IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Los recuerdos parecen sueños,
entre intrincados instantes neuronales,
memorias disidentes,
fluyen los fragmentos olvidados,
convergen simultáneamente
ahogando toda realidad,
el temor de no evitar
a un presente aun ansioso,
naturalmente voraz,
decidido a morder cada segundo,
sangramos frases aún no dichas,
que revolotean en los oídos de dios,
sangramos partes
de un arte oculto,
misticismos que se aclaran
en la superficie del abismo,
éter interdimensional,
condensamos nuestras vivencias,
para trascender,
para ser vividas
aún sin poder observarlas,
pero decididos,
haciendo del tiempo espacio,
haciendo del viento verbo,
sendero de cuentos muertos,
de cada página,
haciéndole honor a mi palabra.
entre intrincados instantes neuronales,
memorias disidentes,
fluyen los fragmentos olvidados,
convergen simultáneamente
ahogando toda realidad,
el temor de no evitar
a un presente aun ansioso,
naturalmente voraz,
decidido a morder cada segundo,
sangramos frases aún no dichas,
que revolotean en los oídos de dios,
sangramos partes
de un arte oculto,
misticismos que se aclaran
en la superficie del abismo,
éter interdimensional,
condensamos nuestras vivencias,
para trascender,
para ser vividas
aún sin poder observarlas,
pero decididos,
haciendo del tiempo espacio,
haciendo del viento verbo,
sendero de cuentos muertos,
de cada página,
haciéndole honor a mi palabra.
