIOS DE BARRO

No clames más al Cielo,
tus súplicas se quedan enganchadas en copas colmadas por tu ego,
un dios a ras de acera,
entre ego y alcohol tu voz no se libera,
agitador de masas en proceso de anorexia mental,
en duda existencial consumes toda paz,
agotas todo aliento,
tus ruegos son castillos de arena vencidos por el viento,
tu ego ya colmado se derrama
meciéndose en la brisa de la fama,
...y presiento
en ti valor adormecido,
principio y fin de un sueño que se queda como eco en tus oídos,
caminas a la gloria sin saber que tus pasos te llevan al olvido.



14
Los patitos en domingo
Autor/a: Mary Maura
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474464



LOS PATITOS EN DOMINGO

Saltando iba doña pata,
con su vestido escarlata,
su pico bien amarillo
y copete blanquecino.

Saltando detrás de ella,
iban sus hijos patitos
cada cual con sus chaquetas
y pantalones cortitos.

Metiéndose en la laguna,
se daban un chapuzón,
sacudiéndose las plumas,
jugando a su alrededor.

Qué bueno era el paseo
en la tarde de domingo,
salían de punta en blanco
volvían ennegrecidos.



15
La marea
Autor/a: AgustinM
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470940&highlight



LA MAREA

Dicen que cada día al morir el sol
llueven invisibles y sedientos
de las estrellas cercanas y también
desde las galaxias más lejanas...
millones de pícaros sentimientos.

Llueven, les decía, sentimientos,
inteligentes eligen sus lugares
en busca de dueños pasajeros&#8230;

Dicen que a los que duermen,
se le presentan en los sueños
dándole alma al subconsciente,
reviviendo al deseo reprimido,
despertando al recuerdo distraído.

Dicen que los que no duermen,
tampoco les consultan e imprudentes
abordan el consciente / excitan realidades,
ambiguos, un día los odian y al otro los quieren.

Dicen que el fenómeno solo
se explica desde lo empírico,

En la tristeza que invade al indigente,
la excitación del cuerpo al despertarnos,
En la inspiración de los poetas,
el deseo de los enamorados,

En el mensaje cifrado en cada sueño,
el vértigo de los desamparados,
en la alegría del nocturno festejo
los sentimientos del día por la noche exacerbados

Dicen, les decía, que llueven millones,
que los que no encuentran dueño
se escapan al mar a medianoche,

Dicen que los que los encuentran,
dejan a sus dueños pasajeros antes del alba
y se escapan al mar de madrugada

Dicen que viven en el agua apenas unas horas,
sedientos se condensan, al rato se evaporan.

Dicen que esto explica la marea&#8230;
que la teoría de la luna es una blasfemia

(quizás también explique por qué
tu recuerdo y todos sus satélites
me invaden cada día la cabeza,
repentinamente después de cada cena...).



16
Fábula VIII: La mariposa y el niño

Autor/a: Abraham Ferreira Khalil
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=474105&p=4753389#post4753389



FÁBULA VIII: LA MARIPOSA Y EL NIÑO

En un jardín cubierto
de primavera y ruido
jugaba dulcemente
un solitario niño.
De pronto entre las flores
con un gesto sencillo
surgió una mariposa
danzando en leves círculos.
El niño al contemplarla
persiguió sorprendido
su colorido atuendo
y sus brillantes giros.

Mas cansado el muchacho
de aquel juego infinito,
se sentó en una roca
cerca de un sauce altísimo
mientras la mariposa
volando a su albedrío
se posó con donaire
en la nariz del niño.
El zagal enojado
se movió asustadizo
y corriendo tras ella
retomó su ejercicio.

Pero ¡pobre muchacho
que sin ver el camino
tropezó con estruendo
y en un hoyo ha caído!
Desde entonces no ha vuelto
a aquel jardín tranquilo
donde una mariposa
fue su mayor perjuicio.

*Si a veces tras un sueño
corremos decididos
y queriendo alcanzarlo
no vemos el aviso,
mejor es olvidarse
de perseguir espíritus,
pues ya las alegrías
vendrán sin percibirlo.



17
Laguna dormida

Autor/a: Azul Dean
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=473375&highlight=



LAGUNA DORMIDA

Evoca la tarde un revuelo de sillas de enea,
una gardenia blanca
contra el difuso perfil de un muro azul marino.
Reniegan -habitual es- mis pies de sus zapatos,
caminar descalzo
la piel entre el barro, el charco de la lluvia,
el tacto de un vergel de hierba fresca.

Huir
¿pero a dónde?
si solo respirar nos cuesta, sin dudar, una fortuna.
El caso es -me dices claramente en el mensaje-
tenemos por delante nuestros sueños:
un sendero de arena entre las cañas,
La Laguna dormida,
las caricias suaves de esa bruma acodada entre las cumbres.

Entonces eso haré:
de un capitel de hielo
hoy cuelgo los segundos imparables,
la noche pasará
las horas son reloj -al fin y al cabo-
un cantar maniatado de ranas y de sombras,
un crujir de buriles,
la perfecta mentira entretenida.

El sendero de arena entre las cañas,
La Laguna dormida,
las suaves caricias de esa bruma acodada entre las cumbres&#8230;
El imperio de los sueños, contra la burda mentira de a diario.



18
Las sombras y el sueño
Autor/a: gamaliel dante
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478238



LAS SOMBRAS Y EL SUEÑO

Llora el viento
con su silencio gris
que nunca aprendí
a callarlo con palabras
porque el eco de su voz
desgastada, sopla
y agoniza por mi espalda.

Hay cosas que solo
pueden verse sin tinieblas,
sombras azuladas
rumores de ciudad dormida
cicatrices de calles
con su bruma azul
derramando vapores
de sol por mi ventana.

Y parpadea el sueño
se apodera de mi alma,
los pájaros de mi libro
arden entre el polvo
en un rincón de mi casa.
Quise ser dueño, no rendirme.
Pero ya&#8230; soñaba.



19
Laberinto
Autor/a: Sergio Delgado
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476643&highlight=laberinto



LABERINTO

Cuando no puedas escapar
de la piedra
de ese grito lastimero
que humedece tu laberinto,
Cuando no puedas salir de tu gruta
que has construido por siglos de eternidades,
cuando tan sólo seas una espora
resplandeciente en el éter,
Cuando no puedas contemplar la lluvia,
cuando entiendas definitivamente que eres tú el que caes,
en forma de cristales,
cuando el sol sea parte de ti,
o la brisa
sea tu hermana cercana
Cuando seas un recuerdo,
una idea clausurada,
prohibida de ser pronunciada,
solo en esa etapa de tu proceso,
entenderás que tu vida es un laberinto,
un crucigrama de ideas conexas,
deslumbrantes,
formadas con la energía de la galaxia,
Cuando no puedas escapar de la piedra y su laberinto
serás parte de ella,
igual como eres parte del sol y de las estrellas,
parte de la noche y el misterio,

cuando no puedas escapar...



20
Sendero de luna
Autor/a: Ángel San Isidro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472618


SENDERO DE LUNA


Ilumíname, sendero de luna,
en el lento
caminar de las estrellas,
hacia la luz blanca de tus ojos,
ojos transparentes,
que convierten a las sombras
en viejas compañeras de mis andares,
¡llena luna!, mi alma serena,
con la lluvia blanca de tu melancolía,
presiento
que harás de esta noche,
la noche más hermosa,
más sugerente, de toda una vida.




21
Inocencia
Autor/a: LaDulcec
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471428



INOCENCIA

Déjame
tomar del cuenco de tu mano
las estrellas que atrapaste,
mientras bailaban temblorosas
en el agua.
Permite que ese amigo invisible
me traiga el unicornio,
con el hada que peinó mi cabello.
Busquemos las huellas
de sonrientes enanos,
en el inmenso bosque
de tréboles.



22
De alas, confines y mundos nuevos
Autor/a: durruti
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472322


DE ALAS, CONFINES Y MUNDOS NUEVOS (IV)

Se acabó el tiempo del silencio sumiso,
la espera interminable de la falsa pócima de la felicidad;
ahora toca invertir toda la rabia acumulada
en consignas y revueltas.
He destrozado los tímpanos de los chacales
de mandíbulas insaciables
convirtiendo sus vidas regaladas
en crueles pesadillas.
A dentelladas he subido hasta las altas murallas
que defienden sus palacios y mansiones
descargando sobre arquitecturas tan infames,
donde descansan sus ombligos narcisistas,
una violenta y tormentosa intifada
de palabras airadas como piedras
quedando sepultadas bajo toneladas de desprecio.
Ya no necesito apoyarme en los sueños, alas tengo
y a punto estoy de alcanzar los confines...



23
El mundo al revés
Autor/a: rudyvaldenegro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477492



EL MUNDO AL REVÉS

He sobrevivido entre colosales dinosaurios,
Entre simulacros de fusilamientos
Y vendavales homicidas,
Padecí de las heridas
Que me infirió la traición.

A golpes de quijadas y a fuerza de templanza
Asesté los dardos de una rebelión,
Yo, discípulo de Caín.
Hice mi camino andando al revés.

Hallé equilibrio en los extremos, santidad
En los infiernos, belleza en la fealdad,
Culpables a inocentes,
Innobles a los nobles,
Sabiduría en la sencillez,
Progreso espiritual en el dolor.

Déjame, ahora, vivir mi muerte,
Hipócrita adorador,
No pretendas salvarte con mi salvación,
No existe tal recompensa,
No somos tu pasaporte al edén.



24
La araña
Autor/a: alex_courant
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478118



LA ARAÑA

¡Oh, virtuosa hiladora entre doncellas,
en tus patas el pincho enardecido,
teje y reteje un diáfano vestido,
mientras calmas el hambre y sus querellas!

Tus fibras rivalizan con centellas,
en tu embrollo la noche se ha perdido,
el viento es un acróbata bebido,
el tiempo corre al margen de tus huellas.

Tu bonanza vendrá con la mañana,
tu sosiego será recompensado
en la espiral etérea de tu rosca.

Acudirás cual viuda parroquiana
a devorar el cuerpo embalsamado
de una desfalleciente y torpe mosca.



25
Canción ciega

Autor/a: Pescador Nublado
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=473375&highlight=



CANCIÓN CIEGA

En cuanto el cuadro se secó
las pupilas perdieron su dueño.
¿Fue la noche lo que las venció?
¿El deseo de tener más de lo que veían?

Debiste haber visto el fuego que cantaba a su lado.
Los trozos del recuerdo que se marcharon volando.

Una herida perfecta de su propia creación,
el pretexto de quien no quiere seguir un camino.
La piel que se separa de lo que protege,
un rezo que ha perdido el deseo de ser respondido.

Tendrías que haber visto las marcas que no se revelaron,
las palabras que no quisieron ser escuchadas.

Tan pronto como la tierra le parecía más lejana
se preguntó quién se quedaría para abrazarla.
¿Fue el pensamiento de quien ha quedado ciego?
¿La oportunidad que se disfraza de maldición?

Tuviste que haber visto las ventanas que se cerraban,
La voluntad que se iba quedando apagada.

El peso de las cosas que se quedan sin utilidad,
la mañana que busca lo que extravió en la noche.
¿Fue el mar el que hizo el último llamado?
¿El deseo de un alma que siempre se supo líquida?

Tendrías que haber visto, el ocaso que lo llevaba de la mano.
Tendrías que haber visto, el frío que viajaba a su lado.
Debiste haber visto, la duda que lo había marcado.

Debiste haber visto, el tiempo que se le estaba escapando.



VI.- NUEVOS TALENTOS

(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación)



El cuervo
Autor/a: Luis_Enrique
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479090&highlight
=


EL CUERVO

Pájaro matizado por la sombra;
pavor, desasosiego para el Bardo.
Tan sólo condenarle nos asombra.

¡Descárgate hacia el torpe como dardo!
¿Cuántas tinieblas cubren tus alones
que oprimen al patricio y al bastardo?

Te alimentan con burlas, sin razones,
incultos que te acusan de protervo.
Criatura de las mil putrefacciones:
infalible, tenaz, impar, ¡oh cuervo!



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En los campos turbados
Autor/a: nerp4546
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479352&highlight=



EN LOS CAMPOS TURBADOS

En los campos turbados, sin colores,
tiritaba el gigante sol umbrío,
pues la luz de su vela, pardo frío,
se esfumó por los gélidos horrores.

Y de sorbos a tragos, mil licores
se acabaron al pie de sus navíos.
-La botella El viñedo de amoríos
la guardaba en su mente sin sus flores.-

Yo y mis rimas volamos a su lado
Y buscamos su sangre, no neblina,
por los mares infaustos del ganado.

Escarbamos su piel de sombra y quina
Y entre el ponto y el cielo cincelado,
rebosó mucho amor y diamantina.


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Ensueños
Autor/a: musa_dormida
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481992




ENSUEÑOS


Un sueño a ti me conduce
mientras la tristeza aleja,
bajo el cielo se refleja
el sol que hermoso reluce;
este amor que me seduce
con destellos de alegría,
es como esa melodía
que nace plena de encanto,
se oye musitar un canto
con total algarabía.

Vuela libre un pensamiento
dando pauta a quien lo abriga,
no se rinde y sin fatiga
prevalece muy contento;
con quietud en su aposento
mientras el sueño aparece,
cuando en ratos desfallece
una estrella pronto alcanza,
sumergido en la confianza
el temor se desvanece.



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Mandamientos
Autor/a: ovix
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477935




MANDAMIENTOS


Amarás por encima de todas las cosas
No llorarás en vano
Disfrutarás la vida
Darás amor, porque recibirás amor
Evitarás que el mundo muera, por hambre o asfixia
No cometerás el odio y acometerás el placer
Robarás corazones y no millones
Dirás lo que pienses
pensarás lo que quieras y sentirás todo lo que puedas
Codiciarás sonreír


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Y la llamé, amada
Autor/a: Marco Antonio Morales O.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469583&highlight




Y LA LLAMÉ, AMADA


Ella era una mujer extraña
que llegó a mi vida
y se aferró a mi pecho;
yo que tenía el ánima herida
le pedí se quedara
y a pesar de su mala fama
le llamé querida.

Ella era una mujer sufrida
que llegó a mí
y me sintió sincero;
yo que estaba solo
y la sentí muy digna
le besé los ojos
cual si fuera vírgen
y le llamé mi amiga.

Ella era una mujer entera
que se acercó cansada
y me acarició la cara;
yo que tenía mi corazón
en espera; le ofrecí mis brazos
y la llamé mi compañera.

Ella era una mujer sin nada
que adivinó en mis ojos
una mirada humana;
yo que todo lo había perdido
empecé de nuevo
y la llamé mi amada.


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Autor: Ale li
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469398




Yo sumergí mis manos en tu estanque
y recogí tus peces
azules.

Coseché palomas
en tu patio.

Fui cisne
enamorado.

Pluma negra
cayendo en el abismo.

Yo permití
que me mataras
envuelta en una sábana blanca.

Y desdoblé
mi vida
por ti.

Por ti.

Me crecieron raíces
enfrente de tu puerta.

Cacé tus mariposas
con mis ojos.

Culminé tus caderas,
hice agua en mi pecho.

Fui a encallar mis piernas
en tu orilla.

Yo te dejé navegarme
todas las tormentas.

Antes de zarpar.


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Cenizas
Autor/a: LILIANA LAMUR
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475363



CENIZAS

Me he parido a mí misma
desde las entrañas turbias
de la ausencia.
Uñas carcomidas
separando a zarpazos
la maleza,
desgarrando las fauces
del destino.
Tanto amé la vida
que tuve que matarme
una y mil veces.
La tarde se deshoja
en ocre mustio.
Silencio.
Desde el umbral de los sueños
vienen a mi encuentro
mis cenizas.


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Amor de otoño
Autor/a: atheneus
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471047&highlight



AMOR DE OTOÑO

Calor intenso que me atormentas sin piedad,
fortuito y lacerantes son tus días
flor amarga que retoñas en mis espaldas
como dagas calientes de acerados remordimientos.
Amor difícil y traicionero,
eres una piedra inmensa que llevo en mi alma
un día difícil,
una rosa muerta, un cuarto vacío,
una desilusión arrancada de lo más hondo de la miseria
un amor que existe como una costra en mi piel.

Amor de amores que se fueron
en el tren de tu vida, llevándose tu equipaje
y dejándote vacía como un vagón solitario
como una ventana que se carga y descarga en solo segundos
de interminables paisajes y remotos recuerdos

Amor sin sentido y sin fin,
fuerza inevitable con la que hay que combatir,
enemigo eterno que te escurres entre mis dedos
como polvo de desiertos que duermen en tu cuerpo
frío e infernal cuando cae la noche
y se desnuda a los vientos de mis pasiones solitarias.

Amor del otoño de mi vida, sin sentido y sin rumbo.


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Aprender a esperarte
Autor/a: Luis Vega Garnique
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478123



APRENDER A ESPERARTE

Aprender a esperarte
es como amarte en silencio
es como esperar las olas en la orilla,
es como apegarse a un silente ruego

Aprender a esperarte
es la densa niebla dispersándose
cuando ya nos vamos,
y al regresar buscarte en vano

Aprender a esperarte
es tomar tus manos en mis sueños
y darte besos llenos de ilusión
en mis pensamientos

Aprender a esperarte
es como cuando crecí
sin poder hablar
aun así sufriera

Aprender a esperarte
es un verso alegre sin poema,
una letra vaga
dentro de mis rimas

Aprender a esperarte
es una epidemia incurable
dentro de personas
inmortales

Aprender a esperarte es muerte
sin quejidos que escuchar
y sin lágrimas
que derramar

Aprender a esperarte es vida,
porque así permito que esta se alargue;
porque dentro de algunas noches
iré a buscarte


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Regresos
Autor/a: Revolta
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476475&highlight=Regresos



REGRESOS

Todavía funciona
la vieja buena magia,
el gesto sencillo,
la palabra precisa que surge sola,
el saber, sin saber, haciendo.

Todavía quedan
las viejas señales,
los caminos de siempre,
el cerrar los ojos,
lanzarse
confiado
en no llegar al suelo.

Tanto bueno todavía.

Pero también quedan
las otras heridas,
los otros silencios,
las tristezas perennes
y las que se repiten.

Quedan los vacíos
y mil historias que no fueron
y cien mil que pudieron ser,
y un millón de otras vidas,
y las pocas que quedaron
y al final
nada más esto:
Volver a los viejos refugios,
como si el tiempo no existiese,
como si todo fuese
una serie de pausas,
una colección de fotos,
una especie de ensueño.

Y sin embargo,
lo demás existe,
ha existido
y pesa
y falta
y duele.

Vaya que si pesa,
vaya que si falta,
vaya que si duele.


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A mi tierra
Autor/a: Emmanuel Milla-Gatica
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=471627&highlight



A MI TIERRA

Desde mi tierra llega hasta mí un olor a volcán,
A moreno río, a flor hecha de sol y aldea.
Eriza la piel de mis uñas y la alcoba de mis ojos.
Libera la palabra del tropezón de mi lengua.
Cuanto más fluye la sangre más aflige,
Ciñendo hasta los huesos de amorosos collares.

Su hálito de bóveda carne se atorbellina
En la madera de mis venas desterradas.
Y el clamor delirante de tu delirante mar
Sangra, su melodía submarina.
De ti no tengo precipicios ni ventisqueros
Que un mediodía claro no me abra su secreto.

Llevo veinte venas abiertas en mi sangre
Con fusiles de viento, dulces, amargos.
Como el calor de un beso granizado de violines.
Yo salí de tu tierra, del clamor de tus raíces.
Y aquí estoy para amarte y cantarte
Enarbolando las sienes de aquel pueblo
De una misma leche. Eso pide mi garganta.
Desde ahora y desde siempre.

Desde mi tierra llega hasta mí un olor a volcán,
A sabana de abril dentellada por un lucero jazmín;
A madre mía que siento en lo más hondo
Del vertiginoso abismo que me hizo hombre.
Desde mi tierra llega hasta mí un olor a volcán
A moreno río, a flor hecha de sol y aldea.


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Llegaste a mí
Autor/a. NORBERTO DRESAN
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477996&highlight



LLEGASTE A MÍ

Llegas así de repente, de sorpresa,
irrumpes en mi vida, sutil, callada,
como una inspiración de mis versos
y creas un poema en mi corazón.

El mar de tus ojos tiernos
trajo agua pura donde me sumerjo.
Navego como náufrago en tu mirada,
turbulencias me provoca tu océano.

Eres la causa por la que escribo,
detienes el tiempo y mi mente,
eres verbo, verso y mi prosa,
si existes tú hay poesía.

Amanecer calmo del horizonte,
frágil somnolencia te veo desde el alba.
Crepúsculo a la orilla del mar,
mi amor nace en la rivera de tus ojos.

Fantasías y anhelos, secretos y risas,
no digas nada, habla tu mirada.
Entro en tus noches y vivo en tu deseo
el sueño que has soñado.


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Tardías nieves de febrero
Autor/a: Nemesio Toreno
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469660&p=4703035#post4703035




TARDÍAS NIEVES DE FEBRERO


Albear nieve cubría
Corvos tejados en verde
¡El cual la vista se pierde
Al fondo en la lejanía!

Desde el ventanal veía
Nubes con cielo plomizo
¡Por el jardín un erizo!
¡Casi no me lo creía!

El ver como se movía
Sobre el campo manto blanco
Caminando hacia el barranco
Sobre la calle vacía

Suave, en movimiento tardo
Medio hundido en el nevero
Que a veintitrés de febrero
Arribaba con retardo

Postrado al lado de un cardo
Que se cruzó en su camino
¿Fuera el azar? , o el destino
A él, le sirvió de resguardo

Realizar cosas con tino
Siendo un sujeto prudente
Que no resulte indecente
Ni conduzca el desatino

¡Qué triste días del invierno
Como observo y lo adivino
Ver en blanco, el verde pino
Desde el fondo de este infierno!

¡Mi corazón, ya no es tierno
Y a veces se desvanece
Cualquier día aquí perece
Sucumbiendo al desgobierno¡

Miraré por la ventana
Permaneciendo a la espera
Que arribe la primavera
Presta en alguna mañana

Mi esperanza se desgrana
Esparcida en la ventisca
Como copos en cellisca
Que todo el campo engalana

¡Cuán tedio¡ ¡vaya desgana!
La ilusión casi he perdido
Después de haberla tenido
Se ausentó por la ventana

La nieve se va licuando
Rayos de sol en febrero
Revolotea el carbonero
El frío se iba marchitando

Con él van mis esperanzas
Y envuelto en el desconsuelo
Con la moral por el suelo
No valen las alabanzas

Ya nada me reconforta
Ni las nieves de febrero
Ni el gélido mes de enero
Ni el suplicio que se acorta

Fugaz estampa en albura
Alborear del nuevo día
Ni con ruego a porfía
Te eximen de esta locura

Mi mente encuentro madura
Tan carente de descanso
Sin rumiar y haciendo el ganso
Cuán mezquina en la cordura

Y sin lógica evidente
Cual es nevar en febrero
Sin realizarlo en enero
Como ocurre habitualmente

Resulta más que patente
Que el tiempo no me acompaña
En esta larga compaña
Que transcurre lentamente

Aunque solo fugazmente
El paisaje había cambiado
Todo el campo transformado
En algo tan infrecuente

¡Aun siendo fuerte de mente
Por mucho que se presume
La vida aquí te consume!
¡Siempre! , ¡Inexorablemente!



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Poeta herido
Autor/a: Cactus
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469531&p=4701809#post4701809



POETA HERIDO

El amor es como el fruto prohibido
solo es un anhelo, solo una quimera
y esta fantasía de alas destrozadas
lidia con el viento sin poder volar.

Con los pies cansados va a paso lento
con el pecho herido, con el alma rota,
va meditabundo, conversando solo.
Es un loco suelto que vive su mundo.

Y se oye una voz temblorosa y fría,
es de aquel que un día al amor cantaba,
balbucea frases que a nadie le importa
y ni Dios entiende sus invocaciones.

Y las estocadas que al alma desgarran
que bien las retrata en estrofas grises,
en palabras muertas, en versos sin rima,
son vacilaciones de un incomprendido.

Tal vez son lamentos de algún condenado,
de aquel peregrino que viaja sin rumbo,
o del que usurpó el nombre de poeta
que no supo amar ni debió ser amado.




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Cuando las palabras duelen
Autor/a: Kalisto
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=476165&highlight
=



CUANDO LAS PALABRAS DUELEN

Mi narcótizado dolor,
Mi amor de mármol blanco,&#8203;
Mi fantasía, poderosa e invencible,
Mi boca, infructuosa de palabras y eternamente seca.

Los misiles que robo de algún futuro,
y esta poesía,
que sera asesinada ni bien nazca.

Mi inalterable dolor,
Mi escondido y cobarde amor,
Mi fantasía muriendo a gritos,
Y esta boca
/ repleta de desiertos

Que ya no me pronuncia.





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Extremos
Autor/a: Giuliette
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479662



EXTREMOS


Cuando el sol se oculta,
En el atardecer,
Puede que este oscuro,
Pero todo irá bien.

Cuando cierras tus ojos,
Y temes el caer,
Escucha la música,
Y continúa sin ver.

Porque no todo es blanco,
Ni todo es negro;
Hay negros en blancos,
Y blancos en negros;
Hay bueno en lo malo,
Y malo en lo bueno;
Observa ambos puntos,
Y retoma vuelo.

Cada cambio trae a tu vida,
Una desilusión y una alegría.
Y nunca será de otra manera,
Este equilibrio no se altera.

Pero el hombre no lo entiende,
En el momento adecuado.
Y es allí cuando se va a dos extremos separados,
Mariposas, un prado
Y cielo despejado;
O tormentas, frío
Y nadie a su lado.



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Piel
Autor/a: ANTÍLOPE
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478906



PIEL

Piel, piel de mis anhelos
Piel que marca senderos
Encrucijadas de mis deseos
Puerto de mis besos

Piel donde me abrevo
Sed que no tiene consuelo
Hambre sin alimento
Miel de paciente colmenero

Piel, alba de mis sueños
Campos de dorado trigueño
Cereal de maduro nuevo
Harina de fino albero

Piel irisada por el viento
De mi aliento sureño
Labrada con la cera de mis dedos
Abonada de mi rocío sincero

Piel donde me reflejo
Delicado cristal de espejo
Sílice fundida por mi fuego
Horneada con esmero

Piel, delicado lienzo
Donde dibujo mis versos
Con el pincel de sentimientos
Con mi maduro verbo

Piel de plenilunio seleno
Marea e influjo fiero
Altar y pebetero
Donde mi llama prendo

Piel que envuelve tu cuerpo
Que alberga tus secretos
Clave de tus misterios
Jeroglífico que revelo

Piel donde sedimento
El aluvión de mi río intenso
Tu relieve renuevo
En tu desembocadura duermo


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Con eso suficiente
Autor/a: Mocka
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477736&highlight
=



CON ESO SUFICIENTE


No tienes hojas que te pertenezcan
en esta primavera poblada de eucaliptos.
Tienes quejidos acorralados en el aire,
en tus respuestas, en los oídos.

No tienes plumas en el esqueleto
de las alas... en tu inspiración.
Pero tienes en la mano un bolígrafo
con la tinta roja de tus venas.

No tienes retorno de los viajes que hiciste
en los días de tus inclementes septiembres.
Pero tienes años de letargo...
en la hipotermia del iceberg, en el destino del rayo.

No tienes resguardadas tus uñas
de la suciedad del tiempo
aunque conoces los secretos del rey,
los hábitos comunes en los seres humanos.

Con eso, suficiente.






VII.- PROSAS RECOMENDADAS
(Seleccionada por la administración, a propuesta de los moderadores y usuarios)



El color de Patricia
Autor/a: Marina bella
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475299&highlight



EL COLOR DE PATRICIA

Dicen que todos tenemos un color.

A Patricia le sienta muy bien el blanco del vestido sobre su piel canela... y el verde del pañuelo que lleva recogiendo su cabello a juego con sus ojos; el azul de las blusas que le compra su madre cuando advierte su mirada triste...; el turquesa del collar de piedras que su hermana Andrea le regaló en su cumpleaños, evocando los años felices de su infancia vividos junto al mar; los colores pastel de sus zapatos; también le sienta bien el rosa de la falda que Javier le regaló las pasadas Navidades, hasta le sienta bien el rojo de la ropa interior que él le compra después de cada supuesta última discusión y que nunca se pone...

Pero el color que no le queda nada bien es el morado, no, el morado no le sienta nada bien, ni en sus párpados, ni en sus brazos, ni en sus mejillas, ni en sus piernas..., y es un color que desgraciadamente lleva a menudo y que intenta combinar con una buena capa de maquillaje esperando un milagro.

Dicen que todos tenemos un color..., pero no es a este tipo de color al que me refiero.

Sin duda alguna el de Patricia es el blanco..., el blanco pureza..., el blanco luz que irradia su mirada y que emana su diminuto cuerpo...; y los colores tierra que pisarán sus pies cuando decida emprender el camino hacia su amado mar donde el amor le espera.

El color de Javier es el negro....., el apagado negro..., o el rojo intenso de las llamas del infierno donde arderá cuando su oscura alma termine por consumirse en su propio veneno... Mientras, recuerda el rojo de la ropa interior que le compra a Patricia después de su supuesta última discusión y que nunca se pone.


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A ti (de prosas breves)
Autor/a: Leonardo Vinci
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=470438&highlight



A TI (DE PROSAS BREVES)


"... My lady, he de llamarme igual que el humo que de su boca salga; lo que de sus labios brote bastará para nombrarme, para arrancarme de la nebulosa del tiempo; para que yo pueda aplacar el rubor y el húmedo estupor frío de las manos, las suyas..."


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Cómo nace un haiku
Autor/a: dragon_ecu
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479010



COMO NACE UN HAIKU

Iba en viaje desde Cuenca a Guayaquil, por la carretera del parque del Cajas.

En el ascenso pude ver las lagunas con sus aguas agitadas, como si estuvieran cayendo gruesas gotas de lluvia encima. Pero no era lluvia, eran los cientos de truchas que cazaban insectos en la superficie.

Sus bocas golpeaban incesantemente formando extrañas fuentes miniatura, como si la tierra estuviera de cabeza y lloviera al revés.

Señalé al punto y de pronto un flash me dejó ciego por segundos. Una chica había capturado el momento con su cámara.

En mala hora guardé mi cámara en la maleta y, peor aún... metí esta al portaequipaje.

Durante el trayecto iba escuchando mis grabaciones favoritas, mezclas sin lógica de música andina, tangos, jazz y new age.

Alcanzada la cumbre, la furgoneta dejó de toser con fuerza para tomar un tono más agradable, casi como un zumbido, y me permitía disfrutar mejor del sonido de los auriculares.

Mientras el carro empezaba el descenso, la chica de junto cambió su rostro cual camaleón. El serpenteante tránsito convertía el horizonte en mil puntos a la vez, y por los precipicios el cielo se volvía suelo y el suelo aire.

Afortunadamente tenía conmigo un limón, mismo que se lo puse en sus manos y le hice rotar con fuerza entre sus palmas. Al instante el limón segregó sus aceites inundando con su aroma el vehículo.

Ya no hubo necesidad de darle medicina alguna a la belleza a mi lado, su rostro retomó el tono rosado oscuro, casi cenizo, de una joven con mucho tiempo bajo el sol del páramo.

Me sonrió amablemente mientras yo agradecía haber viajado solo (de seguro mi mujer me habría roto las costillas a codazos escondidos).

Empezaba el fin de la tarde, y el cielo iba cambiando de tonos, que gracias a la neblina se proyectaba como arcoiris en sábanas sueltas al viento .

