(Rima JOTABE)

Nada más queda, desde este momento,
en los recodos de mi pensamiento,

atesoro la llave de esa puerta,
gris cancerbera de una ilusión muerta;
cruel y fatal herida siempre abierta.
Bajo un candente sol, isla desierta.

De mi triste alma, el frío se adivina
y esa gélida angustia no culmina.

Sólo puedo decirte... que lo siento;
ya no hay calor en mi mirada yerta
ni arrullos en la brisa vespertina.