¿Qué importa si sobre mis hombros
ya no llevo la cabeza?
¿Qué importa si va pendiendo
en alocada bandolera?
¿Si no le queda cordura,
tan sólo unas pocas ideas?

Un magro manojo de sueños
revoloteando en el alma
como desorientadas aves
arrastradas por inesperada brisa.