Cada curva cerrada era el encuentro de una planta nueva, de extrañas mezclas de verdes de musgos de páramos, hojas de eucaliptos de Australia, orquídeas, y enanos racimos de oritos. (1)

Mientras cada curva abierta era un precipicio que dejaba entrever una mezcla continuamente cambiante. Puesta de sol sobre las nubes, puesta de sol entre las nubes, puesta de sol bajo las nubes, con horizontes también cambiantes, de lagos, ríos, nevados, playas y mares.

Era imposible asegurar que estuviéramos en un solo sitio, parecía que estuvieras a bordo de una nave espacial recorriendo los más bellos paisajes del mundo entero.

Y de pronto, observo un par de moscardones verde metálico acechando el vidrio de la ventana. Con los lentes empañados acerqué mi rostro para observar mejor, mientras mi compañera de asiento movía su cámara de lado a lado tratando de evitar mi cabeza para enfocar a los visitantes.

¡Señor, pare que no aguanto!, grito típico de mujer madura cuyas caderas ya no amortiguan los resortes del asiento, y empujan a la vejiga en urgencia. Y en eterno minuto de espera miccionaria, donde nadie más se bajó por frío y vergüenza compartida...

Limpio mis lentes para definir a los moscardones, ahora posados en una flor abierta... y eran... dos picaflores. Cada uno aleteando alegre y turnando sus picos para sorber la savia y néctares de las flores, de la misma flor. De seguro son pareja pensé.

- Qué lindo es el amor- escuché en una dulce y femenina voz, mientras un flash me dejaba ciego de nuevo.

La señora regresa a su asiento sin nadie que reclame ni haga preguntas, por demás tontas.

Y luego la chica me enseña la foto reciente, es mi rostro con dos picaflores volando cerca, uno sorbiendo y otro mirándome a los ojos, y a un lado, un pálido reflejo de una cara sonriente.

Sin querer ella también salió retratada con la cámara en sus manos y con una sonrisa tierna y por demás complaciente.

El resto del trayecto la cámara paso más en el bolso y menos en las manos, y la conversación fue amena.

Qué bella se veía, ella tan joven y yo... mejor ni digo.

La foto se la llevó ella, pero yo conservo su imagen en mi memoria.


... brumoso arcoiris
flotando mil colores
dos picaflores.


(1) Orito, especie de guineo (banana) de pequeño tamaño y dulce sabor, en mi país se les llama guineo orito.


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Tu profundo acorde
Autor/a: Mave
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482197


TU PROFUNDO ACORDE

Toma un suspiro mío para tu respiro; sentir el fértil cansancio de subrayar la vida hasta verme plena, en forma, sin materia. Guárdate íntegro, tal y como yo te veo; enséñame las palabras en que aprender lo que no sé, muéstrame los deseos que quieren sonreír y no pueden.

Que las lágrimas sin dueño estén ausentes, que se esfumen como el sueño en el insomne. La tristeza a la deriva se va desvaneciendo, rompamos pues la palpitación de su forma que suma noches, que resta sueños, presagios hibernados en la desolación que usan veneno como aroma de flores.

Hay cosas que al nombrarlas pisotean los momentos, por eso quiero conservar los instantes como nos inundan en este lapso encima del mundo y sentirte hecho de aire, de hierba muy verde, escribirte páginas en blanco, sin comas, ignorando el plus ultra impenetrable, mirando a la sensatez con impávido cinismo.

Recordaba no sé qué antiguas inocencias de despertar sin sueño en otro mundo sin saber dónde, cuándo, ni cómo morí, forjando cada empeño de ser capaz de volver y, cuando a punto ya de no ser, me detuve a escuchar la reverberación del eco de tu profundo acorde.


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SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA NOVIEMBRE 2013


Publicados en temáticos de en octubre

(La selección de Mención Especial, Nuevo Talento y Prosa Recomendada
no se ajusta al citado periodo de publicación sino que puede ser de cualquier fecha)






I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA



1º semana de Octubre
(Varios temas empatados en votos)


Romance do gallego
Autor/a: Buke
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479594&highlight=romance


ROMANCE DO GALLEGO

Es tu verbo cantarín
patria, tierra y estandarte
es la voz de una nación
eres tú mi padre y madre.
Eres polvo, hierba, río
campo, arena, grelo y sangre,
una dulce melodía
un poema viejo y grande.
Son tus padres Roma y Celtia,
sempiterno y fiel romance,
¡cuántos bardos te besaron
de Brigantia hasta el Algarve!
Ya de niño te admiraban
fuiste del amor lenguaje,

desde amigos a señoras
y hasta a la virgen cantaste.
Luego fuiste desterrado
de los cantos celestiales
y quedaste varios siglos
moribundo en los zarzales.
Subastaron tus cantigas
en castillos medievales
y alejaron tus acentos
los más ricos criminales.
En dos reinos dividido,
en dos lenguas te tornaste
separaron dos fronteras
hijas de una misma madre.
Y buscó el tiempo tu olvido,
con discursos arrogantes
tu extinción busco el destino,
hasta el rey quiso callarte.
Mas la inmensa Rosalía
con sus follas y cantares
te sacó de las tinieblas
y con fuerza regresaste.
No tardaron, sin embargo,
con la espada, en silenciarte,
limitando tu existencia
de cocinas a corrales.
Y así casi medio siglo,
entre rejas y chantajes
estuviste amordazada,
por fascistas criminales
que quisieron destruirte
junto al resto de los cantes
que sonaban extranjeros
a su tímpano ignorante.
Casi muerta, moribunda,
cuatro décadas pasaste
y así fue que te impregnaron
de ese estigma irrevocable.
Mucha gente hoy se avergüenza
por hablar su lengua madre,
esa lengua de aldeanos,
esa lengua de salvajes.
Lingua, dicen proletaria,
do meu pobo, ¡de mis padres!
la más pobre de las lenguas
la que ha de pasar más hambre.
¿Qué hay de malo en que a tus hijos
como con tus padres hables?
¿Qué hay de malo? vamos, dime,
¿qué podría, pues, pasarles?
¿Han de ser, quizá, más tontos?
¿Menos listos? ¿más vulgares?
¿Han de ser más respetados
porque en español te llamen?
Quien se olvida de su historia
de su vida nada sabe
quien se olvida de su origen
ha perdido sus pilares.
Y es por eso que hoy te pido,
noble lengua de juglares,
hazte oír entre las gentes
hazte oír en todas partes.
Quiero oírte por los pueblos
y en ciudades, por las calles,
quiero ver cómo resuenas
en las tiendas y en los bares.
Es orgullo, no vergüenza
no es atraso sino avance
quiero ver cómo me llamas
cuando por tu lado pase.
Quiero oírte entre las risas
de los niños que en los parques
se divierten sin complejos
en gallego con sus padres.
En los montes, en las plazas
en aldeas y en ciudades,
ríos, bosques y mercados
por los barrios y arrabales.
No me importa, nada cambia
donde vivas, donde acabes
sólo quiero que en tu tierra
por favor, gallego me hables.
Canta, bebe, ríe, llora
sueña, piensa, todo vale
salta, corre, baila, grita
antes de que se haga tarde.
Y que vivas muchos años
no te rindas, no te canses
nunca dejes que te escondan
que tu luz ya nadie apague.
Que te incrustes para siempre
muy, muy dentro de estos valles
y que así cuando te escuchen
no te odien, no se extrañen.





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Quebrantos
Autor/a: VicenteMoret
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480863&highlight=quebrantos


QUEBRANTOS

Traspasa los umbrales de lo bello
hundiéndose en un mar de fantasías,
errática sinopsis de armonías

que bailan al compás de su cabello.
Un mágico y efímero destello
conjura en el silencio melodías
que evocan un futuro de agonías
anclando en un suspiro mi resuello.
Heridos por la miel de sus encantos
mi paz y mis amores ateridos
procuran el calor de sus quebrantos.
Y en agua de azucenas sumergidos,
inmersos en la pena y en los llantos,
mis sueños se despiertan abatidos
.


2º semana de octubre


La Codicia

Autor/a: Antonio
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478842&highlight=codicia


LA CODICIA

La codicia triste mal corruptora del humano,
quien ayer te llamó hermano
tal vez hoy te niegue sal.
La usura que es amoral
engañando a la esperanza
especula con la fianza
para alcanzar la riqueza,
abusa de la pobreza
y así se engorda la panza.

La vileza encuentra alianza

con escrupuloso engaño
no importando causar daño
para alcanzar su bonanza.
Otorgando la confianza
mostraran buenos modales
embaucando los caudales
a quien quiere enriquecerse,
aun a costa de perderse
en embrollos ilegales.
Los que no fueron leales
a las causas de los pobres
buscarán entre los sobres

exculpaciones legales.
El dinero hace rivales

entre hermanos y entre amigos,
entre ricos y mendigos,
entre el noble o el plebeyo,
convierte lo feo en bello
e injuriosos en testigos.
Los humanos enemigos
del mundo que les rodean
alcanzan lo que desean,
maltratando con castigos.
Y al mirarse sus ombligos
solo ven que la decencia
es ajena a su conciencia
si no afecta a sus bolsillos,
entre tanto los caudillos
otorgan su providencia.
La justicia con frecuencia
amparará al que más tiene
y aunque a veces le condene
le dará soez clemencia.
Pues tan solo la indulgencia
se compra con la cartera
y aunque no es prueba certera
el ladrón de guante blanco
guarda el dinero en el banco
y el desahuciado en la era.
El que no tiene, quisiera
obtener buena fortuna
y si ha de pasar hambruna
aguarda iluso la espera.
La codicia es altanera
alberga en nuestra conciencia
la traición y la demencia
la usura y la egolatría,
la razón se perdería
con su malévola influencia.
Quien con fe pide clemencia
con el rezo cada día,
es que en su interior oiría
que el orar da la indulgencia.
Entonces la penitencia
que perdona los pecados
deja a los desamparados
a merced de un ser divino,
justificando así el sino
de seres desheredados.

Cuando vemos desalmados

que expolian todo lo ajeno
en nuestro interior obsceno
quedan los ojos cerrados.
Mientras tanto los parados
buscarán con sus temores
todos aquellos valores
que dignifiquen sus frentes,
los demás indiferentes
escondemos los rubores.

Si se buscan los hedores

que están entre la basura
en la miseria supuran
los sueños de perdedores.
Algunos legisladores
tienen sus conciencias mudas
sus almas quedan desnudas
por la mísera codicia,
amparada en la malicia
sus honores le hizo Judas.

Para que no queden dudas

de tantas divagaciones
lo que parece aversiones
son reflexiones agudas.
Las verdades si son crudas
tocan siempre lo moral
pues buscando en lo esencial
encontramos las miserias
envueltas entre materias
de ese codicioso mal.



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Volvió tu recuerdo como siempre regresa
Autor/a: Guadalupe Cisneros-Villa
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481551&highlight=regresa


VOLVIÓ TU RECUERDO COMO SIEMPRE REGRESA

Tu sombra por las noches me estremece
el sonido del viento te murmura
se pasean fantasmas sin mesura
en el lecho la ausencia se establece.
No saber si tu amor me pertenece
remonta de nostalgias mi ternura:
en las sienes se fija la amargura,
en el alma la pena permanece.
Es la constante marca del destino:
la solemne tristeza que artimaña,
los despojos que deja el desatino.
En las horas oscuras de la hazaña
apareces en huellas del camino
sin querer tu recuerdo me acompaña.



3º semana de octubre


Francia&#8230;
Autor/a: Ricardo R. Ruiz
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=166315&highlight=francia



FRANCIA&#8230;

Te vi pasar sumida en la tristeza,
de flora al rojo vivo tu vestido,
en niebla dócil, mítica rareza,
que en el sufrir de siglos ya perdidos
amaneciste ninfa ante mis ojos,
como viviendo sol de mil olvidos.
Y levanté de antiguos mis despojos,
y caminé a tus albos resplandores,
y en mis alforjas, vino y pan de abrojos.
¡Cuánto el placer de besos tentadores
que me palpita suave en la fragancia
de tus cabellos, lirios soñadores!
¡Cuánta locura al fuego de mi ansia
que se desborda en ámbar al mirarme
en virginales ojos, dulce Francia!
Benditos labios tuyos que al besarme
en el final instante de este sueño,
me dan la paz que viene a acariciarme.
Bendita el alma erguida en este empeño
que en el dolor me besa al recordarme
que solo así, mujer, seré tu dueño.



4º semana de octubre



Amante más allá de lo prohibido
Autor/a: Maktú
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483721&highlight=amante


AMANTE MÁS ALLÁ DE LO PROHIBIDO

Amante sin tapujos ni vestido
te acercas vivamente enamorada;
tu cuerpo pone sed a mi alborada
brindándole al Amor todo el sentido.

Mi pecho se deshace a tu latido
y el alma se ennoblece engalanada
dejándome la piel arrebolada
y ardiente por el sol a ti debido.
La Vida se hace tan, tan perceptible
que al soco de tu beso su andadura
se vuelve recorrido apetecible...
Alzado por tus alas gano altura
llegándome carnal y bonancible
al cielo que atesora tu cintura.




II.- POEMA/S DEL MES




Pretérita

Autor/a: sunset
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480622




PRETÉRITA

descalza atravieso
el frío pasadizo
de la memoria

-intacta-

cripta de historias
que titila oquedades,
silencioso sótano
donde aguardan
mis ojos, a tus ojos
-alma profusa-

espasmódica
de imágenes ocultas
y labios rotos,
en líneas rasgadas
por el filo invisible
de una mustia daga
que cautiva
a los demonios
y cercena
mis cadenas

carne estigmatizada
(collage
e idea)

retrato
de una edad pretérita.



III.- POEMAS DESTACADOS



Huele

Autor/a: Istar
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481050&p=4853588&posted=1#post4853588


HUELE

Huele a leña ardiendo,
a fuego,
a quimeras.

Crepitar de vidas,
medio vivas,
medio muertas.

Huele a mi pasado,
a infancia junto a la estufa,
tratando de poner encanto,
donde el frío lo había robado.

Huele a hogueras,
en las que quemé mis lastres,
y dictaminé mis sueños.

Huele,
huele a zurrón de pobre,
y la calma de su arado.

Huele a fuego intenso,
magnética visión de lo inesperado.


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No lleves corazones en tus manos
Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481867



NO LLEVES CORAZONES EN TUS MANOS

En los baúles que guardan nuestro polvo
hay dos bocas que besan todavía
y ojos viendo lo eterno de su adiós;
hay cuerpos en los campos y la cama
y estatuas abrazadas en la arena.

¡Cuánto pesa la arena entrometida
entre aquella primera vez que fuimos!,
como eco que retumba libre y dentro
y acuchilla los baúles entre el polvo.

-No lleves corazones en tus manos-,
dijiste con tus lágrimas y boca.
Como bomba que explota a cada instante
y libera a los baúles polvorientos.

¡Con las flechas lanzadas por Cupido
y hay dos seres ilesos todavía!


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¿Cómo he podido acabar así?
Autor/a: azulalfilrojo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480157


¿CÓMO HE PODIDO ACABAR ASÍ?

Yo,
que estuve aquí
mucho antes de que el tiempo tuviera nombre
y los nombres algún significado.
Que navegué cual titán,
entre las estrellas,
y encontré dónde se oculta
el poder de las palabras.
Y recorrí el eterno camino
que vuelve al final sin principio
y regresé al principio sin fin.

Yo,
que cabalgué junto a las espadas del viento
y aprendí con ellas
a luchar contra las leyendas.
Que vi al ángel rojo acariciar la tierra
y como la tierra se volvía fuego.
Y vi al ángel rojo besar las aguas
y al agua convertirse en polvo.

¿Cómo he podido acabar así?





IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado, de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)





Un insulto con ello
Autor/a: Isaac Newton
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487666


UN INSULTO CON ELLO

Cómo continuar sin árboles

&#8230;despertar
&#8230;atraer
Despierto solo entre flores y
pétalos.



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Que así sea
Autor/a: Marcelodelacosta
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480388


QUE ASÍ SEA

Que así sea.
Que siga siendo cotidiana
tu respiración pausada
mientras duermes.
Que al despertar sea seguro
que el día comienza con tus besos
de café caliente.
Que el fantasma de tus ojos
me persiga impiadoso
cuando estés ausente.
Que mi piel cuando se arrugue
sea el cofre que atesore
tus caricias breves.
Que tu sombra de verano
sea abrigo en el invierno
y me proteja para siempre.
Que en los canastos de mi alma
tu amor se multiplique
como los panes y los peces.
Que así sea.



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A ti, más allá del resto de mi vida
Autor/a: Román Vieira
http://www.mundopoesia.com/foros/sh...hlight=A+ti+m%E1s+all%E1+del+resto+de+mi+vida


A TI, MÁS ALLÁ DEL RESTO DE MI VIDA
(Catrina, Catrina mía)

Cuando tus manos me tocan,
huesudas, frías,
se me hiela el cuerpo,
se vacía.

Hace tiempo esperas,
vas y vienes,
vuelves y sonríes,
blancas perlas de un final.

Me abrazo a tu cintura,
fina, esbelta,
perfecta en lo imperfecto,
desnuda y deseosa.

Cuando llegas y llego&#8230;
Ya no hay vuelta,
soy tuyo y no eres mía,
mi Catrina, compartida.

Fría noche, frío día,
al final todo esta dicho,
a tu misión&#8230;
Vienes vestida.

Te cubre el infinito insomne,
el final y el inicio,
un viejo manto de ironía.
Catrina, Catrina linda.

Hoy voy a verte al fin,
a sembrar mi beso en tu caricia,
a florecer ante lo anverso&#8230;
Y dormir profundamente.

(En ti, en ti, Catrina linda.)

Y si tan solo fuese yo más viejo&#8230;
Infinitamente viejo y tu más joven&#8230;
Tan joven como lo ha sido mi vida&#8230;
Catrina, en mi vida te desposaría.

Y sin embargo voy a verte,
ya pronto, muy pronto en mi muerte&#8230;
Para hacerte al fin de compañía.
Catrina, Catrina de mi muerte y de mi vida.

-Catrina, Catrina mía-


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Mi táctica
Autor/a: Eudaldo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481615


MI TÁCTICA

Mi táctica es:
cada vez, ir dejando cosas para tì.
Desde un naipe olvidado,
hasta un ramo de rosas.

Ayer se me quedó el capullo
de un pensamiento roto.
hoy, una carcajada.
Mañana dejaré una mentira.

Voy deshilando en besos
mi vestimenta gris,
mi animada concha,
hasta quedar en huesos.

Todo se va quedando
y cae en tu regazo.
Almacén de la furia
de mi amor desgranado,
de mi sed compartida.

Cuando lo tengas todo,
tú serás el abrigo,
mi cárcel de amapolas.
La guarida y el tren que me traslada
como amo y esclavo.



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Entre grises
Autor/a: Aru
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480340



ENTRE GRISES

Ya no estás a mi lado y siento tu perfume.
Ya no estás a mi lado y siempre te recuerdo.
Yo quisiera contarte que guardé la ilusión
del quizás un mañana, del tal vez en el tiempo
y tuve el bello sueño de tenerte a mi lado
donde pude decirte que sentí los silencios,
que forjé los cristales más nítidos por ti;
con tu nombre, tus ojos y el faltar de tu beso.
Y todos dibujaban tu frágil lejanía,
y todos, poco a poco, trazaban tu sendero.
Ya no estás a mi lado y parecen las nubes
formar con tonos grises de tu rostro el bosquejo.
Ese paisaje en mí, estoy seguro es tuyo;
me recuerda al cansancio de tu boca de invierno,
me trae la fragancia de tu cuerpo anhelado,
y al fin y al cabo borda el gris de mi lamento.
La lluvia me recuerda al canto de tu voz;
se esparce tan inmensa y aflora sentimientos,
se esparce tan profunda y llama a recordarte.
¡Ah, qué gris y qué triste se ha quedado mi cielo!
¡Ah, qué gris y qué triste está mi corazón!
Ya no estás a mi lado y admiro un gris perfecto,
que parece refleja mi gran melancolía,
que parece me atrapa y te pinta en su centro.
¡Ah, todo se combina con tu triste belleza!
Entre grises te vuelves retrato de mis versos,
entre grises perfumas mis noches desoladas
y entre grises enciendes mi profundo deseo.
Ya no estás a mi lado pero intento encontrarte
en esta tarde herida que espeja mis adentros
y me dice que nunca de mis años partiste
y tan solo quedaste con un tono sin sueños,
lejana al fiel color de todos mis latidos.
¡Ah, qué gris y qué triste el alma se me ha puesto!
Ya no estás a mi lado y en mi mundo llovizna&#8230;
Ya no estás a mi lado y siempre te recuerdo.



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Peregrino de la noche
Autor/a: Lyonella
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479669


PEREGRINO DE LA NOCHE

De ojos verdes como el bosque,
de pelo turbio como el mar;
con leve actitud de duque,
con única manera de amar.

Silencioso como el viento,
cálido como el sol;
calma de mi terremoto,
dueño de mi corazón.

Habitante de mis sueños,
sueño de mi realidad;
viento de mis vuelos,
motivo de mi felicidad.

Prueba de lo imposible,
peregrino que hace levitar;
niño que se me hace irresistible,
motivo de mi suspirar.

Peregrino de la noche,
temblor de mi piel;
de mi cabello el broche,
dejando en mis labios sabor a miel.

Del bronce de la luna cubierto,
con las estrellas bordado.
Amo todo lo que me ha dado,
todo lo que con él he descubierto



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Posible
Autor/a: Arturo10
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479550



POSIBLE

Me dicen que es posible,
que necesitas solo una razón
o tal vez solo un par de excusas
para derrochar tu amor en mí,

que un poema en tu cuaderno
o una canción en mi guitarra
puede bastar para que me ames,

que una sonrisa empieza todo
cuando a veces las palabras
no encuentran nada que decir.

Me dicen que es posible,
que ya no es una coincidencia
el encontrarte en cada cruce
en donde habita la incerteza,

que solo falta dar un paso
para abrir paso en el camino
que me lleve hasta tu nombre,

que lo imposible no existe
cuando el amor busca al amor
dentro del alma que lo espera.




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Simple
Autor/a: Jucatohi
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479809&p=4820209#post4820209



SIMPLE

La sencillez es un don
por este mundo vil menospreciado,
venera con fruición lo complicado,
sea el verso o la canción.

Como vulgar lo simple despreciado
intelectual afición.
Se me rompe el corazón
puesto que lo sencillo me es amado.

Será pueril aflicción
la que me hace sentir así abrumado
mas he de repetir empecinado:
la sencillez es un don.

¿Es difícil besar al ser amado?
¿Complicada la ilusión?
¿Imposible la ocasión
de ser por un ideal abrasado?

Ya no tengo solución,
seré sin duda un simple y anticuado.
Por no ser retorcido y complicado
pido un sencillo... perdón.



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La poesía es
Autor/a: bakunin68
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485141


LA POESÍA ES

La poesía es la otra realidad.
(La del espejo anverso).

La poesía es
lo que tocan mis ojos,
lo que mira mi boca,
lo que gritan mis dedos.

La poesía es
una sonrisa en el metro,
un fotograma, un cuento eterno.

La poesía es
lo que sueño que sueño
que te susurro al oído
cuando duermo contigo.



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Esa lágrima...
Autor/a: Pili Martí
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482899


ESA LÁGRIMA...

Quisiera ser esa lágrima
que nace en el lago azul,
de tu límpida mirada....
desciende por tus mejillas,
suaves... como el mismo nácar
y muere en tus labios rosas,
igual que una fina escarcha
o aquel rocío que cubre,
las flores... en la alborada.

Quisiera...




V.- POEMAS RECOMENDADOS



1
Si me hubieran dicho&#8230;

Autor/a: AgustinM
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480079&highlight=Si+me+hubieran+dicho


SI ME HUBIERAN DICHO&#8230;

Si me hubieran dicho
allá en el tiempo en que los consejos
te entran por un oído
y se quedan alojados en algún
lugar recóndito,
para aparecer en el momento
más inoportuno.

Que los fracasos siembran fortalezas
y que duelen tanto como enseñan,
que los triunfos son digamos pasajeros
y el éxito un concepto tan ambiguo
como siniestro en sus modales.

Si me hubieran dicho
en los tiempos que vivir
era tan rápido
que morder las banquinas
de madrugada
se convertía en el deporte favorito.

Que la física y la filosofía
son tan minimalistas
en lo profundo de la cama,
y la química es un principio
un tanto heterodoxo.

Que las palabras no son
más débiles que los besos
ni las rimas más fuertes
que los silencios
ni los ruidos opresores
ni siquiera las mañanas
son tan libres.

Si me lo hubieran dicho,
(seguro que me lo dijeron)

Hoy, quizás, no estaría acá&#8230;

Y que absurdo que sería.


2

Silencio
Autor/a: rudyvaldenegro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479862&highlight


SILENCIO

Hay un silencio largo, voraz, definitivo que respiro.
Solo silencio, silencio, silencio es lo queda alrededor
Después de amar y vivir una vida de estruendos.

Horizonte donde se adormecen las alas del tiempo,
Vertiente donde se ahogan los gritos
De los dolores y sucumben las voces de las baladas.
Serpiente devoradora de carne de todos los deseos
Con siete lenguas de cenizas y antimateria.
Silencio que surges de la nada, devuélveme
Lo más amado que escondiste en tu fardo de avaricia.

¡Y aléjate de mí, regresa por donde has venido!,
No necesitas de una mano que escribe,
No de un rojo corazón murmurando tempestades.

Deja ya de fastidiarme, no me hipnotizará tu mirada,
No tengo nada que contarte, no platicaremos esta vez.
Ni te sientes en el borde de mi cama con tu cuerpo
De estatua pálida que irradia el frío de tus soledades.
Deja de contemplar qué es lo que hago y miro.

No verás con tus ojos a través del polvo de la tarde
Mis pensamientos que aún flotan en el aire, misteriosos.
Si no fuiste verbo vete con tu sustantivo al infierno.
No compartirás conmigo esta noche la luna y el sueño,
La almohada que contendrá mi cabeza y mi letargo.
Déjame solo, silencio, pero no te lleves las palabras.


3
Desvelo

Autor/a: Alejandrocifuente
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482003


DESVELO

Una mano sobre un brocal de pájaros
y una angustia de papel que gobierna el vacío
tan silencioso que se escucha en lo profundo.
Un agujero y un muérdago de plata
que se escarba con el dedo.

Busco palabras.
No las encuentro pero ellas me visitan
como acosadoras prófugas en una botella
que navega por la sangre.

El cuervo escupe en el papel una mancha luminosa
mientras cierra los ojos.

Existen insomnios donde la noche
nos da otra posibilidad para soñar


4

El patio negro

Autor/a: Alex Courant
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482296&highlight


EL PATIO NEGRO

La tarde inunda el patio negro.
Fresca se muestra la melancolía
entre muros de presagios sofocados.
Se abre un cielo impoluto
que dialoga con anónimos fantasmas
(esfinges de un presente diurno
mirando las sombras distantes).

Los pájaros que se van, que huyen,
son los tiestos en las ruinas:
pensamientos tan dispersos y separados
como antiguas y jadeantes inquietudes.

Una concubina errante es el sol.
Sumerge en un acuario de estatuas
a la cenicienta soledad del mundo,
funde a la máscara de la promesa
en el pálido y turbio rostro de nadie.

Nada vuelve. Nada regresa.
Todo permanece igual, simple e igual.
Excepto, nosotros: las hojas sin árbol
que solo el viento arremolina.


5
Rebelión de los amaneceres
Autor/a: MARIAM
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481222


REBELIÓN DE LOS AMANECERES

Amor,
dame la mano
de tu pensamiento,
ayúdame a pisar conchas de noche
con pies de aliento vivo,
a cribar luciérnagas
con el cedazo de mi fe,
a nutrir de alas
a estas venas que se alimentaron
con el pan de todas sus heridas.

La vida exhala
orugas grises
sobre eriales inmensos de destino
y es preciso
anudarse a los labios
un caliz de eternidad,
trepar por los efluvios
del aullido
y erigirse en canción.

Envuelve en tus ojos
la luz fugitiva.

Que la alondra del alma
se pose
en las ramas álgidas
de un sueño,
que sangre verbos muertos
y planee
su lluvia germinal
sobre ulceradas agujas
de tiempo detenido,
y resucite
bajo nuestros cuerpos enlazados,
sobre nuestro fundido corazón
una fértil rebelión de amaneceres.

6

He de sorprenderte
Autor/a: Engel
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481359&highlight


HE DE SORPRENDERTE

Hasta me viene bien el disfraz de poeta para
agradecer la intacta claridad de tu palabra.
Su luz me llega, me envuelve con su cadencia giratoria,
me conecta a la ilusión,
al latir desmesurado que empuja a la poesía por
encima del universo, a lo lejos, cada vez más cerca.
He de sorprenderte.
Para alimentar tu imaginación intentaré pensar
en algo que maravillosamente ensanche tus pulmones para respirar sonrisas.
Hay demasiada gratitud en ti en dirección a los demás,
yo lo sé. Permíteme decirte que también
anda por tu corazón la vocación de la alegría.
Por eso te nombro con un trasnochado vuelo de palabras.
Hacen de su aleteo un atropello de mariposas para dibujarte un sueño
en la frente, como si no tuvieses sueños que soñar,
como si la zozobra de despertar te velara. No importa. Duerme.
Acaso solo amanece si te quedas dormida y te despiertan
las voces de los que amas. Como en la vieja leyenda del
flautista, te sobornaré a cualquier precio.
No contestes, acógete a las reglas.
Es fácil rendirse a mi demencia,
recorre estos versos e imprégnalos de ternura,
o mejor aún, apuntálalos con tu cordura.


7
¿Quieres jugar conmigo?
Autor/a: Nube blanca
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480842


¿QUIERES JUGAR CONMIGO?

¿Tú quieres jugar conmigo?
No hace falta que lo pienses,
es un juego muy sencillo
y no tiene nada de suspenses.

Al escribir no temas por nada
será como una flor con su raíz,
cada uno formará el nombre
de alguien que te haga feliz.

Si comienza por A de alegría,
o la bella letra M de mimos
y mejor con esa O tan redonda
o quizás con la R que oímos.

Si no es ninguna de estas letras
quedan a escoger muchas todavía,
cada una tiene un significado
entre una y otra mucho no varía.

Porque al final de este juego,
sabrás que la letra escogida
con un sentimiento sincero
te llenará por siempre la vida.


8
El corazón es un reloj
Autor/a: Iadra
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479904


EL CORAZÓN ES UN RELOJ

Las voces percutidas desde la alcoba son
reiterativas remembranzas,
de tu dedo que no llega a mis labios,
a mi soledad histérica
y se va desdibujando tras la puerta.
Me sabes a silencio, y a todo.
No hay vacío que amedrente tus ojos
y los míos, tan pausados y concretos
descienden desde ti hasta el abismo.
Son tantos los ecos que
horadan las manos.
Y no puedo oler más nada que tu voz,
repetida por los fantasmas
que cuelgan de los ojos viejos.
Pasaron cincuenta años
desde hace dos meses.
Y el alma se entera mal, malinterpreta.
El corazón es un reloj sin manecillas
y sin cuerda.


9
Ahorrando amor
Autor/a: Viento-Azul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479210


AHORRANDO AMOR

Soy el gen de tus besos
coleccionando historias
para consumirlas en otoño,
cuando la melancolía
sea la moneda en curso
y ni tú ni yo recordemos
las huellas de la pasión.
Cuando cada palabra
quizás vaya de la mano
con el crepúsculo,
a juego con el saldo
que nos quede pendiente.


