SELECCIÓN DE POEMAS Y PROSAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA JUNIO DE 2017
(Valoración temas temáticos publicados en mayo 2017)
I.- POEMA DEL MES
Te hemos sido infiel
Autor/a: CATINA
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/te-hemos-sido-infiel.624709/
De vez en cuando le escupo a tu recuerdo,
le escribo unas letras
y luego las quemo sin remordimiento,
Otras, lo invito a mi cama y hacemos el amor,
me aburre hacer lo que quiera con él,
esto de que no estés, me está gustando
tu recuerdo no tiene temperamento
ni menos identidad,
por eso, no puede defenderse,
Y mejor aún…
no puede decirte nada…
No vengas a buscarlo,
Olvídate y haz como que no existe,
después de todo, es lo único que conservo de ti.
¡Si me voy, él me busca
Si se va…siempre vuelve a mí…
esto de estar enamorados,
es simplemente maravilloso..!
¿lo ves..?
ya ni te extraño, y todo gracias a él..
Ahora por ejemplo,
ni siquiera te enterarás,
que en esta noche triste,
ha metido su mano por mi falda
y te hemos sido infiel…
II.- POEMAS DESTACADOS
Aquello que reítero con los ojos
Autor/a: Darío Nervo
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/aquello-que-reitero-con-los-ojos.625561/
Te imagino como siempre:
con el corto atuendo de mayo en las piernas,
con la blusa transparente de sueños
leyendo –quizá– mi canción sin distancia,
que insinúa las huellas del estío
por todas las gardenias de tu ombligo.
Esta vez,
nada se interpondrá entre la poesía
trémula y suave de mis dedos:
escribiré un capítulo de versos
en el arco de tu espalda,
mientras cantas delictuosa
la estrofa de un amante sin nombre.
Ya sé trabajar la madera de tu pecho
con el instrumento de la inspiración
que amontono en la boca
y sé decir entre los pliegos de tu cuerpo
la intimidad del Caribe y la aurora,
porque te recorro
cuando entregas con la brisa,
el aire de tu boca;
esta vez diré con mis palabras sin refugio
lo que tanto te reitero con los ojos:
"Me encanta la poesía
que surge como una flor de abril
en tu mirada,
el sol que ensancha
toda su potencia en tu sonrisa,
el agua fresca y sonora de tu voz,
pero sobre todo
los caminos escondidos de tu piel,
donde como vez primera
vierto una y otra vez
la febril omnipotencia de mis ansias..."
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En la estación
Autor/a: Veles i Vents
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/en-la-estacion.626056/
Te voy a echar de menos.
Aunque no haya distancia,
me irás notando vulnerable y solo,
y no querrás ver cómo sucede.
Estás en la estación
por la que pasan trenes atestados
de responsabilidades.
No van a parte alguna,
pero cuando lo descubras
no habrá más opción que el descarrilamiento
y no querrás,
porque alguien más saldrá perdiendo
y te reclamará daños y perjuicios.
Llamarán hoy
con la noticia de que algo importante
reclama tu presencia y tu consejo,
y tu propia importancia
pasará a dormitar en textos muertos
donde tu nombre no será más que una firma.
Y yo te esperaré, petrificado,
piedra arenisca que se desmorona,
desde la montaña que una vez
divisé en lontananza.
Hace ya tiempo que perdí de vista
la cumbre, sus contornos.
Tomé esos trenes que con tanta inercia
nos apartan de nuestra propia sombra
y atravesé las entrañas del miedo
para que tú crecieras en mis manos.
Te voy a echar de menos.
Tienes derecho a sucumbir,
a traicionarte,
a cometer errores.
A ser tú mismo,
vulnerable y solo.
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III.- MENCIÓN ESPECIAL
(Selección ajena al jurado.Seleccionados por la administración, a propuesta de moderadores y jurados, entre usuarios veteranos en el portal (más de 1 año), que NO tengan reconocimientos otorgados por el jurado)
Presagios
Autor/a: Cemento y adrenalina
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/presagios.627116/
Congoja en el cielo de mi existencia
negro presagio, invasión de mis demonios
melancolía, apatía, frustración...No,
solo existir en un deambular
por esta sombra que en apariencia es vida,
paseando por laberintos en los que ya me perdí.
Gris ténue, así amanece mi ánimo,
es primavera,,,, sobra la lírica.
Solo es un periodo varado antes del verano.
Proyecciones de cine a mucha velocidad
asi debo consumir este no-vivir.
Angustia, vieja amiga,
¿Cúantas mañanas pasamos juntos?
Ya no tengo respuesta,
eres lo habitual, lo tatuado en mi ser.
Amarga sonrisa, ventanas que se abren a la lujuria...
cerradas por el viento de mi paz-apatía.
Ahora no quiero consumirme en los fluidos,
el intercambio de susurros,
la excitación de los encuentros
-buscados-desesperados-pagados-regalados-
No,ahora sigo instalado en el tercer piso de mi no-sentir
en la Calle del Gris.
Ginger es un color, una sonrisa, un soplo de brisa asfáltica,
calima de desiertos manchegos, tentación que no me abrasa.
Paisajes de una piel, que no quiero fotografiar,
luz que no da vida a mis tardes, luz ciega, luz tenebrosa, llena de miedos.
¿Donde queda el apetito de cualquier piel?
Me dejó, se divorció de mi, con orden de alejamiento,
el apetito preterito es presente de paz-oscura, en una sola piel.
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Lágrimas en la lluvia
Autor/a: Ibrahim Sadhid
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/lagrimas-en-la-lluvia.627361/
Estoy aquí.
Llueve torrencialmente,
siento la humedad en mí rostro.
Árboles frondosos
tiemblan de frío,
las personas corren
buscando refugios,
las calles son rios.
Sentado en un bar,
miro a través de la ventana,
la soledad me envuelve como neblina.
Pienso: ¿Qué será de mi vida cuando te hallas ído?.
Si te alejaras acompaña de un nuevo amor, sería más noble mi destino. Pero... te lleva la muerte, y no puedo ir contigo.
No puedo por nuestros hijos,
que al mirarte dormida querrán estar conmigo,
y entre lágrimas y penas...
sólo quiero estar contigo.
Recuerdo que la lluvia siempre ha sido testigo.
Testigo de nuestro amor,
Testigo de nuestro calor,
Testigo de nuestro fuego,
Testigo de nuestro frío abrigo.
Aquella tarde, sentados en el café de la Universidad, donde nos conocimos, hablábamos como locos, como dos viejos amigos, y aunque siempre te ví caminar por aquellos pasillos,
era la primera vez que hablaba contigo.
Tú, profesora de ciencia,
Yo, profesor de cultura,
y entre versos y canciones se inició la locura...
Una semana de versos, de miradas y sonrisas, prepararon nuestros cuerpos, para un mes de caricias.
Caricias de amarnos tanto, desesperadamente, como si en ese momento se terminara la vida, y nos acechara la muerte.
Han pasado siete años...
La lluvia siempre ha estado presente, ahora que estás ausente y, a largo de nuestra vida.
