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El sol se está remojando
en la quilla de un velero.
El mar se refleja y viste
las nubes en bermejo.
Todo es un juego,
en la mañana sin brisa,
tranquilo, ocioso, sereno.
Las gaviotas caen en picado
¿serán besos que lanza el cielo?
Desde unas rocas...
EL JUEGO
De la poesía que hice
a los veinte años
lo bonito
es su engalanada pretensión.
Las nuevas métricas,
el desorden de hojas inconexas,
los tiempos raros que se ensayan,
jamás antes vistos (al menos
por tus ojos)
que quizás nunca hayan existido
y quizás nunca existirán.
Lo...