10
La oración del poeta
Autor/a: manumalversación
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481539&p=4839523#post4839523


LA ORACIÓN DEL POETA

de espaldas al suelo
en las cavidades de las tumbas
germinan los recuerdos

el poeta tira con ímpetu de sus tallos
para arrancar de cuajo las raíces
y remover toda sábana de tierra
que esparció bruscamente el olvido
sobre su querido cadáver asfixiado

a cambio de exponerlo a su llanto
le ofrece un ataúd poético
que lanza oraciones
desde sus glóbulos rojos
por si el oxígeno de sus versos
se respira más allá del polvo

su oración traerá de vuelta
la magnitud de aquel rostro


11

De corrido
Autor/a: Alonso Vicent
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480959&p=4833454#post4833454


DE CORRIDO

Hoy escribo de corrido,
permítanme la osadía,
no voy a hablar de Zapata,
tampoco de Pancho Villa,
por armas traigo palabras,
por munición melodías;
si no les gusta el canal
cámbienme de sintonía
y escuchen los principales
con sus cuarenta mentiras.
La fiebre del oro es
la gripe más extendida;
armémonos de vacunas
para curar la avaricia
que merma nuestra salud
y envilece nuestras vidas.
Los dioses nunca mandaron
conquistar la Amazonía
ni salvar almas de un río
que de él mismo dependía;
sus gentes jamás pidieron
a nadie tan cruel conquista,
su manera de vivir
la tenían aprendida.
Poco hay que agradecer
a los que credos vendían
con hambre y esclavitud
en las costas de las Indias.
Pero los tiempos son otros,
con arrojo y valentía,
volveremos a la tierra
y a lo que importa hoy en día...
que es nuestro medio y entorno,
no el negocio imperialista.

El grande se come al chico
y el chico solo se asusta
cuando sus fauces lo atrapan
y engullen su compostura,
su orgullo, su dignidad
y todita su cultura.
¿Para qué sirven las joyas
y el dinero que no usas,
para qué un cáliz de oro,
para qué sirven los curas
que no sirven a su prójimo
y comulgan con la usura?
Para hablarles fue que vine,
con la voz de la impostura,
insumiso de los tiempos
y de toda dictadura;
no quiero tener razón
ni perderla a estas alturas...
es por eso que me iré
con lo dicho hasta la tumba.




VI.- NUEVOS TALENTOS
(Seleccionado por la administración, a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)




Mausoleo
Autor/a:
Solipsista Apocopado

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488460


MAUSOLEO

Desprende polvaredas el espejo
al tacto de la carne envejecida,
el llanto de la piel enfurecida
firmando su derrota en el reflejo.

Notario en la metralla de la edad,
solemne delator de la hendidura,
laguna que naufraga la tersura,
cristal envenenado de verdad.

Ajados esqueletos invernales
suplican una tierna dentellada
y ensayan elegancias espectrales.

Ingrávida en la entraña enamorada
reposa un esplendor de catedrales,
un ámbar de belleza congelada


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La luz también puede llorar

Autor/a: Emmanuel Milla-Gatica

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483158



LA LUZ TAMBIÉN PUEDE LLORAR

La luz también puede llorar.
Silenciosa, desierta, polvorienta,
En su muerte desierta como la lluvia.
Pareciera que su lengua, su aliento,
Se callaran bajo el golpe de mis heridas.
Duermen también los versos de la noche
Que la mañana jamás podrá recordar.

Canta mi voz su agonía
Con la miel de una bebida funeraria.

Se subleva en ella el deseo de la vida
Agitándose en un formidable tropel
Por donde salir de las tinieblas
Y vivir, vivir y vivir.

La luz también puede llorar.


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Los Girasoles Tristes

Autor/a: Carmina Burana

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484259



LOS GIRASOLES TRISTES

Una bocanada de aire fresco,
devuelve la vida a mis pulmones,
cubiertos con papel tapiz
de trenes y lunares negros,
aire puro que sabe a la gloria
de conquistar un nuevo día
para vivir por vivir la vida.
Pero nunca me entendió
el roble, o el león,
ni los peces, o las aves,
la luz del sol quema mis pupilas,
yo veo todo en claroscuro
y en ese punto se quiebra el camino
gateando de pies y manos
bajo las sombra de los pirules
llegué hasta un campo de
flores tristes, más tristes que yo,
y es que eran viejas, más viejas que yo,
y entre ellas se asomaba un rostro
de hombre, el rostro estaba
derretido, pero no del sol,
derretido de dolor,
y reconocí el rostro, y reconocí
el dolor, hasta reconocí las flores;
eran girasoles, eran los girasoles
tristes de Van Gogh.
Y ese fue mi intento de
un poema feliz.


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Munda
Autor/a: Chanson d&#8217;octobre

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480228



MUDA

Tu lejanía
es un eclipse total de Dios
de cualquier dios
que pudiera bendecir mi sombra.
De cualquier cielo
que pudiera abstraerse del tiempo
y quedarse en mi alma.

Es una hamaca vacía
esperando
y esperando

y esperando&#8230;


En cada ser que no sos vos se agolpa un silencio
una trama inconclusa que extravía verbos esenciales, decisivos.
Macabra soledad es extrañar tu alma en mi cuerpo
la posesión del amor itinerante que se concreta recién en el beso siguiente
en el próximo abrazo
en la lágrima esperada
que no cae.





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Ensimismado
Autor/a: Lebowsky
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486884&highlight=


ENSIMISMADO

Las cosas que has deseado no cuentan una mierda
te levantas todos los días diciéndote
que no vales para nada,
que eres un estorbo ,
que hasta los elefantes del zoo
pintan mejor que tú.

Si creías tener talento para algo
el talento pensaba absolutamente lo contrario
y se empeñaba funestamente en demostrártelo.

Para cuando te quisiste aclarar
ya se había hecho de noche
y el bus al pasar por un charco
te dejó calado y como un idiota
perplejo por la repentina humedad.






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Besos de agua

Autor/a: El Cielo de Octubre

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481249



BESOS DE AGUA


Mírame despacio, sin naufragar,
abre tus pozos azules llenos de retina en venta,
inventa un paisaje, una playa, aléjate de mí.
Respira despacio, sin tropezar,
ábrete como un pulmón y mane como una flor,
enchárcate, ríete de mí, despréciame,
dame olas de plata y déjame ahogar
en tus besos de agua con carmín salado.
Cambia de color, como cambia de color el mar
cuando las nubes sangran y el sol se retira.

Y si naufragas, si vendes tus ojos a un hombre en la orilla,
si tropiezas o te olvidas de germinar cual semilla,
si tus besos de agua no cambian de color
y octubre no secuestra a un cielo granate,
que no pidan socorro tus labios pues yo no pagaré el rescate.


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A la basura

Autor/a: Hugoescritor

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488635&highlight=


A LA BASURA


A veces fantaseo:
¡Qué bueno que sería,
me digo,
poder hacerse un transplante de cerebro!

Y planifico:
Comprar uno al azar,
aunque sea de segunda mano.
Hacer el cambio
y tirar el que fue mío a la basura...

Entonces me asusto:
¡Un momento!
¿Y si el nuevo es aún peor
que el desechado?

Después me tranquilizo:
Imposible, pienso,
aunque su dueño anterior
haya sido un monstruo,
"ella" no estará allí,
ni tampoco la carga de amargura
que me ha dejado.

Apaciguado,
sigo juntando plata para intentarlo.



<<<>>>



Pots-insomnio
Autor/a: Instrospectivo.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489757


POST-INSOMNIO

En la noche áspera no pude pegar un ojo
Mis párpados se repelían como dos imanes.
El insomnio se hizo otra vez natural.
Ahora calmo mis ansias con tabaco.
Observo los obtusos hilos del humo,
Chupo el tibio metal de un mate mañanero,
saboreo la infusión de penas y yerba amarga.
Y tras el cristal
clavo mis pupilas en los edificios que esconden al sol .

Ah!

Y me tiemblan los dedos.


<<<>>>


Lo peor

Autor/a: Andrés Zúñiga

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484601&p=4872724#post4872724



LO PEOR


¿Sabes qué es lo peor?: la esperanza,
esa quimera ambivalente de sonrisa y dolor
que le da sentido a la vida con sutil lenidad.
¿Cómo no abrigarla si me hace pensar en que volverás?
Sin ella, no podré levantarme cada día,
no podré mirar el sol que habrá mañana
ni soñar con verte volar a mi ventana.
Pero también me hará doler, parir tu ausencia,
desear tu boca, querer tus manos, llorar la noche&#8230;
¿Alguna vez cuando niña soñaste con ser invisible?
Hoy lo deseo. Para estar contigo en cada sitio,
para saber qué haces, qué miras, a quién ríes.
Para yacer junto a tu cama y cuidar tu sueño&#8230;
&#8230;Para que me mates al besar a otro
y que mi esperanza, así, apure su óbito.


<<<>>>



Día indigente

Autor/a: qarlos

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484801&highlight
=



DÍA INDIGENTE

Desde entonces un sol calcina
la plaza de Salamanca
el día es una mezcla pesada
de lodo y ceniza
afuera la soledad y el silencio
constructores del diablo.
Solo tengo mi nombre
la aurora
el mar
un día festivo
la primavera
el verano
la ausencia
un descompuesto reloj
marcando las tres
esta sed cotidiana
el deseo de una mujer
y eso... es todo lo que tengo esta noche
una manta soleada
círculos contradictorios
y el frío en Salamanca.


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Lorena

Autor/a: Rafael Santos Loyola

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479359



LORENA

Si tú me miras yo me salvo,
sin más exageración
que un ramillete de líneas arrojadas al viento
sobre la línea mortal de la incertidumbre.


Así es como es
cuando todo parece tan aleatorio

y te sorprendes en medio del orden.

A veces te topas con alguien,
le miras venir entre la gente, aparecer

de azul eléctrico o algo por el estilo,
así, con el cabello de repente,
con los ojos de repente y con los labios
más aún de repente,
y como si la magia existiera
la abrazas,
sin muchas palabras tú la abrazas,
sin ninguna palabra la abrazas

y ella es tuya en ese abrazo,
y la besas, también,
sin muchas palabras,
sin ninguna palabra la besas
y ella es tuya en ese beso.

A veces uno se queda como idiota
porque no sabe bien qué está pasando&#8230;
o como ahora,
que solo te escribe

para acariciarte la diafanidad con una sombra.


<<<>>>



Por la magia de tu aurora

Autor/a: EL ARPONERO DE LA TINTA

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480668



POR LA MAGIA DE TU AURORA

En tus besos, el alma vive y flota.
Un corazón sangrante, de ti, quiere
tus lágrimas libar y toda gota
de tristeza y dolor, mientras pudiere.

Me atormenta la mano del idiota
que con el puño, el ojo y rostro, hiere;
contenido furor en mi ya explota
por dar a ese cretino pus y muere.

Pero el azúcar tierna de tu amor
le regala a mi ser, triunfante vida,
me contiene, me nutre de alegría,

me libra de la furia, que en mi ardor,
desataría cual toro en estampida.

Hoy dejaré mi arpón en tu bahía
y besaré la espuma de los mares,

y tras sigilo buscaré un color
y de dorado, pintaré tus labios.


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Ruta fúnebre
Autor/a: Karla Incauta
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487351&highlight=


RUTA FÚNEBRE

Cuando el día devore mi garganta,
cuando la noche se fume mis venas,
yo seguiré en la vereda
con la furia en vela,
con el tronco en serie
con los senos al aire,
abofeteada y desdichada,
soñando con los valles
donde la Luna hace sus necesidades,

Cabeceando en la realidad
soportando mi realidad,
abrazando la única esperanza
del cigarro huacho en la cajetilla,
pretendiendo acariciar los esqueletos de ti
los últimos sorbos de ti,
con el cerebro en shock y el brazo paralizado,
con los demonios enfrentados
y el ventilador calcinado...

Voltearé el rostro
para buscar tu sonrisa,
con ella pretenderé adornar mi día,
el día en que se rebalsó el agua de los Nichos
por ese cementerio que es mi escritorio,
en las tumbas que son mis letras,
en las flores que nunca tuve
y el visitante que nunca vino.


<<<>>>


Cancioema

Autor/a: Mahoflow

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484252



CANCIOEMA

Es la fusión entre dos mundos,
entre lo físico y abstracto,
entre la Musa y su poeta,
entre tu cuerpo y mi tacto.

Es perfección en las palabras,
en la escritura de los sabios,
Es la perfecta postura,
que al sonreír dejan tus labios.

No tiene forma ni figura,
y a simple vista no se ve,
tienes que usar esas miradas
que en tus ojos inundé.

La poesía y melodia
tuvieron sexo sin saber,
que si no se protegían,
darían cabida a un nuevo ser.

Nació en forma de poema,
en un cuerpo de mujer,
como canción sonaba bella,
y sin saber me enamoré.

Cancioema le han llamado,
ahora se encuentra en mí,
no sé que habrás pensado,
mientras te describí a ti.

Eres melodía y poemas,
que se encuentran en mi alma...
... eres deseos y los sueños
que guardé bajo mi cama...

... Eres aquellas palabras
que un día oculté...
que no tenían sentido,
hasta que un día te encontré.

Eres mi fuerza y, sin embargo,
mi única debilidad,
pues no consigo resistirme...
... no te puedo no amar.


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Pauta de entrevista al desamor

Autor/a: Tobare

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483094



PAUTA DE ENTREVISTA AL DESAMOR

¿Dónde está el puerto donde encallan las historias
no consumadas de los amores terminados?

¿En qué mar flotan los baúles perdidos
con nuestras risas, caricias y besos?

¿Dónde se escapó el necio doloroso
que desató nuestros lazos infinitos?

¿Habrá estado mi alma en esas lágrimas
que caían derrotadas a los suelos?

¿Renunciarán los soles a salir
en mis despertares solitarios?


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Octubre, 2013 (II)

Autor/a: Prisca Guerrero

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482856&highlight
=



OCTUBRE, 2013 (II)

A estas alturas
tu miedo
tiene textura, voz y olor.
Pronto tendremos que ponerle nombre
e inscribirlo en el Registro Civil.
Más adelante, tal vez
lo llevemos a la escuela,
lo veamos graduarse
y casarse.
A estas alturas
tu temor
estruendoso
se me burla en la cara,
me niega el paraíso
-o la paz-
(en realidad, no aspiro a tanto).
Me niega la paz que me has deseado,
nuestro metro cuadrado,
hecho
para encontrarnos&#8230;
Como debe ser&#8230;




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Atardecer

Autor/a: Lirio Azul

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481085&highlight



ATARDECER


Suspiros hondos y cálidos,
que escapan fugitivos;
la pupila trémula, chispeante;
las mejillas sonrosadas;
la pávida vibración de tus manos&#8230;
Ríes, con albura sonrisa emanante
de beldad serena y cálida;
los pajarillos dan sus trinos
al aura repentina y relajante;
en el vago silencio se escuchan palpitaciones;
el tiempo irrumpe en pausa;
y del eco lejano provienen lozanas canciones.

Las miradas se acarician
mientras observan a los labios
secos, rosados y sutiles,
desbordarse a un nexo divino.
Las bocas difusas solo piensan
en besar y en caricias gentiles,
atraídas por ese sentir,
aquel puro y crecido lirio
¡Ah, el mágico amor!
Ese delirio de nuestro vivir,
el que brota de la pureza,
donde habita el frágil corazón.

El sol agoniza en su atardecer
perdiendo así el cielo su azul;
se despide con el canto de ruiseñores,
pero en nosotros quedó su calor impreso
y en el áureo sendero, los susurros de amores
¡Que caiga la bella noche mientras te beso!



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Hechizo sin nombre

Autor/a: Nada P Cruz

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485992&highlight



HECHIZO SIN NOMBRE

He ofrecido tu nombre al Olvido
como un sacrificio.
Lo he colocado sobre un plato de estaño
y un lecho de rosas carcomidas por los gusanos.
La sangre que tiñe el altar es la mía
y las velas están hechas con mis cabellos y uñas.
Cualquier precio es poco
si con ello consigo borrarte.

Y entre cánticos de brujas
que aún saben a ceniza,
he bailado frente a esta hoguera herética
alzando los brazos a los Cielos,
con labios húmedos
y ojos ponzoñosos.

Adiós...
Es la palabra secreta.
¿Ves? No importan las lágrimas
ni este color sin color que nubla todo.

Adiós...
Debo repetirlo como una letanía.

Porque este poema es un cuchillo.





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Hay días

Autor/a: BORISS

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485242&highlight=


HAY DÍAS

Hay días que se apagan
y que se van de mis ojos
como agua del río
hacia los ejes del mar.

Hay días tan grises
que ni el paisaje más hermoso
me devuelve la esperanza.

Hay días en los que el silencio
me cobra las facturas.
Y vivir se me hace un purgatorio&#8230;

En fin, hay días
en los que parezco un fantasma
caminado por las calles.

La poesía es un diamante
colgado en el cuello de un muerto.


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De los árboles caían

Autor/a: Marisol Moreno

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481720



DE LOS ÁRBOLES CAÍAN

De los árboles caían
dos hojas color de plata,
dos cascabeles bonitos
y tres moscas de dos patas,
dos mariquitas corrían
de acá para allá sin alas,
un perro tumbado al sol
miraba como jugaban.
hormigas trabajadoras
acarreaban la paja,
y un escarabajo viejo
con sus gafas los miraba,
los insectos se movían
de un lado a otro, con calma,
hormigas trabajadoras,
y grillos de patas blancas.



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Uniendo extremos

Autor/a: Estefanía André Feijoó

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484393



UNIENDO EXTREMOS


Caminos transitados por deseos sin dueño,
fugaces miradas que se cruzan mecidas por el viento.
Notas que tejen la partitura
de la que se compone un suspiro en el tiempo.
Todo sigue su curso en el camino entre extremos.

Pero entonces opaco espejo se alza ante los ojos de tu alma,
impidiéndote mirar, sentir, luchar, sonreír...
Admirar la belleza de un nítido encuentro
capaz de transformar un instante en infinito,
y el infinito en mi sueño.

Es esa visión etérea la que se convierte en el hilo
del que se mecen mis pensamientos.
Pero entonces nos contemplo, sin ver, solo sintiendo,
y lucho por alzar mi voz cristalizada en espada,
gritando tu nombre, venciendo a estocadas el viento,
atravesando ciudades grises, montañas, desiertos...

Ahí es cuando lo encuentro, ante mí, ese espejo,
poblado de amargos recuerdos,
motivos sin efectos, desenlaces sin comienzos.
Se yergue poderoso, pero al mismo tiempo indiferente,
porque, al fin y al cabo, sin ser antes percibido,
ahí es donde ha estado siempre.

Cierro los ojos y contemplo un tenue reflejo;
eres tú, al otro lado, que me mira sin verme,
con los pies enterrados, te desvaneces a ritmo de hielo.
Ahora se forma, en mi interior, un eco,
nutriéndose de alma, alimentándose de un sueño.

Luchando por surgir, se abre paso en este cuerpo.
Y entonces lo consigue, se encumbra y alza el vuelo,
convirtiendo en diminutas chispas de luz todo aquello
que, cegado de oscuridad, se tornaba en tu propio asedio.

Abstractos cristales transitan ahora por el aire,
mientras la luz inunda tus ojos, permitiéndote contemplar
el coloso azul que se extiende, interminable, enseñándote a volar,
alcanzando mi piel, sintiendo la paz
que te ha otorgado el repentino deseo de luchar.

Ahora juntos solo somos uno, guerrero de océano que,
con espada hecha del eco de las nubes,
navega guiado por la misma ventisca que nos une.
Volcando pasos en el aire, meciendo nuestros pensamientos.

Tejiendo en el aire partituras, suspirándole al tiempo,
siendo conscientes de un destino
capaz de transformar un futuro en recuerdos.

Y, sin embargo, aun bajo esta atmósfera
plagada de cambio y movimiento,
todo sigue su curso en el camino entre extremos.




VII.- PROSAS RECOMENDADAS

(Seleccionada por la administración,
a propuesta de los moderadores y usuarios)



Le pregunto al amor
Autor/a: MARLEN RH
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472211


LE PREGUNTO AL AMOR

Cuánta dulzura y amor sincero encierran las paredes de mi casa,
después de un arduo día de trabajo, la puerta se abre y me
recibe la mirada más fiel y dulce de mi vida, un bello ángel que me riega de toda su ternura y amor... mancha con dulces besos mi cara y sus abrazos cuelgan en mi cuello susurrando cuanto me ama y lo mucho que me extraña durante el día, locamente respondo de la misma manera, -!te amo mi tesoro bello, hijo de mis entrañas, Dios te proteja, bendiga siempre!- Y le marco mil besos de pequeñas mariposas, te amo hijo.

Después de haber compartido mi descanso con mi tesoro, me encuentro
frente a vosotros, aquí en este paisaje de letras: de olvido, de
despecho, de despedidas, poesía de grandes pasiones, versos, relatos de la
vida misma; creo... no existe nada más sano que esto, zambullirnos en este inmenso mar de abecedario para expulsar ese nudo que se nos hace en la garganta, que a veces nos asfixia.

Mientras escribo esto... escucho una canción de José Luis Perales "El amor" muy linda canción, algo que me ha hecho pensar después de escucharla dos veces y preguntar... preguntarle mejor al ¡Amor!:

¿Por qué eres tan cruel amor?,
¿Por qué llegas, arropas y luego te vas?,
¿Por qué invades, llenas y emigras?,
¿Tan mal te parece que en mí nazca tanta franqueza en el corazón, ternura, cariño, dulzura, sensualidad y hasta inmensos momentos de brillo y
resplandor?,

Eres cruel... lo sabes amor, ¡Si hasta de mí ser germinó y brotó una bella y atesorada semilla que ahora tallo locamente con todo el amor del universo!.

¿Por qué siempre dejas huellas de dolor y tatúas la piel de tu ausencia?,
y seguiría cuestionándote amor pero ya llevo mucho tiempo haciéndolo
Eres un tonto amor y, a la vez... complicado.



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Un amor así
Autor/a: Darío Nervo

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483856


UN AMOR ASÍ

Entre los pétalos del amanecer se vislumbra un hombrecito de aspecto golpeado, pelo encanecido, mirar entusiasta, conocedor de las intimidades que tiene la mañana con el aire y los secretos indecibles de las flores, además posee una sonrisa que contagia el ambiente con solo sentirla cerca; él anda buscando, con esa perceptibilidad de poeta enamorado, un ramillete de encendidos colores, un detalle nuevo, algún poema, algo que haga estallar de ilusión las pequeñas pupilas de su amada.

Ha logrado entenderse con la persona del amor en los labios de su esposa, elevando su lenguaje a lo sublime y divino sin despegarse de lo humano, logrando en cada pincelada imaginativa que dispersa en el lienzo interminable de su sentir, el balance perfecto entre su sensibilidad artística y la imagen pura y excelsa de su intachable amor; porque un amor así, amigos míos, jamás debe morir.


Se le ha escuchado, como un trino preñado de músicos y formidables gorjeos matinales, recitar las más rebuscadas y florecidas estrofas en los ojos de su musa con tanta intensidad que clava los aceros de sus versos en el alma del escéptico amoroso e invita al incrédulo a considerar los milagros del amor como algo indispensable, porque un amor así, amigos míos, jamás debe morir.

Se le ve cada día de allá para cada, cumpliendo el voto amoroso que juró ante los altares del corazón de su amada , comprometido, aunque esto eriza el alma de quien lo ve, porque hace más de quince años, en una cajita de madera, pálida, silenciosa y con los ojitos cerrados, dejó el amor de su vida sepultado en un camposanto, en una ladera adornada de geranios con una vista inmóvil de horizontes, pero él, como flotando en las pretéritas horas de aquel romance, se rehusa a creer que su esposa ya no está, buscando, en el albergue para enfermos mentales donde vive, un detalle nuevo para enamorar a su amada, algo que haga estallar sus pupilas de ilusión; porque un amor así, amigos míos, jamás debe morir...



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Indignidad
Autor/a: eduardocarpio
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486966


INDIGNIDAD


Nada parece que vayamos a aprender, al contario, quieren de nosotros, carne de apatía, un futuro cierto al que ellos pomposamente llaman excelencia y prosperidad. Será verdad, a qué negarlo, y por ello nos debemos a la disciplina, sobriedad y buenos maneras, que brillen nuestra ignorancia, evitando deslizarnos por el tobogán del subsidio y la precariedad. Las virtudes capitales debieran ser de todos, del grupo, alemanas y disciplinadas &#8212;las llaman humildad, prosperidad y sacrificio&#8212; las únicas que nos harán mejores y más fuertes. Acaso tengan razón y lo mío sea una tara y un despilfarro, pues qué cabe esperar de un tipo como yo que ante el rocín del rutilante porvenir, cuya albarda es la satisfacción, se niega a montarlo.

En algo sí nos vamos pareciendo casi todos, somos pobres y dependientes, tanto que creo es indignidad y el mando de los necios..
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Inestabilidad emotiva
Autor/a: Tyngui
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487183


INESTABILIDAD EMOTIVA

Baño en tinieblas, recorrido entre cristalerías, buscando las oscuras puertas pestilentes, en estado de conmoción amorfa, brindo por la angustia envuelta en sustancias inmateriales, y quiméricas fantásticas, cuerpos abstractos, entre mieles inciertas, y puentes colgantes de sal.
La vida muere al final de cada día, y despierta omnipotente con ganas de viajar.
Espacios celestes, inestabilidades emotivas, capciosas, drásticas.
Viejo espacio entre las nadas y los sueños ingratos.
Escapando hacia el abismo, entre silencios enfermos.



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Futuro Poeta Famoso
Autor/: job
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482287


FUTURO POETA FAMOSO


Para contar lo que a continuación han de leer, he tenido que armarme de una indiferencia descomunal. Que alce fuerte la voz la persona que sepa con toda certeza que hará de su vida en un futuro. Yo no recordaba el fracaso (o lo omitía), solo cuando recibí aquella condenada llamada, el presente se convirtió en la más pesarosa tortura, no tanto por el hecho de verme cada día en la adversidad, sino más bien, por la obsesión de buscarle un significado a las últimas palabras pronunciadas en dicha llamada.

En mis años de poeta, como buen aspirante a escritor (y el que no haga esto, no piense que tiene chance alguna de serlo) visitaba de manera adictiva y neurótica, la biblioteca pública: era un pequeño edificio de dos pisos color azul negruzco, gastado, con una espesa capa de polvo, aspecto claro de que había sido construido en los 70&#8217;s (curioso hecho). Lo primero que hacía al llegar era ir directamente, como poseído de un extraño magnetismo, a la sección de poesía. Buscaba (de memoria la clasificación) los libros que jamás podían faltar en esas horas de lectura: &#8220;Poesía y Antipoesía&#8221; de Parra, &#8220;Aullido&#8221; de Ginsberg, &#8220;Una Temporada en el Infierno&#8221; de Rimbaud y &#8220;La Pieza Oscura&#8221; de Lihn. Esos libros eran mis peones de batalla, en ellos, cada verso estaba estudiado, leído y releído al más mínimo detalle, muchas ocasiones me vi preso en un extraño estado de despersonalización, en el que los versos me salían de forma indeseada, podía pasar que al despedirme después de haber comprado en un almacén, en vez de decir mundanamente &#8220;adiós, gracias&#8221; dijera &#8220;Aquí tiene la vida, mírese en ella como en un espejo&#8221;, o &#8220;Creo que moriré de poesía,/De esa famosa joven melancólica&#8221; en el momento de responder cualquier pregunta. Seguro era, que la gente que me escuchaba expulsar estos versos, pensaba que yo había perdido toda noción de realidad y quizá así lo era, para mí, nada más allá de la poesía no estaba dicho ya en esos libros, todo lo contenían, de alguna manera sentía que el secreto de, incluso, la literatura, estaba allí, escondida y enmarañada en versos, versos y más versos.

Una vez que ya tenía la dosis diaria de la lectura obligatoria (como yo la llamaba), me disponía a buscar si había algún libro que lograra capar mi atención, normalmente buscaba en poesía extranjera, de la que yo no tenía vasto conocimiento. En una oportunidad en la parte de &#8220;Poesía Europea&#8221; (pretensión, lo sé) específicamente Sueca, encontré un libro: no muy extenso, algo así como 30 páginas, la tapa de color blanco, tenía una ilustración que era la silueta de una mano en color negro y en el centro la letra &#8220;Q&#8221; en rojo, abajo un nombre femenino: Annika Olsson. El nombre no me rebelo mucho, nunca nadie me había comentado de ella, ni tampoco la he visto mencionada en antología alguna, sin duda ese era el primer y único libro que la autora había logrado publicar. Al leer los primeros poemas no me parecía extraño que la autora no lograra publicar más, no por el hecho de que le faltara el talento para hacerlo, era el lenguaje tan desmesurado que expresaba en su poesía, por cada poema que avanzaba me la imaginaba escribiendo, cada verso, sentada y fumando lentamente, sacando cada palabra del lápiz como si en vez estar escribiendo poesía, fueran las palabras para una carta de despedida que antecedía un suicidio, en definitiva, el estado que quería lograr hacer vivir al lector se lograba de manera tan perfecta, que un momento llegue a sentir miedo de lo que leía. Cuando se asomo la última hoja del libro (la conocida hoja blanca), en la parte de arriba, se dejo ver unos versos que no eran de la autora, sino más bien, eran de alguien que los había escrito con lapicera, a primera impresión este acto me pareció de lo más brutal, cómo era posible que alguien se atreviera en su sano juicio (que incluso yo no tenía) escribir en la obra de otra persona, es como si a un cuadro de Dalí, se le pintara a diestra y siniestra lo que a uno se le venga en gana, eso sería un atentado de lo más horroroso. Mi rechazo continúo hasta que al leer los versos escritos, caí en la cuenta que más que ser un hecho vandálico, era el grito de una voz áspera que había sido lanzado a modo de botella en el mar de las casualidades, nadie podía decir que yo, por hechos empíricos iba a leer aquello, pero ahí estaba, con ese libro en mis manos.

El gran carrusel que sentía en mi interior, por la catarsis doble que había sufrido con la lectura de ese libro, me hizo perder la capacidad de observar que debajo de los versos escritos, se encontraba un viejo registro bibliotecario (el sistema de hoy es mucho más moderno y burocrático), que poseía la lista de todas las personas que lo habían pedido prestado, la última y única fecha impresa, databa de 10 años atrás, el nombre que figuraba era el de Silvia Vaquez C. Mi mente comenzó a repasar velozmente posibles imágenes del aspecto que podría tener aquella mujer: Pelo rizado (sutilmente), color castaño claro, muy fino que siempre da la impresión a ducha reciente, sus ojos grandes (el color no me importa), la piel blanca y cuidada al mínimo detalle, su vestimenta da el aspecto de una simpleza inexistente porque ninguna mujer se viste &#8220;sin pensarlo&#8221;. Pasaron también por mi mente algunos autores que quizás ella tendría como favoritos: Cortázar, Baudelaire (no existe poeta que no aprecie a Baudelaire), Lira, Éluard, Pessoa, estos y un grandísimo etcétera. Lo que en más tiempo me detuve fue cuestionarme en ¡Cómo saber! si es que ella había logrado hacer lo que en el momento me parecía la lucha a vida o muerte, apostar todo (que era poco) para que el reconocimiento llegara, pero ese reconocimiento serio, no esos premios efímeros, como que mi nombre sea lazarillo de los críticos literarios y que ellos hicieran de las suyas en ensayos que distorsionan completamente el sentido de una obra, tampoco es recomendable que tus versos terminen escritos en la pared de algún poeta adolescente, que piensa que de esto modo lo que está escrito en el papel cambia de sentido en la pared, no, era saber si es que ella tuvo la real y magnifica gloría.

