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Ha muerto un poema
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Ha muerto un poema
Ha muerto un poema
Noche de cerrado duelo, laberinto de nadas y humo
hondura de desconsuelo en su desgarro me consumo.
Tanta espera, tanto ensueño, de ilusiones y desvelos
tanto versos derramados con la tinta del desuelo,
vaga sola la tristeza cuando tiene el alma herida
tal cual la mariposa que solitaria va perdida.
Cuanta es la tortura, cuanto tiempo su medida
cuanta es la amargura, cuanta la verdad fingida,
vanas cual promesas del astuto embaucador
caí hondo en tus redes ingenuo perdedor,
fui arrastrado al torbellino a su centro sin cautela
y en el tiempo se revela que el engaño es tu camino.
Ha muerto un poema, tras larga agonía
ha muerto de pena y su frialdad fingía,
con pálidos versos de su propia elegía
acalló sus latidos la melancolía,
dejó tristes versos de alboreceres
con tinta sangre de sus padeceres,
de sus sueños las alondras volaron lejanas
perdiéronse en silencio en el ocaso grana,
lo vi sobre tinieblas, sombrío y lloroso
dejando en sus versos un frío tenebroso
partió tras sus huellas, sus rastros y su estela
cargado de llanto, dolor y de pena
y en sórdido encuentro su voz le revela
que por su traición, ha muerto un poema.
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