Recuerdo la canción de Montaner, que cantabas tan bien: " Y cuando llueve, te gusta caminar, vas abrazándome sin prisa aunque te mojes.
Amor mío lo nuestro es como es... es toda una aventura, no le hace falta nada..."
Estoy aquí.
Ha cesado la lluvia... pronto estaré a tu lado.
En el cuarto de un hospital, duerme mí amada esposa, luchando con la muerte... sólo para amar, sólo para verme.
¡Dios ayúdala!
!Dios ayúdame!
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Te dejo
Autor/a: Robina
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/te-dejo.535699/
Te dejo mis caricias no entregadas
mis angustias me las llevo conmigo
el sol te lo guardo para darte siempre calor
la oscuridad se queda conmigo.
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El payaso de la ciudad
Autor/a: Andrés Saavedra
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-payaso-de-la-ciudad.624871/
He aquí la historia de aquel payaso olvidado,
Que salió a divertirse un día y el circo le había abandonado,
A pesar de eso el payaso seguía optimista,
Decidió recorrer la ciudad para llenarse de alegría.
Pasó por calles coloreadas por graffiti,
Y se detuvo a contemplar murales coloridos como el confetti,
Pero había algo que le dejaba intranquilo,
La gente no le miraba y pasaba desapercibido.
Pronto se percató de que todos estaban molestos,
Irritados todo el tiempo andando medio muertos,
Absorbidos por el smog y la jornada,
Tanta contaminación que el cielo de gris pintaba.
Los niños no jugaban en los parques,
Internet los tenía presos en sus hogares,
Las aves caían al suelo y a nadie le importaba,
Había quien necesitaba ayuda pero nadie le escuchaba.
El payaso no entendía esa situación,
Entonces decidió que pintaría la ciudad con diversión,
Subió a los rascacielos a cantar,
Bajó al subterráneo y empezó a bailar.
Pero nada de eso funcionó,
A pesar de todo el payaso no se rindió,
Entonces un día de la nada comenzó a gritar,
Elevo su voz poniendo el corazón hasta no poder más.
Solo entonces la gente disgustada lo empezó a notar,
"Ese payaso loco no hace más que molestar",
Aprovechando la reacción inicial comenzó a actuar,
Y cada vez más gente le empezó a escuchar.
Los niños salían de sus casas pues se había corrido la voz,
Un divertido payaso haciendo gracias a todo color,
Fue entonces cuando el payaso entendió,
Que hacer reír a la gente de la ciudad era su misión.
"Alegraos que el payaso ha encontrado su hogar",
Entonces la gente eufórica comenzó a gritar,
Las carcajadas se escuchaban sin parar,
"Alegraos con el payaso de la ciudad".
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XIII
Autor/a: E. Takekami
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/xiii.578949/
a la mesera del cafetín
le salen pecas con el sol
y se nota que le averguenzan un poco
así que oculta la nariz
con su sonrisa
oculta las mejillas
con su sonrisa
oculta los hombros desnudos y los antebrazos con su sonrisa
oculta mucho
con su sonrisa
y oculta tanto
que a veces
alcanza también
para cubrir mi soledad
IV.- POEMAS RECOMENDADOS
La noche que nos deja
Autor/a: penabad57
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-noche-que-nos-deja.624741/
Yo quisiera reventar los tallos
porque tú eras como un hueco en la historia,
un sueño hecho de nombres,
la perfecta alquimia del deseo
que es siempre una rendición. ¿Cómo llegó tu cita,
sólo viento, sólo margen, sólo carrera de jinetes
en el fuego? Lo diré,
diré que tu veneno es dulce,
que pone una llama entre los ojos,
porque viene de lejos,
y es inevitable perseguir la escultura renacida de tus senos,
abrazar el espacio donde ya no estás
como se abraza la noche que nos deja.
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Amanecer es parte de la vida (Reflexión)
Autor/a: poetamanu
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/amanecer-es-parte-de-la-vida-reflexion.624751/
Amanecer es parte de la vida,
la natura atrevida,
la oscuridad ocaso del camino
y su burla el destino;
al igual que vivir es un derecho
su andadura es con techo.
A la madre natura le conmino
el seguir soñando aun ser maltrecho
y por ser atrevida es mi destino
el marchar cuando todo quede hecho
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Bordes Vespertinos... (XVI)
Autor/a: Camy
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/bordes-vespertinos-xvi.626760/
Y me traigo tus versos
cuando araño los míos,
-que por cierto están llenos
de carne y de frío-
Y me esmero
lo confieso,
del sol que los afila,
de la carga pesada,
del estupor que los abriga.
Y cabalga la noche con brío,
pero nada es tan certero
como cuando tus letras arriban
y hacen fiesta en mis pestañas;
en medio de la inesperada fatiga,
meciendo prórrogas feriadas.
Y sólo al borde de esta luna afanosa,
desfallecen mis costillas
y se agitan en las sombras
las quimeras dormidas,
en la pared de todas mis alquimias,
en el sollozo que ya alcanza el día….
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Galaxias
Autor/a: eenciso
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/galaxias.626047/
Sentado a las orillas de tus pies,
juntos por el conticinio,
el respiro suave, el vaso de vidrio,
la danza entre el espacio de tus manos,
la carrera de los vientos entre tus sombras,
el movimiento de un día lejano
repta por el túnel de las preguntas;
Dónde estuviste?,
quién se robó tus ilusiones?,
Dónde queda la esquina de nuestras coincidencias?,
es éste el día sin regreso?,
quién canto para romper sus secretos?,
Y me envuelvo en miedo,
deseoso, pero atado,
bonhomies nocturnos,
ávido, cansado, deslumbrado,
la sombra de los colores tras tu perfil,
la certeza de tu magia a cada gesto,
los pantalones raídos como excusas,
tus largos cabellos
giran como si el centro de la galaxia sempiterno se perdiera;
Yo solo pienso, en el poema que describa mi asombro,
y robo en silencio el brillo de tus ojos.
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La granja loca
Autor/a: Rubén Alonso Pepper Cano
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-granja-loca.624814/
El pollito Pío y el gatito Miao
de la granja son los dos más salaos .
El gallo Genaro padre del pollito
despierta a la granja siempre tempranito.
Honorato el gato padre del gatito
de comer ratones está bien gordito.
El gatito Miao y el pollito Pío
juntos se escaparon a jugar al río.
El gatito Miao casi se me ahoga
lo sacó del agua la ranita Aurora.
La ranita Aurora pega grandes saltos
y vive contenta con Ramón el sapo.
La mamá de Pío que es una gallina
es muy emplumada y se llama Lina.
La mamá de Miao se llama Honorata
tiene el rabo blanco y también las patas.
Hay más animales en mi granja loca
mañana te cuento
por que tengo sueño
vamos a cenar
ensalada y sopa.
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Triste desvarío
Autor/a: Ferra
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/triste-desvario.625824/
Yo te llamo
en el oscuro manto de la noche
mas solo me besa el viento,
como dulce consuelo,
de mi loco y triste desvarío,
que te ansia ferviente.