Y así de tener esta insoportable intriga, me decidí a que algo como esto no debía volver a suceder, no es posible dejar unos versos a la suerte para que alguien quede de esta manera. Inspirado con el mismo deseo de inmortalidad, escribí debajo de los versos de Silvia, algo que fácilmente podría pecar de Parriano: &#8220;324857 llamar a este número, futuro poeta famoso.&#8221;

Ese fue el momento en el que jamás pensé que al igual que como yo lo había hecho en aquel tiempo, alguien toparía inevitablemente con aquel libro, ese inevitable, paso muchos años después, nunca recordé que alguna vez había escrito tal cosa, hasta que un día sonó el teléfono, era una voz masculina un tanto nerviosa pero segura, tan segura que lo primero que dijo fue: &#8220;¿Lo lograste?&#8221;, quede extrañísimo por aquella pregunta, no sabía por qué venía al caso, el silencio se prolongó por algún momento cuando de nuevo la voz sentenció: &#8220;¿Lo lograste, eres un poeta famoso?&#8221; , el recuerdo llegó como una flecha que aclaró hondo en la conciencia, un respiro profundo y las palabras secas que salieron de mi boca: &#8220;No&#8230;&#8221;, no estoy muy seguro del sentido que tuvieron las palabras que después me dijo aquella voz, si tomarlo como algo que puede tener un significado esperanzador o qué será, acto seguido, dijo a manera de final: &#8220;Entonces, ya sé lo que debo hacer&#8221;. Con solo decir &#8220;hacer&#8221;, un final tan abierto, logro concentrar todos mis pensamientos para tratar de imaginarme a qué exactamente se refería con esa palabra: ¿Seguir luchando? ¿Dejar de leer? ¿No escribir más?, ¡no sé!, ¡no sé!, lo único que espero realmente, es que no haya cometido el grave error de escribir en algún libro, un número, aseverando algo que jamás será.



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Ni premios, ni castigos... solo consecuencias
Autor/a: José Andrea kastronovo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488836



NI PREMIOS, NI CASTIGOS... SOLO CONSECUENCIAS

No te preocupes por mí, finalmente, por alguna razón que desconozco, sigo aquí, permanece tranquila, sólo que creí que me amarías igual, pero jamás te quise cambiar, pero sí quise cambiar todo por ti, quise cambiar yo mismo, y hoy sé que no era el camino, sabía que si querías estar conmigo y me amabas lo harías a cualquier precio, bajo cualquier circunstancia&#8230; pero para mi desgracia, no valí lo suficiente&#8230;

En el tiempo en que pasaste por mi vida, no amé a nadie ni a nada más, nunca volteé mi mirada para ver a alguien más, nunca pretendí ni hubo amistad alguna por encima de ti&#8230;, no hubo nada encima antes ni más alto que tú&#8230;, no lo hubo y aunque estés hoy fuera, no lo habrá&#8230; No te preocupes por mí, aún mis piernas caminan y mi corazón late, despacio, sin ganas pero aún me da sangre. Creo que te quise de más o al menos de la manera exacta que jamás pudiste entender.

Por hoy ya no importa nada, la vida algún día te lo va a hacer entender, y quizá en ese entonces yo ya no exista ni en tu vida, ni en tu trabajo, ni siquiera en el mismo plano, en ningún aspecto; quizá ese día, sabrás que realmente sí existió alguien que te amó con todo su ser, contra todo y contra todos, sabrás que ese ser fui yo, y entonces sabrás que con tus actitudes y tus palabras punzocortantes, me echaste a patadas de tu vida&#8230;

¿Sabes? Algún día tendrás todo lo que pedías, honestidad, lealtad, exclusividad exhaustiva, quizá es lo único que deseas de la vida, pero ¿sabes?... eso no garantiza amor, ni siquiera cariño&#8230; y ese día compararás y sabrás que el mimo que yo te daba, la ternura con la que te trataba, no tienen comparación, el amor sincero y puro que te ofrecía en cada mirada, cada chiste, cada frase de amor, cada poema&#8230;no lo podrás reemplazar con nada&#8230;

Al final, cambiaste mis poemas por un papel que encadene, cuando en cada poema te decía que mi amor y mi alma eran tuyas, solo tuyas&#8230; cuando este amor por ti ibas más allá de todo, de la lógica, de los valores, de la ética, de los humanos&#8230; más allá que cualquier cosa que tú y yo hubiésemos conocido&#8230; y quizá por eso no podías verlo con tus hermosos ojos, necesitabas otros ojos&#8230; y cuando los tuviste, no los quisiste abrir para mí&#8230;

Ahora, me lastima el pensar que sentirás esa mañana después de que otro te haga el amor, te aseguro que no sentirás la entrega, la energía, ni la pasión, verás que nadie te amará dos días seguidos, y que al tercer día despierte deseándote más y amándote más&#8230;; nadie te acariciará tu espalda mientras duermes, ni cobijará tu cuerpo desnudo, nadie te dirá al oído &#8220;te amo&#8221; mientras sueñas, nadie cuidará tus sueños como lo hacía yo&#8230;; nadie por amor limpiará tu jardín, nadie tocará inútilmente tu puerta esperando tu respuesta, nadie te rogará como yo, nadie te buscará como yo, nadie te dará aquello &#8220;sin valor&#8221; que yo te di&#8230;, nadie te escribirá como yo, nadie se entregará aunque le duela, nadie querrá dejar todo por ti por simple amor&#8230; , simplemente nadie no lo hará sin condición, así como lo hice yo&#8230;
Hoy, para mi poca fortuna, esas cosas no pesan para ti, no tienen valor&#8230; pero cuando mañana te alcance el pasado, cuando te golpee el recuerdo de mis hechos devaluados, cuando te toquen el hombro mis poemas para ti sin fondo, cuando el silencio resucite mis palabras en ti vacías, sentirás medianamente lo que estoy sintiendo, lo que por ti estoy sufriendo, y quizás desearás que esté cerca para resarcir un poco el daño en ti y en mi&#8230; Pero todo tiene consecuencias, y seguramente seré invisible para ti cuando más necesites verme; seré silencio inmensurable, cuando necesites escucharme; y seré la nada inexorable cuando necesites abrazarme&#8230; y no te deseo mal alguno, me dolería tanto como a ti&#8230;. Siempre te he deseado lo mejor y que la vida, te llene de eso que tanto buscas, siempre será así, porque te amo y siempre te amaré&#8230;; pero sólo recuerda que en esta vida, no existen ni premios ni castigos, sólo consecuencias&#8230; y yo he asumido y sigo pagado las mías&#8230; de eso, nadie se escapa&#8230;


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De nuevo
Autor/a: Francisco Lechuga Mejía
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487967



DE NUEVO

Anochece y hace viento; la lluvia araña las ventanas y la melancolía toda se hace ovillo en la garganta. Qué ganas de gritar que todo pase o de repetir el rosario del olvido hasta que la memoria quede como papel en blanco y sin ideas, y sin tinta, y el único remedio sea doblarlo hasta forzarlo a ser un avión sin verbo y sin tu nombre y sin viento. Dicen que hay lugares en donde hay que estar antes de morir y yo encontré entre tus brazos dos tardes, largas como horizontes, en donde aprendí a morir de nostalgia y de ganas, de sexo y de silencio, de suspiros llanto y gemidos; y de amor, amor, después de hacer el amor.

Anochece y la tarde suspira haciendo viento, las gotas de lluvia no son como las había imaginado, se cuelgan del cristal finas cual filo de guadaña, como si fueran las lindes del poema que te debo y que sin piedad cortan en pedazos lo que pudo ser y lo que fue, formando un rompecabezas que no tiene pies, ni cuerpo, ni testigos con los cual tomar café y, entre charla y charla, te traigan de regreso a mi mente tal como eras y no como en mis noches te idealizo.

Me anochece y es momento de ir de nuevo, morir entre las sábanas, momento de ir a buscarte en lo ancho del lado de la cama, a esperar pacientemente a que la ultima oveja brinque de este lado de la verja y, después, dormir entre tus brazos como en aquel par de largas noches como horizontes.

Due 13.11.13 en una noche en la que el silencio es tanto que se puede escuchar en la recamara el rumor que hacían mis dedos al contacto de su espalda.

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Crecer
Autor/a: 100 años antes de Cristo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489707


Crecer:
Una vez más a la batalla, gritaban los soldados.

Apiñados en la trinchera rectangular la balacera se hacía ineludible. Los muertos caían y el calor era imposible de soportar. Tanto que los hombres se desvanecían y caían inconscientes. Todos temían lo peor: que hubieran arrojado la bomba.
Desde esa trinchera ya no salían balas ni heridos, el calor los había vencido.
Apiñados uno sobre otro... solo les esperaba la muerte.
Limpió el piso, sacó la hierva, dejando la tierra palada. Clavó entonces una especie de pirámide con la punta hacia abajo. Luego humedeció la zona con agua que traía en su cantimplora. Sacó despacio y fabricó un molde, tomó la lata rectangular y, con cuidado de no quemarse, sacó la vieja pintura que sobrenadaba sobre el plomo fundido. Arrojó el plomo en el molde y preparó su primer plomada.
A los 10 años había olvidado sus soldaditos de plomo y los encontró a los trece.



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Laberinto Abierto
Autor/a: Valls
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489913


LABERINTO ABIERTO

Y hay veces que ando, y cien buitres, esperando con tesón a que me convierta en carroña, son testigos de como mis pasos son ahora endebles, y mi caminar dibuja dudas en el asfalto que arde en mis pies a cualquier temperatura. Las caricaturas de mi alma son el humor con el que tengo que solventar mis pensamientos ácidos, no es más que una máscara, tras mi pálido rostro, podéis ver un pase de diapositivas de todos los paisajes que observé, pero todos tergiversados, ardiendo, en ruinas, inconscientemente el yo de mi mundo paralelo coloca estos filtros con un propósito que aún no he conseguido averiguar.El chaval al que subían al cielo, al que adoraban en todos los altares y portales del pueblo, el que daba color a los cabellos blancos no ha acabado siendo ni pan ni gloria, si no justo todo lo contrario, un saco de palabras inservibles, una mirada amarga, escoria de la escoria.



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Una respuesta a flor de labios
Autor/a: 777
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489697


UNA RESPUESTA A FLOR DE LABIOS

Cierto hombre, de origen latino, está parado frente a la tumba de su esposa,fallecida ella, hace un tiempo atrás...y un protuberante ramo de flores rojas yacía sobre ella. El cementerio, único en el pueblo, da cita también a cierto varón de origen oriental, para ser mas exactos, era japonés. Este varón del occidente mira al oriental, le ve poner una tacita de arroz... también a su esposa muerta, sobre su tumba...y al mismo tiempo que se pregunta para adentro, lo hace para afuera...diciéndole al japonés así: Oiga, no lo tome a mal, pero ¿usted cree que su esposa bajará a comer esa taza de arroz?... El oriental lo mira con todos los años encima y le responde: si lo hará, cuando la suya baje a oler las flores rojas que le trajo.



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Última edición:
SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA NOVIEMBRE 2013
Publicados en temáticos en octubre, en clásico listas de Noviembre
(La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa recomendada
no se ajustan al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)







I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA



1º semana de octubre//1/2 noviembre


Copla Gitana

Autor/a: GALA GROSSO
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484549&highlight=gitana


COPLA GITANA

Bien plantado en el piso, sin melodrama,
con un sombrero majo, cubre sus ojos.
Ante el repiqueteo, mis labios rojos
se transforman en fuego, de fría llama.
Por los hombros desnudos de pentagrama
cae mi chal antiguo, sin sus antojos.
Cerrada está la puerta con los cerrojos.
Mil deseos perdidos en anagrama.
Cimbrar de su cintura por castañuelas.
Te elevas desde el suelo, como que vuelas,
ante las voces recias de los gitanos.
Si cada taconeo trae un requiebro
en las cuerdas sonoras que yo celebro.
Mira bien a mis ojos, lloran lejanos.




1º semana de noviembre
(Dos empatados)


Esqueje de luna (Soneto)
Autor/a: Rafael Llamas Jiménez
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485995&highlight=luna


ESQUEJE DE LUNA

Anaranjada cepa de un olivo
donde brota un esqueje de la luna,
pastorea la tarde ya ovejuna,
opaca luz que con lumbrera avivo.
La sombra del destino que no esquivo
de retama rojiza y de aceituna,
¡dame noche!...tu mano y hazme cuna
en el lecho del surco más altivo.
Ya se muere la tarde entre campanas,
ya regresan los hombres fatigados,
las madres a sus hijos cantan nanas.
Ya me duermo entre versos sosegados
mientras cierran los ojos las ventanas
y amamantan estrellas los tejados.



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La Farola
Autor/a: Rosae
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485521&highlight=farola


LA FAROLA

Frente a mi ventana brilla una farola
brindando su estola en la noche arcana.
Fulgente mesana, votiva corola,
austera, tremola, su luz espartana.
El magma candente incendia mi estro;
un hado siniestro embarga mi mente
incierta&#8230; ¡Demente! ¡Ambiguo secuestro!
su oquedad os muestro descarnadamente.
La farola, muda, deviene impasible;
con halo visible al miedo desnuda,
la fiera cornuda gobierna intangible;
se muestra irascible si la luz ayuda.
Mi alma, el escudo obviando la afrenta,
mansamente enfrenta el dolor agudo,
punzante, dentudo, cual amarga absenta

Cuando se presenta la ira al desnudo.
Ante mi ventana duerme la farola,
ya el día aureola con su luz ufana.
Brilla la mañana y a la noche asola;
la vida cabriola&#8230; frente a mi ventana.




2º semana de noviembre


Los miserables

Autor/a: MARAMIN

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485199&highlight=miserables


LOS MISERABLES


Son proscritos de la infancia,
condenados sin pecados,
excluidos y exiliados
por la cruel intemperancia.
Del descuido o la ignorancia
engendrados sin amor,
causan molestia y horror
a unos] padres negligentes
que castigan inclementes
al producto de su error.
Si sobreviven consiguen
ser malamente criados,
con frecuencia abandonados,
las desgracias les persiguen.
Sin los cariños que abriguen
la vida deben buscarse,
llorar y desesperarse
no sirven para comer.
Necesitan aprender&#8230;
con otros deben juntarse.
Pululan por la ciudad
con instintos animales
en grupos antisociales
viviendo en la oscuridad.
Roban por necesidad,
son actos inevitables,
los resultados probables
ser perseguidos, se ocultan
de los que acosan e insultan
por ser unos miserables.



3º semana de NOVIEMBRE


El Silencio

Autor/a: Byron49
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487946&highlight=silencio



EL SILENCIO



Hay silencios que expresan el lenguaje
y palabras que mueren en el lodo.
Me susurran en cálido oleaje
y en los astros encuentran acomodo.
Hay silencios que adornan el paisaje
que podrían hablar, contarlo todo
que pronuncian su nombre con coraje
y que estallan ocultos al recodo.
Las palabras carecen de importancia.
Se diría que son un artificio,
una fuente profunda de ignorancia.
Solamente el silencio tiene oficio.
No lo rompas que es parte del encanto
y la voz que fascina con su canto.



4º de noviembre
(Dos empates)



La hambruna
Autor/a: Dark king

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488593



LA HAMBRUNA



La hambruna
¿Desnutre más que ninguna?
La hambruna.
¿Al estómago estropea?
Golpea.
¿A quién torna moribundo?
Al mundo.
Digámosle un no rotundo
a la situación vigente,
aun en el siglo presente
la hambruna golpea al mundo.


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Plañidos en la noche (Soneto heroico)

Autor/a: Danie

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485098


PLAÑIDOS EN LA NOCHE

Las sombras y su céfiro enconoso
me cubren con sus fuertes alaridos,
me oculto en sus retratos abatidos
marcados por un ámbito penoso.

La noche y su destino tenebroso
es donde se resguardan mis latidos,
en donde el ramalazo y sus bullidos
me espían con fulgor indecoroso.

Te fuiste y mi universo se ennegrece,
con pena mi resuello se congoja
y el cuerpo con dolencia se enloquece.

La alegre e ilustre vida se despoja
del manto terrenal y así fenece,
marchita la vidorria se deshoja.




II.- POEMAS DEL MES



Temblor de mi presencia

Autor/a: Amormejía
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482557


TEMBLOR DE MI PRESENCIA

Tiembla el velo de tu piel,
nubes en lo alto,
selvas vírgenes,
mares en busca de sosiego,
tempestad provocada con mi voz&#8230;

Tiembla el clavel entre tu pecho,
en él yace mi nombre,
mi esencia es vertida,
fragante elixir para tus labios&#8230;

Tiemblas por las noches, mujer,
no te contienes en tu recuerdo,
porque aunque pobres mis anhelos,
sus raíces se encarnaron en tus pechos,
en tu vientre y en tu alma&#8230;

Tiemblan tus sábanas
marcadas de oasis,
los mismos que salieron de tu entraña,
mas ardiente e insolente que el deseo,
y que el fiero cráter de la lujuria&#8230;

Esta noche, tarde o madrugada,
tiemblas de tus pies a la corinilla,
desnudas tus carnes frente a mis pupilas,
a más de tres mil millas,
en el mismo centro del universo&#8230;

Tiembla el pulso,
la letra es garabato,
pero esa piel sigue siendo mía,
Afrodita de mis sueños&#8230;



III.- POEMAS DESTACADOS


Tus alas

Autor/a: Juno
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485684&highlight


TUS ALAS

Un pórtico de lirios abre el paso
al sueño que te abraza eterna el alma,
dos velas parpadean a tu lado
al mío, el llanto mece mis pestañas.

Al fondo, se adivina un verde manto
fruncido con tus versos esmeralda,
mis ojos peregrinan por su trazo
devotos del color con que los atas.

Detrás de los cristales, llueve calmo,
aquietan ya los cielos su tronada,
asoma el sol lindando el Monte Abantos
que pinta primaveras en su cara.

Mas siendo glauca estrofa la que hilvano,
sin ti cetrinas tañen las palabras
que en son de soledades van buscando
ganarse, amiga mía, al fin sus alas.

Un pórtico de lirios abre el paso
fruncido con tus versos esmeralda,
asoma el sol lindando el Monte Abantos...
¡Ganaste, amiga mía, al fin tus alas!

Y dejas en mi dársena el recuerdo
tan álgido, tan vivo, tan presente,
que cada letra amarro a su corriente
creyendo que al nombrarte no te pierdo.
Si el cálamo deshoja el pulso lerdo
de aqueste amanecer que fue tu ocaso
y alea las cenizas de Parnaso
con mi sollozo, acaso así se talle
un nuevo día mientras en el valle,
un pórtico de lirios abre el paso.

Y yo, que siempre incrédula percibo
del más allá el destello, hoy le arrumo
e intento imaginar que tras el humo,
tu duende libremente está cautivo.
Desisto de razón o de motivo...
si a todas las plegarias da la espalda,
si al tiempo con tu haber la cuenta salda
debiendo como debe pleitesía
a tu alma que a su dalle dio valía
fruncido con tus versos esmeralda.

Jamás tuviste miedo, ni una duda
que el tránsito es la vida y que la muerte
iguala al vil y al ángel a su suerte
dejando atrás vencer la piel desnuda.
Tu aura entonces célere saluda
el haz de las estrellas y sin llantos
desanda los proscritos camposantos
del inmortal aliento de tu tierra,
de aquel Madrid, mi niña, en cuya sierra
asoma el sol lindando el Monte Abantos.

Y en su ladera meces tu sonrisa
y olvidas cuánto pesa la tristeza
que en lágrimas vistió su gris corteza
quebrando así, tu vástago en la brisa.
Recojo las astillas, poetisa,
y con sus mil pedazos vuelvo escalas
los ecos de la gloria que regalas
sabiendo que después de este calvario
y bajo cada pliegue del sudario,
¡ganaste, amiga mía, al fin tus alas!

Siempre en mi corazón,
siempre en mi pensamiento...


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Música para ciegos
Autor/a: manumalversación
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484334



MÚSICA PARA CIEGOS

me es imposible disfrazar con poesía
esa reliquia incombustible de ti
que mantiene florecida cada célula

sueles llegar
con manos de pájaro
a redimir un mundo
decepcionado
y aunque ahora
sólo seas en mí
un intenso pensamiento
a veces sí eres tacto
en la ceguera del cuerpo

creas una nueva música
renombras toda palabra
frases manidas o cotidianas
que suenan diferente sobre tu alfombra

al final
en nuestro cántaro siempre hay hueco
para devolvernos el eco
del primer pálpito



IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado,

de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos.

La selección no está sujeta a fecha de publicación)




Crear sin crear

Autor/a: Morpheus Dream
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489846&highlight=


CREAR SIN CREAR


Todo este tiempo estuve escribiendo
Con tinta efímera en mi cerebro,
Tuve enjauladamente un poema
De cincuenta y tres versos libres,
Mil doscientas setenta y dos historias fueron abortadas
Antes de ser consideradas humanas,
Setenta y seis mil trescientas veinte palabras
Fueron extirpadas de la nada hacia la nada,
Cuatro millones quinientos setenta y nueve mil doscientas letras
Despegaron del imposible mundo que posibilitaba su existencia,
Incontables trazos destrozaron los cuentos
Que roen el flujo emmental en el esfuerzo,
Y las ideas, se fueron a su plano platónico
Para demostrar que no nos es propio.
Crear no implica grabar el pensamiento en la realidad.
¡Cuántas obras pasan en un suspiro su ciclo vital!
En lo más íntimo, mueren con nosotros,
Nadie sabrá, no podrán poner rostro,
Pero dejaron huellas en la mente tímida
Y no todas han marchado todavía.



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Lunares
Autor/a: OysterPunk

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487279



LUNARES


¿Quién habrá puesto a conciencia
los lunares de tu rostro
que susurran poco a poco
la mitad de tu inocencia?

Me persiguen esos puntos
que la luz del sol congrega,
mas en plena primavera
brotan como eternos frutos.

Son los frutos de la tierra,
tierra de color canela,
dame juego en tu parcela y,
¡pídeme lo que tú quieras!


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Asterisco

Autor/a: Lukas

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486800



ASTERISCO


Quiero erigir un mundo
donde las personas sean libres
y todo el tiempo piensen
en amar a los demás;
sin preocupaciones que temer,
que nada les quite el sueño
que nunca pasen hambre
pero que tengan una huerta,
que sus dioses sean de piedra
madera, clorofila, carne y huesos,
aire, agua, tierra y fuego,
y que sus gobernantes sean ciervos
personas nobles y de valores
seres iluminados, gentiles

que la humildad
y el amor por el otro
sean un placer

que la pobreza no exista
que la limpieza domine
que el aire sea puro
que los únicos vicios sean arte
poesía, pintura, música,
regar las plantas,
leer un libro, escribir otro
tallar dibujos ...
que de noche enciendan lámparas
de colores vivos y tenues
que haya luz en la ciudad
y cerca de una colina,
un fogón comunitario
donde la oscuridad los rodee
y deban estar cerca del otro
alrededor de las brasas
de esos leños...
mirándose las caras
oyendo sus historias
tocando sus guitarras
los perros a la orilla,
y que sus hijos llegaran
y solo vieran tranquilidad;
que las tecnologías sean libres
y limpias...
que tengan coronas de oro y plata
-todos por igual-
y TVs de cristal
donde solo pasen cuadros;
que hablemos con la mirada
y yo no tenga que escribir este poema.

quiero erigir un mundo
donde tenga tiempo de llorar
por una hoja marchita
por la flor pisada
por el ave muerta;
donde los poemas se escriban
de a una línea a la vez
y haya un lienzo en la pared
donde todos con pincel
escribamos un poema infinito,
otro lienzo más para continuar
la obra de otra persona
como hacerle bigotes a La Gioconda
pero que quedaran bonitos;
donde las mujeres sean sagradas
y los hombres caballerosos
donde el sexo sea un secreto
de dos amantes eternos,
y que hagamos un puente a la luna
con cristales semitransparentes
y un museo adorne sus muros;
un mundo con tanta fraternidad
que las rosas no tengan espinas;
un mundo sin horarios,
sin prisa alguna
un mundo donde
yo no los aburra
con lo largo de este poema,
que podría estar escrito,
en el lienzo colosal.



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En el taller del alfarero

Autor/a: VIDA58

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489321



EN EL TALLER DEL ALFARERO



Y ahora
-yo-,
desnuda de la voz que se conoce
en los planos del silencio,
me nombro
en la dialéctica de los sentidos,
sin voz ni voto el corazón
no hace demagogia,
las manos
(hoy),
testigos fidedignos y la piel
apostillan los deseos
-simbiosis de los labios-,
al caminar sobre los besos
que adoquinan un nombre.

El vacío en omisión
arrienda sus espacios,
endosatario del tiempo y de las áreas
asienta su taller
(moldeador de otras artes),
muy cerca a mis bocetos.

-Yo-,
arcilla dúctil
caricia entre sus palmas
libre de sílices,
solo greda de la tierra
maleable a los suspiros
me horma
da formas infinitas
izándose sobre los relojes
de su alma y de sus ojos.

Cada lapso
será un eterno
soliloquio de mi piel bajo sus brazos,
alquimia alfarera a fuego lento
dará la forma humana,
femíneo rostro de alegría
llevada en conjunción
a la galería de los sueños.



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Dilema de la hoja
Autor/a: Rafael_leon
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481710&p=4853855#post4853855



DILEMA DE LA HOJA


El trazo del escriba
quiebra el tiempo
de tu miríada infinita.

No te ocupara jamás
anverso y reverso,
ni el saberte nada
ni el sin ser cosa.




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Pobre niña

Autor/a: PANTHER

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488578



POBRE NIÑA



Otra vez
vuelve mi pluma
al rincón oscuro
de su melancolía.

Otra vez
entre los versos
se sienta a llorar,
pobre niña
sin consuelo.

Otra vez
en la poesía
viene a vaciar
las lagrimas
y el papel
las absorbe
sin dejar rastro
de su amargo
sentimiento.

Pobre niña
Sin consuelo.



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Tanta soledad

Autor/a: Poetakz

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487552&p=4908661#post4908661



TANTA SOLEDAD


Vacíos...
cuánta soledad puede caber
en una sola noche
de cielo abandonado
por sus estrellas.

Ni siquiera un breve eco
del latido de los perros,
ni siquiera el rumor
del viento rozando
las copas de los árboles.

Noche íngrima...
hay tanta soledad,
que hasta me echo de menos,
pareciera que el mundo
es el universo entero...
y está solo.

Hay tanta soledad
en esta noche vacía
acostado sobre el pasto
viendo el cielo abandonado.



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Lenguaje Internáutico

Autor/a: josealdebaran
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488149



LENGUAJE INTERNÁUTICO


Es cosa en estos días conocido
el uso de muchas redes sociales,
conocer amigos net a raudales
y encontrar un cyber amor prohibido.

Pero es más aún hecho concebido,
el uso de lenguajes esenciales,
subjetivo emoticón y otros tales,
que turban a Cervantes y Cupido.

Lenguaje exótico extravagante e ido
Símbolos, alegorías, sintaxis;
recurso nemotécnico... estólido.

Aquí vamos ilustre semiótica,
nuevo lenguaje, nueva anafilaxis;

ingenio del mundo y la robótica.


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Visión de túnel
Autor/a: Alexiz
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480179



VISIÓN DE TÚNEL


A cada tanto se elevan los ánimos
Entre los escolares
Y los que solían serlo
Y Los que debían serlo
Y los que quieren serlo:
todos quieren pelear públicamente
Para medirse de antemano
Y no correr después más riesgos.

Callarse es querer ser presa
"Eleva la voz"
"Hazte notar"
"Golpea a alguien"
"Usa la violencia".

Los niños ya no juegan a ser adultos,
Ahora son adultos pequeños:
Saben más que antes.

Bien pudiera hablar yo de dolor
Con alguno de ellos
Que sufren de desgarros prematuros
En en el alma y en sus cuerpos,
Por causa de la visión de túnel
De sus padres.

Fumarse quejas
Inyectarse pánico
Inhalar divorcios

Y luego preguntan
Por qué todo ha cambiado?
El sr de la casa
Trae las drogas en los bolsillos
Y la señora en el mandil
De ama de casa.

Ya nadie les prepara el desayuno
Porque desayunan desaires.
Se van a la calle
Y si salen victoriosos de una revolución
De alcohol y sexo y dinero
Ya no quieren ir temprano a dormirse:
Ahora piensan demasiado en muchas cosas.
Los niños están cada vez más
Cerca del abismo
Y su visión canalizada
a oscuros caminos.
Y todo por qué los señores
Padecen de visión de túnel:

¡Están tunelizados!



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Pobres uniformados
Autor/a: andres.ascr

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479333



POBRES UNIFORMADOS


Pobres uniformados, policías, marchando con toletes,
cascos de seguridad y botas
para encaminar los pasos de los sin ton ni son,
los muy ellos: multitudes,
y los otros, los muy otros: guardianes del orden.

Cada quien en su papel: vencedores soñadores,
vencidos sueños, "venceremos" rezan las pancartas ilegales.

Alguien dará la orden y si es dedo abajo:
la sangre buscará camino hacia el drenaje,
la lluvia de las tanquetas lavará el pavimento
y los coches, libres de andar,
andarán las vueltas por la ciudad de México.

Los señores policías volverán a casa,
guardarán el uniforme,
lavaran de sus manos las manchas con harto jabón,
se sentarán en la mesa con harta hambre,
abrazarán y besarán a sus hijos con harto amor,
verán en la televisión de las hartas mentiras
el reporte oficial de su jornada laboral,
le harán el amor a sus esposas
y se soñarán vencedores guardianes.

La lucha sigue, dice un maestro rural,
no se en que campos de batalla
ni se en que tiempos de huelga
del magisterio mexicano.



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Afuera

Autor/a: Miguel Ángel Ramírez
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479346


AFUERA


¿Afuera?
afuera es aullido escarlata
es lamento
es maullido lastimero&#8230;graznido
es suspiro sediento
afuera es marcha de sangre
gota tumultuosa, hilo de concreto
afuera el miedo no engaña
huele a ruina anunciada
a fé erosionada
somos botellas vacías
a veces llenadas con lágrimas
somos cirios de cebo negro
a la luz de la luna antártica.



V.- POEMAS RECOMENDADOS




1

Lo que arrastra el río

Autor/a: Carlos Aristy
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483276


LO QUE ARRASTRA EL RÍO

Uno piensa: ¿Dónde se detuvieron tus pasos?
Tu sonrisa doliente porque sufrías mientras
calmabas la sed inquisidora
que corroe la avaricia de tu cuerpo...
Yo recuerdo, con ternura, la plasticidad de tus piernas,
el arco de tus muslos y su tibieza.
Y tus ojos. Tus ojos de miel de abeja.
Desde la sombra de tu voz llegó tu beso.
Saltó de la página avitelada
y manchó con su tinta las lágrimas de enjuague
con que estrujaba el alma...



2
En tierra de nadie
Autor/a: LIBRA8
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483159


EN TIERRA DE NADIE

En tierra de nadie
el jinete vencido espolea
el lomo de una bestia dormida.

La lluvia seca
destapa la certeza del hueso.

Lleva la venganza del frío y
la espina negra de la salumbre
infligidas en la mirada.

Porta en sus sombras
el equipaje de un sueño vital
sin memoria de alambre

pero
con la experiencia
terrible y azul
del mar
agarrada en las venas.

