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Estas leyendo en la tarde,
lejos del tiempo, del espacio y del día nublado
deshuesando tu llamado y suplica a la noche
con el vago pensamiento aferrado a un mundo devastado
en la rutina de un libro.
No sabes si sirve,
si estas leyendo la caída del autor; la radiografía de un punto clave
o de...
Recuerdo a los chicos que querían
ser algo en la vida.
Los recuerdo con las manos engrasadas
en un trabajo que odiaban.
Los recuerdo huyendo de sus casas
y viviendo en pensiones.
Los recuerdo ahogándose en su fe.
Los recuerdo humillados, rendidos
y con una débil humareda en el meollo de sus...
Como aullido en llamas
corre en el
vientre de la noche
una esquirla de silencio
abrumada en los
cuartos de hotel
y en los bares de la ciudad.
Mientras ella prende
un cigarrillo,
las luces se pierden
dentro de una cabina de teléfono
y el caos se queda sin aliento
en un vaso de
cerveza olvidado...
Los montículos de sueños se aglomeran cuando la bruma se disipa. La frontera entre un mundo mas lejano y la tierra que se ahorca en nuestros pies se quiebra en su reflejo deshilachado durante las noches que conversábamos sobre Ribeyro. Las catedrales se revolcaban en sus vidrios rotos y aquella...
Cuando ellos suben a un micro
buscan el lugar más cómodo,
se sientan,
miran a través del vidrio,
pueden ser las 2 de la mañana
y una que otra persona anda por ahí
buscando llegar a casa.
A veces queremos estar fuera de ese micro
solo para fumarnos un
cigarrillo interminable
con las bocanadas...
Estas en el vapor de tu ausencia/ en la memoria del silencio/ en el escalofrió del ciclón de la carne/ Y dispersas tu presencia intangible en el exilio de un grito expirado/ en los limite
del RUIDO/
Compañera mía…
serás el capote
azul de este convertible
aparcado
en los techos de los
edificios,
saca tu desnudez
como un fósforo
que se precipita
a la rabieta del horizonte.
Sé que no vas
a escapar cuerda
de tu reflejo que
te convierte en
una burbuja
de fuego
en el cristal de una
farmacia...
Que se lo lleven envuelto en vino
con el poncho
de su ciega madre que duerme
en las puertas del mercado central.
Muerta la vieja, muerta la desgracia.
Es miércoles y llueve sobre ella.
Llueve sobre su pelo blanco
lleno de nafta.
Lo pario morocho con el "tun tuku tum"
de la radio comunal.
Lo...