Yo te espero
como se espera un nuevo día,
con la luz que trae vida,
a mis cansadas horas,
abrazando a tu nostalgia,
que en mi palpita.
Yo te suspiro,
como ese eterno sueño,
que muy profundo abrigo,
que muy profundo ansío
sea realidad clara y eterna
en mis horas, en mis días.
¿Dónde estas dulce consuelo?
Dónde alma de mis nostalgias,
suspiro de mis silencios,
bajo que cielo habitas,
¿Dónde te encuentro
mi eterno sueño de amor?
"Que luna en tu noche brilla
y cobija tu dulce ilusión".
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El espejo verde
Autor/a: Osidiria
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-espejo-verde.626075/
No me he ido, aún estoy aquí,
diluido en el vuelo de la peonza,
recorriendo a pie los límites del abecedario
para resolver mis dudas,
pintando pensamientos en el aire,
inventando veranos y depurando agua sucia
para aprender a llorar mejor,
todavía ando descalzo sobre los besos
sin miedo a los clavos del amor,
sangrar, sangro, ¿y quién no?
y mando postales a los cielos
sin perder la esperanza de que alguien me conteste,
y es que sigo viendo primaveras reflejadas en mi espejo verde
aunque sé que solo las veo yo.
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Putrefacción
Autor/a: Carlos Gabriel Plenazio
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/putrefaccion.624782/
Inerte, magra y ultrajada,
desnuda y sucia en la barranca
de piel sin alma ni colores,
ella, bajo esta luna blanca
tendida yace entre las flores.
La mosca verde de esmeraldas
hueva en sus pliegues y tendones
y abren pronto a su espalda, tajos
entre el vestido y sus tacones
azules, los escarabajos.
Sutiles entre los horrores,
mariposas púrpuras vuelan
al festín de carnes limosas,
como a los tulipanes velan
las otras tantas mariposas.
Pronto su jugo putrefacto
será por la tierra bebido
y ha de quedar el hueso blanco,
como el botón blanco y florido
que germinan, el barranco.
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Un simple anhelo
Autor/a: Brisa de invierno
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/un-simple-anhelo.626359/
Yo solo quiero escribirle
al cielo, al sol, al ocaso,
volver a sentirme libre
y respirar, por si acaso.
Sentarme en la plazuela
de un pueblo desconocido,
que un árbol dance sin pena
mientras canta un gorrioncillo.
Quiero escribirle a la noche
a la luna y las estrellas,
ser fuerte, sí, más que un roble
y naufragar sin un tema.
Quiero encontrar en los niños
la ternura que he extraviado,
y descubrir los latidos
que esperan un gran milagro.
Quizá demasiado pido
o es tan inmenso el anhelo,
que muy apenas respiro
la calma de lo que espero...
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Encrucijada
Autor/a: Giovanni Pietri
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/encrucijada.625806/
Estoy vuelto aquí
cuasi de piedra,
dubitativo
ante dos caminos largos
que se pierden allí
en el plano,
en el horizontal espejismo.
Llevo el polvo del camino
en mis zapatos
y un bagaje
de cosas vividas
en las manos,
entre cicatrices,
un montoncito de recuerdos
famélicos y tristes,
un par de fotos de mis hijos
sonriéndole al futuro,
la casa que ya sé
no me pertenece
y una vorágine
en el centro exacto del pecho
que se va quedando
vacío.
Ambos lados del camino
son arenales desiertos
¡y estoy decidido ya!,
sin negar que hay miedo
partiré por aquel
que muestra menos huellas,
no importa a donde lleva,
no importa
qué se encuentre allá adelante,
ya con los días contados,
nada importa
sino ver solo el azul del cielo,
sentir en la espalda
el sol inclemente
e ir hundiendo
los recuerdos en la arena
sabiendo que uno ha nacido solo
y que al morir
será igual todo…
vacío.
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V.- NUEVOS TALENTOS
(Selección ajena al Jurado. Seleccionado por la administración. Se requiere para entrar a valorar que se trate de poemas de usuarios con menos de 3 meses en el portal o menos de 50 poemas publicados. La selección no está sujeta a fecha de publicación y puede abarcar cualquier foro. Tratamos de hacer una selección amplia a la vista de que cada día se registran entre 20 a 30 usuarios nuevos.)
Tres sueños
Autor/a: Facundo Diaz
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/tres-suenos.626187/#post-6164861
En el primero se me caía el pelo;
supuse, al despertar, que sería
provocado por el miedo a la vejez.
En el segundo se me caían los dientes;
en este vi un símbolo
del miedo a la enfermedad.
El tercero fue el más raro:
se me caía un brazo,
yo lo levantaba del suelo
y lo llevaba conmigo sin entender.
Desperté intrigado:
¿a qué tanta pérdida?
Quizá es porque vivo
en una casa que se derrumba
y no puedo arreglarla,
quizá porque pronto emprenderé un viaje
sólo de ida
y temo dejar atrás algo de mí,
quizá por los amigos perdidos,
porque la distancia es un desmembramiento,
porque la soledad es un despiece.
Sin pelos,
sin dientes,
y con desapego en las extremidades,
estoy perdiendo partes,
desmontándome,
menguando,
apagándome,
tan callando.
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Sincero
Autor/a: Gahbriel Tabus
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/sincero-corazon-de-cenizas.627991/
Sabana de argollas prendidas
un amigo de sangre,
el hombro de lagrimas arrepentidas
abrazo de cáncer flamante.
Sincero.
Como el amanecer en tu espejo
Lo sabe…
Somos conexión de mares paralelos
arrepentidas luces en la penumbra
de escombros y banderas rasgadas...
Ese barrial de lodo es mi llanto
y esperanzadas semillas se aferran
a un grito de vida alejada
mi estancia se acorta en tu presencia.
Mi corazón de cenizas…
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Tu conciencia
Autor/a: Mephisto Drakko Ibañez
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/tu-conciencia.624721/
Soy la sombra que te acompaña, la brisa en tu intenso
amanecer , nunca te has perdido en locuras porque
como un tatuaje en tu piel siempre he estado contigo
te susurro al oido con mi pausado respirar ......
Ya rendida en los brazos de morfeo caes seducida en
sus redes como una frágil palomita , siempre estoy en
Contacto y en tu subconciente te hablo , y vienes a esos
Escenarios y experiencias, ignorando que yo los forme
Muchos me llaman " La Conciencia ", otros el diablillo
detras de sus oidos , ya nada eso importa, solo el poder
estar cerca de ti ..... , ya se asoman los rayos del alba y
Por instinto tus ojos abrirás .......
Me tendras muy atareado en mis intentos por tratar de
consentirte, tú como siempre con impulsos locos para
enfrentarte a los retos mentales de la vida , todo te será
permitido y sé que te esforzarás, y al final estare ahí para
reconstruirte , no olvides soy " Tu Conciencia"
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No me dejes mirar atrás
Autor/a: Guillermo Beorlegui
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/no-me-dejes-mirar-atras.625226/
No te asustás de verme? -me dijo sorprendida
-Cómo me voy a asustar -le contesté tranquilo
...si hace una vida que te estoy esperando.