-----------

El jinete clava su semilla
de acero
en el vientre aletargado
de una roca
vedada
a sangres extranjeras.
(La montaña gris no entiende)
y su corazón es una inversión
regalada
de crisol y futuro.

Acumula el rebufo de
la noche
en el litio de sus ojos.
El vagido de los cristales
oscuros
será su montura,
su continente y
su palabra.

-----------

Los jinetes
cabalgan en círculos
al ralentí
de vértices y olvidos,

de culpas y mierda
entretejidas

...pero la ciudad no les comprende,
la Urbe no les perdona.

-----------

En (otra) tierra de nadie: todos
yerguen sobre árboles,
exentos de albarán /ni savia
su bandera;
todos quieren
grabar su paraíso en
el viento,

y el viento les devuelve
(en forma de pregunta):

la incertidumbre de su piel,

las psicofonías de sus raíces,

...el afilado y
penetrante
silencio de las piedras.

-----------


3 Ocaso XIII
Autor/a: abcd
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483778&highlight


OCASO XIII

Ahí, donde no hay sombras mezquinas,
ni semáforos con alma, ni esquinas dobladas por Hefestos literarios.
Ahí, donde los puentes nunca salen si están tristes las flores
y las primeras horas del día
son rápidas emisiones de olvido, o pretenden serlo.

Ahí, donde la carne implosiona dolores
y los frutos crecen para ser vientre de hormigas celosas.
Donde los cordones se desatan en pro de una mirada abstrusa
a la tierra que nos mama, que nos sangra.

Ahí soy neutro y mis manos fuman el color de las cosas,
ahí la historia es perfume de blanca melancolía.

Ahí tu nombre también es hermoso
y se parece a la palabra llovizna,
todo tu cuerpo es una nube con alas
que por frío venga sus miedos llorando brasas de memorias.



4
¿Has visto caer la lluvia?

Autor/a: Augusto Silva Acevedo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484833


¿HAS VISTO CAER LA LLUVIA?

En su repertorio, juega con un piano,
y con la tristeza, que deambula
del cielo a los bosques, donde se marchitan
las camelias y los delfines, que han
dejado de escuchar los violines de mi infancia...
¿Ves mi sonrisa, has visto caer la lluvia?
Las magnolias se disecan solas,
como kamikazes, deseosas de la muerte.
Una bicicleta, un tornillo, un descuido
y un gavilán apartan de mi la esencia
de tus labios y entonces solamente
soy la caja oscura y vacía de una guitarra,
sin cuerdas, de un mar sin primaveras.
Y ahí en ese anfiteatro, donde todos coincidimos,
las flores son negras y mis lágrimas también.
Toda la orquesta y los ríos, han dejado
de entonar mi himno preferido.
soy la ilusión de una luna, que ya no fuma,
Hay ensueños que son como computadoras,
sin facebook, y sin hotmail, locuras,
que no florecen, y se quedan en un tintero.
Las campanas, tienen joroba y suenan mal.
¡AY CHIQUITA! como duele tu indolencia.
Camellos inoportunos, ensueños que
traicionan la realidad y el encanto de ayer.
No obstante, no beberé gusanos licuados,
por tu olvido, porque al perderte yo a ti,
la que dejó de ganar mi amor, fuiste tú...



5
Raudo Vuelo

Autor/a: Rei Regis Cáceres
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486199


RAUDO VUELO
.
Amor
qué pena
cuando te busqué
y no estabas,
mi lecho vacío
y ausente
de amor
.
Breve fue
mi ausencia
lejos de tu lar
en un pueblo
muy triste
y de falta
de amor
.
Sufrí
añoranza
de ti,
mi hembra
que llena
de gozo
y ternura
mi vida
en cálido
amor
Sabe pues,
ave que surca
los cielos
en busca
de su
tierno nido
regresa raudo
a su lar
para de nuevo
arrullar
a su paloma
en su nido



6
Hasta que la muerte los separe

Autor/a: Niëtmore Solysmun
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484024


HASTA QUE LA MUERTE LOS SEPARE

Allí estáis,
criaturas del abismo.

Os camufláis entre risas
de luz celestial.

Nadie percibe el hedor
a dolor que rebosan
los huesos
pendientes por morir.

Sólo esperáis que
alguien diga

Sí, quiero.



7
Entré a la luz con la verdad irremediable

Autor/a: Ricardo José Lascano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486017&highlight


ENTRÉ A LA LUZ CON LA VERDAD IRREMEDIABLE

Entré a la luz con la verdad irremediable.
Todo era cierto. No había más que cerrar los ojos.
Entender cada pieza rodada por el aire
cada origen de nuestros seres antiguos
suplicando el orden, la matriz conjugada
la herencia de los párpados, el incendio del martirio.
Percibir aquel sonido, beber de lo que calla
salir del arrebato, luego el entornado sigilo
en éxtasis hierático dilapidarlo sin clemencia
olfateando el aroma, la flor herida
lamiendo sus surcos, profundizando la fuente
hasta romper el filtro y nos queme interiormente
consumiéndolo todo y reír, reír del abandono
del testigo irresoluto de esa sangre que besamos,
como si nada existiera amor, amor que fuga
que se esconde en las vorágines insospechadas
que se agazapa dentro como una isla negra,
que se lame de escombros hundidos
y se libera de humildad amanecida
de amor de luz vertida en toda deidad
que se exime la voz o la tumba en la que soñamos
el camino o el regreso en que perdemos
nuestros seres interiores.



8
El Costo
Autor/a: rudyvaldenegro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483675


EL COSTO

Pagarás muy caro tu precio por vivir,
Pagarás con sangre y pagarás con dolor,
Pagarás el día y pagarás la noche,
La mesa, el vino y el mantel,
También los cumplidos, todos los burdeles.

Subirás tan alto hasta la cruz de Cristo
Para contemplar el mundo
Y descenderás a los infiernos
Cantando tus versos de amor.

¡Qué locura la tierra! ¡Qué infinito el deseo!
¡Qué ironía la muerte gratuita!
No hay huida posible.
No hay grito desahogador. Está escrito.



9
Tiempos de proceso

Autor/a: Maldonado
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482789


TIEMPOS DE PROCESO

Me da tanta pereza,
anotar la fecha de mis dolores.
El tiempo y el espacio aprietan
y hacen ampollas encallecidas.

Arde, todo arde
y es que también es carne viva.
y es amor lo que recuerdo,
tiempos de proceso.

No es la hora,
ni la hora de anotar la hora,
ni es la hora de llorar.
¡Tiempos de nada!



10
En mi camino
Autor/a: The.jester
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=482730


EN MI CAMINO

Se vislumbra en las tinieblas de la noche
la silueta de una anciana en mi camino,
que cojeando lentamente y con sigilo
va bordeando un camposanto sin temores.

Yo la alcanzo pues pasar no puedo solo
y le ofrezco compañía a su destino,
simulando valentía con cinismo
pues el miedo me congela todo el dorso.

Le pregunto si a pasar sin compañía
no le teme siendo el sitio tan sombrío
y al oírle su respuesta quedo frío:
-le temía cuando aún estaba en vida-



11
El árbol

Autor/a: Ruben Edgardo Sánchez
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=484640&highlight


EL ÁRBOL

De todos los seres vivos
el árbol es especial
porque se viste con hojas
en el calor estival

Cuando se acerca el otoño
ya se empieza a deshojar
pasa el invierno desnudo
aunque se pueda resfriar

Al llegar la primavera
después de un largo hibernar
cuando parecía muerto
de pronto empieza a estallar

Todas sus yemas dormidas
de una en una y en par
en sinfónica armonía
se disponen a brotar

Junto a las primeras hojas
algunas flores están
esperando que un insecto
las pueda polinizar

Y luego trocar en fruto
para volver a empezar
siendo semilla primero
y luego un árbol sin par



12
Hacia ti

Autor/a: Almudena
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483918&p=4864439#post4864439


HACIA TI

Y si fuese puente;
peldaño que en silencio prolongase
las palabras.
Aliento convergiendo
en los pastizales de tus deseos
sobre el sépalo abierto de
unos segundos de percepción.

Fraguar en el metal de un sentimiento
el creciente anhelo de beber
de tu inteligencia...

Porque ya no quedan insípidos halcones
que me eleven en sueños,
ya no hay arrecifes
valientes que susciten
mi imaginación.

Tan solo valles sembrados
que me incitan a probarte,
a probarte y saber.



13
A mi alma

Autor/a: Sol de mañana
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485619


A MI ALMA

No me dejes como estatua
en museo de cera;
sobre un altar de alabastro,
desnuda en blanca seda,
cual virgen inmaculada.
Víctima de un sacrificio
en honor a la divinidad.



14
La extraña

Autor/a: danimub
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485464&highlight=


LA EXTRAÑA

Dicen que es presuntuosa
que no se inquieta por nada
que nadie sabe su nombre
y que jamás deja rastros
que nunca mira hacia abajo
que nada aplaude ni admira;
dicen que guarda secretos
que a nadie le importarían

Nunca le han visto a los ojos
tras negro cristal se esconden;
dicen que cruza la feria
siempre vestida de negro
tapado y botas de cuero
labios de rojo pintados
recogido su cabello
la gente tiembla a su paso

Dicen que su único amigo
era un minúsculo espejo
lo ocultaba en su cartera
lo acariciaba en silencio;
quizá es un viejo recuerdo
de un amor que nunca nombra
dicen que es cruel y altanera;
yo digo que es muy hermosa.




VI.- NUEVOS TALENTOS
(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación)



Espejo sin reflejo

Autor/a: 3Cabezas

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488744


ESPEJO SIN REFLEJO


Se derrite el techo, visto desde una copa
Todos aquí llevamos sombrero de plata
Brota el metal dentro de la madera
Se mide el largo de los fragmentos de un lápiz
La sombra juega con la vida
Siempre despierta ciego
En una cama hecha de arterias y tendones
De una vena cortada, se evapora el principio de un libro
Camina en un jardín de sabanas
Que solamente las pueden atravesar los perros
Dejando un espejo que solo refleja una parte del cuerpo
Aguda y estirada, un reflejo soldado



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Sin sentidos

Autor/a: Selenschek Manfred
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487427&highlight


SIN SENTIDOS

Seguiré la línea de tus labios
tomaré tu aliento con mi boca
te voy a respirar
para confundir tu vida con la mía

voy a mirarte con el alma
porque tu belleza no cabe en mis pupilas

Te tocaré con mis versos
para tejer tus sueños con los míos
y en clave de sol
fundiremos armonías

pero dame el gusto de amarte
para perder todos los sentidos.



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Aún vivo

Autor/a: Pepe Bernabe

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487230



AÚN VIVO


Estoy viviendo muy deprisa
y aún no he nacido.
Ahora está en mi habitación,
dice que no quiere estar aquí esperando.

Que la mire correr;
y la miro, y puedo sentirlo
y grito y grito, como un mudo,
tan alto, que nadie puede escuchar.

No salgo a la calle por miedo
a que me nombren, a que me pidan,
a que me miren, a ser más bajo,
a que ya no pierdas la vida por mí&#8230;

Polvo, ceniza, fuego y miradas atrás
para ver si hay consuelo de no ser el último
en esta cola del inem vital,
donde hasta un pozo sin fondo tiene un final.



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Puta

Autor/a: JJK

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489078&p=4925249#post4925249



PUTA

Me sacaste de mi mayor miseria
purgando mi dolor con política y alcohol;

declamaron tus quejidos discursos más carnales

de amores superficiales en medio de nosotros dos.

Hablaste de violencia y de metacrilatos de desesperación,

de conceptos inflamables y de dioses de la destrucción.

Te llamaste puta cuando lloré sobre tus regazos,

pero te llamé mujer cuando hicimos el amor.




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Húndete en su alma

Autor/a: San León

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486798



HÚNDETE EN SU ALMA


Húndete en su alma,
atraviésale la piel con los labios y la lengua
hasta alcanzar el mismo corazón.
Saborea sus silencios llenos de paz o excitación
y luego busca por la piel las cicatrices de las uñas de haber amado.

Busca en sus labios y en sus ojos
todo cuanto le sepa a rebeldía
y aférrate a sus manos cálidas
como las raíces viejas.

Y para cuando llegue el final de la tarde
y vuestros cuerpos yazcan desnudos,
erguiros, firmes y esbeltos ante el ocaso,
dejando que el sol bañe vuestro cuerpo abrasador
igual que a las montañas les azotan las tormentas.
Ése será el momento exacto
en el que, como ángeles,
os dejaréis llevar
por la vida, el fuego y la sangre
y brotará como de una única garganta
la rosa celestial y blanca
como la áurea danza del halcón victorioso, rey hasta el horizonte.



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Cuando tirotean al gallo

Autor/a: Arturo Parnaso

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488634


CUANDO TIROTEAN AL GALLO


Traquetean
alto ¿oís? altísimo
los barones del capitalismo
garrotean, he dicho,
allí,
descorazonadores

se nos arriman, paisano
los arpones industriales

parasitarios que nos zampan,
mi querido embaldosado,
nos engullen, he dicho,
sudando burguesa sentina

embarullándonos hasta en las muertes
pariéndonos hasta nuestras mentiras

Golpetea la mesa el milico
con su cachiporra mulata
ajándole al cartón que tiene de mujer
un poco de caucho en la espalda
algunas devotas lágrimas con nafta

Traquetean
alto ¿oís? ¡más alto!
los taladros del imperialismo
horadan, he dicho,
allí,
&#8220;irrazonadores&#8221;

vienen llegando, paisano mío
los varones fulminantes

son los que castran
son los que siegan
puñados de manos reventadas por la cal

sumideros bancarios
mutuales del mundo
deshuesando la espalda cuarteada del peón

Mientras tanto,
más acá, más adentro,
basta el firme remache en ambas manos
contra el cuero terso de una viga
para sesgarse así,
fútilmente cansado,
como a mitad de caída,
y hurgarse bajo los párpados
esas láminas de lloros y lloros
que van dejando
los años
de quietud
los kilómetros
de hábito



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Esencia

Autor/a: jrvizca

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=479022



ESENCIA


Quisiese suspirar las alegorías y las parábolas
De los grandes, justos, y santos
Pero me hallo dentro del crepúsculo de los sueños
Apasionado, intranquilo, tonto y estúpido

Quisiese vivir siempre en las formas
Que aconsejo, beso, ayudo y sano
Pero soy mediocre con mis tormentas
Inseguro, dudoso, frío y hostil

Quisiese amar como en mi sueño
Lleno de fe, conexión y refugio
Pero soy extraño, moldeado a mano
Asimétrico, áspero y antiestético

Quisiese correr por los horizontes
Que desafío, rompo y reinvento
Pero me asusta el mundo tras la puerta
Recluso, roto, e inhabilitado

Como un infante sin ojos que vean
Pero con oídos que siempre oyen
Minúsculo, hoy percibo la esencia
Lloro con las verdades que cuentan


Inmenso, porque sé que estoy errado
Tolerante, porque sé que has errado
Inocente, porque sonrío al haber errado
Humilde, porque hoy soy un sabio&#8230;
Pero mañana me dispondré al olvido.



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Nada es fácil en estos tiempos

Autor/a: Javier Guzmán
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=480786



NADA ES FÁCIL EN ESTOS TIEMPOS
Riba-roja de Túria
18/IX/2013


¿Qué hacer?
¿Dónde ir?
¿Qué buscar?
¿Qué esperar?
Cómo ser
para no dejarse vencer
Cómo seguir
si el horizonte ya no está ahí
Y un día
Y otro
Y un mes
Y otro
Y un año
Y otro
Solo tengo mi aliento
sorteando los lamentos
Nada es fácil
en estos tiempos
Y reparo en los otros
que tienen lo suyo
Y se multiplica
todo lo que siento
¿Qué nos espera?
si ya hemos
rogado
suplicado
y arrastrado
nuestras miserias
Rezar
¿a quién?
Maldecir
¿a quienes?
¿Qué hacer?
¿dónde ir?
¿qué buscar?
¿qué esperar?
Nada es fácil
en estos
_jodidos-
tiempos.



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Amnesia de la amada del poeta
Autor/a: José Luis Álava

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489804


AMNESIA DE LA AMADA DEL POETA

Alguna vez ella me preguntó y yo le dije:
&#8220;te puedo responder todas las preguntas que sean, pero una de cada una&#8221;
Ella empezó:
¿Cómo?
Ah, esa es fácil &#8211;dije- estábamos en la última fiestecita de diciembre.
¿Cuál?
Fin de año, entre cervezas, explosiones de colores y olor a pólvora.
¿Cuándo?
Hace dos años, cuando dejaste a Van Gogh por Hemingway.
¿Dónde?
En la Ronda. Exactamente en el Taberna. En la mesa del rincón
y mis frases de literatura.
¿Quiénes?
Solo los dos. El resto era innecesario detalle.
¿Por qué?
Porque un pedacito de nuestros ojos son totalidad y luna, amor.
¿Por qué?
No se vale, sólo una de cada una.
Bueno &#8211;dijiste- pero conmigo ¿para qué?
Para tener en qué pensar aparte de las noticias.
¡Ah! &#8211;Prorrumpiste- Eres el poeta que me hablaba del Sena y de Neruda. El que cree que en las palabras está todo y el que vive diciendo que &#8220;amar es recordar&#8221;.
Ese soy &#8211;dije- ¿te acuerdas de mi nombre?
&#8220;Pero si a penas te conozco ¿Quién eres?&#8221; recuerdo que esa fue tu frase.
Seguido y derrotado alcancé a decirte &#8220;soy el po&#8230;, así está bien, linda, no soy nadie. Tal vez mañana o luego te sea Jorge Luis A.&#8221;








VII.- PROSAS RECOMENDADAS
(Seleccionada por la administración,
a propuesta de los moderadores y usuarios)





Mesas separadas
Autor/a: Luis Miguel Rubio domingo


MESAS SEPARADAS


Oyó Emilio sonar el timbre de su odiado vecino. Miró por la mirilla. Frente a su puerta había lo que parecía un indigente. Hoy no he comido- decía aquel hombre, por otra parte, correctamente vestido. Llamó luego a la puerta de Emilio. No tenía mucho que compartir, apenas una barra de pan y dos naranjas. Partió el pan en dos mitades y metió una de ellas en una bolsa de plástico. Añadió una naranja. Abrió la puerta y se la extendió al necesitado. Es todo cuanto tengo, feliz navidad &#8211; musitó. Cerró presuroso, un poco avergonzado, y miró por la mirilla. Oyó a aquel hombre murmurar y vio como tiraba al suelo la naranja y el trozó de pan y hacía una pelota con la bolsa antes de darle un puntapié. Emilio se quedó inmóvil, decepcionado, sorprendido de su propia ingenuidad. Aquel hombre &#8211;pensó, no estaba hambriento, sólo estaba dispuesto a aceptar dinero. Quedó mirando a través del cristal las viandas derramadas sin atreverse a recogerlas. La puerta del vecino se abrió y pudo ver en sus ojos como fijaba la mirada en aquellos alimentos derramados. Los recogió. Besó el pan. Comprendió que esa noche compartiría la cena con su enemigo.


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Prohibido soñar
Autor/a: Elbosco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483587&highlight=


PROHIBIDO SOÑAR
A Martín Riva

Mi conciencia puritana no me hubiera permitido soñar con desear a otra mujer que no sea mi esposa, si no fuese porque en este sueño yo estaba felizmente soltero. Además de mi estado civil, eran otros el tiempo y el lugar.
El escenario, como suele suceder en los sueños, era una fusión caprichosa de tiempos y espacios que convivían, sin embargo, con natural armonía.
Estaba yo en la oficina que solía ocupar hace diez años, en la Zona Norte de Gran Buenos Aires, en mi trabajo como consultor publicitario. Mi edad era indefinida.
Aunque por aquel entonces trabajaba solo, en el sueño lo hacía con mi actual socia quien, para mi sorpresa, apareció en la oficina con su hija de diecisiete años.
&#8212;Quiero que vea donde trabaja su madre &#8212;me dijo.
La chica se sentó frente a mi escritorio y me miró en silencio.
La madre me explicó que era una chica muy capaz, pero que tenía mucho por aprender.
&#8212;Me encantaría trabajar con ustedes &#8212;me dijo&#8212; pero mamá no me quiere trabajando con ella.
&#8212;La idea de trabajar juntas me resulta impracticable &#8212;acotó la madre&#8212;. Sé que podría enseñarle muchísimas cosas, pero no puedo tenerla todo el día conmigo.
Miré a la chica con atención, era bella, y me pareció obvio que poseía una inteligencia singular.
&#8212;Mi mamá no me cree capaz de aprender su trabajo &#8212;me dijo risueña y con sarcasmo.
&#8212;No creo que no sea capaz &#8212;se atajó la madre&#8212;, pero no me parece sensato que esté todo el día conmigo. Sé que terminaríamos peleando. Pero sí quiero que conozca lo que hago, para que aprenda a valorar el sacrificio que hago por ella.
Miré nuevamente a la chica y su cara me resultó familiar. Sin duda la conocía. Me sonrió y al hacerlo me di cuenta de que era la chica que protagonizaba esa serie de películas de vampiros que está tan de moda y que fanatiza a tantos adolescentes. Entonces me invadió la certeza de que terminaríamos enamorados.
&#8212;Acepto que no quieras que trabaje con vos, mamá, pero puedo trabajar con él &#8212;dijo con humor desafiante y sin dejar de mirarme fijamente.
La madre me miró en silencio, esperando mi respuesta.
&#8212;Yo también podría enseñarle muchas cosas &#8212;le respondí.
En este punto, adivino que el lector habrá interpretado en mi frase un doble sentido que en el sueño no existió aunque curiosamente, apenas la hube terminado de pronunciar me di cuenta de que tanto la madre como la hija podrían haber mal interpretado mis palabras, y tuve el impulso de aclarar mis intenciones, pero supe que cualquier aclaración equivaldría a afirmar las sospechas y me callé.
&#8212;Yo estoy segura de que con él aprendería muchas cosas &#8212;replicó la jovencita sin dejar de mirarme y con una sonrisa capciosa.
Nos quedamos los tres en silencio, mirándonos. La madre, molesta, la hija, indiferente y yo, incómodo.
La chica sacó de su bolso un cuaderno de dibujos y me lo dio. Había figuras humanas, mujeres, torsos, viñetas y retratos hechos con gran maestría.
Le dije que eran preciosos y que yo podía editarle un libro.
&#8212;No son tan buenos &#8212;me dijo sonriendo.
Su sonrisa me cautivó, y entonces pude reconocer a mi esposa.




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La roca de Thomas
Autor/a: Kalkbadan
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=281976



LA ROCA DE THOMAS


Dedicado a Acke.



-Allí, en esa roca solitaria
puedes pescar todo lo que quieras,
todo y más,
pero ten mucho cuidado, nieto,
la mar no perdona.




Apenas había despertado, y me encontraba entre sueños sobrevolando la isla sin más mecanismo que mis brazos. Las minúsculas gotas de las nubes livianas rociaban mi rostro, surcándome por completo y convirtiendo la visión de la mar, de la cabaña, de los patos dibujantes del cielo en un flujo discontinuo de diapositivas. A veces lograba distinguir &#8212;o más bien soñaba que soñaba&#8212; a mi abuelo pescando en la roca del norte. Allí estaba, sí señor, cadenciosamente soltando el hilo y alzando su mirada hacia donde rugen las olas con sus garras blancas. Tres segundos de meditación y comenzaba la lenta recogida, con estilo torero, ¡cuántas veces repetida!, juntos, los dos&#8230; La brisa respiraba cada vez más animosa a través de las lamas de la ventana, y fue entonces cuando la historia contada por mi abuelo una tarde de primavera se hizo real, su voz se materializó en olores, nítidas formas y sentimientos transparentes; los sonidos eran frescos, puros, como si en estos últimos sesenta años hubieran envejecido. Yo era Thomas, estaba soñando acompasado por el rumor de las olas en el mismo viejo camastro cuando&#8230;

El traqueteo de unos pasos torpes y los ladridos protectores de Jalle entrando en la habitación me pusieron en alerta; esa alerta tan propia del cambio del estado onírico al racional de vigilia, y en el que el temor lo constituye la terrible caída que supone volar sin aparato y no los inocentes pasos de&#8230;

&#8212;¡Mira, Helena! ¡despierta, diablos!
&#8212;¿Qué pasa, Thomas?
&#8212;Los malditos cisnes han llegado hasta la baranda, ¡qué sinvergüenzas!, todo lo llenan de mierda, y como están protegidos o no sé el qué, no puedo darles el gatillazo. Bueno&#8230; tú no sueltes a Jalle que ya sabes cómo terminó el pobre Bonso el día que quiso llevarse como trofeo al cisne&#8230;
&#8212;Descuida, mi amor&#8230; Anda, tonto, date un baño y abrígate bien que Soderberg está a punto de llegar, y ya sabes que no soporta que te retrases, y menos cuando es día de caza.
&#8212;Ya, ya&#8230;

Sonó el pitido de la cafetera mientras salía del barreño que calienta Helena todas las mañanas en la chimenea bajo la atenta y curiosa mirada de Jalle. Aun siendo un perro pequeño es extremadamente inteligente, siempre me acompaña allá donde voy. Es mi orgullo ante Soderberg, un viejo cascarrabias que conoce estas someras y heladas aguas mejor que nadie. Él, y solo él, ha recorrido todas las islas de este archipiélago perdido en el Báltico, a caballo entre Suecia y el mar profundo que salpica Finlandia, un caballo de espuma que moldea las lentejas graníticas, dispersas y pequeñas, horizontales, cubiertas por abetos recogidos, recortados por mil tormentas. Es un mar estrellado por las chispas de mica, la más alejada es Kälkbådan, la que más brilla.

Soderberg es un viejo interesante, auténtico y original. Sus pasos son largos, excesivos, que junto con sus piernas de fino abedul me recuerdan a las grullas que capturo al carboncillo en Fluttu. Es rudo, más animal que persona; una vez lo vi matar a golpe de zueco una víbora de al menos dos metros... Presume de su pasado marinero y de haber dado la vuelta al mundo, surcado tempestades que no están escritas, saboreado mujeres en mil puertos, vencido a piratas desalmados, y degustado licores que dan color y sentido a la vida.

Su rostro es alargado y siempre porta una pipa que raras veces lleva encendida; la maneja con soltura y gran estilo cuando narra sus aventuras, es la perfecta batuta con la que dirige sus recuerdos y fantasías. Su voz es profunda y grave, percute las palabras contra su pecho convirtiéndolas en algo más que palabras, las trasmuta a un plano espiritual, de intenso significado. El salitre y el sol surcan su frente despejada, son cárcavas que él gesticula a su antojo potenciando aún más su capacidad expresiva. Las pecas delatan su pasado pelirrojo, y su tez rosada contrasta con un vitíligo blanquecino en torno a su ojo izquierdo&#8230; Sus ojos, los ojos de Soderberg hablan solos, podría ser mudo que daría igual, son cofres con secretos inconfesables, ¿su color?, toda la paleta de azules y amarillos, un auténtico mar tropical. En ocasiones queda ensimismado escuchando las gaviotas, mientras observa y toca sus manos como si no las conociera, su mirada se pierde y el mar tropical se evapora en una nube de hielo y escarcha. Cuando Soderberg entorna sus ojos hacia ti es muy difícil mantener su mirada, parece como si supiera lo que uno piensa, lo que uno siente.

&#8212;¡Helena! ¿Huelo acaso el café servido en la mesa? Mi dulce niña, mi poetisa, ¿qué poemas tienes en la cabeza? El estío agoniza, querida, el frío y la noche pronto harán su fiesta de gala y no veremos una flor hasta la próxima primavera.
&#8212;¡Ah, Thomas!&#8230; es cierto&#8230; el invierno acecha&#8230; pero soy feliz en este refugio nuestro&#8230; Prométeme que me harás una corona de flores para el solsticio de verano, y que beberemos licor hasta el amanecer, y me pintarás desnuda, desnuda con tu corona de margaritas blancas, y los labios con sabor a fresa roja&#8230; como a ti te gusta&#8230; ¡prométemelo!
&#8212;Prometido, mi vida.

Se hizo el silencio, sólo el tintineo de las espigas del abeto vecino en la ventana nos separaban del silencio absoluto. A la par alzamos las tazas, y este gesto simétrico, espejo de nosotros mismos, nos hizo soltar una carcajada. No llevaba dos sorbos cuando escuché el inconfundible sonido de la motora de Soderberg.

&#8212;¡Aha! La motora de Soderberg, inconfundible, prepárame el hatillo que me voy a por la escopeta y los patos de madera.

Una vez todo estuvo listo bajamos los dos al embarcadero. Soderberg abrazó a Helena efusivamente, como si hubiera pasado mucho tiempo desde la última vez que la vio; ayer, sin ir más lejos, almorzamos juntos. El viejo adoraba a Helena.

&#8212;¡Thomas! Debemos marchar, que los patos no saben esperar, y menos si su recompensa es acabar en la cazuela. Adiós princesa, me llevo por unas horas a tu pintor.
&#8212;No tardéis, cuidado&#8230;

Allá en el embarcadero quedó Helena flanqueada por Jalle, que se mantenía inmóvil junto a ella. Su semblante era serio y la brisa empujaba el arrullo y su cabellera dorada hacia el mar; un desorden que sus manos no conseguían aplacar. Apartó su mirada de la barca y la dirigió inquieta hacia el cielo, algo gritó Helena que el viento se encargó de esfumar, y yo le contesté con un beso al aire en el último resquicio visual.

Soderberg dirigía la barca con maestría, no había nada que temer. Al poco de partir nos adentramos en la mar sin referencias, llanura de barbas blancas, y es que Kälkbådan, nuestra isla, es prácticamente la última estribación del archipiélago, unas mínimas formaciones graníticas la circundan a modo de balcón, composición impresionista entre el cielo y el mar. Tras este mirador sólo queda el azul solitario, extenso, en el que nunca me ha gustado navegar hasta no divisar la costa&#8230; pero Soderberg sabe manejar las olas.

&#8212;¡Soderberg!, ¿dónde me llevas?
&#8212;Ya te dije que era una sorpresa, te adelanto que allá donde enfilo la proa los patos se cuentan por cientos. Ten paciencia y tranquilo, son unas pequeñas rocas más allá del faro de Märket&#8230;
&#8212;¿Märket? ¡Pero si ese faro está prácticamente en Finlandia! Mejor volvamos a casa, no me gusta el color de las nubes. No es día para navegar tan lejos.
&#8212;¡Ja,ja,ja! ¡Ay, grumetillo! ¡Chaval, arroja al mar tus nervios que estás con el mismísimo Poseidón!

La brisa arreciaba cada vez más fuerte, me anudé el chubasquero, las nubes desfilaban veloces perdiéndose en el arco del horizonte desfigurado por una mar cada vez más quebrada y oscura. Las salpicaduras comenzaban a encharcar el fondo de la lancha de madera, era una buena embarcación, pero tenía la edad de su patrón. Surgían de forma espontánea rachas ventosas centrífugas que alzaban al cielo la espuma iracunda, mientras Soderberg silbaba una canción marinera; apenas le entendía, apenas le podía distinguir entre los rociones y los golpes del plinto contra la mar de acero. Cuando Soderberg silbaba es que algo iba muy mal&#8230;

&#8212;¡Viejo loco, da la vuelta! ¡Salgamos de aquí!
&#8212;¡Tranquilo Thomas, ya hemos llegado!, ¡tendremos que esperar a que amaine!, ¡es imposible volver!
&#8212;¡¿Llegado?! ¿A dónde?
&#8212;¡Allí!

Al girarme, con estupor, pude distinguir desafiante una roca gris, casi negra, como prehistórica. Un mínimo peñasco que no aparecía en las cartas de navegación emergía de la nada, era la mismísima materialización de la fantasía del viejo marinero.

