poesía gótica

Los toscos ruidos del cuarto me despiertan de mi trance voluntario para no dormirme. El ruidoso silencio del diablo y su aliento me infectan cuando escucho el último suspiro, no de él, sino del muerto vivo que resguardo hasta que se canse de vivir en este infierno. Yace en la cama de dos plazas...

Dos copas, una vela blanca y una botella de vino tinto añejo, enfrente de mi portón de hierro. No escatimaron ni un billete en su carta de presentación. Al día siguiente la mañana me sonrió burlona con una paloma muerta adentro de mi patio. Sus entrañas estaban muy frescas y su sangre goteaba...

¡Sal de la tumba Jane! Crepita bajo la tierra tu corazón y tiembla la luna de sangre en las noches de terror. ¡Sal de la tumba Jane! grita el aire entre los cipreses del cementerio Y las lápidas reflejan los rayos blancos que pareces cuchillos afilados. ¡Sal de la tumba Jane! llegó la hora...