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No muere el alma olvidada
entre los torcidos versos que escribía,
pues cuando mi pluma dejo de invocarte
Morfeo te devolvió a mi vida.
Ser la musa que me ahoga
fue tu desdicha en la noche,
perderte de nuevo cada mañana
el castigo más cruel que la muerte...
El escritor vive de las chispas
de imaginación que aún recuerda de su infancia,
de fotografias recortadas,
pegadas en un libro con ansias.
El escritor cree ser dios
que de la nada obtiene,
la idea platónica difusa
que del cielo pura viene.
Pincel del escultor al pulir
palabras...
Dejo mi vida en tus manos
Para vivir eternamente
Dentro de una suave caricia.
Amanecer a tu amparo
Con las sabanas envolviendo nuestro cuerpos
Susurrándote al oído
Besos que recorren tu espalda.
Marchitarme junto a tu rosa
Es mi desdicha
Pues si de mis cenizas
Vuestra flor renace entre...
Todo parece tan profundo, tan real como fantastico, cada palabra parece que no podria ir en otro lugar que en el que tu las colocaste, hermoso poema, cuidate.
Gracias, me tomo tus palabras como un gran cumplido, pero es así, cuando llevo pocos versos siento que no me queda nada por expresar. Un saludo y cuidate tu también.
En mis labios cruje su última hoja,
Como un ángel castrado sin alas
Una dulce condena maquilla mi lamento:
Soñarte
Cuando no te tengo.
En tu rincón las flores se derraman al aire
Dibujando tu imagen con deformes colores.
No puedo seguir viviendo,
Es tan sólo un esbelto...
Pues despues de tal despliege de versos cualquier palabra mia queda claramente en desventaja, asi que me limitare a aplaudirte, un fuerte abrazo y sigue escribiendo así.