&#8212;¡Atracaremos en ella, Thomas!
&#8212;¡Qué demonios dices! ¡No cabemos los dos, no cabemos! ¡¡Es peligroso!!
&#8212;¡Toma el cabo y salta! ¡Salta de una vez! ¡Salta! ¡¡Salta!!

Cogí la escopeta, el cabo, y salté, pero al tomar pie resbalé inexorablemente por el musgo negro que vestía la roca maldita. La mar me golpeó fieramente contra sus cimientos, solté el cabo consiguiendo encaramarme a ella, las manos me sangraban y el frío me paralizaba&#8230; la barca desapareció volando engullida por un vórtice mortal.

Encontré una fisura en la que pude encallar la culata de mi escopeta, abracé el cinturón firmemente a ella y a mi muñeca, la mar giraba en torno a mí, los rayos golpeaban sin piedad, el viento rugía, cuando una ola me sacudió con infinita contundencia... Noté como el cinturón se aflojaba, no podía hacer nada, no quería hacer nada, me fui alejando&#8230; La tranquilidad me embargaba mientras sentía hundirme bajo el peso del cansancio&#8230; la catarsis; y bajo los rumores del infierno escuché tu voz, la voz de mi mujer amada&#8230;

&#8212;&#8230; y me pintarás desnuda, desnuda con tu corona de margaritas blancas, y los labios con sabor a fresa roja&#8230; prométemelo&#8230; prométemelo&#8230;.prométemelo&#8230;&#8212;


S i l e n c i o.

S i l e n c i o.

S i l e n c i o.

Soderberg se despertó flotando dentro de su barca, desorientado y tullido por los golpes recibidos. La mar se encontraba tranquila, el cielo despejado, y unas gaviotas posadas en la proa de su vieja embarcación parecían preocuparse por su estado. Se irguió con torpeza tambaleándose de banda en banda, encendió el motor y volvió en busca de su amigo, pero Thomas ya no estaba; su escopeta encallada era el único vestigio de su batalla perdida, escultura siniestra que Soderberg dejó lentamente atrás hasta perderla de vista. Con los ojos arrasados levantó la mano al cielo, algo iba a decir, algo iba a gritar, pero no pudo más que llorar con lágrimas secas, dejando en la estela flotando su alma hueca.

Al llegar a Kälkbådan encontró a Helena en el embarcadero, hecha un ovillo, agarrándose fuertemente las piernas. Estaba absorta con la mirada trémula fijada en el horizonte, transida por la fatalidad que ya conocía, y que el pobre viejo no necesitó comunicar.

Helena no tardó en marcharse de Kälkbådan, desapareció. Hay quienes cuentan que alguien la vio partir en una pequeña embarcación a remos dirigida hacia esa roca invisible, desconocida, la roca de Thomas, un día lluvioso del mes de noviembre, el mes de los poemas tristes y de las pinturas de las banquisas falderas.

Al año siguiente, por primavera, un joven oriundo de Norrland, una región de Laponia, llamado Acke Burström se interesó por Kälkbådan en el transcurso de una jornada de caza con su suegro. La isla era ahora propiedad de la comunidad de Gräso, la isla principal del archipiélago, dado que no se pudo contactar con ningún familiar ni conocido de Thomas y Helena. Acke adquirió la isla, rehabilitó el refugio y comenzó a frecuentarla todos los fines de semana con su mujer y sus dos hijos, marcando un auténtico punto de inflexión en la trayectoria decadente en que se encontraba la isla.

Acke trabó una buena amistad con el viejo Soderberg, que desde la tragedia bebía más de lo debido. Contaba a los hijos de Acke miles de historias de marinos intrépidos agarrados a helados obenques de un barco moribundo al juego de las olas en la Tierra del Fuego; de sus incontables novias, y de las peleas en los bares de puertos sin nombre. Pero solo cuando estaba atiborrado de licor, bien entrada la madrugada, narraba su vivencia más triste, la pérdida de su gran amigo, quizás la única real de todas sus fábulas. Siempre terminaba dando un puñetazo en la mesa, apretándose las sienes con las palmas de sus manos, y lanzando un grito estremecedor al cielo estrellado:

&#8212;¡¡Maldito Dios!! En vez de llevarte a un viejo condenado usurpaste la vida a dos almas enamoradas. ¿¡Por qué les encadenaste al fondo del mar!?

Acke le consolaba, pero nunca dio crédito a sus monsergas, sentía lástima por él.

Transcurridos diez años Soderberg murió, y Acke heredó las únicas propiedades que poseía, su anciana nave de madera y un viejo perro de caza llamado Jalle. Acke comprendió que nada podía hacer con el amasijo de madera apolillada de la embarcación de Soderberg, y aunque le costó, decidió hacer leña del mismo. Mientras desmontaba las lamas del barco encontró una carpeta de plástico en la que figuraba un mapa en el que destacaba una cruz roja fuertemente marcada, ubicaba una posición muy lejana, en mitad del mar, en medio de la nada.

&#8212;¿Qué sería esto?&#8212; Se preguntó Acke.

A la mañana siguiente partió temprano con el plano en la mano; llevaba tres horas de navegación y nada encontraba allí donde supuestamente estaba la cruz marcada, solo el cielo azul, una mar en calma, y un horizonte que se cerraba sobre sí mismo, pero&#8230; de pronto, vislumbró algo a lo lejos, ¡una mancha negra!

&#8212;¡No puede ser!, la profundidad es de más de doscientos metros y en las cartas marinas no hay ningún vestigio de afloramiento rocoso&#8230;&#8212;pensó en voz alta.

Se aproximó con lentitud y la mancha se hizo roca. Allí estaba erguida, como siempre, negra, prehistórica y con la escopeta de Thomas anclada. Estupefacto, Acke recordó la historia de Soderberg tantas veces repetida&#8230; era real, absolutamente real. Alcanzó remando la roca, la tocó, ciertamente estaba allí, y pudo comprobar cómo en la base de la escopeta se apoyaba un cinturón descolorido por las inclemencias del tiempo; lo tomó con la mano y en el envés pudo leer claramente una inscripción: Thomas Bloomqvist.

Era cierto, absolutamente cierto&#8230; Acke se dejó llevar por la leve brisa que acariciaba el mar y, a la deriva, quedó pensativo recordando los detalles que el viejo marino le había llorado tantas veces en la alborada. Esperó ensimismado hasta que la roca con su escopeta clavada se perdió en el horizonte, para siempre, pensó él. Con esfuerzo se puso en pie, se encontraba mareado y aturdido, cogió el plano y lo arrojó al mar, arrancó el motor y volvió a casa.

Al desembarcar en la isla, Maj, su mujer, le interrogó preocupada que donde había estado, y él respondió que lejos, muy lejos, en un lugar sagrado donde descansan dos artistas enamorados. Y concluyó solemne con la siguiente frase:

&#8212;Qué corta es la vida Maj, en cualquier momento termina. No somos más que minúsculos granos de arena en la inmensidad del universo. Por eso mismo hay que procurar vivirla, cariño.

Ella pensó que había bebido y le obligó a darse un baño de agua fría.

Dice la gente del lugar que en algunos solsticios de verano se ha visto a una mujer desnuda con una corona de margaritas blancas abrazada a un hombre con chubasquero amarillo, y que juntos han reído y bailado la noche entera, desapareciendo al amanecer entre el rumor de las olas&#8230;


Las olas
Las olas del mar

L a s o l a s

&#8212;Las olas&#8230; ¡¿Las olas?! ¡Mateo! ¡Abrígate y ponte la gorra de capitán!, que las redes nos esperan repletas de percas y de lucios, y coge el gancho, que no se te olvide. Hoy manejarás la barca y recogerás la red, que ya eres mayor y tus manos tienen costra marinera, y de paso te contaré la historia de esta isla, una historia de amor&#8230; y de vida.

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Hombre

Autor/a: Lautaro L.

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=492918


HOMBRE


"...morirá con todo y vivirá un segundo..."


Se levantó, se puso las medias, las zapatillas, el pantalón, se lavó los dientes, se puso la camisa, la abrocho lentamente, se perfumó, se peinó la barbilla, prendió la tele, la apagó, tomo un vaso de agua, se limpió el sudor porque estaba nervioso, abrió el armario, sacó el arma y decidió que era el día en que por fin el mundo entero iba a dejar de ignorarlo.



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Nostalgia de diciembre
Autor/a: Nancysant

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491981



NOSTALGIA DE DICIEMBRE

Su mirada parecía vaciarse a través de la ventana y a la vez colmarse con el frío de ese primero de diciembre que llegaba para quedarse treinta días más como era su costumbre. Ella lo recibía, mientras arrullaba pensamientos con el último sorbo de café, cuando de repente al levantar la vista se encontró con las sonrisas de sus familiares en su entorno. Realmente, estas eran más radiantes que nunca, entonces se percató que había muchas fotos en las paredes colgando nostalgias.



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Musas de la noche

Autor/a: San León
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491243


MUSAS DE LA NOCHE


(Tantas promesas en un solo texto):


Ella, muda, sentada en el reborde de la ventana, de espaldas a la infinita noche, gira el cuello para observar el viejo cielo. Una idea ilumina su rostro y con una sonrisa desafiante se da la vuelta lentamente hasta sacar las piernas al frío de la madrugada y queda prácticamente colgando en el borde del alféizar. Pero el vértigo no va a aparecer esta noche. Ni el frío, ni el miedo a la muerte. Esta noche ella se siente eterna, y en efecto, lo es.Esta noche, nada importa y a la vez, las cosas más insignificantes lo son todo. Esta noche, escucha el silencio y lo disfruta, con los ojos cerrados, la barbilla alta, la voz quemada. Balancea los pies descalzos y se suelta el pelo, y caen sus oscuros bucles por su espalda, y la cubren como otra noche cubriendo la callada ciudad. Y el humo de su cigarro trepa firmamento arriba hasta fundirse con los grises de la luna.


En silencio mira la noche como si fuera suya,
unas pocas ventanas iluminadas a lo lejos,
farolas en el suelo,
vacío de humo en su garganta.
El mundo en un silencio extraño
propio de horas que normalmente no existen.
Algo en aquella noche le decía que algo era diferente.
Algo en aquella noche tan pausada le decía que algo era diferente.
Y ella callaba.
Porque al respirar notaba
una sangre extraña que poco tenia de suya
escalandole y marcando su anarquía dentro de su corazón lleno de soledad de luna.
Y a los ojos llegaba la bandera de la inspiración más tranquila,
una palabra adormecida de la noche en forma de lágrima.
Una noche perfecta para hacer nubes de humo,
un arabesco de surcos con ayuda del viento.
Ella espera la llegada de nada.
Un suspiro, otra calada. Una lágrima que no necesita un porqué.
Una frontera, a lo lejos. El horizonte. ¿Cuánto quedará para salir el Sol?
Cada segundo en silencio es un segundo eterno que como un barco ancla en su isla.
La completa oscuridad de la noche le da algo más allá de la piel, allí suspendida en la cornisa,
y bajo la luna las palomas vuelan hacia un nuevo tejado.




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SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESÍA.COM
EN FECHA DICIEMBRE 2014

En temáticos publicados en noviembre, en clásico Listas de enero.
La selección de Mención especial, Nuevo Talento y Prosa recomendada
no se ajustan al citado periodo de publicación sino que pueden ser de cualquier fecha)






I.- PREMIO A LA POÉTICA CLÁSICA
(Los poemas que entran en las Listas mensual no se sujetan a fecha de publicación)




1ª Semana
(Dos empates)


Hacedor de poemas
Autor/a: Vimario
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=481591&highlight=Hacedor


HACEDOR DE POEMAS

Tu cantar es palmario y elocuente,
hacedor de poemas palpitantes,
en el éter tus versos rutilantes,
son las gemas surgidas de tu mente.

Hay en ti las palabras en torrente,
con los tropos de efluvios odorantes,
soslayando los álgidos instantes,
va tu plectro sonando dulcemente.

Que se escuchen acordes de tu lira,
en tu voz que tramonta en las alturas,
donde el iris espléndido te inspira.

Son tus notas vibrantes tesituras,
con que el numen mirífico suspira
y derraman matices y tersuras.


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Un poema para ti
Autor/a: Raúl Rouco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=330160&highlight=poema


UN POEMA PARA TI

Es un poema de amor,
no es un poema cualquiera,
el que canta en tu ventana,
el que vigila tu ausencia,
es una hermosa canción
que te canto mientras sueñas,
es como un lirio dormido
de ilusiones y quimeras,
es un conjunto de versos
llenos de profundas letras,
las que te digan te amo
el día que tú las leas.
Sabes que al soplar el viento
pasa de brisa a tormenta
cuando menos lo esperamos,
cuando menos tú lo esperas,
mas en el aire que sopla
mis versos escritos quedan
empapados de fragancia
de flores que la desprendan,
volarán hacia tu lado
y no habrá quien les detenga,
pues ellos llevan mi amor
grabado en este poema,
que lo he escrito para ti
en noche de luna llena.



2ª Semana
(Tres poemas empatados de un total de 20)




Mi corazón
Autor/a: Miguegarza
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=485518&highlight=coraz%F3n



MI CORAZÓN

Mi corazón es pieza de anticuario
que se agita si el sol le da motivo,
es un mártir montado en un tiovivo
y un milagro pendiendo en tu sagrario.
Es la brasa que enciende tu incensario
en la noche en que el sueño es un furtivo
y la pluma de un ángel fugitivo
que escribe del amor su novenario.
Es converso que ronda tu escalera,
plegaria que en silencio me delata
y un hereje en un santo de madera.
Es lumbre que pudores no recata
ofrendando sus lágrimas de cera
bajo un cielo con luna de hojalata.


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El inmigrante
Autor/a: Alex Courant
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486398&highlight=inmigrante


EL INMIGRANTE

Ahora que la lluvia cae y pesa
como un manto de pájaros sin nido
y llevo el corazón alicaído
en las fauces del miedo siendo presa.
Ahora que la vida me confiesa
que soy un inmigrante, un oprimido,
mientras camino, triste y afligido,
entre las sombras de la noche espesa.
Tus ojos se reflejan en la espuma
de los charcos en tersa consonancia;
el cielo con su llanto se desdora.
Mis pasos se disuelven en la bruma
como estrellas sin luz en la distancia&#8230;.
¡Y más te extraño! ¡Más te amo ahora!


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Plumas de plata
Autor/a: nube blanca
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494742&highlight=plumas


PLUMAS DE PLATA

Volando paloma de plumas de plata
reflejas el arte con mucha elegancia,
no debes quejarte por larga distancia,
subiendo a la loma de forma sensata.
El viento se asoma de forma inmediata
queriendo atraparte en su resonancia,
el sol abrazarte con brío y constancia
tu danza es aroma y así te delata.
Te espera el cortejo de aquel ruiseñor
con plumas verdosas y bello gorjeo,
su trino es festejo de un gran trovador.
En ramas te posas, con fiel contoneo
y esperas consejo del buen seductor
que traiga unas rosas con dulce aleteo.



3ª Semana


Herido por el cáncer de la vida
Autor/a: Byron49
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488691&highlight=herido


HERIDO POR EL CÁNCER DE LA VIDA

Herido por el cáncer de la vida
cuesta un mundo salir a la batalla.
Tener que soportar a la morralla
sin lógica razón que me lo impida.
Me despierto con ánimo homicida
cargado de la rabia y vil metralla
dispuesto a terminar con la canalla
sin que el temor provoque la estampida.
Apuro mi café tranquilamente
y salgo con el traje de faena
silbando como silba la serpiente.
El aire de la calle me envenena
y de noche engullido por la gente
me sirvo el plato frío de mi cena.



4ª Semana


Tardío
Autor/a: Aru
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=490024&highlight=tard%EDo


TARDÍO

Yo te hubiera querido mi tierna flor de abril,
quizás sin la belleza de los años tempranos,
quizás sin yo saber del amar sin desganos,
pero fuiste un latido tardío e infantil.
Hay quien al fiel amor lo descubre gentil
cuando la suave rosa se entrega con sus manos
y otro, cuando lo triste de los tiempos lejanos
le muestra tiene dueño su figura sutil.
Yo, soy aquel que tarde tu miel ha percibido
ya que toda dulzura se prueba en pura esencia
y no por un impulso de vivir lo perdido.
¡Tarde niña!, ¡qué tarde que sentí tu presencia!
Hay quien al fiel amor lo abraza de seguido
y otro que lo recuerda por cruzarlo en su ausencia,
con la amarga sentencia
de ver que todo tiene un tiempo en esta vida,
y saber que su paso le ha dejado una herida.


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¡Cuándo suena la guitarra!
Autor/a: GAVASE
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=472286&highlight=guitarra


¡CUÁNDO SUENA LA GUITARRA!

¡Cuándo una guitarra canta,
su boca clama emociones!
Latiendo, la pena espanta,
y la inunda de canciones.
También de algazara sabe
añadiendo más fervor,
a todo aquel que la alabe
y agradezca su favor.
¡Ella es tierna y amorosa,
sus cantos aroma en flor!
Su bondad es primorosa
cual dócil primer amor.
De silueta dulce y pura
comparable a la mujer,
cuyas curvas dan ternura
a quien ansié su querer.
Si la meces en tus brazos
ten en cuenta a los autores,
recordando en tus abrazos
algunos de los mejores.
¡Dedos gordos de Segovia,
nunca fuese impedimento!
Tentando cual fuera novia
a tan notable instrumento.
¡Atetando a un tal Tarrega,
de sus cuerdas fue maestro!
De infante casi un mal ciega
y creció con ella diestro.
¡Manos del mago Narciso,
se asentaban como hiedras!
Cuando tañía preciso
bailaban hasta las piedras.
¡Qué deciros de Lucía,
dando gusto a la serena!
Plagando el mar de alegría
con el tiento a su morena.
Acabando ya su historia
con tus dedos la recuerdas,
dejando perpetua gloria
en la boca de sus cuerdas.
Bien vestida en Palo Santo
incitando a los encuentros,
y sacando con su canto
lo que lleva en sus adentros.
¡Cuándo suena la guitarra,
arrebata sensaciones,
inundando con su garra,
a penados corazones!



II.- POEMA/S DEL MES



Serás en mí
Autor/a: Musa_dormida
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487162&highlight=


SERÁS EN MÍ

Serás la manta suave que me abriga
en noches donde el frío ya se siente,
serás mi gran amor aunque silente
sepulte el corazón por la fatiga.

Serás el eco eterno en mi sonrisa
aquel que se incrementa con el viento,
jamás te olvidaré, no importa el tiempo
que deba de pasar tras la cornisa.

Serás las notas buenas de mi vida
aquellas que me quitan las tristezas,
las mismas que sofocan asperezas
mostrándome con luz una salida.

Serás el aire que recorre mis pulmones
y te amaré porque habitas en mi mente,
en mi latido te quedaste eternamente
todo ese amor se anidó en dos corazones.



III.- POEMAS DESTACADOS




Gránulo Sideral
Autor/a: Darkness.cl
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=486504


GRÁNULO SIDERAL

Pacífico,
recóndito,
mineral,
Gránulo sideral&#8230;

Te insinúas en cada parpadeo,
escarbas mi ingenuidad,
fulguras con ella y con suavidad
destilas el licor de mi sangre
-Laúd salvaje-
que se dedica por entero a tu esencia,
crepitando en los acentos
de vuelos fugaces&#8230;

En la esquina de mi voz aclara
exaltada la potencia genuina
de mi plumaje,
que me alza hasta las cumbres descalzas
de tus espejos&#8230;

Maravillada
contemplo los cristales de tu sombra
atravesando mis sentidos,
como naos estelares que surcan el infinito&#8230;

Me disuelvo y consigo
embarcar las sábanas luminosas
de tu alma y vociferante zarpar
hasta las playas de tu boca&#8230;

Declamando la sucesión quimérica
de transitar contigo este carmín orquestado&#8230;

Suspiro empapado
del renovado festín de tu lengua&#8230;


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La circunferencia de la nieve
Autor/a: prisionero inocente
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487469


LA CIRCUNFERENCIA DE LA NIEVE

En esta tarde de noviembre
la humedad hace en mis pulmones un holograma de todo aquello que he amado:
aparecen los pájaros heridos por manzanas
cayendo hacia tus senos como crías hambrientas de las esferas
buscando la cuna del mármol.
Y es innecesario caminar, mejor quedarse quieto en la llovizna
y mirar la cromática del pasado, la seda del viento
todavía incolora y oliendo a crisálida
como la prolongación de un gesto unánime
con el que la bruma absorbe la escoria.

En esta tarde de noviembre
una vítrea incandescencia me vuelve transparente
y puedes leer
lo que escriben los ángeles en la arena de mis latidos,
que entre los huecos de mi sangre
hay una legión de esperas, la impotencia de algunas perlas obsesivas
que intentan ser la circunferencia de nieve en el cuello de tu olvido.




IV.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección realizada por la Administración, a propuesta del Jurado,
de los usuarios o de los moderadores, entre usuarios veteranos sin reconocimientos.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)




Cena para dos
Autor/a: Elena morado
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475496


CENA PARA DOS

Se miró en el espejo,
se sentía bien.

Llevaba puestos los vaqueros que a ella tanto le gustaban
y la camisa de seda que le regaló en su cuarenta cumpleaños.

Tenía todo dispuesto,
rosas en la mesa y una carta de amor,
hoy era el día.

Las diez en punto. Llamaron a la puerta,
Ahí está!

Abrió y se encontró con Sergio,
camarero de su restaurante preferido,
"espero que disfrute su cena señor".

Cerró la puerta.

Se tiró en el sofá y completamente abatido
empezó a beber,
como todos los viernes desde hacía un año,

desde ese día
en el que Ana,
quedó atrapada entre los hierros de su coche.


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Nuestro amor
Autor/a: PESCADOR DE VERSOS
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483536


NUESTRO AMOR

Está hecho de silencios,
de hojas muertas,
de calles viejas,
de flores en fiesta.

Nuestro amor es, por instinto, viajero.
Sabe de estaciones,
de partidas, y de ruidosas llegadas.
Sabe de muchos caminos.

Nuestro amor sabe de cielos grises,
de nubes blancas, de lluvias frías.
Sabe de noches cortas,
de penas largas.

Nuestro amor, se disuelve cada día
en el café de las mañanas,
por las noches se acurruca,
en lo tibio de tu almohada.

Nuestro amor no tiene acta,
es desde siempre amor,
porque te amo como siempre,
y como nunca te amo.

Nuestro amor, cabe en un versito,
de cualquier tierno poema,
nuestro amor llena mil libros,
sin repetir una letra.

Nuestro amor, nace en cada flor,
en cada botón de rosa,
en cada árbol, en cada nido,
en cada sombra de la tibia noche.


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Dormido y despierto
Autor/a: David Johnston
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=483486


DORMIDO Y DESPIERTO

Sueño, a veces, dormido y, a veces, despierto;
sueño con deshojarte el alma, sueño...
con besarte en constelaciones.
Te sueño en lejanía y cuando te siento mía,
cuando mi verbo se hace ceniza,
cuando tu sonrisa es infinita.
Te sueño despierto y, a veces, dormido,
cuando tu retrato cálido se hace frío,
te sueño con calma, con melancolía...
Te sueño, incluso cuando te tengo... mía,
cuando tu espíritu queda en mi boca,
cuando tu aliento me cala los huesos,
porque son tuyos mis besos
y mi ser se hace letra...
eres sueño... soy poeta.
Sueño muchas veces dormido,
otras... despierto,
te sueño cubierto de madrugada
que no parece mía.
Te sueño con vientos que haces propios,
con lluvias que mojan tus ganas,
con gotas que en coro te llaman.
Te sueño entre aves fluorescentes
y corceles de grafito y arboles danzantes.
Te sueño con locura... a veces, despierto,
a veces, dormido, cuando eres mía.
cuando soy tu dueño.



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Irse
Autor/a: Pablo Alonso
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=492396


IRSE

Soy viento, y acaricio las montañas,
bailo entre los bosques,
recorro dunas y glaciares de voces heladas.
Soy fuego, y crepito en las noches,
enciendo velas y hogueras;
ilumino, caliento, ardo y quemo.
Soy tierra, más que nada,
árida, liviana, esencia;
polvo, cimiento de una efímera estancia.
Soy agua, agua ávida de río,
de mar, de laguna y de océano;
agua que enjuaga, purifica y lava.

Soy estrella, astro de perenne luz,
huella luminosa en el cielo,
guía, secreto, sueño y lumbrera.
Soy brisa, soy rocío, soy árbol;
soy aroma, pájaro, fiera y sol,
soy luna, soy beso, caricia y flor.

Soy universo, a mi estilo, pequeño,
y en mí confluyen las esencias todas,
juegan los sentimientos y juega la razón.
Soy, pero un frío recorre mis entrañas,
desde la cúspide luminosa a las simas polvorientas,
soy, pero algún día he de irme&#8230;
&#8230;y si soy, soy también palabra,
por eso pido, no dejes nunca de pronunciarla.


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Alimento de ignorancia
Autor/a: Birbiloke
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494952


ALIMENTO DE IGNORANCIA

No imaginé tanta estupidez
perseguir un sueño que dice no
repetir la piedra fría de noes.
Que insistas
a ver si tu sueño
se hace realidad
otra vez
una vez más.

Conmigo eres
con el otro pretendes
y dice no
siempre es no
queriendo un sí
queriendo que te quieran
mendigar amor
le llaman.

Y te frustras
y lo vuelves a intentar
y hasta aquí me dices
ahora sí
ahora nunca más.

Y pasa el tiempo
que pasa de todo
necedad e ignorancia.

Y te llama y tú vuelves
a calentarle la cama y algo más
persiguiendo un sueño que dice no
queriendo un sí
queriendo que te quieran.


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Abuelo
Autor/a: Kei
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=498414


ABUELO

Siempre recordaré tu cariño,
con tu mal genio incondicional
y tu generosidad de amigo,
siempre tan sabio al aconsejar.

Perdona que no supiera
qué decirte en tantas ocasiones,
no sabía a razón de qué tema
darte conversaciones.

Me conformo con haber
sido tu nieto en esta vida
que a veces ni se entiende
y a veces es una sonrisa.

Me quedo con tu sombra
en cada rincón de mi casa,
y con tu cariño que es ahora
un poema que te guarda.



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Una canción para ella
Autor/a: SOLEDADYYO
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=492122&highlight=


UNA CANCIÓN PARA ELLA

Una canción,
que le diga que su piel aún persiste en mis ojos
y en mi boca;
un poema y un verso que perfore nuestras almas
hasta encontrarnos de nuevo.
Un beso que le diga que aun
sus recuerdos están presentes
iluminando noches enteras.

A ella&#8230; la que tal vez aún recuerdo
le escribo una Canción,
un Verso y un Poema
para decirle que el amor nunca muere:
solo cambia como los días
como las mañanas
como el cielo
como el espeso roció primaveral:
en donde nuestros corazones se sienten y se escuchan
como murmullo de cascada... en un dialogo infinito
abrazando sus recuerdos.

Un "te amo" para ella...
ella la que tal vez aún me recuerda.
...Un "te amo" que la envuelva
como capullo de mariposa
y que le haga soñar mis sueños
y que le diga que yo no la olvido
a pesar de nuestros años ido.
Una canción para ella...
que la envuelva en la sombra de una caricia
en el perfume de una flor
y que le repita en frases continuas:
"te amo mi bella", "mi siempre bella".



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Anniversarius25
Autor/a: Ministro oskuro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494239


ANNIVERSARIUS25

Fui un niño que jugaba a ser joven,
hoy soy un joven, jugando a ser niño&#8230;

Vida, que sumergiste toda tu melancolía,
cual puñal doliente en carne bendita,
lejos de tu nombre mi alma ya extinta,
junto a la muerte, sumisa descendía.

Y el mutismo, en semblantes aturdidos,
en ronda de cadavéricas procesiones,
evocando caprichos, espíritus de Hades,
bajo velos fúnebres y paganos fallecidos.

Llantos, ayes imprecisos, bajo monotonía
del batir de manos. Fue mi vida amarga, fría,
desojada en infortunio, bizarra y tan dolida.

Hoy, veinticinco rosas mustias, yacen coronadas
con espinas, en turbas de cadáveres adornadas,
cual si fueran la gloriosa, generación decapitada.


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Escultura ensangrentada
Autor/a: dark-maiden
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=495280&highlight=


ESCULTURA ENSANGRENTADA

La más bella escultura del museo
los ojos sangrientos tenía.
Perdida entre las vitrinas,
escondida tras una cortina
apolillada.

La más sublime representación
artística.
Los brazos cortados tenía.
No era el rubí su brillante
arquitectura.
Era su sangre impregnada
en su figura.


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Itinerante
Autor/a: Parral
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491045


ITINERANTE

Como un mago caminante
por los senderos del mundo
que nos llena de ilusiones
ficciones y fantasías

Igual mi amor recorrió
tus encantos aquel día,
tomando como adelanto
toda la miel de tus poros,
de tus besos, y pasiones
que me diste, previas nupcias
bella niña, amada mía ..

Y no fueron solo momentos
los que tú me regalaste,
sino que meses enteros
en tu cuerpo me envolviste

Más la muerte con su celo,
sin recato ni respeto,
no te dejó ya vivir,
mientras yo me desespero .


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La nueva Blancanieves (Cuento con moraleja)
Autor/a: ANTONIO DEL OLMO
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494307


LA NUEVA BLANCANIEVES
Cuento con moraleja

En el mágico espejo
su belleza admiraba;
pero una maldita noche
descubrió, horrorizada,
que entre sus rubios cabellos
se encontraba una cana.
Sintió el paso de los años
y exclamó, desesperada:

- ¡Daría toda mi vida
por seguir siempre tan guapa !

Su deseo se cumplió
para causar su desgracia.
En ese mismo momento
se convirtió en una estatua
del más blanco y frío mármol,
como la nieve helada.
Así se detuvo el tiempo
para mantenerla guapa.

En una alegre mañana,
mientras brotaban las malvas,
un príncipe azul muy bueno
se enamoró de su estatua.
La besó con tanto amor
en su congelada cara
que la vida resurgió
sobre la muerte helada
despertando del gran sueño
a su triste enamorada,
igual que surgen las flores
cuando el invierno se acaba.

Un recuerdo permanece
de esta historia encantada
para que jamás olvide
la noche de su desgracia.
Toda su bella melena
desde entonces sigue blanca.
No quiere teñirse el pelo,
valora el tiempo y las canas.


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No me dejes, mi vida...
Autor/a: Old Soul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496710


NO ME DEJES, MI VIDA...

No me dejes, mi vida,
piensa en esos hijos que no tenemos
y en el perro que nunca adoptamos,
piensa en esos, que nunca acogimos,
nuestros gatos.
Piensa en ese primer beso
que nunca nos dimos,
en ese primer abrazo
que nunca tuvimos
y en esa primera y mágica noche
que jamás disfrutamos.
No me dejes, mi vida,
piensa en qué dirán los vecinos
de esa casa que nunca compramos,
piensa en qué dirán tus padres
que jamás me han conocido
y en lo que dirán los míos
que nunca te he presentado.
No me dejes, mi vida,
no me dejes,
que si bien
jamás nos hemos encontrado,
que en mi vida, mi vida,
jamás te he hallado,
piensa que también tú me echarás de menos
al darte cuenta
de que jamás he estado a tu lado.


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Ella
Autor/a: Poetita azul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491772


ELLA

Ella; en mi sueño,
besa mi pecho,
con su negro moño,
sujeta su bello pelo.