Ella se me apareció vestida de blanco,
hermosa como siempre la imaginé
su rostro era el más bello y tierno
que podría llegar a tener una mujer.
Lo hiciste muy bien cariño -me dijo
-ahora debo regresarte a tu hogar.
-Gracias por decírmelo -contesté
-la verdad no es muy fácil estar acá.
La idea es que nada sea fácil
para que puedan aprender y progresar,
acá las almas se vuelven más grises
y cada uno debe lograr hacerlas brillar.
-¿Tendrá que volver mi alma algún día?
-pregunté tan solo por curiosidad
-Eso no es algo que yo decida -me dijo
-Vamos, que tendremos tiempo de charlar.
Mi dulce Parca ahora que me vas a llevar
no me dejes ni un instante mirar hacia atrás...
yo me voy libre y conforme, sin deudas
pero sufriría al ver los que quedan atrás.
-Ellos siguen en esta escuela
y ya se volverán a reencontrar,
no estás abandonando a nadie,
sólo que es tu hora de volar...
Y así ella, vestida de blanco
me indicó un hermoso camino de luz,
todo era paz, armonía, belleza
y yo sentía que ya no pesaba mi cruz.
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Me dejaste (Alejandrinos)
Autor/a: Miguel 15
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/me-dejaste-alejandrinos.624903/
Me dejaste un suspiro suspendido en el pecho
y una lágrima muerta sobre el mar de mis ojos;
me dejaste un aroma de dolor en mi lecho
y un eterno vacío y un fragor de despojos...
.
Me dejaste un poema recitando su llanto
sobre el lienzo olvidado de mi espíritu herido;
me dejaste el silencio de tu mágico canto
y un balazo en el alma que me sabe a tu olvido.
.
Y si acaso alguien más te apretara la mano
y besara tus labios de manera imprudente,
llegará mi recuerdo, y sabrás que fue en vano
el tratar de olvidarme, si el amor nunca miente.
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Llegar
Autor/a: Yo Tu
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/llegar.624824/#post-6153123
Llegar. Atravesar el mundo,
Y encontrarte en un rincón,
Vacío.
Un instante que no pasa,
Aquel, que me deja verte,
Para no olvidarte.
Yo también tuve sueños,
Que apretaban el corazón navegante,
Cuando aún era inocente.
Ahora me culpan de asesinar,
El tiempo,
Que tú y yo vivimos.
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Todo es silencio aquí
Autor/a: Géminis 48
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/todo-es-silencio-aqui.626331/
Todo es silencio aquí,
pesa el mármol
y vuestros párpados pesan eternamente.
Pesan los días y las noches
sin vosotros.
Nunca pensásteis
ser abono de árboles frutales
cuando la fruta maduraba en vuestras manos.
La ironía se hace tristemente opaca
cuando aquí todo es silencio.
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Majo
Autor/a: Mónica Andrea
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/majo.625615/#post-6159152
A veces te extraño de más
Y es cuando pienso en volverte a llamar
A veces mis lágrimas están de más
Y es cuando pienso que se van a algún lugar en el mar
Y tus ojos nunca mintieron,
Y tus labios siempre me besaron con sinceridad
Ha llegado mi amargura hoy que no estás aquí
Ya no tardes en venir, que mis labios esperan por ti
Mi alma intranquila, aniquila cada palabra en mí
En ningún momento te mentí.
Existen lazos que me unen a ti
Haces mi tristeza una lenta congoja.
Vuelve a mí, que en este afán de tenerte, intentaré sucumbir este dolor matando en el olvido tu memoria.
Yo no te quiero olvidar. Sé que un día regresarás y ese día te quedarás...
Mientras tanto espérame y trataré de no mustiar este anhelo que dejaste en mí.
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Réquiem a mi hermano
Autor/a: Aníbal Rodríguez
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/requiem-a-mi-hermano.626671/
Y bien, incomparable y gran hermano!
Aqui nos despedimos, por ahora,
aqui donde el orgullo del humano
se doblega ante lo incierto de esta hora
Aquí; donde la muerte ineludible
ha roto el hilo del segundo ciclo,
aqui donde solloza el insensible,
y de la vida inicia otro periplo.
Aquí donde comienza lo inefable
del misterio que a todos amedrenta,
aqui donde se arguye lo improbable
de tu destino, que la pena aumenta.
Aqui donde te lloran los que quedan,
y dicen plegarias por salvar tu alma,
aqui donde tristes lágrimas ruedan
y pierde el corazón su paz y calma.
El brillo de tus ojos se ha apagado,
y la sangre no corre por tus venas,
y ya no se oye el ritmo acompasado
de tu voz, imperturbable y serena.
Pobre! Dirán aquellos que aseguran
que termina tu mágica existencia,
que al bajarte a la tumba se figuran
que de ti no queda ninguna esencia.
Pero no es así! El circulo no cierra
si te bajan a la fosa y te cubren,
pues al quedar tu cuerpo bajo tierra
nuevas formas de vida de ti surgen.
De tu cráneo en polvo convertido
no brotaran pensamiento ni ideas,
pues quizás estará ya siendo nido
de otras vidas que con tu cuerpo creas.
La forma que por el mundo exhibiste,
no es la primera, ni última ha de ser,
es tan solo la forma que obtuviste
que nuestra madre te ofreció al nacer.
Mañana que tu engendres nueva vida
con tu cuerpo inactivo y putrefacto,
podrán salir radiantes crisalidas
que darán a Natura gran impacto.
Puede ser que vuelvas hecho laurel
que dará sombra al cansado mendigo,
o te conviertan en bello dintel
donde tu amada aún sueña contigo,
¡Podría ser que vuelvas hecho trigo,
con el que harán la masa que alimenta,
al poderoso, al pequeño, al amigo,
sin que ninguno se llegue a dar cuenta.!
No es la tumba el final de la jornada
de esta vida efímera y transitoria,
es la fosa tan solo una parada
en tu viaje gradual en trayectoria.
¡El final de esta vida pasajera
por la que tanto nuestro ser se afana,
es tan solo materia que genera
las nuevas vidas que tu cuerpo mana!
VI. PROSAS RECOMENDADAS
El soñador
Autor/a: Rigel Amenofis
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-sonador.624407/
Quiero escribir acerca de un acontecimiento que ha afectado toda mi vida desde el momento que sucedió hasta el día de hoy. No para que alguien lo lea, más bien para leerlo yo y conservarlo en mi memoria, pues a veces tengo cierta confusión o se empieza a borrar de la misma; comenzaré con esta introducción que él mismo me dio de su carácter las primeras veces que me hablo de su vida, ya hace muchos años cerca de 70: cuando adolescente era feliz, sus emociones eran una llave que conducía a un edén encantado. Pasaron los años y se convirtió en un ser callado, taciturno, inconforme hasta que un día le hicieron la pregunta que le cuestionaba toda su vida anterior, según me confesó una fría, tarde tres meses antes de su muerte.
