Tuangel
Poeta recién llegado
Este viernes
los perros arrastran el corazón del final de una calle
alguien se sacude el polvo y los espejos no aman
¿Dónde estarás tú?
la noche crece en la ventana
tal vez en la locura de encontrar el silencio de tu voz
la única luz que persiste en alumbrarte resbala por tus papeles
Vas con tus manos hacia la ternura
con una canción de nostalgia que cruza la ciudad
y a las ocho ya la noche no cabe en tus espaldas
así es la vida
Quizá no bastó haber puesto tu nombre a un inculto poema
si la mujer que amas no es mujer que amas
si llevas el olor de la guitarra que se entrega en frenética calma
Pequeño-hombre-grande
hay parajes en ti que no has mostrado
queremos mirar allí donde guardas el enojo de tu barba
Chendo de los poetas locos
desde donde llegaste solo para escuchar
en esa soledad que te rompemos día a día
y la sumisa agonía con que temes ofender
Qué hacer sin tus manos espirales y domésticas
tus disparos de reserva
tu cítara
Expiaré toda la noche tras las paredes
voy a preguntar por ti
ojalá me cuenten que en tus bolsillos reposan eternamente
cien poemas de amor.
los perros arrastran el corazón del final de una calle
alguien se sacude el polvo y los espejos no aman
¿Dónde estarás tú?
la noche crece en la ventana
tal vez en la locura de encontrar el silencio de tu voz
la única luz que persiste en alumbrarte resbala por tus papeles
Vas con tus manos hacia la ternura
con una canción de nostalgia que cruza la ciudad
y a las ocho ya la noche no cabe en tus espaldas
así es la vida
Quizá no bastó haber puesto tu nombre a un inculto poema
si la mujer que amas no es mujer que amas
si llevas el olor de la guitarra que se entrega en frenética calma
Pequeño-hombre-grande
hay parajes en ti que no has mostrado
queremos mirar allí donde guardas el enojo de tu barba
Chendo de los poetas locos
desde donde llegaste solo para escuchar
en esa soledad que te rompemos día a día
y la sumisa agonía con que temes ofender
Qué hacer sin tus manos espirales y domésticas
tus disparos de reserva
tu cítara
Expiaré toda la noche tras las paredes
voy a preguntar por ti
ojalá me cuenten que en tus bolsillos reposan eternamente
cien poemas de amor.