Es mi esposa,
sentada en su banco,
sus aretes de mariposa,
reflejan de blanco.

El canario amarillo,
canta en su cumple año
Abro el vino tinto,
mientras le digo ,
que la amo tanto.


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Debes sonreír
Autor/a: Arkeidos
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=495569&p=4991132#post4991132


DEBES SONREÍR

Princesa sin sonrisa
que vives dentro
de tu burbuja de cristal,
niña ojos de luz
chispas de vida abunda en su tímido destello.

Escudriñas la fortaleza de tu soledad con tristeza
esperando ver ángeles que dibujen sueños y sonrisas
almas de agua
figuras de sol,
un arcoíris fugaz
se van con tu ilusión.

Abrazas la soledad y ella te arropa el cuerpo
dejándolo frío como hielo blanquecino,
admirado veo tu ternura
niña triste eres dulce
como la melodía de un verso del corazón.

Piernas de fuego que andan sobre la arena del infinito,
femenina silueta de admirable belleza,
suave piel de luna blanca
tiernos pies que juegan con el agua cristalina
de mi alma azul como un mar.

Te conmueves al mirarme
crees que soy como tú
un ser triste,
un caballero del silencio
reteniendo las lágrimas de sal,
mi niña linda es verdad
yo soy así.

Escapa de mi corre
y alcanza a la luz de la esperanza
que vuela como estrella,
pelea por ella
te daré mis alas
te daré mi último suspiro
que la vejez me ha alcanzado
ya no podré,
resignado estoy porque deje que volaran
y jamás volverán mis sueños.

Tu que besaste al vacío
y corrió una lágrima negra
abriendo un abismo de amargura,
te daré mi mano para que logres salir
sonríe con la alegría del sol.

Haz del amor un río de azúcar
dulzura de sabores
delicias de colores,
haz de tu alma un cielo
de tu espíritu energía y poder.

Flor de vida juventina niña luz
sé un ángel en un mundo gris
vuela muy alto
y cuéntame algún día
como es el rostro de Dios&#8230;


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Así soy&#8230; Mujer
Autor/a: soniab
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491284


ASÍ SOY&#8230; MUJER

Hecha de azahar mezclada con agua,
alfarero que modelaste la figura
diste forma a mi contextura,
silueta que se repite por millones.

Diminutos pasos por el mundo
dejaron huellas en tu escultura
la vida cincelando hendiduras
marcas del glorioso tiempo.

Sueños realizados, nacimientos
bienaventurados, ranuras en la piel
una majestuosa entrega al querer,
sellos por la alegría de ser mujer.


Latidos de angustias, ríos en las
mejillas, suplicas de dolor son
marcas en las rodillas, plegarias
por amor, paz a los que quiero.

Cicatrices en el cuerpo, surcos
en el alma, camino recorrido
existencia comprobada, simple
travesía. Huella en la misma vida&#8230;


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Excitación
Autor/A: Isidoro
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494687


EXCITACIÓN

Apaga este fuego amor,
que inflama hirviendo esta esencia
al coserme en tu presencia,
se me derrama el calor.

Dame toda cordillera
resbalarme de sudor
en tus parajes... ¡Mejor!
¡Mi preciosa Primavera!

Esta miel, que ya emergiera,
en el panal de tu centro...
¡Metal final se vertiera!

Y en su viaje... ¡Muy adentro!
calmar la sed, ¡Toda entera!
Nuestras lenguas al encuentro.


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Tierra
Autor/a: Hoover White
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=492249&highlight


TIERRA

Son hermosos los montes de esperanzas,
los ceibos llenos de fuerza y de tiempo,
y aquella tierra con la húmeda fragancia
de esperarnos con sus grietas brotadas
de vigor, de historia y lechos de vida.
Nos esperan aquellos firmes abedules:
donde siguen enredados en sus ramas
nuestros sueños que tejimos un día
y nuestras fantasías que volaron como el ave
anidándose en su robusta corteza
de memoria, silencios y adversidades.
Para llegar, sólo hay que cruzar el camino
y seguir aquella bandada de pájaros
que a lo lejos parece una pintura de arte;
y cuando lleguemos y escuchemos el cantar de los árboles,
no olvidemos acostarnos en los montes de esperanzas
donde jugábamos con los duendes y las hadas,
donde respirábamos el perfume de los verdegales.


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Callen los gritos
Autor/a: RAMIPOETA
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496979


CALLEN LOS GRITOS

Silenciemos los gritos lastimeros,
que provocan el hambre y la miseria,
cámbiense los fusiles por bananas.
Como aguijones queden solo espigas
con su trigo dorándole al placer.

Soy y he sido torero de la angustia,
he dado lances hasta al atardecer
cuando veo que nada se hace cierto,
que no hay más frustración desventurada
que ver al mundo, en picada caer.

Me fustigan los yermos del desierto.
Con la mente vagando en la penumbra
voy plasmando en el lienzo del ocaso,
con pinceles agudos de esperanza
ilusiones, que no quieren crecer.

Se estremecen los montes y el penacho
cual fantasmas, en lagos de otra lluvia.
Crece el río que triste va entonando
-volveré, volveré cuando este mundo
por un día, deje de ser cruel.


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Resurrección
Autor/a: ALMA GRANDE
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=495735&highlight=


RESURRECCIÓN

Los años que llevo amándote
son como instantes de luz en el espacio,
es saborear la gloria celestial
en esta vida.

Son fieles testigos
que han quedado aprisionados
en nuestro amor.
Son como parte de ese misterio divino
donde el tiempo es tan fugaz
como estela de cometa.

Este tiempo compartido
ha sido como un ensueño,
un constante volar sin alas,
un ir y venir a universos de colores
donde el amor gobierna
y el éxtasis cohabita,
son en sí, un bendecir
constante a Dios.

Son, en suma, esos años un breve espacio
donde el amor parece detener el tiempo
y es ahí, donde en tus besos a diario vivo,
en tus brazos extasiado muero
y en el clímax de la entrega resucito.



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Para mi esposo
Autor/a: Alma soñadora !
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491097


PARA MI ESPOSO


GRACIAS
Por no soltar de mi mano cuando me siento vencida,
por apoyar mi sueño de escritora, poeta,
por entender que soy una soñadora,
por ser mi paño de lágrimas, mi abrigo, mi fortaleza.
Por estar siempre a mi lado en los momentos de agonía,
por haber estado noche a noche a los pies de mi cama
cuando tanto sufría.
Por aceptar mis defectos, por calmar mis angustias,
por estar conmigo en cada una de mis luchas,
por estar a mi lado y juntos vencerlas.
Gracias por hacerme el amor con palabras que enamoran.
Nunca hablo de ti
porque no eres mercancía que se venda,
no eres promoción, ni estás en venta.
Tú me ganaste no por un cuerpo perfecto,
ni por una cara bonita,
me ganaste de la manera que tu sabes que me enamora.
Con palabras sencillas, con los detalles más simples,
esos que no cuestan, pero que sabes que más se valoran.
Me ganaste por la nobleza que hay en tu corazón
y la bondad de tu alma.
Tú y yo podemos tener lluvias y tempestades,
pelear como cualquier pareja,
pero al final contigo encuentro la calma.
Dialogamos, jamás nos damos por vencidos ante los problemas,
luchamos con garra y calmamos las tempestades
que algunas veces por culpa de calumnias de otros nos atrapan.
Juntos vencemos las adversidades
y siempre hablamos con el alma.

Sabes cuánto me gusta que cuando fea me siento, me dices hermosa;
que cuando me caigo, tú me reconfortas,
que cuando mis días grises se alargan, tú con amor los pintas color esperanza.
EL DESTINO NUNCA SE EQUIVÓCA
El ayer algunas veces lástima, él ahora me reconforta,
mi vida sin tu amor, sería tan distinta.




V.- POEMAS RECOMENDADOS



1
Presiento
Autor/a: Jorge Luis Murillo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=490480&p=4940586#post4940586


PRESIENTO

Presiento más tu mentira
Cuando pasea callada,
O murmura en voz muy queda
La falacia fabricada.

Y se enreda en desatinos
Como lección pregrabada,
Y camina en contravía
Aun sabiendo que está errada.

Como la farsa escondida
Va naciendo tras la lágrima,
De un dolor que se germina
Alimentando mañanas.

Mientras las sabanas quietas
Van midiendo la distancia,
La misma que estriba y pesa
En los restos de la cama.

Con las cenizas que priman
Cuando el amor ya se acaba,
Y es necesario decirlo
Aunque te escupa en la cara.

Sin tapujos ni silencios,
Con verdaderas palabras,
Las que labran el ocaso
Donde aflora la desgracia.

Aquella que hoy ya se nutre
De las sobras putrefactas,
Del cadáver de un amor
Que entre la noche se marcha.

Con la mueca clandestina
Bajo la luna de plata,
Que huye ya por los caminos
Del desamor y la infamia.

Como esa opaca luz
Que fugó de tu mirada,
En la tétrica maraña
Que tejió la madrugada.

En esa triste novela
Donde va a morir el alma,
Con el pecho descubierto
A donde habita la nada.



2
Sendero equivocado
Autor/a: Raúl Rouco
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488630


SENDERO EQUIVOCADO

En la sombra de mi sombra
desando el viejo camino,
no busco nada concreto,
siquiera volver contigo,
solo quiero recorrerlo,
de nuevo sentir su alfombra
hecha de piedras y espinos;
deseo pisarlo y verlo
en mi nuevo recorrido,
ver si mis andares toman
la dirección y el sentido,
ya que equivoqué el sendero
por el que había venido&#8230;,
creí que era todo de hierba
y no de piedras y espinos
que impidieron que pudiera
estar de nuevo contigo.



3
Epitafio
Autor/a: Francisco Lechuga Mejía
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489125


EPITAFIO

eché a volar mi imaginación
sobre tu espalda de sabor café y
canela aquella tarde en la que
reposaste tus brazos sobre la ventana y
recostaste tu mirada en mi horizonte,
tu espalda liza de mis sueños pecados y
absoluciones, humedades pesadillas y
arrebatos; plaza del cadalso en donde
muere de silbido entre tus curvas una y
otra vez el viento con aires de suspiro;
casi valle con sus fallas como vertebras,
con sus aciertos y
lunares,
con sus tropezones de fiesta y
carnaval en donde se oculta atrás de un
antifaz el verso que te escribí y
suena a pan con miel sin saber que es
mi epitafio,
eché a volar sobre tu espalda sin reparos
ni remilgos la imaginación y
creo que se perdió en la tormenta que nace
en tus caderas, la he esperado cada día cuando
la tarde se nos muere, la he esperado cada noche
dibujando un horizonte y
aún no regresa ni soñándote de frente
en todos los amaneceres&#8230;



4
Un hoy eterno
Autor/a: Danie
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488347


UN HOY ETERNO

Un mutismo derriba los muros de las sombras,
son las voces del silencio que claman por tu nombre,
una vigilia acecha el tiempo de una lágrima,
un anhelo desnuda los ropajes del llanto,
un beso se fuga de mis labios
para encontrarse con tu piel de centellas del alba.

La soledad está tomando un café
a la vuelta de la esquina,
esperando la cita con mi destino,
el reloj de polvo detiene el tiempo en un suspiro,
esperando que dicha soledad se canse de esperar
o se marche con el clon de mi huella y su céfiro.

El día se detiene en los labios de la luna
y coquetea con la leche nívea de sus mejillas,
la luna y el tiempo son los aliados de tu silueta divina.
La noche nos saca una fotografía,
para guardarnos como un retrato en un marco de sueños,
para que nos acobije con su regazo en la niebla del recuerdo.

Tú estás vestida de cisne de fieltro,
con plumas de pétalos en las pupilas,
con llamaradas de arena en tu piel ebúrnea,
con labios de arrecifes y océanos.
Yo te abrazo con mis manos de adobe y arcilla,
te sonrío con mi rostro de margarita
y espero la colisión de un beso entre las corolas y el cielo.
Un beso de felpa
que selle los segundos dentro de un cofre eterno,
una caricia que derrita a los astros de piedra,
un lazo que ligue la noche al suelo
y luego la sepulte por siempre en nuestro lecho.
Así el día no volverá y, tú, ya no partirás.



5
La antesala del beso es más beso
Autor/a: Sommbras
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489501


LA ANTESALA DEL BESO ES MÁS BESO

Girad la memoria atrás, dejad libre de pensamientos esa mente inquieta de monos y recordad: La antesala del beso es más beso.
Después, enamórate de ese vestíbulo, del recibidor y del beso; a continuación, compórtate siempre con ella como si fueses el beso: Entonces podrás dormir sereno y feliz.


En mi pecho su vocecilla.
Su sonrisa, su mueca de la ceja,
sobresaliendo en el ático de mi corazón.
Voy a cenar nutridamente este olvido.
No está, clic clic
-Las buganvilias, -nuestras alboradas&#8230;
es mentira lo del niño hambriento.

Sucede como ansiar besar,
untar el espejo con chocolate,
contener la respiración,
y besar con frenesí.

Ahora me convierto
Clic clic
-Mar altísimo, el escuadrón de las olas&#8230;
por entre estas sábanas
en mil pensamientos
cierro los ojos chap chap
para fotografiar lo que sueño
apretando con las manos
mi nueva cámara
clic clic
-el puerto, -aquel sol&#8230;
dunas en mi mente
mientras chap chap
enloquecida afuera
también llora la lluvia.



6
No te quiero, no puedo ya quererte
Autor/a: Byron49
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489420


NO TE QUIERO, NO PUEDO YA QUERERTE

No te quiero, no puedo ya quererte,
mi cabeza en bandeja está servida.
Majestuoso corcel perdió la brida
despeñado en tu afán de oscura muerte.

Ni te quiero ni lloro por tenerte,
yo que hubiera entregado a ti mi vida
no me queda una brizna ni fingida
que alimente la luz de un ser inerte.

No te quiero por más que pujes fuerte,
ni tu música tiene en mi cabida.
Arrojaste las cartas de mi suerte,

y no quedan vestigios de la herida.
No te quiero aunque fue fatal vencerte
y encontrarme en la noche sin salida.



7
Por los pobres que mueren porque les cerramos las puertas
Autor/a: Évano
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489711


POR LOS POBRES QUE MUEREN PORQUE LES CERRAMOS LAS PUERTAS
&#12288;
Me desprendo para siempre
de los putos políticos del mundo,
de la avaricia de los bastardos,
del cuello girado del trabajador de mierda;
y me adhiero a la sangre que emana
de las manos cortadas del que busca cobijo y pan;
rajadas por las vallas del egoísmo,
esas cuchillas que nos encierran y encarcelan
como demonios que somos;

¿Cuántos ahogados para abrir los ojos?
¿Cuántas violadas en los desiertos?
¿Cuánta sangre cabe en nuestras almas?

Si digo que ya son millones los muertos
en su agonía del viajar hacia la vida,
¿quizás alguno se asombre?

Deseo y rezo por la piel pobre, que cante y lidere
la libertad de una Tierra honesta en el futuro.
Mi esperanza está en ellos
y mi odio de muerte en las Europas impasibles;
y mi amor eterno a esas Áfricas que nos sufren.

¿Qué clase de diablo controla nuestros cerebros?
¿Dónde la misericordia?
¿Dónde ese Papa que no grita
hasta alcanzar el cielo de la justicia?
¿Dónde los hombres honestos?
¡Ojalá existan cielo e infierno!
¿Cómo cerrar los ojos ante tanto crimen
si el noventa y cinco por ciento
cree en ese Dios del más allá?

No os entiendo, Papa ni Padres gobiernos.
No os comprendo, Madres ni Madre Justicia.

Me desprendo para siempre
y recorro mi camino solitario.
Seré una voz más declamando en el desierto.
Que os aproveche la carne del pobre que masticáis.



8
Utopía infantil (o ¿por qué nos roban la infancia?)
Autor/a: Durruti
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=490470


UTOPÍA INFANTIL (O ¿POR QUÉ NOS ROBAN LA INFANCIA?)

De algodones y peluches,
de limón, naranja y fresa,
vuelan risas-mariposa
por barrios pobres y aldeas,
en campos de refugiados,
por los países en guerra,
allá donde no hay abrazos
ni los besos de una abuela
ni el regazo de una madre
ni pan ni agua ni tierra.
De Oeste a Este osos panda,
de Norte a Sur piruletas,
son las risas-mariposa
que al poderoso molestan.
No llores mi niño pobre,
ten un poco de paciencia.
Los días tiene contados
la muy malvada riqueza.
Mañana cuando despiertes
sobre su ruina habrá fiesta.
Sigue soñando con risas
y mariposas de seda,
con dulces y caramelos
que tu corazón alegran.



9
xxxxx
Autor/a: Luis Miguel Rubio Domingo

Se omite el tema a petición de usuario.


10
Cae la lluvia blanda
Autor/a: danimub
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489686


CAE LA LLUVIA BLANDA

Cae la lluvia blanda
todo el cielo se pixela,
se cristaliza el espacio
se precipita sin tregua;
los ventanales se empañan
la humedad besa las puertas
la soledad esta triste
mientras sonríe un poeta.

Moja la lluvia el alma
un océano que vuela
¿será verdad que no cae
sino que el suelo se eleva?
¿No será que sus átomos
con su destino se estrellan?
¿Será que por cada gota
hay un punto que la espera?


11
Se anticipa un atentado
Autor/a: El Cielo de Octubre
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=488186


SE ANTICIPA UN ATENTADO

Él busca un papel para vomitar sobre él
letras que sobraban en su cuerpo,
y deja como firma, a 46 de octubre,
&#8220;hombre insano, demente y enfermo&#8221;.

Sale al balcón y ve a las nubes
alfombrar de letras también al cielo,
y un agujero se forma donde no está dios.

Se relaja y se sienta,
cierra los ojos e intenta recordar a un amor.

Su corazón se queda,
como aquellas torres gemelas que tenía Nueva York.



VI.- NUEVOS TALENTOS
(Seleccionado por la administración,
a propuesta del Jurado, usuarios o moderadores.
Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios
con menos de un mes en el portal o menos de 50 poemas publicados.
La selección no está sujeta a fecha de publicación)




Muerte, ¡no quiero volverme sombra!
Autor/a: Maese Plumilla
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=500017


MUERTE, ¡NO QUIERO VOLVERME SOMBRA!
(Maillet cruzado)


No quiero volverme sombra,
quiero ser luz y quedarme.

Daniel Reguera: Quiero ser luz (Zamba)


(A tu memoria, Daniel)




No quiero volverme sombra
cuando vengas a llevarme,
por sobre tu negra alfombra
quiero ser luz y quedarme.

Oye &#8212; y que esto no te alarme &#8212;:
No quiero volverme sombra,
quiero ser luz y quedarme
cual sol que la lluvia escombra.

Como la vida que asombra
quiero ser luz y quedarme,
no quiero volverme sombra
ni tan siquiera un adarme.

Quiero ser luz y quedarme
como tierra que acogombra;
oye -si estás por llegarme-:
¡No quiero volverme sombra!


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La mujer de mis sueños
Autor/a: G MARTÍNEZ
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=499701&highlight=


LA MUJER DE MIS SUEÑOS

En mis sueños no quiero ni sirenas ni hadas
ni mujeres con velos con azules cristales
o vestidas de estrellas con luces inmortales
o flotando en los mares con las olas bañadas.

Quiero soñar tan solo con mujeres dotadas
de belleza sencilla, de portes naturales
que tengan como dote los bienes culturales,
estos dones que adornan y las hace admiradas.

Así es como quisiera mirarla yo en mi sueño
verla así al despertarme, en un lugar cualquiera,
y enamorarme pronto siendo de ella su dueño.

Así es como la sueño, así es como quisiera
en mi vida encontrarla, pondré todo mi empeño
en buscar realidades, no entes de quimera.

no es esta la manera
de forjar en un sueño una mujer divina
creada por la mente del sueño que alucina



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Hojarasca [De TRES ESTACIONES Y UNA VIDA JUNTO A TI (a mi esposa)] OTOÑO
Autor/a: alonso_barbosa
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491140&highlight=


HOJARASCA
[De TRES ESTACIONES Y UNA VIDA JUNTO A TI (a mi esposa)]

OTOÑO

Nos abrumaban hojas en la oscura
calle otoñal. Había un cielo roto.
Decían: &#8220;¡Ved la Reina y su devoto!
(Los árboles hablaban en la dura

noche)&#8221;. Y éramos uno: la figura
gigante y asombrosa, el seco soto,
la virtud natural del terremoto.
Nadie supuso ayer tan grande altura.

Desterramos el velo, el árbol falso.
Sumimos nuestro vientre en la terneza.
Se eternizó la noche en el cadalso.

Conocí la virtud de la tristeza.
Conociste mi monstruo, si rebalso.
Conocimos el beso y su firmeza.


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El desterrado II
Autor/a: Füre
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496165


EL DESTERRADO II

Forjé una luna con color de aurora,
para las noches en que la crueldad
de la niebla del hombre que está solo,
se despliega en su plena dimensión.
Con la mirada ebria la contemplo,
y a demonios que habitan en mi pecho
el sueño les exijo, así yo puedo
permanecer despierto sin dolor.

Su solidez se quiebra, frágil como
mi valor, cuando el pérfido clamor
que hace la realidad turba mi oído,
me reseca la boca, a mis pupilas
con la desesperanza las empapa
y despierta los fuegos en mi pecho.
El cristal del ensueño se fractura
y el miedo a mi memoria otra vez vuelve.

Cuando puedo escapar de las mundanas
dimensiones, se luce mi halo, intenso,
con dorado fulgor; mas la calígine
provoca al padecer en la prisión,
cuyos barrotes son impenetrables &#8212;
en el eterno juicio, donde el vértigo &#8212;
la imposibilidad de redención,
estremece mi espíritu sangrante.


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Epitafio de un vividor
Autor/a: Pacosum
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=497967&highlight=



EPITAFIO DE UN VIVIDOR

Diez mil vidas he vivido,
diez mil noches he soñado,
diez mil veces he logrado
escapar de mi destino
y aunque fuera desatino,
Corazón enamorado,
en el fuego me he quemado
y he dormido en el vino.

si he podido he luchado,
alguna vez he perdido,
a veces he blasfemado,
a todos les he mentido.
con la suerte he jugado,
hice trampas si he podido,
la vida me ha castigado,
confieso que la he vivido.

he reído y he llorado,
he perdido mi camino,
y yo solo lo he encontrado
encontrando mi destino.
De tino poco he tenido.
lo tenido malgastado&#8230;
lo gastado lo he perdido.
Lo perdido fue encontrado.

sentí dolor, sentí pena
mas nunca lloréis por mi
pues aunque yo ya me fui
lo hice a mi manera.


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Cuando jóvenes ayer&#8230;
Autor/a: Folch
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496015&highlight=


CUANDO JÓVENES AYER&#8230;

Otra vez en el desván la soledad acompaña,
aquellos juegos de ayer aquella ilusión del alma,
en un nuevo atardecer rincones caen en calma,
de nuevo al oscurecer la vista otra vez se empaña.

El deseo y el querer se recogen en la palma,
de esa mano que al cerrarse un gran secreto entraña,
mas el fondo del desván, es el fondo de la entraña,
duerme el misterio otra vez, duerme en la noche mi alma.
pasa en sueños otra vez el recuerdo de una hazaña,
en cuando jóvenes aun disfrutábamos con nada,
era solo el vencedor, aquel que con su artimaña
cazaba sin más dolor la virginidad sagrada,
y era el fondo del desván donde tejía la araña,
en donde ayer el futuro se ha vuelto hoy estocada.


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Cansancio
Autor/a: F. CABALLERO SÁNCHEZ
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496723


CANSANCIO

Quiero que el viento me traiga
la grata voz del silencio
de los campos celestiales,
que me libre del estiércol
de tanto grito estridente,
de denuncias e improperios,
de hipócritas, de ladrones
y políticos ineptos
Pido a Dios que me libere
de falsos razonamientos,
para vivir esta vida
sin más engaños ni enredos
sin angustias ni promesas
con disfraces de camelos.
Quiero sentir la alegría
de aquellos primeros tiempos
que viví con ilusión,
cuando montaba mi abuelo,
con las figuras de barro,
un mermado nacimiento
de aquel portal de Belén
hecho con dosis de ingenio
con engrudo y con cartón
para mantener enhiestos
a los pastores y ovejas
y&#8230; a las estrellas del cielo.
Todo era falso o fingido&#8230;
falso y pobre&#8230; sin remedio.
Sin embargo, allí existía
un mundo vivo y risueño,
repleto de fantasías
con Navidades de fuego,
con Reyes Magos muy pobres
pobres, pero verdaderos.
Y juguetes tan escasos&#8230;
como hermoso era mi sueño
contemplando aquel portal
de mi primer Nacimiento.
Dejemos, pues, en la puerta
que discutan entre ellos,
si es que braman de egoísmo
por lucrarse de este pueblo,
y que nos dejen en paz
disfrutando con los nuestros.
¡Quiero que el viento me traiga
la grata voz del silencio!


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Sin veredicto&#8230;
Autor/a: Uqbar
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496217


SIN VEREDICTO&#8230;

Hace dos amores pregunté a un transeúnte del tiempo,
cómo definir la pureza de la eterna incógnita,
cómo cabalgar entre falsos dogmas.

Me dijo,

hace muchas vidas nos cuestionábamos,
si los guiños de las estrellas brillarían también
en las panzas hinchadas por el viento,
en la gratitud de las limosnas,
en la magnitud del dolor humano.

Convenimos,

que dentro de las dudas está la más profunda de las certezas y,
aún siendo invidentes,
en lo más íntimo podemos percibir
nuestra cada vez mayor imposibilidad de hacernos los sordos
a constatar la urgencia de salvación,
ante la dolorosa limitación
y el vigor de la muerte.

Sigo con la tenacidad y la firme decisión,
de prolongar en mí, la eterna incógnita
aunque me sumerja
en la más enorme de las evidencias.


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Si no estuvieras tan lejos
Autor/a: Rafael Gárate
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=490626



SI NO ESTUVIERAS TAN LEJOS

Si no estuvieras tan lejos
te diría todo lo que callo,
te vería por fin a los ojos
sin miedo a ser descubierto,
brotarían las rosas bellas
en mis páramos desiertos,
iluminados de estrellas.

Si no estuvieras tan lejos
te encerraría en mil ocasos,
donde huir fuera imposible
y la dicha, realidad hermosa,
donde brillara tu sonrisa
y tu carita preciosa,
acariciada por la brisa.

Si no estuvieras tan lejos
y no hablo de kilómetros,
te despertaría a diario
con la fragancia de una flor,
que inundase tu nariz
y tu alma que es amor,
solo para verte muy feliz.

Si no estuvieras tan lejos
ta hablaría en silencio,
con ausencia de palabras
y en lenguaje de miradas,
desgarrando a la amargura
hasta convertirla en nada,
cambiándola por ternura.

Si no estuvieras tan lejos
te abrazaría con furia,
para borrar tus sinsabores
y arrojarlos al viento,
deshaciendo telarañas
y atesorando momentos,
en aquella, tu montaña.

Si no estuvieras tan lejos
te dispararía a quemarropa
tantas palabras dulces
que ahora están dormidas.

Si tan solo hubiera un dejo
de esperanza en esta vida...

Si no estuvieras ángel mio
tan lejos.


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Cucaracha
Autor/a: Sebastian Dusalgi
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=490427&highlight



CUCARACHA

Cucaracha que devoras la tortilla fúnebre
de mi memoria, dadme la mano
y llévame entre tus sueños de princesa.
Corretéame en la linterna del silencio,
desnuda mi alma calcinada.
Deja besar tu sombra bajo la jirafa
que pasa tras mi ventana.
Toma mi sangre y viértela entre la copa
de tu inexplicable existencia.
Suicida dama de la noche,
que entre mi basura esquelética deambulas,
escribe una hermosa sátira
a mi cara congelada por la mosca,
y baila conmigo en la pista del fantasma.


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Dos perlas
Autor/a: Miguel Font
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496978


DOS PERLAS

-Del collar de mi sonrisa
se me han perdido dos perlas,
a aquél que sepa encontrarlas
le daré una recompensa.
-No, niña, no se han perdido,
se han convertido en estrellas,
la luna llena prontito,
ha de traerte dos nuevas.
-Pues, que se apure la luna,
que se dé prisa en traerlas,
o guardaré mi sonrisa
y no volverán a verla...


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La Luna
Autor/a: Carlos García Lugo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=493806


LA LUNA

Selene brilla, sonríe,
sus ojos alegres traspasan,
y cada mirada es luz,
es rayo que enciende.

Ninfa desenfadada,
sonríes siempre plena,
siempre radiante,
siempre sincera.

Ketzalmetztli naciste,
eres niña dulce,
de mirada clara,
de corazón transparente.

Luna de invierno,
magia tierna que abraza,
bello fulgor que encanta.


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Mi bicicleta
Autor/a: Eratalia
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496905


MI BICICLETA

Bajo rodando la cuesta
con mi vieja bicicleta;
mi bata azul llevo puesta,
voy hecha una pizpireta.

Con mis coletas peinadas
y un bonito lazo rojo,
subo calles empinadas,
con valor y con arrojo.

Pero en terrible bajada,
llevando un ritmo veloz,
he salido propulsada
y me he dado un golpe atroz.

El lazo se descompuso,
y aunque me alcé con presteza,
la faldita se me puso
de sombrero, en la cabeza.

Al verme así, de esta guisa,
con aspecto tan fachoso
casi se mueren de risa&#8230;
¡qué rato más bochornoso!


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Añejo Ñandubay
Autor/a: entrerriano y argentino
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=493193


AÑEJO ÑANDUBAY

Añejo Ñandubay
que estás dentro del monte
aguantando los vientos
y la destrucción del hombre.

Escucho tu cantar
en la infinita noche,
tu cantar milenario
que es macho y no se esconde.

Viene de tus raíces,
muy dentro de la tierra
donde los duendes indios
bailan la danza eterna.

Allí la Pachamama,
madre de la existencia,
pide que tu canción
despierte las consciencias.

La inconsciencia humana
va destruyendo todo,
como venda la ambición
tapándole los ojos.

Sin importar el mundo
y la vida de otros,
se envenenan los ríos
por conseguir más oro.

Añejo Ñandubay
traduce con tu canto
el idioma de la tierra
que te riega con su llanto.

Para que sienta el necio
y escuchen los sordos
y salvando el planeta
nos salvaremos todos.

Añejo Ñandubay
puedo sentir tu alma
y a mis ancestros indios
como aves en tus ramas.

Me piden que sea libre
y que abra mis alas
y entone tu canción
por un nuevo mañana.

Añejo Ñandubay,
mi arbolito hermano
ablanda el corazón
con tu canto al humano.

Y así nuestros hijos
habiten este suelo,
respetando la tierra
vivan felices ellos.


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Ciclos
Autor/a: Edfell Pilatos
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=491927&highlight=Ciclo+de+amparos



CICLOS

El reloj adicto a la prisa, siempre
lleva la jornada ensimismado
a su ritmo, racista de esperas
y su tragedia es nunca parar.

El tiempo de la vida es un ciclo
de amparos; de fugas
y retornos, de robos
a tientas y recompensas
a medias.


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Soy alma
Autor/a: Eigna
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494813



SOY ALMA

Estoy en el despertar, en el sueño,
no recuerdo cuando nací, ni cuando morí,
en la eternidad no importan fechas,
no tengo reflejo, mas me gusta lo que soy,
comparto el cielo con las estrellas,
vuelo con las mariposas, corro con el viento,
duermo con la luna, brillo en el universo,
no tengo forma, de día soy invisible presencia,
de noche una constelación de sentimientos.