Las cosas que me contó no las comprendí cuando las oí ¡Era tan joven! A lo largo del tiempo las entendí, cuando alguna experiencia subjetiva me daba luz sobre ciertos detalles de su relato, aunque de todos modos me parecen extrañas. Quizá no lo serían en otro época pero en la actualidad..
Cuando lo conocí era un viejo enjuto, moreno, desgarbado; yo jugaba en el patio de una vecindad donde vivía cuando oí que me llamó.
-Muchacho ven aquí un momento por favor, me dijo.
Obedecí, preguntándome para que me querría ese hombre al que ya había visto en otras ocasiones, pero en quien no había prestado mucha atención.
Debo hacer la aclaración que todos estos recuerdos pueden haber sido deformados por el tiempo pues lo que relato, sucedió ya hace muchos años cuando yo aún era niño.
Bien, continuando con mi narración, he de decir que al acercarme note un extraño brillo en sus ojos y una expresión tan plácida en su rostro que todavía recuerdo; en ocasiones había escuchado decir que los niños tienen una sensibilidad especial para captar ciertas cosas, tengo la sensación que esa es la causa que me permitió detectar esas peculiaridades de su expresión. Me acerqué sin hablar y el añadió:
-Hace tiempo que te observo, he notado que eres inteligente y sensible, por eso te llamé.
Se encontraba en el umbral que habitaba y haciéndose a un lado me invitó a pasar. Yo entré, como si una fuerza superior me impulsara, a una habitación amplia un tanto oscura que por únicos muebles tenía una mesa cubierta de libros, unas tres o cuatro sillas, llenas de libros también; varios libreros cuyos entrepaños se doblaban bajo el peso de más libros; una vieja cama, una pequeña estufa; algunos trastos y tinajas completaban el mobiliario: todo estaba en desorden. Siéntate -me pidió- indicándome una silla cercana, quiero platicar contigo, si tu quieres añadió.
-De que quiere platicar conmigo señor, pregunté, tranquilo como me sentía, cosa que me extrañaba al notarlo.
Empezó por decirme que quería regalarme algo muy valioso, respondí que cual era el motivo para regalarme algo si yo no lo conocía. Su respuesta fue lo que ya me había dicho antes: Por ser un niño inteligente y sensible.
-¿Cuál es el objeto tan valioso que me va regalar?- inquirí.
Me respondió que sus libros y una espontánea sonrisa fue mi respuesta, sorprendido pues mi mente infantil pensaba en otros objetos, menos en libros. Adivinando mis reflexiones preguntó:
-¿Te gusta leer?
Quede callado reflexionando por que alguien a quien solo veía algunas ocasiones por ser vecino mío y de quien no sabía absolutamente, nada ni siquiera el nombre, y según mi suposición, tampoco sabía nada de mi, me regalaría sus libros... De pronto, sin saber el motivo, me entusiasmo la idea, a la mejor tenía textos de poesía y cuentos que eran los únicas lecturas que llamaban mi atención por la época en que aconteció aquel encuentro. Quizá era la oportunidad que me presentaba la vida de acrecentar mi escasa cultura, como empezaba a manifestarse el deseo. Su voz interrumpió mis reflexiones.
-Es posible que me haya equivocado contigo y no te conozca tanto como creo, me dijo con su voz serena y suave.
-¡Que usted me conoce!, Si casi nunca lo he visto...
Y como respuesta me describió tan bien que me dejó atónito pues me conocía mejor que mi madre.
Aunque esta idea no se presentó en ese momento sino a lo largo de las años en que he pensado lo importante que fue para mi el encuentro con aquel hombre a quien ahora yo le digo el soñador y llegué a estimar mucho.
Esa fue la primera vez que hablé con el, luego de ese encuentro pasé muchas horas en su compañía, tanto que mi madre se alarmó e investigó quien era y supo, antes que yo, algunas cosas de él y me fue contando en el transcurso de varios años que lo frecuente. Entre las cosas que ahora recuerdo es que nunca había sido afecto a las bebidas alcohólicas, ni tampoco tenía el hábito de fumar; que alguna vez estuvo casado y que tenía hijos y nietos en otra ciudad. Pero el no se iba a vivir con ellos por el amor que le tenía a la ciudad de México, a pesar de todos los problemas ocasionados por la sobrepoblación; que había vivido en varias partes de nuestro país y en otros países; que sus hijos tenían un gran amor por él y respeto a pesar de tenerlo lejos y lo visitaban con frecuencia o el iba algunos días de visita con ellos.
Otras cosas yo las averigüe por mi mismo, como que las personas eran como un libro abierto para él, con solo observarlas, a veces sin hablar con ellas, llegaba a conocerlas como a mi.
Esa época de mi vida fue de aprendizaje, fascinado en la compañía de aquel hombre tan distinto a los demás; no podía sustraerme al encanto de su espíritu; era como el alma ingenua de un niño en cuerpo de un adulto. Un anciano de pelo largo y barba blanca que hablaba pausadamente y tenía la virtud de llevar la paz a las almas que conversaban con él. En la formación de mi persona, en la evolución de mi ser, sus pláticas y su compañía tienen primera importancia.
Durante nuestras entrevistas me contó que su niñez y adolescencia las paso careciendo de lujos y con escasos medios para vivir; en cuyos periodos difíciles la miseria era la única invitada a su casa mientras los alimentos escaseaban; sin embargo que esos tiempos los toleraba con ensoñaciones que distraían el estomago, ensoñaciones en las que su alma abandonaba su cuerpo y recorría lugares bellos; saliendo de la pocilga que tenía por casa. Desde el íntimo fuero algo le indicaba que su situación cambiaría y se llenaba de esperanzas fomentadas por sus fantasías. Mientras la exquisita sensibilidad le permitía mirar el mundo como algo gracioso y penetraba los recovecos de la vida con mayor perspicacia que sus coetáneos. Con los años esa sensibilidad se acrecentó alcanzando el clímax en la adolescencia. Logrando que su imaginación vislumbrara un futuro en que su progreso espiritual le permitiría una vida emocional plena y aunque los bienes materiales eran exiguos el hecho de que sus sentidos captaran el murmullo de un arroyo, un crepúsculo o una noche estrellada le hacia vivir en un ambiguo paraíso.
Pasaron los años y su afición a la lectura mantuvo la vida emocional plena, las primeras lecturas acrecentaron su mundo, entonces conoció a Bécquer a Wilde, los clásicos griegos y latinos, pero sobre todo tuvo sus primeros contactos con el precolombino mundo mexicano. Desde muy pequeño trabajó, pero ninguna labor le permitió solventar del todo sus necesidades básicas a pesar de lo cual siempre estudiaba, al tiempo que escribía cuentos y poesías, que yo encontré en sus cajas, tal como los redactó en esos años en que se fue forjando su anhelo: ser poeta que conmoviera a quien lo leyera. Según mi apreciación lo logró. Cuando contaba con veintitantos años encontró un empleo que le dio mayores ingresos comenzando a recorrer el país. Fue en ese tiempo que comenzó a formar su propia biblioteca que es la que después me regaló. En esos años también se casó y tuvo varios hijos, no se cuantos; pero si bien mejoró su economía, su sensibilidad, la cualidad mas elevada, se deterioró, esas fueron sus palabras, dejando de escribir y, lo peor, dejó de soñar. El mundo real conquistó su espíritu, arrojando a un rincón los sueños y este mundo, esta época indiferente y tecnificada, aunado a los reveses que forzosamente debía padecer un ser como él, le perturbaron la intensa vida emocional de modo latente e imperceptible; por consiguiente, llegó un momento en que a su espíritu le faltaba vitalidad y su mundo de sueños agonizaba.
