estar

Un vislumbro al pasado incierto De lo que fue, un residuo Un grano de arena en el desierto Para el Pobre vagante asiduo. El remanente del alma suspira Junto al viento, su memoria titila Entre cantar de cantares respira Los recuerdos que su alma destila Estas anclado y abrazado a mi Como apego...

Siempre me he preguntado, ¿qué sienten los asesinos? ¿No sienten nada al matar? ¿Ni una pizca de remordimiento a la hora de quitar la última respiración de un cuerpo? ¿Creen que el hecho de asesinar va a mejorar algo de su vida? Asesinaste, bien. Haz manchado tu ropa y tu cuerpo con sangre...