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Mujer de lluvia
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Mujer de lluvia
Mujer de lluvia
Antiguos eran los bardos, cantores y los juglares
que en tiempos medievales en diferentes lugares
relatos y épicas rondas dejaban con sus versares.
Tiernos poemas de amor ofrendaban a las doncellas
y en los balcones destellan las encendidas pasiones
y el fuego en los aposentos eran de tenor tan intenso
que abrasaba con sus calores la luna en el firmamento.
Siento que ser de esos tiempos un juglar he querido
mas no tiene sentido pues tu ausencia es la cuenta
y dispersos van mis versos por sendas y encrucijadas
y en el medio de la nada me hallo confuso e incierto.
Lejana tu voz se siente, trepándose en los ocasos
elevarse a los ribazos y en las alturas cimeras
cual tendida enredadera enlazarse entre mis pasos.
No sé cómo pudo haber sido, como pudo suceder
que se me fuera a perder su rastro en el horizonte
y al mar cayera su nombre en aguas tan profundas
que creo que me confunda y nunca pueda saber
con puntual precisa certeza,
si era una real sirena o era una real mujer.
O quizás ninguna fuera, de un sueño era silueta
pero la sentí tan perfecta, esbelta y apasionada
con esa honda mirada que cual espina se espeta.
Traía la lluvia de invierno en su desnudez el desierto
y libre con el pecho al viento semejando un monumento
de mármol su basamento y en el rostro el embrujamiento
que hace perder la cordura y que con firme atadura
nos lleva ya sin regreso a ese mundo poseso
de mareas y de hondonadas donde por siempre apresadas
quedan paralizadas las almas enamoradas desde la piel a los huesos.
También pudo suceder que fuera un hada encantada
y en plena noche alunada de su boscaje extraviada
en busca de algún querer y con el rumbo perdido
habiéndose confundido al verme pasó a creer
sin dudas y sin distingo creyó reconocer
que fuera yo sin ambages el dueño de su querer.
Malco
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