Esto fue una revelación clara en una charla con el más pequeño de sus hijos, charla que lo hizo meditar sobre su vida, sus logros sus intenciones, lentamente llegó a la conclusión de que el mundo encantado en que vivió había sido destruido que si bien la adolescencia es propicia para esos sueños; a él, que estaba cerca de los cuarenta años solo una revitalización de la esperanza; fundada en la reconstrucción de su mundo fantástico y recuperación de la sensibilidad, para volver a experimenta el mundo como si se descubriera por primera vez; de la manera única y exclusiva que cada ser posee de sentir las alegrías las tristezas; en fin las emociones y vivir auténticamente, no por inercia como él lo hacía. Y dejó todo aquello que es deseable en la vida moderna, se fue a vivir en los bosques; no era un anacoreta, ni un ser antisocial, era un soñador y allá en el bosque escribió poemas bellísimos, y cuentos exquisitos, y muchas otras cosas que luego me regaló y yo leía con fruición. Cuando crecí me encomendó la misión de entregarlas a sus hijos, me dijo donde buscarlos. Así lo hice, los busqué y les entregué todos los cuentos y poesías que me legó, no sin antes sacar una copia de todo y ahora estoy rodeado de esos papeles…
Abandonó los bosques porque su edad y algunas enfermedades ya no le permitieron vivir allá; a los pocos años de llegar a la ciudad lo conocí y comenzó esta aventura extraña… Si, extraña, pues me siento perplejo; es que ahora estoy viejo y enfermo y mi mente esta confusa… Ya no sé como surgió esta confusión; porque a veces creo que mi memoria guarda el recuerdo de aquel viejo que conocí cuando niño; y otras tengo la impresión que son etapas de mi vida… Una turbación me invade tengo el presentimiento que ese hombre que alguna vez conocí en realidad soy yo mismo; pero entonces las copias que entregué hace tiempo ¿a quien se las di? Y esos amenos cuentos y poesías que alguna vez leí… ¿Acaso salieron de mi pluma? ¿Quien los escribió? Y ese hombre que tanto ascendiente tuvo en mi vida ¿Quien es?, ¿donde lo conocí, tal vez era mi abuelo del que ahora solo tengo difusos recuerdos? ¡Que confusión, que confusión…!, ¿por que se ha extraviado mi mente...? Mejor dormiré, el sueño siempre ha sido un gran remedio para mi, quizá cuando despierte mi mente ya este clara...
Antes de 1994
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Dos rosas
Autor/a: Khar Asbeel
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El punzante y frio aguijón de la nostalgia dirigió mis pies y manos hacia el lugar donde había guardado las rosas. Ahí estaban, en su quietud de siempre, acumulando polvo y años grises sobre un cúmulo de libros viejos de historias desgastadas de tanto ser leídas.
Tome la caja de plástico, sacudí la suciedad que la opacaba y contemple la solemnidad marchita de las dos rosas; esas rosas que tantos años han acompañado mi propia marchitez, adornando la interminable y pétrea soledad que me sepulta en la más estática espera por la Muerte que siempre tarda en llegar.
De vez en cuando voy y saco de su amargo rincón las rosas. Casi siempre cuando el viento sopla demasiado frio y la luna luce muy alta en el cielo. Cuando la noche se vuelve un horizonte eterno y las heladas estrellas se deslizan como lágrimas.
Hoy el céfiro ha lanzado su gélido gemido por doquier, mordiendo rencoroso casas, arboles, almas. Hoy la luna, con su rostro de cadáver ha abierto los ojos, lanzándome su maldición... Hoy todo luce teñido por lágrimas visibles e invisibles.
No extraigo de su sarcófago a las roas, pues sé que el más leve toque las pulverizaría. Pero la sola vista de su decrepitud me transporta años atrás, cuando el sol no dolía tanto y la sangre corría tibia.
Las doradas playas del recuerdo se abren bajo las alas del pensamiento y todo luce tan vivido, tan cercano.
Era hermosa, muy hermosa. Mis ojos se llenaban de una luz desconocida y benéfica cuando la miraba. Toda ella era para mí claridad sin sombra, una perfumada presenciar en un jardín de refulgentes deleites. El tenerla cerca de mí era un rocío beatífico, una unción de suaves efluvios que me purificaban por dentro y por fuera.
No recuerdo cuanto duro este íntimo idilio, pues al saberla mía el tiempo era breve, ilusorio e insustancial. ¿Fueron semanas, meses, años? La marcha del reloj no era igual para que para le resto del mundo.
Pero un día dijo: “No más”
Se alejó, con una abundancia de argumentos que no llenaron nunca mis ansias de comprender.
El viento soplo muy frio esa vez. Vi morir las flores bajo la sombra de mis manos. La luz de la luna perdió brillo y trajo un gusto acre a mis labios.
Las dos últimas rosas -una para ella y otra para mí - se quedaron huérfanas, derramando su roja desolación en el agua contenida en un vaso de cristal. Al volver a casa y posar mi vista en ellas, mi primer impulso fue descargar mi dolorosa furia destrozándolas. Pero cuando mis manos acercaron su temblor a ellas, mi ánimo homicida se calmó. Las humildes flores me parecieron tan tristes y desamparadas como mi realidad; así que busque un lugar donde guardarlas. Encontré una vieja caja de plástico de origen incierto y ahí las coloque.
Paso un día y otro más. Caminado por alguna calle la vía a ella, radiante, sonriente, feliz del brazo de alguien que yo nunca había visto, pero cuya lujosa ropa y brillante peinado hablaba de opulencia y comodidad. Aferrara a él, no dejaba de reír aun cuando ambos se introdujeron a un suntuoso automóvil que nunca podría poseer.
En un rincón de la ciega calle mordí mis labios hasta hacerles brotar una roja y espumante rabia. La verdad me abofeteo con el rostro con sorna. Tanta excusa, tanto pretexto, tantas palabras fueron solo la disimulada careta de estudiada mentira.
Simplemente me intercambio por alguien más y ni siquiera tuvo el valor de decírmelo de frente.
Mi primer pensamiento fue matarla.
Mis pies no pesaban y las calles se acortaron bajo mi frenesí criminal. Sin darme cuenta como ni cuando ya estaba en mi casa y mis manos rígidas buscaban mi colección de cuchillos de caza.
