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Que los guardias pongan en la silla eléctrica al desgraciado que se brinca los renglones y luego quiere ajustar la coherencia en el capítulo seis. Que los policías arresten al delincuente que piensa que una locura sin sentido (cargada de marihuana) es surrealismo. Que los bomberos...

Tomé la cuestión desde este ángulo. ¿Por qué somos diferentes? por los límites. El campo de observación. El lugar que a uno le toque. No un lugar físico, sino observable.

¿Qué hace que una flor se sienta una flor y no un jabalí? ¿Qué le hace omitir crear sociedades plagadas de industrias y colores mate? ¿Por qué no se pone pantalones, y se salta los estudios universitarios? ¿Por qué tú y yo somos diferentes? Es la suerte, la lotería. Tienes suerte...

Iba a quitar la última estrofa, pero la consideré necesaria. Gracias por pasarte.

Justo ahora, mientras sigues leyendo, un dibujante echa un vistazo a su cuaderno y se compara con los artistas de museo, mientras ambiciona, en el futuro, ser su propio admirador. Justo ahora, un grano de arena es el desierto completo a pesar de expresar querer ser lluvia, querer ser...

Es verdad. Me faltó ese efecto de látigo en este poema. Pero es que no creo que sea siempre así, sino que a veces es sospechosamente fácil, tanto crear como recibir. Y, después de todo, posible. ¿Qué estoy defendiendo? No sé. Solo quise decir que tienes razón.

El mundo está en bancarrota, ya lo sabemos. Por eso hemos venido a poner orden.

Tarjetas de felicitaciones, de año nuevo, tarjetas de cumpleaños cliché con un mensaje cliché, pedazos de cartón comerciable para recordarle a alguien que ha sido el estereotipo perfecto. Pero, esperen, ese no es su defecto. Dile que la amas o que lo amas, tantas veces cuantas...

Como el gran Bécquer, que colocaba a la poesía y al poeta como fuerzas diferentes y, a la vez, amantes. Nunca he considerado el dinero en esto. Creo que el día que reúna el coraje para hacerlo será grandioso.

Así es. Esto es un encuentro con uno mismo.

El único individuo que llegará a ser profesional y será incapaz de practicar como maestro, es el poeta. Porque, ¿qué le enseñará a su motivada clase?, ¿les transmitirá su corazón carbonizado, o el cáncer de su conciencia? ¿Vivirá por los demás la soledad en los bancos de la plaza...

Son un arma de destrucción masiva. Solo que sin el énfasis en la destrucción. El impacto a pesar de lo grandes que seamos, es de lo que hablo.

En la cama con una mujer, me siento tremendamente cómodo. Y no es por sus senos, no es su cabello, no es por las filias que me haga tocar, no es por lo diferente que sea de otras, no son sus pestañas, no su simple compañía, no la manera en que sostiene un vaso, no su pintor favorito, no...

Ja, ja, ja. Muy cierto. Espero que no sea visto así. En ese sentido.

Un placer encontrarte comentando por aquí. Saludos.