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Amor fugaz
Autor/a: Titiritero
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=499653&highlight=


AMOR FUGAZ

Una mañana gris
una camarera alta y morena
extendió un mantel a cuadros
sobre la mesa de la terraza,
un rato las nubes
abrieron un hueco al sol,
un plato redondo y blanco
de pronto se apareció.
- ¿Qué desea caballero?
- ¿Qué deseo?
- ¡Sí, señor!
- ¡Deseo un deseo
oírte la voz
mirarte a los ojos
sentir tu calor
tomar un café
reírme contigo
hacerte el amor!
- ¡Lo siento señor
no queda de eso
se nos agotó!
Un rato las nubes
taparon al sol,
la hora del cierre
se nos anunció.
- Mañana, señor, vuelva usted mañana
deje que lo piense un poco mejor.
Al día siguiente no vino la chica
sirvió un camarero.
- ¿Qué toma señor?
- Lo mismo de siempre.
- ¡Muy bien, sí señor!




VII.- PROSAS RECOMENDADAS
(Seleccionada por la administración,
a propuesta de los moderadores y usuarios)





Bus Stop
Autor/a: Engel
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=494291&highlight=



BUS STOP

Mientras piensa con claridad en remotos lugares es incapaz de recordar con precisión las calles cubiertas de multitud y la aterciopelada indiferencia de los vagabundos. Su bolso de mano es una forma llena de secretos y banalidad; es posible que sepa demasiado de ella. El semáforo en rojo flamea como una amapola sobre el asfalto.
Únicamente consigue evocar, hasta en los detalles más mínimos, la novela de amor repleta de conceptos peligrosos con la que llenar de congoja las páginas de su próximo libro. En su interior se amontonan las fábulas de algún viajero antiguo. El que allí habita imagina la vida, y ella recuerda la suya tan breve y pasajera, borrosa como el cartel que aparece en el autobús a la hora en que todo queda difuminado por el ruido del tráfico y el vapor de las historias.

La mañana es perfecta y la parada de autobús la idónea. Apura las ideas sin dejar de contemplar la calle. Podría ser él cualquiera de los que imagina pero nunca hasta hoy imaginó la escena. No es tan fácil ser dueña del presente y se aleja ante el trámite mínimo de asignarle unas palabras. No sé si parece paradoja pero mientras habla con su amiga, ama para contarlo solamente.

Sin embargo, hay días que se ordenan como un bello espectáculo o como una historia de amor bien trabada. Días apacibles en que te basta la complicidad de alguien que piensa en cosas muy cerca de ti, sabiendo de antemano que su vida y la tuya sólo pueden coincidir parcialmente.

A veces hay días que les llueve la nostalgia. Entonces es fácil jugar con las palabras por la calle. Ellas, son su luz. Y él, el aire que respira.
Intentará su catálogo de encantos; la mirada desde un ángulo intangible, la finura de las botas a juego con el pelo y dentro de su libro, el corazón.

Él, la ama si el regalo se le cae. Él, la ama en voz baja mirándole a los ojos. Sin embargo, en un sólo instante habrá de palpitar un rumor de suspiros y de besos detrás de una partida de ajedrez.

La tarde amarilla se entreabrirá otra vez en el fondo de unos ojos para tejer una historia entre carcajadas donde existen dos personas sentadas. Las dos han amado, las dos han sufrido, pero ninguno se atreve a pronunciar la palabra, la misma palabra que está ardiendo en sus labios desde el instante preciso.

Ayer él era como el otoño que edificara la ciudad. Hoy es estrella fugaz a golpe tendido de silencio. Un libro lacerado que habita la calzada redacta su testamento sobre el asfalto mojado. Ella escribiría en cada adoquín la misma inicial de un nombre. Escribiría mucho con los cinco sentidos y sólo lo imprescindible con el sentido común. Escribiría qué huidas son posibles, mientras se aleja llevando en la solapa unos versos y en sus ojos la senda de la tarde envuelta entre la niebla. No es todavía la hora de perderse en un campo de palabras sino la de temblar al borde del amor.


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Contrastes en la playa
Autor/a: Antonio del Olmo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=498658


CONTRASTES EN LA PLAYA

Nunca olvidaré aquella tarde de verano que pasé en una playa del estrecho de Gibraltar, el lugar donde se une el mar Mediterráneo con el océano Atlántico, y se separa Europa de África. La brisa, el sol y el agua acariciaban la piel sonrosada de mi hija pequeña; las olas movían suavemente su cuerpo tendido sobre el colchón inflado, igual que se mece una cuna.

-¿Dónde está África? - me preguntó la niña.

- Allí. - dije señalando los montes de la otra costa - Allí, en África, vivieron las primeras personas hace muchos, muchísimos años. Más allá, en el centro del continente, viven en libertad los leones, las jirafas, los elefan...

Entonces interrumpí mis palabras. Allí, muy cerca de donde estábamos, apareció flotando el cuerpo de un niño sin vida, una de las muchas victimas que naugfragan en las pateras cargadas de emigrantes, los desesperados que huyen de la miseria. La brisa, el sol y el agua acariciaban la piel morena del pequeño náufrago; las olas movían suavemente su cuerpo hinchado, igual que se mece una cuna.


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No vino
Autor/a: Tanjerino
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=497622


NO VINO

Agarró mis manos y susurró las dos palabras que tanto esperaba:
-¡Nos vemos mañana!

Y se fue, como vino, me dejó mirando el reloj, esperando su sombra, contando mis pasos.

Me afeite la barbilla ¡dos veces! Me limpié los zapatos ¡tantas veces! Tomé el traje prestado de mi amigo... Y dos duros para comprarle dulces y el café con leche....
Solo en el banco, los amantes sonriendo, mi inconsciente me decía:
-¡Nosotros también vamos a sonreír!

Tal vez esté llegando... Tal vez se perdió por el camino, tal vez... O tal vez... ¡Quedaban dos minutos! La mitad después de la cuarta, más de la mitad.
Una hora... Y dos horas más, mis sombras se extendían lentas e intensamente. No vino... como me dijo. No cumplió su promesa, y seguí esperando hasta la segunda mitad después del cuarto.

No vino...


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Todo me recuerda a ti
Autor/a: Joblam
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=497883


TODO ME RECUERDA A TI

El intenso frío de las madrugadas clama por tu ausencia. Cada gota de rocío trae un recuerdo y, en los pétalos, dejan un acervo de melancolía. Treinta días no son suficientes para abrir rendija al olvido ni ningún tiempo atenúa el desasosiego de una marcha inesperada. El surco de las lentas saetas marcan cuán profundo es el pesar en cada recodo del camino.

Cómo no evocar la ternura de tus dedos en una suave caricia; tu sonrisa para dar aliento; tu mano abierta para enderezar el timón en un rumbo equivocado; tu compañía en los polvorientos caminos y en difíciles tormentas; la cadencia de tus pasos marcando un pasodoble español; los arpegios de tus labios silbando un bolero de &#8220;Los Panchos&#8221;. Cuánto te recuerdo.

En el tic tac de mi pecho, una luciérnaga mantiene latente una señal de luz; una pavesa creciente de amor que no extinguirá jamás el clamor por tu presencia.

Todo me recuerda a ti&#8230;


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Era contrahecha
Autor/a: Old Soul
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=495229


ERA CONTRAHECHA

Era contrahecha: sus brazos tenían distintas medidas; sus hombros los tenía caídos por la joroba de su espalda; uno de sus pechos era patentemente más pequeño que el otro y su pierna derecha era más corta que la izquierda, por lo que llevaba, como ortopedia, un gran zapato y un aparatoso armazón de metal, que le abarcaba desde la cintura hasta el cuello.

Sin embargo, pese a todo esto, enamoraba a todos nada más verla. Y es que su cara era la más bella vista por hombre o mujer. De una perfecta simetría eran las distancias que separaban sus pómulos, sus mejillas, sus sienes, la comisura de sus labios y sus dos almendrados ojos, de mirada clara e inocente. Como si todo lo mal hecho que estaba su cuerpo, de bello lo tuviera su rostro.

Por eso tenía muchos pretendientes que la regalaban con multitud de halagos. Flores, poemas, cajas de bombones, colgantes y presentes varios llegaban todos los días a su casa. Pero a ella todo esto le resultaba indiferente pues, por su inocencia, sentía que todas estas atenciones sólo eran excéntricos juegos que tenían los hombres. Al pensar, con candor, que así trataban todos los hombres a todas las mujeres.

Siendo aún joven para el matrimonio, su viuda madre veía con recelo a todos los pretendientes que tenía porque ninguno le parecía ser suficientemente bueno para su hija. Pues su madre esperaba aquel que no sólo las sacase de la pobreza sino que les pudiera proporcionar una vida con lujos. Aunque no por ello dejaba de permitir que su hija aceptase algunos regalos. Aceptando joyas y bombones, y rehusando flores y poemas.

Sin dejar de ser inocente, sin mácula en su conciencia, sin el mínimo acto de egoísmo, en la más pura candidez, pasó la joven los años que la acercaban a la edad casadera. Y así ocurrió hasta que el dueño de la empresa de ferrocarriles, en una visita fugaz al pueblo, la vio y se enamoró de ella.

Por ello empezaron a llegar a su casa inmensas cajas de exquisitos bombones, collares de auténticas perlas, diamantes engarzados magistralmente en hilos de plata y oro, poemarios de ilustres poetas de las más caras ediciones, elegantes trajes de las más fina costura, tanto para la madre como para la hija, y tantas flores que, tras llenar la casa, fueron llenando el jardín. Así supo su recelosa madre que el yerno que quería para ella por fin había llegado.

La oficialidad del compromiso no se hizo esperar, al permitir la madre de la joven, al tercer día de conocerse, que la pareja fuera y viniera de la iglesia sin ninguna compañía. Aunque para la joven aquel hecho pasó desapercibido, como una excentricidad más de otro hombre.

Con estas visitas del empresario fue pasando el tiempo para la joven hasta que llegó a edad casadera y se fijó la fecha de la boda. Todos los preparativos que se hicieron para dicha boda, pese a celebrarse con todo lujo, fue un acontecimiento que a la joven no le dio ni el más mínimo interés.

En la noche de bodas, cuando se retiraron a la alcoba nupcial, su marido le dio el primer y único beso que le daría en toda su vida a su esposa, pues ocurrió lo inesperado. Y es que la joven, aún de pie, comenzó a convulsionar vibrando de tal forma que el armazón de metal comenzó a desmantelarse pieza por pieza, tuerca por tuerca, mientras una brillante luz blanca cubría su rostro. E, inmediatamente después de que cayera la última pieza del armazón, la joven se desmayó, apagándose así la luz blanca de su piel.

La encamaron y llamaron al médico pero éste no pudo hacer nada para que le bajara la fiebre. Diagnosticando que si no le bajaba moriría en pocos días. Sin embargo, la noche que parecía que iba a ser la de su muerte, cuando todos pensaron que había dado su último aliento, en vez de morir entró en letargo.

Su piel se hinchó y rasgó sus vestimentas, se unieron sus piernas y sus brazos a su tronco y, poco a poco, se convirtió en una enorme crisálida. Ante hecho tan inexplicable la familia, temiendo el qué dirán, comunicó a todo el pueblo que la joven había muerto esa noche, y ocultaron la crisálida en el sótano.

Allí pasó muchos años, tantos que murió su madre y su esposo también, y hasta cuatro generaciones más que habitaron la casa también vivieron y murieron en ese tiempo. Tantos años pasaron que el olvido se apoderó de aquella joven contrahecha que se había convertido en crisálida. Hasta que, una calurosa noche de verano, la crisálida empezó a despedir tal calor que los habitantes de la casa decidieron sacar aquel curioso y molesto objeto al jardín.

Jardín y noche donde por fin se abrió la crisálida y, aquellos que lo presenciaron, pudieron ver a la mujer más hermosa y resplandeciente que jamás contemplaron en sus vidas. Con sus brazos de perfecta medida, con sus esbeltas piernas, sus senos perfectamente simétricos y en vez de joroba dos enormes alas blancas a su espalda, con las que ascendió a los cielos, y nunca más se volvió a saber de ella.


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Garabatos
Autor/a: Danie
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496747


GARABATOS

En la sordina melodía de los densidades profundas de la noche, trazo y borroneo, garabateo un rostro sobre seráficos alados, seres colosales que sobre sus esculpidas atalayas alzan un rostro de ensueños. Estos seres me susurran al oído una nana que derriba las paredes del deleznable y perplejo destino incierto, desasen la venda que cubre mis ojos con la parvedad al contacto de un amor.

Así dibujo un rostro, la cara del amor con sus rizos dorados y sus mejillas rosáceas. Dibujo por un efímero momento esa visión que trémula con su fuego mi corazón. Dibujo en la espesa noche mientras oigo las resonancias de esas celestiales voces que me dictan los trazos y las curvas que toma mi lápiz sobre el papel. Dibujo senos de oro y piernas de fuego, ojos de mica y labios bermellón, piel nívea sobre un tul de pétalos de rosa con fragancia a melón.

Esos fuertes ecos retumban en mi mente y en un instante concluyo la obra de arte, la apolínea figura culminante que eriza mi piel&#8230;

Y pienso en ese momento qué será de mí si pierdo este trozo de papel, si se vuela con el viento a un lugar muy lejos para ya no volver o si una brizna del trigal y su calor lo enciende como un carbón al fuego, ya solo tendré cenizas de ese papel; tal vez se arrugué o se mojé por la lluvia veraniega, se borré este dibujo, visión del Edén.

Pienso y siento escalofríos por dentro, así siento aflicciones y ambiguos temores que segundo a segundo me hunde en lo oscuro de un extraño y tenaz sentimiento de miedo y sobresalto.

En medio de la noche y gobernado por esta irrisible duda y su desconfianza, comienzo a dibujar de nuevo, quiero proteger, amparar mi obra a los posibles albures de un desacierto.

Dibujo un lecho para que descanse esta imagen y no se torne una macilenta figura por una posible fatiga a un mal dormir.

También quiero protegerla de la lluvia y del viento y dibujo un cobertizo, lo borro y dibujo una caja de cristal ya que es mejor protegerla de todos los efectos y aversiones posibles.

Pero la caja tal vez se hunda en el río y entonces decido ponerle sogas para amarrarla y dibujo un árbol para atarla a él.

Pero si hay tormenta los árboles son propicios a rayos, inmediatamente dibujo un pararrayos, dudo nuevamente ya que el pararrayos no evitaría que una rama del árbol se caiga y aplaste mi creación.

Dibujo un hacha para talar el árbol e inmediatamente una muralla para guardar la caja de cristal, me apuro en hacer otro techo, este más firme que el anterior cobertizo que borré, lo cubro por completo con cemento.

Estoy más que contento, logré proteger a mi dibujo, a mi creación de amor absoluto y lo guardo solamente para mí. Nunca nada, ni nadie le podrán hacer daño.

Observo la hoja con una sonrisa de alegría y satisfacción&#8230;

Pero exclamo. ¡No es posible, solo hay un muro!, miro desde todos los ángulos y solo veo un muro, volteo la hoja y sigue habiendo un muro.

Quiero recuperar la figura y borro la muralla apresuradamente pero me encuentro con que la hoja esta en blanco, solo quedan imperceptibles marcas de una escultural figura muy borroneada.


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Como dos pájaros
Autor/a: Ricardo Linares
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=407279&highlight


COMO DOS PÁJAROS

En un pueblo llamado Desilusión, vivía un padre con su hija de 12 años llamada Esperanza, era todo lo que le quedaba en la vida, su amor y su alegría.

Siempre había procurado evitar hablarle de su madre, de su pasado, pues tan solo recordarlo le hacía un profundo daño.

Un día, estando juntos sentados en el columpio de su gran jardín, Esperanza no pudo aguantarse más, ya que llevaba mucho tiempo con la idea en su cabeza, pero conocía bien a su padre y sabía que la pregunta le iba a entristecer, pero había llegado a obsesionarse por carecer de respuestas y no se pudo aguantar y le dijo de sopetón:

-Papa&#8230; ¿Cómo era mama?

Él, a oír esa pregunta se quedó paralizado, su mente le empezó a funcionar recordando los viejos tiempos y sintió un dolor en el corazón que casi le impedía respirar, ¡Había llegado la hora! ese momento de contarle la verdad, no podía mentirle, su hija ya era bastante mayor para conocer cómo era su madre, cogió fuerzas de donde no las había y empezó su relato.

-Querida Esperanza, siempre he evitado mi pasado y tú lo sabes, pero ya es hora que lo sepas y conozcas toda la verdad: tu madre era una gran persona que te quería mucho, pero mucho; cuando eras pequeña y salía de casa, al volver, nunca le faltaba un detalle que traerte; siempre iba de casa en casa ayudando a los demás, era enfermera y por su trabajo sin egoísmo, le obsequiaban con exquisitos manjares que después repartía a los demás, trayendo unos cuantos a casa; era hermosa, su piel suave y blanca, su voz&#8230;, una dulce melodía; yo la amaba mucho, tanto que llegué a dejar mi trabajo para que ella pudiera seguir con el suyo, y así poder cuidarte, ya que alguien se tenía que quedar contigo.

Un día camino a casa, dos hombres la cogieron por la fuerza y se la llevaron, no dejando ningún rastro que pudieran delatarlos, de eso hace ya 10 años mi amor y desde entonces nada se sabe; yo la busqué por todas partes pero me fue imposible hallar ningún rastro, desde entonces vivimos en este pueblo, ocultos de todos los comentarios que nos puedan hacer daño, aquí nadie nos conocía y hemos podido vivir una vida tranquila, hasta el momento.

- Papa, tú sabes que te conozco muy bien y sé cuándo me estás diciendo la verdad o me dices mentirijillas para que no me desilusione y creo que es en lo segundo lo que me estás contando.

Miro tus expresiones, esas arrugas en la cara, en tus ojos y sé que no me equivoco, pero hay cosas que no entiendo.

Dime de verdad ¿Cómo era mi madre? Sabes que me gustan mucho los pájaros y he sacado buenas notas en naturaleza, quizás&#8230;, si me lo explicaras qué animal se parece más a ella podría entenderlo mejor.

-Está bien mi cielo te lo explicaré como era, pero tu madre era una mezcla de dos pájaros: por una parte era como un pajarito llamado ´cuco´ que deposita los huevos en otro nido para que lo críen otras aves, no asumiendo la responsabilidad que le pertenece.

El otro pajarito se llama&#8230; ¡ah!, no me acuerdo ahora, bueno es igual, te contaré cómo es a ver si me recuerdo mientras tanto de su nombre.

Este pajarito, es de color negro y blanco, con una cola azul o verde depende de los rayos del sol, es muy inteligente, uno de los más sabios de su especie como pájaros, se le suele ver en carreteras y en los sitios urbanos donde se adapta muy bien, come todo lo que sea comestible, hasta carroña&#8230; Pero ¿Cómo se llamaba?, ¡Ah!, si, ya me acuerdo, su nombre es, ¡HURRACA!, hija, ¡HURRACA!


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El juego de las figuras
Autor/a: Dulcinista
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=341865&highlight=


EL JUEGO DE LAS FIGURAS

En aquellos tiempos me gustaba jugar a que era otro. Por los veranos venían los primos a pasar las vacaciones a nuestra casa de campo: Raúl y Celia, él engreído y maleducado, ella famélica y enfermiza. Jugábamos a juegos a los que nadie jugaba; en uno de nuestros preferidos, las figuras de porcelana que mamá tenía repartidas por todos los rincones de la casa tomaban vida, y entonces un perro enfurecido perseguía a Celia hasta alcanzarla y morderla; o una vieja campesina ofrecía una cesta de frutas a Raúl y este comía una que luego resultaba ser venenosa, y se retorcía por el suelo sudoroso y gritando hasta morir; o yo desafiaba a un león y luchaba con él cuerpo a cuerpo hasta matarlo con un enorme cuchillo utilizado por papá para matar cerdos; o bien Raúl se negaba a hacerle la reverencia y besarle la mano a un rey francés y este, en represalia, lo encerraba por el resto de su vida en una prisión inextricable en medio del mar; o yo era un músico virtuoso aplaudido por todos después de un concierto; o Celia era un pájaro de abigarradas plumas, y un cazador le disparaba, y herido moría entre la espesa vegetación de la selva; o también yo era capitán de un barco, y hacía frente a una fuerte tempestad y lograba salvar la embarcación; o Raúl se internaba en un laberinto, y un monstruo con cuerpo de toro y cabeza de hombre lo perseguía hasta alcanzarlo y darle muerte; o Celia era una patinadora y todos se reían de ella por su torpeza.

Con este y otros juegos pasábamos las largas horas de la siesta, hasta que mamá se levantaba y nos obligaba a regar los árboles; o nos duchábamos y nos vestíamos para ir de visita a alguna casa vecina; o llegaba tío Mónico y nos llevaba en su coche al río a nadar; o la abuela, debido al insomnio de la noche anterior, gritaba enloquecida: -matad las arañas que ocupan toda mi habitación-, y subíamos los escalones detrás de mamá, diciéndonos con un gesto de complicidad: -matad las arañas-, y después de fingir que aplastábamos con nuestros pies cientos de arácnidos, la abuela se tranquilizaba y se dormía muchas veces hasta la tarde del día siguiente.

Continuamos con el juego de las figuras, hasta que una mañana Celia apareció muerta con el cuchillo de matar cerdos clavado en el pecho. Estuvo la policía haciendo preguntas, pero no averiguó nada. Raúl declaró que yo había utilizado ese cuchillo para matar un león, pero todos pensaron que se había trastornado por la muerte de su hermana. Una de las figuras que hasta entonces habíamos ignorado, representaba a un gaucho altísimo amenazando con un puñal a un grupo de niños que lo miraban con terror desde su pequeñez. En cuanto pude, le corté la cabeza golpeándola contra la chimenea. Así vengué la muerte de Celia.


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Como una inundación pesada y lenta
Autor/a: yeso sanmartín
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=496378



COMO UNA INUNDACIÓN PESADA Y LENTA...

Como una inundación pesada y lenta el silencio ha conquistado mis días sombríos y vacíos, días yermos que pasan con indiferencia haciendo caso omiso del dolor que se alojó en mi pecho y sembró raíces gordas y nudosas, raíces vivas que se aferran a mi carne y lentamente toman cuanto pueden, sin piedad, abren camino entre mis huesos con un hambre salvaje, brutal.

Tengo un sin fin de razones y palabras, conclusiones lógicas e indiscutibles, verdades grandes y pequeñas, todas ellas, como cuentistas trastornados y febriles buscan convencerme de que es mejor, que esta soledad que ha perdido su encanto y su belleza, que es impuesta y mal venida, que es lo que me queda de su ausencia, es mejor y necesaria, que es la senda por donde ha de aventurarse mi alma. Polvo, en eso se convierten cuando las abrazo con locura, estériles e inocuas, desaparecen consumidas por el recuerdo de su sonrisa, por el brillo de sus ojos grandes, tristes. Como una tormenta ígnea que abraza y consume hasta el último de mis refugios, pasa su recuerdo inexorable e imposible.

Hoy ya no me queda nada a que aferrarme, este océano oscuro se lo ha tragado todo, un naufragio absoluto que no ha dejado restos. A la deriva mi alma flota en silencio, inerte, sobre la oscuridad insondable que dejó su partida y a partir de esta sombra y este vacío he de reconstruir mi vida, una carcajada seca y moribunda se desprende de mi boca y se expande en este maldito silencio. No hay nada, tengo frío&#8230; estoy solo.


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En el 81
Autor/a: Johtan
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=461496&highlight=


EN EL 81

Nací en el 81, tal vez un año como cualquier otro, tal vez no, sólo sé que en alguna recóndita habitación de un hospital popular se asomaba por primera vez a este mundo mi cabeza ensangrentada, abriéndose paso de forma incómoda por entre las piernas de mi madre, un instante doloroso para ella quien gimió a la verdad poco y aunque no lo recuerdo , me imagino que empecé a llorar y a llorar al escucharla como si hubiese compartido con ella su dolor, como justificándome por haberla hecho sufrir así y creo que me resultó porque luego me abrazó y me besó mi cabeza maloliente (es lo primero que hacen las mamás), luego, al abrir mis ojos vi que me miraba como alguien que ha encontrado un tesoro, aunque yo sólo fuera un pequeño bulto de carne y piel cubierto de líquidos y sangre, era tal su emoción que no le importó si verse bonita o arreglarse para recibirme cuando saliera de su vientre; me incomodó verla así toda desgreñada y con harapos y no lo digo como si lo recordara perfectamente, si no que creo que pudo haber pasado&#8230;

Todo esto sucedió en el 81, un año tan especial al que quisiera volver y ver aquel acontecimiento en el que el mundo me recibió y luego susurrarle a aquel que se asomaba que lo pensara dos veces antes de&#8230;


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La llorona
Autor/a: Luis_enrique
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=498245&highlight=


LA LLORONA

En esa noche ella lanzaba su lamento a mis oídos. Era como una sombra innombrable que aparecía. Buscaba la manera de que tal fenómeno no me afectara, pero siempre vencía mi tranquilidad. Ya era insoportable tal espantajo que dramatizaba mis noches, hasta que no pude resistirlo más. Tuve que tomar aquélla resolución que afectaría mi sosiego hasta ese entonces. Salí con el televisor del cuarto y dejé a mi esposa sola con su depresión nocturnal.


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Si dicen que digan
Autor/a: Tigana
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=498116



SI DICEN QUE DIGAN

Dicen que mi padre no murió cuando intentaba desactivar la bomba que causó la tragedia en el estadio olímpico. Dicen que murió de un paro cardíaco en los brazos de una prostituta del barrio chino. Añadieron su nombre a la lista de muertos por la explosión para no manchar su heroica carrera en lucha anti terrorista.

Mi madre sabe la verdad, pues nunca habla de la confusión. Ella sonríe mientras recorre con la mirada las fotos de mi padre que, desde entonces, se multiplican por toda la habitación. Él no estuvo tanto en casa como desde que murió.

Agradezco a mi padre que estuviera con esa desconocida, que no sea un héroe. Prefiero un padre débil, desertor, al policía violento y heroico. Es más fácil para mí, cuando no consigo ser el primero, ni el mejor, ni el más valiente.


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La Razón
Autor/a: 100 Años antes de Cristo
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=487357&highlight=


LA RAZÓN Y LA SUPERSTICIÓN

Isaac y Jaime eran dos amigos que convivían juntos desde mucho tiempo. Isaac era mayor que Jaime. Los dos amaban la vida, no se querían perder de nada. O de más nada.

Jaime estaba atento a las señales. Si se avecinaba tormenta hacía, en el fondo de su casa, una cruz de sal. Modifico su cuarto para levantarse siempre con el pie derecho. Jaime era de los que decían: Hay que creer o reventar.

Isaac también estaba atento a las señales. Pero buscaba incansablemente, estoicamente, tal vez, la demostración real. Si no la encontraba, tarde o temprano, terminaba abandonándola. También modificó su cuarto, para levantarse siempre con el pie derecho. Pero cuando años después tuvo, por otros motivos, que cambiar su morada ya no tuvo en cuenta ese detalle, sobre todo, porque ¡ya no podía pagar el alquiler anterior!. Isaac, era de los que decían: Ver para creer.

Cierto día, los dos, caminaban por el monte. El día era maravilloso. Los colores de esos frutales, el aroma de las frutas y azahares. Conversaban y se notaba la autoestima alta de los dos. Jaime estaba visiblemente más inspirado que su amigo. Isaac caminaba maravillado por el regalo de la naturaleza. Jaime volaba. Lo vivía como una inspiración poderosa.

Al pasar por debajo de un árbol se les cayeron en la cabeza unos frutos. Los dos siguieron caminos distintos.

El que golpeó la cabeza de Isaac estaba todavía más bien verde. El que dio con la cabeza de Jaime estaba tan pasado que casi no sintió el golpe.

Los dos creían que el otro había tenido más suerte.

La autoestima de Jaime dio contra el piso. ¡Que señal más devastadora!. Un fruto en la cabeza y encima pasado. Todo el día arruinado.

La autoestima de Isaac, también dio contra el piso. Claro, ¡le dolió!.

Jaime jamás volvió a caminar por esos bosques. Esa fue su lección.

Isaac, en cambio, no faltó una sola tarde desde aquel episodio. Volvía una y otra vez, caminaba el monte de punta a punta. A veces, se paraba tercamente debajo de los frutales.

Camina en aquella dirección, que ahí lo vas a encontrar. Le solían decir a quien preguntaba por él.

Un pintor que retrató el bosque pinto a Isaac debajo de un árbol.

Hoy hace 400 años.

¡Qué maravilla el mundo con su teoría de la gravitación universal!. Y sus tres leyes fundamentales:

1) Todo cuerpo tiende a permanecer en su estado de equilibrio. ¿De reposo? O de ¿movimiento rectilíneo uniforme?
2) Fuerza es igual a masa por aceleración. F= m x a (cuanto más me muevo, ¡más fuerza tengo!).
3) Toda fuerza aplicada a un cuerpo genera otra de igual intensidad (si trabajo, el ambiente reacciona, ¡se modifica!).

No sé qué paso con la autoestima de Jaime, Pero la de Isaac&#8230;


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El viejo eremita
Autor/a: jugueterabioso
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=489959&highlight=


EL VIEJO EREMITA

Dicen en el pueblo que hace mucho tiempo hubo entre estas calles un eremita que vivía en la montaña y bajaba al pueblo para comprar comestibles; se vestía solo con un saco vacío de maíz; no hablaba con nadie, no saludaba a nadie, solo con el viejo dueño de la tienda de abarrotes.

Ocurrió que cierto día aparecieron cuatro niños del lugar asesinados y colgados de un árbol en el centro de la plaza. No había pistas, ni rastros que seguir, sin embargo, la turba, enloquecida por los hechos acontecidos, de inmediato tomaron camino a la montaña con antorchas en sus manos y profiriendo maldiciones y al arribar a la cueva donde moraba el viejo le sacaron e hicieron lo mismo que paso con los infantes: le colgaron de un árbol, sin preguntar ni investigar sin juzgar. Aun así, mientras preparaban la soga, el viejo sin entender nada y sabiendo su destino, profirió una maldición...

Y hoy... Yo soy aquel viejo eremita que ha venido a vengarse...


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Nuestros diez amaneceres

Autor/a: AoshiJP
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=497820


NUESTROS DIEZ AMANECERES

Un amanecer. Amarillo. Sigiloso como la brisa al recorrer tus cabellos.

Dos amaneceres. Galopantes. Raudos y briosos como las mañanas de antaño, cuando eras más que una herida en mi memoria.

Tres amaneceres. Plenos. Susurrando entre gaviotas hechas de miel y lino. Con sus flores de regalo. Envenenadas, claro.

Cuatro amaneceres. Simples, cautos, desordenados como ellos solos. Van cogidos de la mano, directo al cadalso donde se engendraron respirando atardeceres fallidos.

Cinco amaneceres. De mentira. De juguete. De esos que te encuentras en el bolsillo del amigo moribundo, de esos que expectoras cada noche sin darte cuenta de que hasta los pulmones has vendido.

Seis amaneceres. Altos. Rubios. Robles. Suelos. Cielos. Y todo lo que hay en el medio. Más fingidos que coraza de almirante perseguido por flechas de vino.

Siete amaneceres. Congelados.

Ocho amaneceres. Comprimidos.

Nueve amaneceres. Recobrando los mañanas que dejaste olvidados entre aluviones de nostalgia y recuerdos divididos.

Y dejo de contar ahora, porque ya te fuiste, y contigo se fueron los deseos de estar vivo.

Sólo quedó la ventana.


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