La rabia aumentaba de tono hasta rozar la demencia. Estaba decidido no solo a matarla a ella, sino también a su madre, a su padre, a sus hermanos. Asesinaría a todo aquel que se conectara con su pútrida sangre para al final hacerla descender al infierno en vida, sembrando en su mentiroso cuerpo tanto dolor que me rogaría de le pusiera fin junto a su vida; pero mis oídos serian sordos a sus suplicas, entregándome al cruento delirio de la tortura.
Cuatro cuchillos bien afilados llevaba ocultos bajo la ropa. Mis pasos me dirigieron firme y sonoramente hacia una casa en específico. El viento soplaba, pero yo no lo sentía. Hacia frio, pero mi sangre hervía en un odio creciente y volcánico.
Dos o tres cuadras faltaban para llegar al hogar que iba a convertir en matadero cuando una patrulla pasó frente a mí con las sirenas encendidas. Tres sombríos policías iban en la parte de atrás y en medio de ellos, un hombre cubierto de sangre, con los ojos tan hinchados que se perdían y por lo que pude ver a través de su rota boca entreabierta, bastante dientes de menos. El uniforme y los guantes de los agentes estaban cubiertos de manchas pardas.
Me di la vuelta y me aleje. Mi furor seguía ahí, el odio me mordía. Pero la razón se impuso al instinto.
No volví a esa casa y nunca la volví a ver a ella.
Pasaron los años. El tiempo se escurrió como una lenta hemorragia pero el viento nunca dejo de soplar frio ni las flores volvieron a brillar.
Y las dos rosas, arriba de una colección de libros viejos, se volvieron viejas también; llenándose del mutismo y la mustia y gris apatía que arropaba cada instante de mi vida.
El silencio nunca disminuyo.
Y las rosas lo sabían.
Hace poco supe que murió, que acumulaba muchos años de fallecida, pero los giros del dédalo de la existencia me mantuvieron ignorante de este hecho.
Pero yo ya no había sabido nada de ella. Incluso creí olvidarla. Pero el pasado siempre nos alcanza y nos muerde, nos desgarra la conciencia cuando menos lo esperamos.
Estaba muerta.
Muerta.
En algún lugar del mundo hay una lápida con su nombre. Bajo la tierra se guarda el secreto de una vida que yo nunca conocí, no puse, no quise conocer. Y ahora ese ciclo vital, ese tiempo ajeno se volvía par a mí una interrogante que deseaba con todas mis fuerzas desentramar.
¿Qué había sido de ella? ¿Fue feliz? ¿Tuvo hijos? ¿Se acordó de mí en algún instante en todos estos años? ¿Cómo murió? ¿Estuve en sus pensamientos en las horas finales?
Pero estaba muerta.
Muerta, al igual que yo.
Al igual que el rencor que durante tanto le guarde y que ahora se encontraba hundido, petrificado sin sustancia bajo el peso del tiempo y los recuerdos.
Fue entonces que busque aquellas rosas exiliadas, que se pudrían en una noche sin margen ni retorno. Las rosas que simbolizaban un amor muerto y al alma oscurecida y extraviada.
Y a estas rosas les estuve hablando durante horas, contándoles mis secretos más íntimos y duros; abriendo para ellas las heridas nunca cerradas. Recitándoles las palabras que nunca pude ni podre decírselas a ella.
Les hable de lo mucho que la amaba, de todo lo que ella llego a significar, de lo mucho que me dio y lo mucho que me quito. Les hable de toda la rabia, de la soledad y la tristeza.
Ellas pusieron de todo el daño que me causo, la amargura con la que teñiste mi vida. Los días y noches en blanco, los años perdidos en negro lagos de desconsuelo.
Hora tras hora les hable a las rosas mientras el sol sé ocultada y volvía a salir; mientras lagrimas heladas empapaban mi rostro y caían una a una en mis manos, hasta sentir que de mis ojos habían nacido mares.
Cuando la luz del día alumbro aquella estancia, vi que las rosas brillaban con un fulgor nuevo, llameante. Un alegre todo carmesí, como si hubieran sido teñidas de sangre.
Con temblorosas manos las extraje de su sepulcro. Las coloque en un vaso de cristal lleno de agua y frente a ellas puse el único retrato que conserve de ella, donde se veía tan hermosa, tan feliz y luminosa.
Pero al pasar junto al espejo vi a un anciano, de rostro ajado y cabellos blancos; de espalda curvada y vencida y ojos hundidos y apagados.
Si… Había pasado mucho tiempo… Demasiado…
Me aferre a mi bastón de roble y salí a la calle.
El viento soplaba suavemente, como una caricia cálida.
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¡Vaya par de ricachonas!
Autor/a: Nube blanca
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En una vieja mansión vivían dos damas entradas en años, adineradas, pero el tener tantas riquezas las aburría, todo lo tenían, menos lo que ellas deseaban: un apuesto caballero en sus vidas. Eran agraciadas en fortuna, pero en ellas habitaba la envidia y la avaricia.
A su servicio tenían una sirvienta, que era una joven y bella dama. Sin tener nada de riquezas, solo dulzura y un gran corazón, con las dos ricachonas vivía encarcelada y en la miseria.
Un día llegó un apuesto varón, Eduardo, para preguntar si podían cobijarlo esa noche, no faltándoles tiempo para decir que no se preocupara por nada. Al llegar la hora de cenar, le prepararon su cubierto en la mesa y esperaron el festín.
Una de ellas, en voz alta, decía: -¡Margarita!, trae la comida y que no falte el vino. De pronto apareció la sirvienta y Eduardo se quedó boquiabierto ante tal belleza; se cruzaron las miradas y algo nació entre ellos. Las dos vivarachas, al ver todo lo que estaba ocurriendo, tramaron hacer un brebaje para terminar con lo que supuestamente no había empezado todavía.
Esa misma noche pusieron en marcha su plan. Al día siguiente, Margarita vio una infusión, le extrañó y le dio un sorbo para probarlo; pensó que era un nuevo licor de las señoras y lo puso en la botella preferida de ellas. Pasaron los días y en la ausencia de Eduardo, la doncella cayó enferma.
Al poco tiempo se presentó de nuevo para visitar a su amada, pero las ricachonas le comentaron que enfermó, falleciendo, y la enterraron en la colina.
Eduardo, lleno de tristeza, se dirigió a la tumba de Margarita entre llantos y rezos. -¡Estaba desconsolado! -Notó cómo alguien le ponía la mano en su hombro, se dio la vuelta y vio a su amada.- ¡No es posible! ¡Estás muerta, mi amor!- Ella le contestó: - No, Eduardo, estoy viva, descubrí la trama de esas mujeres y me adelanté a ellas, bebiéndose su propio veneno.
Por lo tanto, con quien has hablado... ha sido con su propia muerte.
VII.- POEMA Y PROSAS RESCATADOS
Principio de amor entre gaviotas
Autor/a: Ricardo Linares
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Corría una pequeña brisa
en la orilla de la mar,
al fondo se veían veleros
inclinados en su navegar.
Gaviotas por el cielo volaban
en picado algunas caían,
iban veloces a la presa
que tranquilas estas se sentían.
Nosotros jugábamos en la arena
con las olas que a nuestros pies acudían,
salpicándonos mutuamente
y compartiendo nuestra alegría.
Estaba tu cuerpo tumbado
¡cerca¡ muy a la vera mía,
me entraron ganas de ser gaviota
y aprender su cacería,
porque cada vez que aterrizaban
un pez del agua salía.
Tranquila y apaciguada
yo te seguía viendo
y aumentaban las gaviotas
que del cielo iban cayendo.
Mi ansia por ti crecía
y la luz entre los dos
poco a poco se cubría,
con la sombra de mi ser
que encima de ti caía.
Te empecé a besar la frente,
el cuello, la oreja, los labios,
tus manos acariciaron mi cuerpo
por mi pecho, espalda y lados.
Te hice mía ese día
y desde entonces te sigo queriendo,
las gaviotas llevan en sus picos los peces
y yo a ti, te llevo dentro.
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Mi vida desde el ángulo superior derecho
Autor/a: Pessoa
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/mi-vida-desde-el-angulo-superior-derecho.598478/
Ahora se que toda mi vida la he vivido en el ángulo superior derecho.
No es que quiera justificar por eso las violentas desviaciones de las curvas que trataban de definir mis proyectos y que siempre, indefectiblemente, en cuanto salían de mi pequeño campo de influencia, giraban hacia el centro, hacia el sumidero equidistante, ese brillante opérculo por el que desaparecían mis heces y hasta mis más bellas palabras de amor. Claro que podía haber, sibilinamente, ido descendiendo en las noches calurosas, en silencio, aprovechando los flashes de neón del puticlub de enfrente. Ir descendiendo como una araña taimada, tejiendo esa brillante red que tejen las arañas en la que sin duda alguna quedarían cautivas muchas presas adorables.
Pero ese era mi puesto: el ángulo superior derecho del plano, blanco y sin relieve, que me dieron para escribir mi vida. A partir de allí, ya era cosa mía. He escrito “escribir” y no es exacto. Podría decir también tallar, dibujar, pintar, utilizar todas las artes, incluso las marciales. En su origen mi vida debió ser un proyecto maravilloso, ideado por alguien que
tenía puestas en mí todas sus esperanzas; no cuajó en nada trascendente tal vez debido a mi posición inicial, ese odiado rincón superior derecho en el que me colocaron. He analizado ciudadosamente todos los tableros en los que se desarrollan los juegos de sobremesa: el ajedrez, las damas, el parchís... Ninguno presenta, topológicamente hablando, similitudes apreciables con el plano donde me situaron. Para empezar todos, para no incumplir con las arbitrarias leyes físicas que nos han sido impuestas, se colocan horizontalmente. Mi plano, en cambio, está dispuesto verticalmente. Pero yo no soy una simple ficha para transitar pegada a una superficie tan sin dificultades ni estridencias orográficas. Por algo estoy dotado de patitas sincronizadas con las que lograría desplazarme por los más abruptos relieves, ya sean cóncavos o convexos. La mayor dificultad es ésa, que no puedo expeler fuera de mí todas esas maravillosas ideas o sub-proyectos de lo que pretendo sea la huella que deje en el plano ese algo tan fútil, indefinible e incontrolable que suele llamarse vida. No lo consigo. Siempre, en cuanto sale de mi limitado campo de influencia, se tuerce hacia el sumidero metálico por donde desaparece. Sólo, a veces, oigo como un quejido, una especie de lamento lastimero de algo o alguien que ha empezado a sufrir.
Es extraño esto de vivir. Uno trata de hacerlo bien a pesar de los condicionamientos que le acompañan al nacer, como a mí, cuando lo sitúan a uno en ese punto del plano desde el que debe empezar el recorrido, como si de un juego de paintball se tratase. Yo, en algunas ocasiones especiales, en noches de luna llena o así, he tratado de salir de mi ángulo superior derecho; pero enseguida he observado esa fuerza de atracción hacia un centro inmaterial, anodino, que siempre intuí peligroso, y he decido volver. Luego la experiencia me ha dado la razón: ese centro de atracción hacia el que me dirigía era el ominoso sumidero al que antes me referí. Tampoco tengo la facultad prodigiosa de tejer telas de araña, ni siquiera unas redes rudimentarias que me ayuden a evitar esa tendencia a rodar -sí, rodar- hacia el siniestro vertedero, que quién sabe a que sentinas inmundas conducirá. Y como todos los que han habitado este ángulo superior derecho (se que han habido muchos antes que yo, aunque ninguno dejó ninguna instrucción, ningún recuerdo, ni siquiera esas cifras que indican los períodos convencionales de tiempo durante los cuales habitaron este espacio) como digo, no han dejado rastro de su paso por aquí, me creo Único, Solo e irreemplazable. Así que he empezado a estudiarme el papel de Dios, el protagonista excelso de este que supongo drama. Una representación también única, desarrollada como se estila en la moderna dramaturgia, sin alharacas de decorados, con luces planas e incisivas, procurando que el protagonista, es decir Yo, concentre en su figura y sus limitados gestos toda la tensión que Yo mismo, como Dios, he querido transmitir a Mi creación.
Supongo que una vez familiarizado con mi exclusivo avatar y asimiladas las tensiones que siempre, a pesar de la experiencia, se derivan del papel de protagonista y actor único, la vida me será mucho más amable; tendré la facultad de poner nombre a los objetos o situaciones que se vayan ofreciendo a mi contemplación. Hasta puede que convoque fuerzas suficientes para neutralizar la funesta acción del sumidero: podría entonces aventurarme a abandonar, siquiera provisionalmente, mi ángulo superior derecho, tener otras perspectivas de mi vida fuera de ese rincón al que alguien, tal vez yo mismo, me ha recluído. Puede incluso que descubra que esa vida es hermosa, densa y satisfactoria. Pero he de esperar para arriesgarme en su momento.
VIII.- RECONOCIMIENTO AL JURADO
Aquel, mi padre
Juramuso/a: Lesmo
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El valle de aquel río, de vegas y alamedas
en donde el viento huele en el verano a trigo
te vio nacer un día en la digna pobreza
que regala un labriego a su recién nacido.
Si pronto te quedaste sin la piedad materna
tuviste padre y madre en aquel que te quiso
y desde muy pequeño te fue enseñando letras
llegando donde estaba el culmen de tu oficio.
Con generosa mano te puso Dios en ella
la mejor que pudiera seguirte en el camino
y siendo generosa la dulce compañera
te dio para tu orgullo la vida y siete hijos.
De un día triste y frío con una noche negra
conservo en mis entrañas el filo del cuchillo
clavado en mis oídos que si borrar supiera
me guardaría solo tu buen partir dormido.
En ese testamento con sus frases escuetas
apenas hubo nada siendo de un hombre rico
pues allí me escribiste una verdad tan cierta,
ni un ápice de menos, la de estos versos míos.
Muchas felicidades a los ganadores.
MUNDOPOESÍA.COM
